Oktopus findet einen echten Job
Meine kriminelle Karriere endete, weil meine Mutter mir den Arsch versohlte.
Nicht metaphorisch, übrigens, ich spüre den Schmerz immer noch.
Eine Sekunde saß ich noch in meinem Zimmer um drei Uhr morgens, in einem Hoodie, der seit 2019 kein Tageslicht mehr gesehen hatte, umgeben von leeren Energy-Drinks, drei leuchtenden Monitoren und der stillen Zufriedenheit, die zweitbeste Hackerin der Welt zu sein.
In der nächsten Sekunde stürmte meine Mutter herein wie eine zornige Gottheit, riss mir die Kopfhörer vom Kopf, schlug mir direkt auf den Hintern und brüllte: „Elena Novak, raus aus diesem Zimmer, bevor ich dich persönlich ins Sonnenlicht zerre.“
Ich starrte sie an, auf jeder möglichen Ebene beleidigt.
„Ich arbeite.“
„Du begehst Straftaten.“
„Angeblich.“
„Du hast letzte Woche eine ganze Regierungs-Spezialeinheit in ein Seniorenheim umgeleitet.“
Ich runzelte die Stirn. „Das war nicht meine Schuld. Das Seniorenheim ist an dem Tag umgezogen. Ehrlich, sie hätten die Hilfe gebrauchen können.“
Meine Mutter erkannte Genie nicht, wenn es Jogginghosen trug.
Fairerweise war der Vorfall im Seniorenheim einer meiner besseren Momente.
Das Pentagon war nach einem Job, den ich vielleicht oder vielleicht auch nicht gemacht hatte, ein bisschen zu nah dran gewesen, mich zu finden, also hatte ich ihnen eine Adresse gegeben. Technisch gesehen war es eine Adresse. Technisch gesehen waren Leute da. Und technisch gesehen war es nicht illegal, dass hundert bewaffnete Männer in ein Seniorenheim stürmten, weil nicht ich die Waffen hielt.
Aus der Ferne hatte ich zugesehen, wie sie wie Helden in einem sehr teuren Actionfilm hereinstürmten. Ich habe mir den Arsch abgelacht.
Bis zum Sonnenuntergang trugen sie Möbel hin und her, hörten zu, wie achtzigjährige Frauen über ihre Haltung meckerten, und wurden von Großvätern ausgeschimpft, die echte Kriege überlebt hatten und keine Geduld für ihren Unsinn hatten.
Wunderschön.
Pure Kunst.
Meine Mutter nannte es „Beweis, dass du einen normalen Job brauchst“.
Ich nannte es „Gemeinnützige Arbeit“.
Sie nannte mich „arbeitslos“.
Ich nannte mich „im Ruhestand“.
Dann sagte sie den einen Satz, der mein Leben veränderte: „Wenn du so schlau bist, dann nutze es legal, um Menschen zu helfen.“
Ich hasste es, wenn sie das machte. Wenn sie Sinn ergab.
Also wurde ich mit einundzwanzig, Elena Novak, online bekannt als Der Oktopus, Weltrang zwei, pensionierte professionelle Nervensäge, zur IT-Sicherheitsspezialistin.
Warum Oktopus?
Weil ich hackte, als hätte ich acht Arme.
Zumindest sagten das die Leute – meine Fans oder Feinde. Persönlich dachte ich, es läge daran, dass ich gleichzeitig tippen, Kaffee trinken, jemanden beleidigen, eine Firewall umleiten, Beweise löschen und Pommes bestellen konnte.
Der Name blieb hängen.
Drei Jahre später war ich immer noch legal.
Meistens.
Legal genug, dass meine Mutter aufhörte, damit zu drohen, meinen Laptop aus dem Fenster zu werfen.
Ich arbeitete für eine private Cybersecurity-Firma, die Spezialisten an reiche Klienten vermietete, die mehr Geld als gesunden Menschenverstand hatten. Banken. Private Kliniken. Luxusfirmen. Was auch immer man sich vorstellen konnte. Gelegentlich Milliardäre, die dachten, „password123!“ sei stark, weil sie ein Ausrufezeichen hinzugefügt hatten.
Der Job war flexibel, gut bezahlt und ließ mich lächerliche Dinge sehen.
Nicht monster-lächerlich. Zu dem Zeitpunkt glaubte ich noch, Monster seien fiktiv…
Mein Vorstellungsgespräch war ein Kunstwerk.
