Der Prinz und der Taugenichts – MM Grecian Summer Romance

„Eric...“ Jasmines süßes kleines Kichern unter dem Laken war einfach wunderbar angesichts dessen, was gerade passierte.

Eric grinste und drückte ihren Kopf spielerisch wieder nach unten. „Bleib einfach da unten und erledige deinen Job als zukünftige Gräfin, Jas.“

Jasmine lachte und murmelte „Gräfin?“, bevor sie ihn bis zum Anschlag in den Mund nahm.

Es war das Mindeste, was sie tun konnte, nachdem sie seinen eigentlich großartigen Tag ruiniert hatte, indem sie einfach aufgetaucht war.

Ehrlich gesagt hatte der Tag wunderbar begonnen. Eric war aufgewacht, hatte ein „hausgemachtes“ Frühstück von Boucard, dem Familienkoch, genossen, ein wenig am Pool in der Sonne gelegen und dann den Lamborghini Muria seines Vaters für ein bisschen High-End-Shopping in den Küstenort genommen.

Er hatte eine fantastische Welle beim Body-Surfen erwischt und seinen Tag alles in allem bis etwa 18 Uhr in vollen Zügen genossen.

Dann hatte der Tag eine jähe Wende genommen, als seine Freundin Jasmine nach ihrem Tag voller Lunches und Shopping-Trips mit ihren Freundinnen vorbeigekommen war. Sie hatte sich selbst reingelassen und war die Treppen seines palastartigen Sommerhauses am Strand hochgerannt, um einen Stofffetzen zu präsentieren, der in irgendeinem Paralleluniversum als Kleid durchging – ehrlich gesagt war Eric das völlig egal.

Sexy war es allerdings schon. Es machte ihn an, ihren schlanken Körper und die prallen Kurven ihrer operierten Brüste zu sehen, die kaum von dem seidigen Stoff gebändigt wurden. Als sie sich in dem Teil mit ihren rauchblauen Augen und einem verführerischen Lächeln für ihn drehte, kamen eine Menge langer, gebräunter Beine zum Vorschein.

Sie nannte es ein Partykleid; Eric nannte es Nachtisch.

Außerdem hatte sie einen fantastischen Vorrat an weißem Puder für ihren geplanten Abend mitgebracht.

Er schwebte in jeder Hinsicht auf Wolke sieben, seine dunklen Augen verdrehten sich, während ihr schlampiger, feuchter Mund seine Arbeit tat.

Einfach ein ganz normaler Tag, wenn man der einzige Sohn des Earl of Mardom ist.

Er schob das Laken beiseite, sah die Blonde, die süß zwischen seinen Schenkeln kniete, und grub seine großen, gebräunten Hände in ihr Haar.

Eric verfing sich versehentlich mit seinem Siegelring in einer Naht ihrer prachtvollen Mähne, und Jasmine sah ihn genervt an. Sie zog seinen Schwanz aus ihrem mit pinkem Lippenstift bemalten Mund und funkelte ihn an. „Vorsicht mit den Haaren, Eric“, schnauzte sie, und er hob unschuldig die Hände, während er sich ein Grinsen verkneifen musste. „Ich war heute erst beim Friseur.“

„Tut mir leid.“ Er meinte es kaum ernst, setzte sich dann mit einer fließenden Bewegung auf, bei der seine Bauchmuskeln spielten, nahm ihr Gesicht in die Hände und grinste. „Sag ihnen beim nächsten Mal, sie sollen das Teil besser vor mir verstecken.“

Sie wand sich und schmollte ihn hübsch an, ließ sich aber von ihm an seinen Körper ziehen, bevor sie sich über seinen steifen Schwanz rieb und mit ihren zierlichen Händen über seine Brust strich. „Gefällt dir das nicht?“

Eric war es mal wieder völlig egal, wie sie das anstellte, solange sie nur weiterhin so verdammt gut aussah. Selbst an einem schlechten Tag sah Jasmine aus wie eine Mischung aus Pornostar und Barbie, und in ihrer Welt zählte der Schein. „Ist schon gut, Jas. Scheiß drauf. Reit einfach weiter, Baby.“

Er hatte nicht das Gefühl, dass er mehr von ihr verlangte, als sie selbst von ihm forderte. Es war ihre unausgesprochene Erwartung aneinander, die ihre beschissene Show aus falscher Leidenschaft am Laufen hielt.

