IN JEDEM MORGEN LIEBE ICH DICH

Kapitel 1 – Der Mann am Ende des Flurs

Das Meer war genau so, wie Amara de Leon es in Erinnerung hatte.

Unruhig.

Blau.

Und völlig unfähig, Geheimnisse für sich zu behalten.

Sie stand neben ihrem Auto, eine Hand auf der offenen Tür, und starrte auf das alte Hotel, das über der Küste thronte.

Casa Esperanza.

Schon der Name fühlte sich an wie aus einem anderen Leben.

Das dreistöckige Gebäude war einst eines der schönsten Hotels an diesem Küstenabschnitt gewesen. Weiße Wände. Breite Balkone. Bogenfenster mit Blick auf das Meer. Bougainvillea, die an den Geländern emporrankte.

Inzwischen war die Farbe unter jahrelangem Salz und Regen abgeblättert. Mehrere Fenster waren mit Brettern vernagelt. Die Gärten waren verwildert.

Doch Amara sah keine Ruine.

Sie sah etwas, das darauf wartete, wieder schön zu werden.

Sie schob ihre Sonnenbrille in die Haare.

„Okay, Mara“, flüsterte sie. „Es ist nur ein Hotel.“

Ein sechsmonatiger Restaurierungsvertrag.

Das war alles.

Und wenn sie das richtig anstellte, könnte Casa Esperanza das größte Projekt ihrer Karriere werden.

Ihr Telefon vibrierte.

Mama: Nakarating ka na?

Amara lächelte.

Amara: Ja, Ma. Ich bin da.

Die Antwort kam sofort.

Mama: Iss erst einmal etwas.

Amara lachte.

Sieben Jahre fernab der Heimat hatten ihre Mutter nicht verändert.

Sie schnappte sich ihre Tasche, die Entwürfe und ihren Laptop, bevor sie zum Eingang ging.

Der Hausmeister des Hotels wartete bereits.

„Architektin de Leon?“

„Amara reicht völlig.“

Der ältere Mann lächelte. „Ich bin Mang Ben.“

Sie schüttelten sich die Hände.

„Willkommen in Casa Esperanza.“

In dem Moment, als Amara eintrat, blieb sie stehen.

Sonnenlicht fiel durch hohe Fenster auf die staubigen Fliesen. Eine gewaltige Holztreppe schwang sich in den ersten Stock hinauf. Über ihnen hing ein alter Kronleuchter, dem einige Kristalle fehlten.

„Dieser Ort ist unglaublich.“

„Das war er einmal.“

Amara sah zu ihm hinüber.

Mang Ben lächelte wehmütig.

„Die Leute kamen wegen Hochzeiten hierher. Jahrestage. Flitterwochen. Sogar Heiratsanträge. Manchmal hatten wir Musik bis Mitternacht.“

Amara ging auf die Treppe zu und ließ ihre Finger über das alte Holzgeländer gleiten.

„Warum wurde es dann geschlossen?“

„Andere Besitzer. Andere Pläne. Niemand blieb lange genug, um es zu retten.“

Sie sah sich um.

„Bis jetzt.“

Mang Bens Miene veränderte sich leicht.

„Ja.“

Etwas an seinem Tonfall machte sie stutzig.

„Der neue Besitzer muss wirklich an diesen Ort glauben.“

Mang Ben öffnete den Mund.

Dann hielt er inne.

Amara runzelte die Stirn.

„Was ist?“

„Nichts.“

Das bedeutete definitiv etwas.

Doch bevor sie nachfragen konnte, deutete Mang Ben auf den Flur.

„Ihr vorübergehendes Büro ist oben. Der Besitzer wollte, dass es Ihnen an nichts fehlt.“

„Großzügig.“

„Er hat außerdem darum gebeten, dass ohne Ihre Zustimmung nichts aus der Originalsubstanz entfernt wird.“

Amara hob eine Augenbraue.

Das gefiel ihr.

„Endlich mal ein Besitzer, der nicht glaubt, Restaurierung bedeute, alles durch Marmor zu ersetzen.“

Mang Ben kicherte.

Sie stiegen die Treppe hinauf.

Während sie gingen, studierte Amara jedes Detail.

Alte Fotos säumten die Wände.

Gäste neben Oldtimern.

Familien am Strand.

Paare, die unter Lichterketten tanzten.

Dann hielt sie an.

Ein Foto zeigte den Uhrturm.

Ihr Brustkorb zog sich zusammen.

Er stand nahe dem Rand des alten Platzes und blickte auf das Meer.

Amara starrte länger darauf, als sie wollte.

Für einen schrecklichen Moment war sie nicht mehr zweiunddreißig.

Sie war fünfundzwanzig.

Sie stand unter dieser Uhr.

Wartend.

22:42 Uhr.

Noch immer voller Hoffnung.

23:18 Uhr.

Sie redete sich noch immer Entschuldigungen für ihn ein.

23:57 Uhr.

Noch immer glaubte sie daran.

Dann –

Mitternacht.

Und Rafael kam niemals.