Ich war in meiner natürlichen Form erschienen: Hoodie, Leggings, Sneakers, dunkle Ringe unter den Augen, Haare in einem Dutt, der strukturell instabil aussah, und dem Gesichtsausdruck von jemandem, der gegen seinen Willen in die Gesellschaft geschleift wurde, weil genau das passiert war. Danke, Mom!
Im Besprechungszimmer saßen sechs Männer. Alle mit Hemden, die zu eng um ihr Ego saßen.
Sie schauten mich an, wie Leute Kinder anschauen, die mit Plastik-Stethoskopen in einen Operationssaal kommen.
Einer von ihnen, blond, selbstgefällig und tragisch selbstsicher, lächelte und sagte: „Miss Novak, diese Position ist für technisch Versierte.“
Ich blinzelte ihn an. „Das ist normalerweise das, was IT bedeutet.“
Ein anderer lachte, nicht weil es lustig war, sondern weil er sich noch nicht entschieden hatte, ob ich Witze machte.
Der Blonde lehnte sich zurück. „Wir brauchen jemanden, der unter Hochdruck mit Breaches umgehen kann.“
Ich schaute auf den Tisch.
Ich schaute auf ihre Laptops.
Dann schaute ich ihn an.
Ich lächelte wie die böse Schurkin, die ich irgendwie war. Nein, sorry. Die ich gewesen war, schließlich hatte ich mich wirklich gebessert.
„Wisst ihr was? Stellt euren besten Mann gegen mich.“
Stille.
Er setzte sich auf. „Wie bitte?“
„Euren besten Mann. Wer auch immer hier denkt, er sei der auserwählte Prinz der Cybersecurity. Setzt ihn an ein System. Und wir schauen, wer von uns besser ist.“
Die Atmosphäre im Raum veränderte sich.
Männer machten dieses Ding, wenn sie sich herausgefordert fühlten. Ihre Schultern strafften sich und ihre Augen wurden scharf. Ihre Münder verzogen sich, als hätte man ihnen gerade ein Schwert vor der Schlacht in die Hand gedrückt.
Es wäre einschüchternd gewesen, wenn sie nicht alle ausgesehen hätten, als tränken sie Proteinshakes namens Alpha Boss Fuel.
Der Blonde nahm an.
Armes Ding.
Sie gaben uns identische Laptops und eine geschlossene Testumgebung. Er legte einen starken Start hin. Das musste ich ihm lassen. Seine Finger bewegten sich schnell, seine Haltung lehnte sich vor, und für die ersten fünf Minuten sah er fast selbstsicher aus.
Dann gähnte ich.
Nicht fake-gegähnt.
Wirklich gegähnt.
Ich war die ganze Nacht wach, weil irgendein Idiot in Kanada mich in einem alten Forum herausforderte und ich versehentlich sechs Stunden damit verbracht hatte, zu beweisen, dass sein Router nun mir gehörte. Jetzt musste er sich mit einem anderen Wi-Fi verbinden, um seine Pornos herunterzuladen.
Also gähnte ich, hob theatralisch meine linke Hand wie eine Königin, die einen Bauern entlässt, und tippte nur mit der rechten weiter.
Der blonde Mann begann zu schwitzen. Nicht ein süßes kleines Schweißtröpfchen. Nein. Ein ganzer Stirnwasserfall.
Seine Finger hämmerten auf die Tastatur. Meine tippten faul. Er sah aus, als wünschte er sich, die Evolution hätte ihm mehr Gliedmaßen gegeben.
Ehrlich, ich wünschte mir dasselbe. Dann wäre es wenigstens nicht so langweilig gewesen.
Drei Minuten später war ich drin.
Fünf Minuten später hatte ich Admin-Rechte.
Sechs Minuten später änderte ich seinen Bildschirmhintergrund zu einem Foto von ihm, wie er fast weinend vor seinem Laptop saß. Ja, ich hatte ein Foto von ihm gemacht, während ich seinen Server hackte.
Der Raum wurde sehr still.
Ich drehte den Laptop um.
„Bekomme ich den Job, oder soll ich ihn auch nochmal nur mit meiner linken Hand schlagen?“ Ich überlegte. „Habt ihr eine Augenbinde?“
Ich bekam den Job sofort.
Ihre Gesichter veränderten sich danach. Es war fast lustig. In einem Moment war ich das schläfrige kleine Hoodie-Mädchen. Im nächsten war ich offenbar eine mysteriöse Cyber-Göttin und ein schläfriges kleines Hoodie-Mädchen.
Einer von ihnen starrte so intensiv, dass ich mir mental notierte, nie mit ihm einen Aufzug zu teilen.