Er achtete auf seinen Körper, seine Haare, und Gott verdammt, er zahlte für jedes verdammte Date, jeden Ausflug, jede Reise und jeden Schmuck, den sie trug. Sie waren seit drei Jahren zusammen, und tief im Inneren überraschte es ihn immer noch, wenn sie so etwas sagte wie: „Mein Hund Benny ist gerade gestorben.“ Und ihm klar wurde, dass er nicht einmal wusste, dass sie je einen Hund gehabt hatte.

Sie waren Fremde, die eine Beziehung vortäuschten, und doch gehörten sie zusammen – zumindest war das der allgemeine Konsens.

Ihre Freunde bewegten sich in denselben Kreisen; Jasmines Vater war ein Öl-Magnat aus Südamerika, und auf dem Papier hatten sie dieselben beschissenen Interessen: Reisen, Geld, Oberflächlichkeit. Sie mochte seinen Titel und seine Autos ... und sein Geld, und er mochte ihr Gesicht und ihren Körper.

Trotzdem hasste Eric sie tief im Inneren ... ein kleines bisschen.

Er hasste sie, weil er, wenn er sie ansah, daran erinnert wurde, dass alles, was er jemals war und sein würde, genauso flach, anspruchsvoll und falsch war wie die pinken und weißen Krallen an ihren Fingerspitzen. Sie betrogen sich gegenseitig, weil sie sich einen Dreck umeinander scherten, und alles in allem waren ihre Interaktionen genauso unecht wie ihre Titten, Lippen und Haare, was höchstens deprimierend war.

Ein Teil von ihm schämte sich, dass er irgendetwas an ihrem Zusammensein mochte, und der andere Teil verstand nicht, warum er es tat. Sie war unterhaltsam, auf diese blonde Tussie-Art; sie verstanden sich blendend, solange sie keine tiefgründigen Gespräche führen mussten, und verdammt noch mal, sie sahen auf gemeinsamen Fotos einfach großartig aus.

Eric fühlte sich jeden Tag wie ein Fremder in seiner eigenen Haut; als wüsste er nichts über sich selbst. Nun ja, nichts außer der Tatsache, dass sein Herz vor Freude sang, wenn er auf dem Wasser war, und dass er die Einsamkeit und den Frieden seiner umherschweifenden Gedanken genoss, wenn er allein war.

Neulich hatte er sich ohne Anhang, ohne Bodyguards und ohne Jasmine – besonders nicht sie – davongeschlichen und war mit einem Fahrer zur Maritimausstellung gefahren, etwas, wofür ihn seine Freunde gnadenlos aufgezogen hätten.

Er hatte es jedoch geliebt. Durch die Ausstellungen mit alten Fischerbooten und Wikingerschiffen zu schlendern, die als Herzstück aus Norwegen geliehen waren. Er hatte einem alten Kerl zugehört, der ewig darüber dozierte, wie die Barbaren von damals navigierten und welche Werkzeuge sie benutzten, um den Atlantik zu überqueren.

Dumm, nutzlos und ein Hobby, das absolut nichts mit seinem Leben zu tun hatte. Wenn es nicht gerade um die Familienyacht, seine Speedboote oder Jet-Skis ging, war es wohl sicher, dass er so schnell nicht auf das Fischerboot eines Bauern steigen würde.

Trotzdem hasste er es nicht, wenn sie ihre feuchten Muschellippen spielerisch gegen ihn drückte und ihre pralle Unterlippe einsog, bevor sie sich vorbeugte, um ihn zu küssen.

Vielleicht war das Beste an ihrer Beziehung, dass sie immer für ein Ficken zu haben war.

Er atmete etwas zittrig aus, aufgeregt, als sie auf ihm versank, und ließ seine Daumen über die blütenweichen Nippelspitzen gleiten, die sie ihm ins Gesicht stieß. Innerlich warf er das Handtuch, als er in sie eindrang und sich einfach dem flachen, eigennützigen Monster hingab, das er vorgab sein zu wollen.

Und wie bei jeder anderen Begegnung mit ihr war er sich sicher, dass ihr Stöhnen, als sie den Kopf in den Nacken legte, nur eine hübsche Lüge war – das war Erics Leben in aller Kürze.