„Mara?“

Sie blinzelte.

Mang Ben war ein paar Stufen voraus.

„Entschuldigung.“

Sie wandte sich von dem Foto ab.

„Nur ein paar Gedanken.“

Doch die Erinnerung folgte ihr nach oben.

Sieben Jahre.

Sie hatte sieben Jahre damit verbracht, sich einzureden, dass manche Versprechen nur deshalb so schön waren, weil sie niemals gehalten wurden.

Und Rafael Villareal war nicht mehr als ein Name geworden, den sie auszusprechen verweigerte.

Zumindest sagte sie das sich selbst.

Ihr provisorisches Büro bot einen Blick auf das Meer.

Amara stellte ihren Laptop auf den Schreibtisch und öffnete die Projektunterlagen.

„Ich brauche Zugang zum Westflügel“, sagte sie.

Mang Ben zögerte.

„Morgen.“

„Warum morgen?“

„Der Eigentümer besichtigt ihn heute.“

„Er ist hier?“

Mang Ben sah wieder unbehaglich aus.

„Ja.“

„Gut.“

Amara stand auf.

„Ich möchte ihn treffen.“

„Architektin –“

„Ich werde sechs Monate lang auf seinem Anwesen arbeiten. Es ist besser, wenn ich weiß, mit wem ich es zu tun habe.“

Mang Ben rieb sich den Nacken.

„Wie Sie meinen.“

Diese Antwort machte sie misstrauisch.

„Ist er schwierig?“

„Nein.“

„Anspruchsvoll?“

„Manchmal.“

„Hasst er Architekten?“

Mang Ben musste fast lachen.

„Nein.“

„Was ist dann das Problem?“

Der Hausmeister sah sie einige Sekunden lang an.

„Sie werden es verstehen.“

Bevor Amara fragen konnte, was das bedeutete, erklangen irgendwo hinter dem Flur Schritte.

Langsam.

Gemessen.

Sie kamen näher.

Mang Ben verstummte.

Amara drehte sich um.

Am anderen Ende des Korridors tauchte ein Mann auf.

Zuerst sah sie nur seine Silhouette vor dem Sonnenlicht, das durch die Balkontüren fiel.

Groß.

Breite Schultern.

Ein weißes langärmeliges Hemd, die Ärmel bis zu den Unterarmen hochgekrempelt.

Dunkle Hose.

Eine Hand in der Tasche.

Er sprach mit jemandem neben sich, seine Stimme war zu weit weg, als dass Amara sie klar hätte verstehen können.

Aber sie kannte die Art, wie er ging.

Ihre Finger umklammerten den Ordner, den sie hielt.

Nein.

Der Mann trat vor.

Das Sonnenlicht fiel auf sein Gesicht.

Und sieben Jahre verschwanden.

Rafael Villareal.

Amara vergaß, wie man atmet.

Er sah älter aus.

Natürlich tat er das.

Dreiunddreißig jetzt, wenn sie sich richtig erinnerte.

Sie hasste es, dass sie sich erinnerte.

Sein Haar war kürzer als damals, als sie jung waren. Sein Gesicht war durch das Alter markanter geworden. Es lag etwas Ruhigeres in seinem Ausdruck.

Härter.

Der Junge, den sie geliebt hatte, war zu einem Mann geworden, den sie kaum wiedererkannte.

Aber seine Augen –

Die hatten sich nicht verändert.

Dunkelbraun.

Warm, wenn er lächelte.

Niederschmetternd, wenn er es nicht tat.

Und im Moment lächelte Rafael nicht.

Denn er hatte sie gesehen.

Er blieb stehen.

Der Mann neben ihm redete noch zwei Schritte weiter, bevor er merkte, dass Rafael ihm nicht mehr folgte.

„Sir?“

Rafael antwortete nicht.

Seine Augen blieben auf Amara gerichtet.

Mang Ben räusperte sich.

„Sir Rafael.“

Sir Rafael.

Amara rutschte das Herz in die Hose.

Nein.

Nein, nein, nein.

Mang Ben drehte sich zu ihr um.

„Architektin de Leon, das ist –“

„Ich weiß, wer er ist.“

Die Worte klangen kälter, als sie beabsichtigt hatte.

Rafaels Kiefer spannte sich an.

Mang Ben sah abwechselnd zwischen den beiden hin und her.

„Sie kennen sich?“

Keiner von beiden antwortete.

Die Stille antwortete für sie.

Rafael kam schließlich näher.

Einen Schritt.

Dann noch einen.

Amara weigerte sich, sich zu bewegen.

Sie hatte sieben Jahre damit verbracht, sich diesen Moment vorzustellen.

Manchmal stellte sie sich vor, ihn anzuschreien.

Manchmal zu weinen.

Manchmal an ihm vorbeizugehen, als wäre er niemand.

Sie hatte sich nie vorgestellt, in einem verlassenen Hotel zu stehen, die Entwürfe gegen die Brust gedrückt, während er sie ansah, als hätte er gerade einen Geist gesehen.

