Kapitel 1
STEEL
Das College ist fürchterlich: billiges Parfüm, Träume und Verzweiflung, alles verpackt in Ramen-Nudeln und nächtliche Reue. Ich war nicht wie die anderen. Die meisten hatten irgendetwas. Ich hatte gar nichts. Ein Waisenkind, das vom Sheriff adoptiert wurde. Ich weiß, wie schnell einen die Welt verschlingt, wenn man ihr nicht zuvorkommt.
Ich war nie dazu bestimmt, hier zu sein, und erst recht nicht, irgendetwas anzuführen. Aber während eines Semesters trug ich die Kapitänsbinde, als wäre es für immer. Fußball war für mich kein Spiel; es war ein Krieg mit Linien, die das Schlachtfeld markierten, und der Pfiff des Schiedsrichters war der Ruf in die Schlacht. Und ich habe immer gespielt, um zu gewinnen.
Mein Name? Steel. Nicht der, mit dem ich getauft wurde, sondern einer, den ich mir verdient habe. Heute bin ich der Präsident des Vikings MC, damals war ich nur ein neunzehnjähriger Student, der versuchte, sich mit mehr Tattoos als Lehrbüchern durch ein BWL-Studium zu boxen.
Und dann kam sie herein.
Es war der Einführungstag, vorletzten Sommer. Der Campus war warm und voller Leben, Erstsemester kamen an, mit großen Augen und Träumen, die viel zu groß für ihr Verständnis waren. Ich sollte eigentlich nicht aufpassen. Es warteten ohnehin schon genug Mädchen wie auf einer verdammten Parade. Aber ich spürte es; ihre Ankunft erwischte mich, noch bevor ich sie überhaupt sehen konnte.
Sie lief herein und trug die Sünde in Gestalt von Sonnenschein – kurvig, rotes Haar, blaue Augen und so verdammt hinreißend, dass sie eigentlich nicht in unsere Realität gehörte. Ihre Hüften schwangen, als wäre die Versuchung persönlich auf die Bühne getreten. Die Jungs begannen zu flüstern und sabberten, als hätten sie noch nie ein Mädchen gesehen.
„Alter … das ist die leibhaftige Sünde“, beschwerte sich einer der Fußballer neben mir.
Der Spitzname blieb an ihr haften, noch bevor sie ihren eigenen nannte.
Liza.
Im ersten Semester Design und Bildende Kunst. Siebzehn Jahre alt und noch nicht volljährig.
Und in dem Moment, als sie dieses zuckersüße, ahnungslose Lächeln am Willkommensstand aufsetzte, war es um mich geschehen. Dieses Mädchen würde die Kraft sein, die jede Regel zerstörte, die ich mir selbst gesetzt hatte.
Ich steckte mittlerweile mitten zwischen den Jungs. „Die ist tabu. Ich habe das Vorrecht.“
Sie beleidigten mich zuerst, aber ein einziger Blick von mir reichte, und sie ließen den Mist in zwei Sekunden fallen.
„Komm schon, Steel, das ist hier nicht die Highschool“, versuchte es einer von ihnen.
„Richtig. Ihr Jungs solltet es besser wissen.“ Ich knurrte es hinter ihr hervor, die Kiefer fest zusammengebissen. „Sie gehört mir. Sie weiß es nur noch nicht.“
Ich folgte ihr über den gesamten Campus, als wäre sie ein Rätsel, das ich noch lösen musste. Sie sah nicht in meine Richtung. Noch nicht. Aber ich konnte etwas spüren. Ein Ziehen. Als wäre sie für mich erschaffen worden, geformt von dem verdrehten Scherz, den das Schicksal auf Lager hatte.
Es stellte sich heraus, dass es kein Scherz war: Destiny.
Und das Schicksal ist eine grausame Geliebte.
Ich wusste damals nicht, dass ihr Name eigentlich nicht nur Liza war, sondern auch Angel Mark, und dass ich in der Highschool einmal ihr Herz in meinen rauen Händen gehalten hatte.
Ich ahnte nicht, dass sie eines Tages verschwinden würde und mehr mitnehmen würde als nur ihre Erinnerung.
Und ich hätte nicht wissen können, dass ich achtzehn Jahre später vor den lebendigen Ebenbildern ihrer Zwillingsbabys stehen würde, während sie den Nachnamen eines anderen Mannes trug und einen Verlobungsring, für den er nicht gearbeitet hatte.
Aber an jenem Tag, in der Sommerhitze, mit ihr als Gefangener in meinem Blickfeld und ihren Kurven, die durch mein Blut stürmten, traf ich die Entscheidung, die die Welt verändern würde.
Sin war mein, und was rechtmäßig mir gehört, gebe ich niemals auf.
Ich wartete nicht.
Am nächsten Tag folgte ich ihr wie ein Creep in den Kunst- und Designunterricht, den ganzen Weg bis zur Säule, die Arme verschränkt, die Bikerjacke um meinen breiten Körper. Sie ging mit ihrem Skizzenbuch fest an den Körper gepresst und warf Seitenblicke in die Flure, als würde sie vor jemandem oder etwas flüchten.