Männer waren seltsam.
Wahrscheinlich deshalb blieb ich, wie meine Mutter es gern formulierte, „tragisch Single“.
„In deinem Alter“, sagte sie oft, „war ich schon mit dir schwanger.“
„Und in deinem Zeitalter“, antwortete ich immer, „hätten sie mich als Hexe verbrannt, wenn ich es nicht gewesen wäre.“
Das beendete das Gespräch normalerweise.
Für ein paar Minuten.
Meine Mutter hatte Ausdauer. Schließlich war sie eine „Mutter“; es liegt ihnen im Blut, ihre eigenen Kinder zu nerven.
Ich hasste Menschen nicht. Das war ein Missverständnis. Ich mochte Menschen am liebsten durch Bildschirme, wo sie mit Stummschaltknöpfen, Usernames und der Fähigkeit kamen, mitten im Gespräch zu verschwinden, ohne Blickkontakt zu machen.
In echt hatten Menschen Gerüche, Erwartungen und Gesichtsausdrücke, die ich interpretieren sollte.
Grauenhaft. Mein Körper zitterte bei dem Gedanken.
Online war ich lebendig. Offline war ich ein sozial unbeholfener Goblin.
Also, als mein Chef an einem Dienstagnachmittag auf meinen Schreibtisch zukam mit dem Lächeln eines Mannes, der entweder schlechte Nachrichten oder sehr schlechte Nachrichten trug, minimierte ich sofort drei Fenster und tat so, als wäre ich eine normale Arbeiterin, die nicht gerade dabei war, bei Netflix einzubrechen, um die neueste unveröffentlichte Staffel meiner Serie zu schauen.
„Elena“, sagte er.
„Nein.“
Er blieb stehen. „Ich habe noch gar nichts gesagt.“
„Du hast meinen Namen benutzt.“
„Wie soll ich dich dann nennen?“
„Gar nicht, du bleibst einfach in deinem Büro.“
„Ich brauche meine beste Spezialistin.“
„Schmeichelhaft. Trotzdem nein.“
Er seufzte und setzte sich auf die Kante meines Schreibtischs, was unhöflich war, weil mein Schreibtisch ein heiliges Ökosystem aus Kaffeetassen, Kabeln und einem Notfall-Schokoriegel war.
„Es gibt einen privaten Vertrag. Extrem hochkarätig. Eine der besten Hotelmarken in Europa. Sie veranstalten einen internationalen Gipfel.“
Ich starrte ihn an. „Wieder reiche Leute?“
„Sehr reiche Leute.“
„Dann sehr nein.“
„Elena.“
„Reiche Leute sind die schlimmste Sorte User. Die klicken auf einen Phishing-Link und geben dann mir die Schuld, dass ich sie nicht gewarnt habe, nicht auf wie-ich-meine-yacht-legal-als-emotionales-unterstützungstier-angemeldet-habe-und-seitdem-keine-steuern-mehr-zahle zu klicken.“
Er rieb sich die Stirn. „Das Hotel braucht eine vollständige IT-Sicherheitsüberwachung. Infrastruktur, Netzwerkintegrität, Kommunikation, Lecks, Überwachungssysteme. Nichts darf schiefgehen. Nichts darf an die Öffentlichkeit gelangen. Der Klient hat ausdrücklich unsere stärkste Person angefordert, und du bist die Beste, die ich kenne.“
Ich drehte mich langsam in meinem Stuhl.
„Das klingt nach Verantwortung.“
„Ist es.“
„Ich bin allergisch dagegen.“
„Es beinhaltet eine NDA.“
„Ich hasse die.“
„Du müsstest nach Europa fliegen.“
„Du machst es immer schlimmer. Absolut nicht.“
Er schaute mich mit der Geduld eines Mannes an, der wusste, dass er noch eine Waffe hatte – ein Ass im Ärmel.
Ich verengte die Augen. „Tu es nicht.“
„Die Gage liegt bei zweihunderttausend.“
Ich hörte auf zu drehen.
Das Büro wurde in meinem Kopf sehr still.
„Zweihunderttausend was – Kartoffeln?“
„Euro.“
Mein Stuhl quietschte.
„Wann fange ich an?“
So starben Prinzipien. Nicht mit einem Schrei oder einem Todesröcheln.
Mit einer Zahl. Jeder hatte eine Zahl.