Eric versprach sich, dass er eines Tages versuchen würde, ein besserer Mensch zu sein, aber heute war nicht dieser Tag.

Er grinste, drehte sie um und drängte sich zwischen ihre Schenkel, während er ihr spielerisch in den hübschen Hals biss. Für ein paar wunderschöne Minuten vergaß Eric Rothman alles: sein Leben, seine Familie, seine Freunde und sogar Jasmine VanDaren selbst, während er sich im Vergnügen an ihrem Körper verlor.

Es war sein einziger Ausweg aus der inneren Hölle, die ihn sonst verzehrte, während er gleichzeitig im Glamour eines Luxuslebens versank.

Ironie in ihrer schönsten Form.

~

Vierzig Minuten später schnürte Eric seine edlen italienischen Lederschuhe. Die Ungeduld nagte an ihm, während Jasmine zum millionsten Mal ihre falschen Wimpern im Spiegel korrigierte.

„Jas, wir müssen in zwanzig Minuten los, sonst kommen wir mehr als nur modisch zu spät.“

Er stampfte kurz auf, stand dann auf, rückte die Manschetten seines Blazers zurecht und schlenderte in seinen riesigen begehbaren Kleiderschrank, um sein Spiegelbild zu betrachten.

Ein Playboy starrte zurück, und bei Gott, er kannte diesen Mann im Spiegel nicht. Eric dachte, er würde es, und technisch gesehen wusste er, wie er aussah, aber aus irgendeinem Grund betrachtete er an diesem Abend sein Gesicht und war sich nicht sicher, ob er das wirklich tat.

Er beugte sich näher an sein Spiegelbild und fuhr mit langen Fingern über die scharfe Linie seines Kiefers. Seine dunkelbraunen Augen sanken tiefer, während er die Linien seiner geraden Nase und die Breite seines natürlich geschwungenen Mundes untersuchte. Er war im vergangenen Juni erst fünfundzwanzig geworden. Fünfundzwanzig Jahre auf diesem Planeten, und es war, als würde er sich zum ersten Mal sehen.

Hatte er schon immer ein Grübchen auf der linken Seite, aber nicht auf der rechten? War das neu?

Erics Augen huschten nach oben und untersuchten den Bogen seiner Brauen. Plötzlich wirkte das gut aussehende Gesicht, das er früher so oft bewundert hatte, wie das eines Fremden. Die langen, feinen schwarzen Wimpern waren eigentlich ein tiefes Dunkelbraun, erkannte er – fast identisch mit seinen kastanienbraunen Wellen und seinen geschwungenen Brauen.

Selbst die braunen Augen, die er so gut zu kennen glaubte, hatten einen bernsteinfarbenen Schimmer; Streifen des helleren Tons spiralierten wie ein Windrad in der satten, schokoladenbraunen Iris.

Hm. Er blinzelte sein Spiegelbild an, richtete sich auf, riss sich aus diesem seltsamen Moment der Selbstreflexion und richtete seine Augen gezwungenermaßen wieder auf seine Garderobe.

Er sah verdammt gut aus, immerhin. Der dunkelbraune Bonobos-Blazer war verdammt edel in Kombination mit einer schwarzen Amiri Slim-Fit-Jeans. Seine Stiefel waren ASTON EDGEs, ein Kapitäns-Stil aus meliertem, mokkafarbenem Leder mit dünnen schwarzen Schnürsenkeln. Er hatte sich für ein schlichtes weißes T-Shirt entschieden, das ihn immerhin hundertneunzig Dollar gekostet hatte, einfach nur, weil er fand, dass die Baumwolle angenehm weich saß.

Seine Uhr war eine blendend mit Diamanten besetzte, multifunktionale LUC, die zu den winzigen Piercings in seinen Ohren passte, und der goldene Farbton hob den Glanz der dünnen Goldkette hervor, die er um seinen Hals trug.

Er sah aus wie immer, bevor er zu einer Party aufbrach: als wäre er eine Million Dollar wert.

Eric grinste bei dem Gedanken und hob die Augen arrogant, als er sich daran erinnerte, noch drei Nullen an diese Zahl anzuhängen.

Eric drehte sich genau rechtzeitig um, als Jasmine endlich aus dem Badezimmer kam, und zumindest sah sie verdammt scharf aus.