„Hey, Liza.“
Nichts.
Sie ging an mir vorbei, als wäre ich unsichtbar. Kein Blick. Nicht eine Sekunde Zeit. Daran war ich nicht gewöhnt. Mädchen warfen sich mir förmlich in den Weg, bereit für das Risiko, das ich darstellte. Aber sie? Sie nahm mich nicht einmal wahr.
Ich konnte nicht sagen, ob ich wütend oder beeindruckt war.
Also machte ich weiter.
Drei Tage hintereinander bekam ich keine Antwort. Ich bot ihr meinen Platz im Café an. Versuchte Smalltalk im Flur. Ich ging sogar so weit, ein Kompliment für die Rabenzeichnung zu hinterlassen, die aus ihrer Mappe ragte.
Noch immer nichts.
Bis zum Donnerstag, als sich alles änderte.
Ich war auf dem Weg zum Training, also nahm ich die Abkürzung durch den hinteren Flur hinter dem Kunstflügel. Es war still dort, viel zu still.
Und dann hörte ich es.
Ein gedämpftes „Nein“.
Leise, verzweifelt, zitternd.
Ich blieb wie angewurzelt stehen, alle Sinne auf Alarm. Die Art von „Nein“, die das Adrenalin durch deine Adern jagen lässt.
Ich folgte dem Geräusch und stürmte durch die Tür am Ende des Flurs.
Sie war es. Liza. Sie stand mit dem Rücken zur Wand, festgehalten von einem der Kunstprofessoren. Dieser Hurensohn hatte eine Hand auf ihrem Mund und die andere unter ihrem Rock, und er bedrohte sie wie der feige Bastard, der er war.
Das dachte er wohl nur.
Ich rammte ihn weg und verpasste ihm einen Schlag auf den Kiefer, der so heftig war, dass er gegen die Staffeleien prallte und wie ein Sack Müll zu Boden fiel.
Liza wich zurück, atmete schwer, Tränen liefen ihr übers Gesicht, ihre Bluse war am Kragen zerrissen.
„Alles okay bei dir?“, knurrte ich mit rauer, schmerzender Stimme, die Brust schwer am Heben.
Sie schüttelte den Kopf, sagte aber nichts. Ihre Augen waren groß, voller Entsetzen.
Ich berührte sie vorsichtig. „Hey … du bist sicher. Ich hab dich.“
Sie hielt stand. Kaum. Meine Hand legte sich um ihre und hielt sie fest.
Der Campus-Sicherheitsdienst traf ein. Er hatte nicht viel zu sagen. Er legte dem Drecksack Handschellen an, und ich ließ meinen Arm die ganze Zeit um sie gelegt. Sie ließ nicht los.
Später, auf den Stufen des Verwaltungsgebäudes, während des Sonnenuntergangs, sagte sie etwas.
„Ich weiß, wer du bist.“
Ich sah sie an. Ihre Stimme war jetzt leise, aber fest. „Wirklich?“
Sie nickte. „Wir waren auf derselben Highschool. Ich war Erstklässlerin, als du im letzten Jahr warst. Du hattest schon damals Ärger mit dem Sheriff, weil du ohne Führerschein gefahren bist und dich mit dem Sohn des Schulleiters geprügelt hast.“
Ich lachte. „Das kommt hin.“
„Du erinnerst dich nicht an mich?“
Ich sah in ihr Gesicht. Etwas blitzte auf. Eine Erinnerung. Ein schüchternes Paar Augen hinter einer dicken Brille, immer in der Ecke beim Mittagessen am Zeichnen.
„Warte. Du bist …“
„Angel Mark“, sagte sie. „Aber jetzt bin ich Liza.“
Ich holte tief Luft.
Angel Mark.
Sie.
Das einzige Mädchen, vor dem ich in der Highschool eingeschüchtert war. Natürlich erinnerte ich mich, aber ich tat so, als wäre es nicht so. Diejenige, die ich immer dabei erwischte, wie sie zu mir rüberblickte, ohne dass sie merkte, dass ich sie beobachtete. Diejenige, mit der ich reden wollte, es aber nie tat, weil ich zu sehr mit meinem eigenen Chaos beschäftigt war.
Mein Herz zog sich zusammen. „Du warst die mit dem kleinen Raben-Tattoo auf deinem Skizzenbuch.“
Sie blinzelte. „Du hast dich daran erinnert?“
„Ja.“ Ich lächelte, sanfter, als ich wollte. „Ich erinnere mich an dich.“
Zum ersten Mal, seit sie auf dem Campus aufgetaucht war, lächelte sie zurück. Nur ein Hauch, aber es war genug. Genug, um zu wissen, dass was auch immer das hier für ein Teufelszeug war, es gerade erst anfing.
Diesmal würde ich sie nicht davonkommen lassen.