Zwei Tage später stand ich in einem privaten Flughafenterminal, meinen Laptopbeutel wie eine heilige Reliquie an die Brust gedrückt, und fragte mich, ob Flugzeuge wirklich nötig waren. Die Menschheit hatte Videocalls erfunden. Wir hatten Züge erfunden. Wir hatten erfunden, zu Hause zu bleiben und auf der Couch zu chillen.
Und doch war ich hier, freiwillig in eine Metallröhre kletternd, die sich in den Himmel schießen würde, nur weil reiche Leute entschieden hatten, dass ihr Gipfel meine physische Anwesenheit brauchte, um ihre Nacktfotos vor den Medien zu schützen.
Das Hotel schickte nach der Landung ein Auto.
Es war nicht nur ein Auto. Es war ein schwarzes Luxus-Baguette-Ding mit Fenstern, die so getönt waren, dass es aussah, als transportiere es VVIPs.
Die Fahrt führte uns durch eine europäische Stadt, die auf eine alte Art teuer aussah. Nicht Glas-Turm-teuer. Stein-Gebäude-teuer. Statuen auf wunderschönen Brücken über faszinierenden Flüssen. Die Art von Ort, wo jeder Balkon aussah, als hätte dort einmal jemand dramatisch seine Liebe gestanden, nur um einen tragischen Tod mit seiner Geliebten zu erleiden.
Das Hotel stand neben einem breiten Fluss, riesig und elegant, alles aus hellem Stein, schwarzen Eisenbalkonen, hohen Fenstern und goldenem Licht. Es sah weniger wie ein Hotel aus und mehr wie ein Ort, an dem Diplomaten Verträge unterschrieben und Geliebte Weinflaschen auf die Ärsche ihrer betrügenden Partner warfen, teurer als die Klamotten an meinem Körper.
Ich stieg in meinem Hoodie und Sneakers aus dem Auto.
Ein Portier schaute mich an.
Ich schaute ihn an.
Sein Gesichtsausdruck sagte: Hast du dich verlaufen?
Meiner sagte: Ich kann deine Hypothek mit zwei Klicks erhöhen.
Wir verstanden uns.
Drinnen war die Lobby absurd. Überall Marmor. Überall Gold. Blumen so frisch, dass ich vermutete, sie hätten eigenes Personal. Die Treppe war weniger eine Treppe und mehr eine öffentliche Ankündigung, dass arme Leute den Aufzug nehmen sollten. Sie sah aus, als wäre sie für dramatische Auftritte, ererbtes Vermögen und Frauen gebaut, die ihre Väter „Vater“ nannten. Sogar die Luft roch teuer. Nicht gut. Teuer.
Eine Frau kam mit schnellen Schritten und einem gezwungenen Lächeln auf mich zu.
Sie war etwa so groß wie ich, mit braunen Haaren, die zurückgebunden waren, und einer großen Brille, die ein bisschen die Nase herunterrutschte. Ihre Bluse war knitterfrei, ihr Business-Rock perfekt gebügelt, aber der Effekt wurde ruiniert durch die Tatsache, dass sie aussah, als wäre sie eine unbeantwortete E-Mail von einem Nervenzusammenbruch entfernt. Ein Tablet ruhte gegen ihren Bauch, eine Wasserflasche hing von ihren Fingern, und ihre Augen scannten das Tablet.
„Elena Novak?“, fragte sie.
„Ja.“
„Clara Weiss. Stellvertretende Hotelmanagerin und Gipfel-Koordinatorin.“
Ihr Lächeln zuckte.
„Willkommen.“
Das war die erste Warnung.
Leute, die „Willkommen“ so sagten, meinten normalerweise „Lauf!“.
Clara führte mich durch das Hotel und erklärte Dinge, während wir gingen. Mein Büro. Mein Zugang. Mein kleines Support-Team. Die privaten Server-Überwachungssysteme. Notfall-Kontaktverfahren. Gast-Vertraulichkeit.
„Die Gäste sind sehr sensibel“, sagte sie.
„Sensibel wie?“
„Auf alles.“
„Das ist keine Antwort.“
„Du wirst es bald sehen.“
Interessant.
Das Hotel hatte alles. Nicht auf die normale Luxus-Art, wie ein Pool, Spa, Champagner-Bar und Handtücher, die dick genug für Tower-Defense-Spiele waren.
Nein.
Es hatte seltsame Dinge.
Kellerzimmer ohne Fenster und ohne Möbel.
Suiten, die genau auf fünfzig Grad Celsius gehalten wurden.