Sie hatte ihr platinblondes Haar in lockere, perfekte Wellen gelegt; ihre rauchigen Hurenaugen leuchteten von gutem Stoff und geschicktem Make-up, schimmerten mit grauen Schatten und einem perfekt exotischen Cat-Eye-Liner.

Das blaue Kleid schmiegte sich perfekt an ihre Titten, und dazu trug sie ein glitzerndes Paar saphirblauer High Heels, die ihre Beine endlos lang wirken ließen.

Doch aus irgendeinem Grund fokussierte sich jene metaphorische Brille, mit der er sich gerade selbst betrachtet hatte, jetzt auf sie, als hätte er sie unter dem Mikroskop.

Plötzlich blinzelte er diese Frau an und realisierte, dass das Make-up ein wenig billig wirkte. Ihre Wangen waren so eingefallen, dass es fast besorgniserregend war, und dazu hatte sie diese Partie noch stärker konturiert.

Ihre Hüften waren nicht nur schlank, sondern knochig, realisierte er. Sie passten nicht zu ihren oberlastigen, falschen Titten, und in diesen Heels sah man die ausgezehrte, extrem dünne Qualität an ihren Oberschenkeln und den übermäßig muskulösen Waden.

Sie war wunderschön, genau das, was seine Clique suchte, wenn sie Freundinnen für Clubs wollten, und doch schrie alles an ihr nach Fälschung, inklusive des strahlend weißen Lächelns, das sie ihm zuwarf, als sie sich für ihn drehte.

Er wischte den Ausdruck aus seinem Gesicht, sobald sie sich wieder zu ihm umdrehte. Jasmine hatte die Dreistigkeit, gespielte Schüchternheit an den Tag zu legen, als sie fröhlich aufhüpfte und mit einem winzigen Beutel vor ihm herumwedelte, der mit ziemlich gutem Stoff gefüllt war. „Gefällst du dir?“

Er setzte ein Lächeln auf und öffnete die Arme, als sie auf ihn zustürmte, um ihm ihre Lügen-Lippen aufzudrücken, sich in einer erstickenden Nähe an ihn presste und ihn besitzergreifend umschlang.

„Ich liebe es, Baby. Du siehst großartig aus.“

Sie kicherte, stellte spielerisch den Revers seines Blazers auf, bevor sie ihn wieder glättete, berührte seine Kette und sah unter ihren dünnen Brauen zu ihm auf. „Warte nur, bis du mich an unserem Hochzeitstag siehst, Baby. Ich werde eines dieser knappen Seidenkleidchen tragen, nur um deine Mutter anzupissen.“

Er lächelte, fühlte sich leer und beinahe fremd in seiner eigenen Haut, nickte automatisch und sah ihr einfach dabei zu, wie sie sich umdrehte und zurück zu seinem riesigen Kingsize-Bett hüpfte. Sie setzte sich auf den roten Satin, bevor sie das Tütchen über dem Spiegel aufbrach, den sie schon vor dem Sex hervorgeholt hatten.

„Ich kann es kaum erwarten.“

Es war fast ein Reflex, das zu sagen. Er ging hinüber, um teilzuhaben, und wusste die ganze Zeit, während er sein Zeug für genau diesen Anlass aus der Nachttischschublade holte, dass sich für ihn in dieser Nacht etwas unwiderruflich verändert hatte.

Er wusste nicht wie, wann oder warum, aber plötzlich war er von allem um sich herum leicht genervt.

Die ausschweifenden privaten Räumlichkeiten in diesem Anwesen, von denen seine Eltern immer weg waren. Sie und ihr beschissener Einfluss auf ihn, und die ständigen respektlosen Kommentare über seine Mutter und seinen Vater, während sie deren Geld über ihn indirekt anzapfte.

Außerdem war er von sich selbst genervt, weil er zu schwach war, um das zu stoppen oder zu ändern, was er gerade tat.

Er schob es tief weg und winkte sie ungeduldig beiseite, bereit, überall anders zu sein, nur nicht da, wo er gerade war und mit wem er zusammen war, aber wohl das war die Nacht, in der Eric Rothmans gesamtes Leben auf den Kopf gestellt wurde.

~

Er wusste nicht, was passiert war.