„Mara.“

Ihr Herz verriet sie.

Ein Wort.

Mehr brauchte es nicht.

Sie hasste es, dass ihr Herz noch immer den Klang ihres Namens in seiner Stimme kannte.

„Nenn mich nicht so.“

Etwas flackerte über sein Gesicht.

Schmerz?

Gut.

Sie hoffte, es tat weh.

„Amara“, korrigierte er leise.

„Besser.“

Mang Ben sah so aus, als wollte er sich am liebsten in Luft auflösen.

Rafaels Begleiter verstand die Lage anscheinend, denn er murmelte etwas davon, dass er im Erdgeschoss nachsehen müsse, und verschwand.

Feigling.

Amara wünschte, sie könnte ihm folgen.

Stattdessen sah sie Rafael direkt an.

„Was machst du hier?“

Er starrte sie an.

„Das Hotel gehört mir.“

Die Worte trafen sie härter, als sie sollten.

Amara lachte kurz auf, doch das Lachen war völlig humorlos.

„Natürlich tut es das.“

„Amara –“

„Du hast meine Firma beauftragt?“

„Ich habe die Firma beauftragt.“

„Wusstest du, dass ich zugeteilt wurde?“

Eine Pause.

Zu lang.

Ihre Augen verengten sich.

„Rafael.“

„Ja.“

Ihr Magen zog sich zusammen.

„Du wusstest es?“

„Ich habe das Projektteam gesehen, bevor der Vertrag unterzeichnet wurde.“

„Und du hast nichts gesagt?“

„Was hätte ich sagen sollen?“

Vielleicht: „Bring nicht die Frau, die du vor sieben Jahren im Stich gelassen hast, an einen Ort voller Erinnerungen an dich.“

Stattdessen lächelte Amara.

Professionell.

Beherrscht.

Das Lächeln, das sie für Kunden aufsetzte, die Unmögliches verlangten und Wunder erwarteten.

„Du hättest einen anderen Architekten anfordern sollen.“

„Ich wollte keinen anderen Architekten.“

Diese Antwort traf sie anders.

Sie hasste es.

„Das entscheidest nicht du.“

„Ich wollte nicht für dich entscheiden.“

„Du wusstest, dass ich hier sein würde.“

„Ja.“

„Und du hast mich ohne Vorwarnung hierher laufen lassen.“

Sein Ausdruck wurde weicher.

„Ich wusste nicht, wie ich es dir sagen sollte.“

Amaras Lachen war diesmal beißender.

„Witzig.“

Er legte die Stirn in Falten.

„Was?“

„Du wusstest vor sieben Jahren auch nicht, wie du auftauchen solltest.“

Stille.

Sogar das Meer draußen schien leiser zu werden.

Rafael sah als Erster weg.

Und irgendwie machte sie das nur noch wütender.

Amara nahm ihre Tasche.

„Ich rufe bei meiner Firma an.“

„Warum?“

„Ich bitte um eine Versetzung.“

Rafaels Blick schnellte zu ihr zurück.

„Nein.“

Sie starrte ihn an.

„Wie bitte?“

„Ich meine –“

Er atmete aus.

„Ich will nicht, dass du gehst.“

„Das klingt nach deinem Problem.“

Sie ging an ihm vorbei.

Rafael berührte sie nicht.

Er versuchte nicht, sie aufzuhalten.

Doch als Amara die Treppe erreichte, folgte ihr seine Stimme.

„Ich war da.“

Ihr Fuß blieb stehen.

Sie drehte sich langsam um.

Rafael stand am Ende des Flurs.

„Was?“

Sein Gesicht war bleich geworden.

„Beim Uhrturm.“

Amara konnte sich nicht bewegen.

Rafael schluckte.

„Ich war in dieser Nacht dort.“

Sieben Jahre Wut stiegen in ihr auf.

Sie starrte ihn an.

„Nein, warst du nicht.“

„Doch.“

„Ich habe bis Mitternacht gewartet.“

„Ich weiß.“

„Wo warst du dann?“

Rafael öffnete den Mund.

Doch keine Antwort kam.

Amaras Augen brannten.

Natürlich.

Sieben Jahre später und er konnte es immer noch nicht erklären.

Sie schüttelte den Kopf.

„Leb wohl, Rafael.“

„Mara.“

Sie ging weiter.

Dann sagte er etwas, das sie wieder anhalten ließ.

„Ich habe den Brief immer noch.“

Amaras Hand erstarrte am Geländer.

Diesmal drehte sie sich nicht um.

„Welchen Brief?“

Hinter ihr blieb Rafael einige Sekunden lang still.

Dann –

„Den, den ich in jener Nacht an dich geschrieben habe.“

Amara schloss die Augen.

Draußen, irgendwo jenseits der Hotelmauern, begann der alte Uhrturm zu schlagen.

Einmal.

Zweimal.

Dreimal.

Und zum ersten Mal seit sieben Jahren fragte sich Amara, ob die Nacht, in der Rafael Villareal ihr das Herz brach, gar nicht die war, an die sie sich erinnerte.