Ein Nebengebäude mit Kammern, die teilweise in den Fluss gebaut waren, Glaswände, die direkt in dunkles, bewegtes Wasser blickten wie Luxus-Aquarien.
Ein Zimmer voller Betten. Nicht zwei. Nicht vier. Dutzende.
„Gruppenbuchung?“, fragte ich.
Clara nahm einen Schluck Wasser.
„So etwas in der Art.“
Es gab verstärkte Türen, wo verstärkte Türen nicht hingehörten. Flure, die Keycards erforderten, die ich offenbar nicht brauchte. Spiegel, die in manchen öffentlichen Bereichen verdeckt wurden. Spezielle Aufzüge, die auf bestimmte Etagen gesperrt waren.
„Was für ein Gipfel ist das nochmal?“
„Ein besonderer.“
„Ja, das habe ich aus den Festungs-Vibes mitbekommen.“
Clara blieb stehen und drehte sich zu mir um.
Ihr gezwungenes Lächeln verschwand.
„Miss Novak. Ein paar Regeln.“
Ah.
Regeln.
Mein natürlicher Feind. Als pensionierte professionelle Hackerin erwachte der Drang, jede einzelne davon zu brechen.
„Tragen Sie kein starkes Parfüm. Stehen Sie nicht zu nah an Gästen. Verärgern Sie sie nicht. Schauen Sie ihnen nicht beim Essen zu. Versuchen Sie nicht, sie anzulügen. Eigentlich ist es besser, wenn Sie unnötige Gespräche komplett vermeiden. Wenn sie sich ungewöhnlich verhalten, kommentieren Sie es nicht. Wenn Sie nach Mitternacht seltsame Geräusche hören, besonders Heulen, gehen Sie nicht hinaus. Benutzen Sie keine Spiegel in öffentlichen Bereichen. Akzeptieren Sie keine Geschenke. Bedanken Sie sich bei niemandem übermäßig. Und unter keinen Umständen sollten Sie etwas unterschreiben, schreiben Sie nichts auf irgendetwas.“
Ich starrte.
„Das heißt… am besten bleibe ich vierundzwanzig sieben in meinem Zimmer und lebe als Einsiedlerin?“
Also im Grunde mein normales Leben.
„Ja.“
Sie blinzelte.
„Nein. Natürlich nicht. Genießen Sie Ihren Aufenthalt.“
Ich hob eine Augenbraue. Das klang wie die schlechteste Lüge aller Zeiten.
Clara nahm noch einen Schluck Wasser. Ihre Hand zitterte nicht genau. Aber sie dachte darüber nach.
„Wo ist der Haupt-Technikraum?“, fragte ich.
„Sie müssen nicht dorthin.“
Ich lachte.
Sie nicht.
Mein Lachen starb einsam.
„Sie machen Witze.“
„Mache ich nicht.“
„Clara, wenn ich Sie so nennen darf..."
Sie nickte.
"Ich kann kein System sichern, wenn ich nicht das Herz davon inspizieren darf.“
„Es ist gesperrt.“
„Das sind die meisten interessanten Dinge.“
„Elena.“
„Wenn etwas schiefgeht, weil ich den Technikraum nicht überprüft habe, wer übernimmt die Verantwortung? Du? Ich? Das Hotel? Was, wenn jemand den Server knackt und seltsame private Fotos eines Milliardärs stiehlt? Was, wenn diese Fotos ins Internet gelangen? Was, wenn der Gipfel zum Meme wird? Was, wenn die Nacktfotos eines reichen Kerls auf einer Werbetafel am Times Square landen?“
Clara sah echt beunruhigt aus.
„Du hast recht“, sagte sie langsam. „Der arme Hacker wird den Wölfen zum Fraß vorgeworfen.“
Ich hielt inne.
„Äh, ja, schätze ich?“
Sie reichte mir eine Karte.
„Der Technikraum ist unter Ebene minus vier. Berühre nichts unnötig. Und jemand wird mit dir gehen.“
Ich stöhnte. Brauche keinen Babysitter.
„Okay. Okay.“
Dann ging sie weg.
Ich stand da mit der Karte in der Hand und einem sehr klaren Gedanken im Kopf.
Ich würde definitiv mindestens eine ihrer Regeln brechen.
„Hehehe.“
Einer der Mitarbeiter schaute genau im richtigen Moment herüber und erwischte, welcher verrückte Ausdruck auf meinem Gesicht lag. Er starrte mich eine Sekunde an, dann schüttelte er langsam den Kopf wie ein Mann, der schon wusste, dass daraus Papierkram entstehen würde.