Sie fuhren mit seinem geliebten 1969er Shelby Cobra auf die Autobahn, und während er den Gang einlegte, hörte er Jasmines Redeschwall auf dem Beifahrersitz, nahm aber zugegebenermaßen kein Wort von dem wahr, was sie sagte.

Er blickte nach unten, schaltete in den vierten Gang und ließ den Motor aufheulen, um das endlose Geräusch ihrer hohen Stimme zu übertönen. Eric beobachtete, wie der Tacho stieg, auf achtzig, dann neunzig hochjagte, mit noch mehr Luft nach oben.

Sie hatten noch zwanzig Minuten Fahrt an der Küste vor sich, bevor sie den Club erreichten, zu dem sie für die Geburtstagsparty seines Freundes Jared wollten, und Eric versuchte, wenn möglich in der halben Zeit dort zu sein.

Er hatte es satt, ihrem endlosen Gequatsche zuzuhören, wie das Summen einer Mücke, während sie über Sales und Zukunftsplanungen für die Bahamas plapperte, über einen neuen Hund, den sie sich holen wollte – den sie sicher auch wieder wie Dreck behandeln und zu Hause bei ihrem Personal lassen würde.

Sie sagte etwas über Jared und wie aufgeregt sie war, ihn heute Abend zu sehen, und Eric biss nur die Zähne zusammen, weil er verdammt gut wusste, dass sie ihn hinter seinem Rücken auch noch fickerte.

Der Tacho erreichte die Hundert, und der erste Regentropfen klatschte wie ein böses Vorzeichen für die Zukunft gegen die Windschutzscheibe.

Es war, als könnte er nicht aufhören.

Er war völlig durch den Wind, die Zähne knirschten, er fühlte sich, als würde er abdriften, während ihr Mund neben ihm losfeuerte wie eine Gatling-Gun.

Er sah den Blitz am Himmel über dem Ozean in der Ferne, und eine Sekunde später rollte der Donner wie eine klagende Witwe durch den schwarzen Himmel, mit der Warnung, dass er sich gleich mit voller Wucht über der Küstenstadt Bruxle, der Hauptstadt Mardoms, entladen würde.

Er schluckte und stellte mit einem Ruck fest, dass Jasmine schon seit einer Minute seinen Namen rief, und sie klang verzweifelt, als sie schließlich nach ihm griff und seinen Arm berührte. „...Eric?“

Er blinzelte, sah zu ihr hinüber und sah ihre blauen Augen, die besorgt geweitet waren. „Tut mir leid. Was?“

Sie zog ihre Hand zurück und blickte auf sein Armaturenbrett, gerade als der Regen richtig einsetzte. „Du fährst wirklich schnell, Babe. Kannst du langsamer machen? Ich will nicht mit dem Stoff erwischt werden, weißt du?“

Er nickte knapp, erzwang ein Lächeln, blickte nach unten und nahm den Fuß vom Gas.

Das war vielleicht der einzige Grund, warum sie in dieser Nacht nicht starben.

Eric spürte, wie der Motor blockierte, bevor er ein Reißen unter der Haube hörte; der Tacho war gerade wieder auf sechzig gesunken, und genau in diesem Moment kam eine scharfe Kurve vor ihnen, die sein Cobra zu jedem anderen Zeitpunkt ohne Probleme genommen hätte.

Stattdessen spürte er, wie die Kupplung abwürgte. Er fluchte heftig, und vor lauter Panik riss er den Arm raus, um Jasmine aus reinem Reflex festzuhalten, als sie die Kurve trafen.

Daran konnte sich Eric nur noch verschwommen erinnern.

Er hörte Donner, er hörte Jasmine schreien, und das Kreischen von Metall auf Metall, als sie seitlich in die Leitplanke knallten.

Er nahm flüchtig wahr, wie die Airbags aufgingen, wie ihr Handy aus ihrer Hand flog und in sein Sichtfeld geriet, und den erschütternden Aufprall, der die Windschutzscheibe in tausend Stücke springen ließ, als sie sich zur Seite drehten und außer Kontrolle über die Straße schlitterten.

Im nächsten Moment knallte seine Stirn gegen den Airbag, als wäre er mit einem Ziegelstein geschlagen worden, seine Sicht flackerte weiß, und dann wurde alles schwarz.

Ein passendes Ende für den Tag, von dem er für immer sagen würde, dass er der Beginn seines restlichen Lebens war.