Wenn der Schlusspfiff ertönt

Ezra

Es gab genau drei Dinge, die ich in meiner ersten Woche bei den Northpoint Wolves gelernt hatte.

Erstens: Eishockeyspieler riechen vor dem Training deutlich besser als danach.

Zweitens: Keiner von ihnen wusste, wo der Wäschekorb stand, obwohl er riesig, blau und direkt neben der Tür zur Umkleidekabine war.

Und drittens:

Rhett Slater würde mein Untergang sein.

Nicht, weil er ein Arschloch war.

Das war er zwar.

Damit konnte ich umgehen.

Das Problem war, dass Rhett Slater ein Arschloch war, das so aussah.

„Cooper.“

Ich ließ meinen Blick starr auf dem Stapel Handtücher in meinen Armen ruhen.

Vielleicht, wenn ich so tat, als hätte ich ihn nicht gehört –

„Hey. Material-Junge.“

Ein paar Jungs lachten.

Arschloch.

Ich drehte mich um.

Und bereute augenblicklich, dass ich sehen konnte.

Rhett saß vor seinem Spind, die Ellbogen auf den Knien. Er trug immer noch seine Eishockeyhose und das schwarze Kompressionsshirt, in dem er trainiert hatte. Sein dunkles Haar war feucht vor Schweiß, die Wangen gerötet vom Eis, und seine dämlichen, hellen Augen waren direkt auf mich gerichtet.

Northpoints Nummer dreiunddreißig.

Star-Center.

Eishockeygott vom Campus.

Schmerz in meinem Arsch.

„Was?“, fragte ich.

Er hielt seine leere Wasserflasche hoch.

Im Ernst?

Ich sah auf die Flasche.

Dann auf die Auffüllstation, die ungefähr zweieinhalb Meter von seiner linken Schulter entfernt war.

Dann sah ich wieder zu ihm.

„Du hast Beine.“

Brady Lawson machte ein würgendes Geräusch vom Spind nebenan.

Rhett hob die Augenbrauen.

„Du auch.“

„Ja. Ich benutze meine nur.“

Ein paar weitere Lacher.

Rhett lehnte sich zurück an seinen Spind.

Er hatte diese Art, Leute anzusehen, als würde er etwas wissen, das sie nicht wussten.

Ich hasste das.

Vor allem, weil mein Gehirn jedes Mal aussetzte, wenn er mich so ansah.

„Ich bin mir ziemlich sicher, das ist dein Job, Cooper.“

„Mein Job ist die Ausrüstung.“

„Das ist Ausrüstung.“

„Es ist eine Wasserflasche.“

„Teamausrüstung.“

„Du bist anstrengend.“

„Und doch bist du hier.“

Gott.

Er war so ein Wichser.

Ich ging hinüber, riss ihm die Flasche aus der Hand und wäre fast gestolpert, als seine Finger absichtlich über meine strichen.

Absichtlich.

Ich wusste, dass es Absicht war, weil sein Mund zuckte.

Ich kniff die Augen zusammen.

Rhett lächelte.

Nicht freundlich.

„Da hast du sie.“

„Soll ich sie für dich halten, während du trinkst?“

Die Umkleidekabine tobte.

Jemand schrie tatsächlich: „Jesus, Cooper.“

Rhett starrte mich eine halbe Sekunde lang an.

Dann lachte er.

Leise.

Fast überrascht.

„Vorsicht.“

„Oder was?“

Er beugte sich vor.

„Ich will nicht, dass alle denken, du stehst darauf, dich um mich zu kümmern.“

Oh, fick ihn.

Ich drehte mich um, bevor mein Gesicht mich verraten konnte.

Denn leider wussten schon alle, dass ich schwul war.

Ich schämte mich nicht dafür.

Ich versteckte es nicht.

Ich hätte es nur lieber nicht diskutiert, während ich in einer Umkleidekabine mit zweiundzwanzig attraktiven College-Hockeyspielern stand.

Besonders dann nicht, wenn einer davon Rhett fucking Slater war.

„Bin mir ziemlich sicher, dass Cooper Favoriten hat“, rief jemand.

„Definitiv Slater“, sagte ein anderer.

Ich zeigte ihnen den Mittelfinger, ohne mich umzudrehen.

Das brachte sie nur noch mehr zum Lachen.

Das passierte seit meinem zweiten Tag.

Nicht das Mobbing, das sich die Leute vorstellen, wenn sie von einem schwulen Typen hören, der in einer Männerumkleide arbeitet.

Meistens nur dumme Witze.

Augen nach oben, Cooper.

Gefällt dir die Aussicht?

Brauchst du eine Minute?

Typischer College-Mist.

Ich gab es zurück.

Meistens.

Das Problem war, dass sie nicht ganz unrecht hatten.

Denn ich versuchte, nicht hinzusehen.

Wirklich.

Ich hatte Regeln.

Nicht starren, während sie sich umziehen.

Nicht in Richtung der Duschen schauen.

Unter keinen Umständen Rhett Slater ansehen, wenn er sein Shirt auszieht.

Diese letzte Regel hatte etwa zwanzig Minuten gehalten.

Ich füllte Rhetts Flasche, schraubte den Deckel drauf und warf sie in seine Richtung.

Er fing sie einhändig.

„Danke, Süßer.“

„Stirb.“

„Nicht sehr professionell.“

„Du hast mich Material-Junge genannt.“

„Weil du der Ausrüstungs-Typ bist.“

„Student Manager.“

„Was auch immer dich nachts ruhig schlafen lässt.“

„Ich schlafe großartig, weil ich weiß, dass ich besser lesen kann als ein Sechstklässler.“

Brady lachte schallend.

Rhett sah ihn an.

Brady beschäftigte sich sofort wieder mit seinen Schlittschuhen.

Interessant.

Ich sah wieder zu Rhett.

Er starrte mich wieder an.

Diesmal lachte er nicht.

Er beobachtete mich nur.

Und für eine seltsame Sekunde wurde es in der Umkleidekabine leiser.

Dann stand Rhett auf.

Verdammte Scheiße.

Ich hasste es, wenn er das tat.

Ich war nicht klein.

Rhett war einfach nur … Rhett.

Über ein Meter achtzig voller Hockey-Muskeln an den Schultern, schmale Hüften, stramme Oberschenkel und genug Selbstbewusstsein, um als Persönlichkeitsstörung durchzugehen.

Er ging auf mich zu.

Ich zwang mich, mich nicht zu bewegen.

Seine Teamkollegen beobachteten uns.

Ich konnte es spüren.

Rhett blieb direkt vor mir stehen.

Viel zu nah.

Wir berührten uns nicht.

Aber er war so nah, dass ich den Kopf leicht neigen musste, um ihm in die Augen zu sehen.

Er sah auf mich herab.

„Sechste Klasse?“

Ich schluckte.

„Vielleicht fünfte.“

Jemand hinter ihm murmelte: „Cooper hat einen Todeswunsch.“

Rhetts Mundwinkel zuckten.

Da war es.

Dieser verdammte Blick.

Arrogant.

Mit einem fiesen Unterton.

Als würde er es genießen, mich nervös zu machen.

Und auf demütigende Weise genoss ein zutiefst kaputter Teil von mir das auch noch.

„Du redest viel für einen Erstsemester“, sagte er.

„Du redest viel für jemanden, der mich brauchte, um seine Wasserflasche aufzufüllen.“

Seine Augen sanken ab.

Nicht weit.

Nur auf meinen Mund.

Dann wieder hoch.

In meinem Magen tat sich etwas, das absolut nicht hilfreich war.

Rhett machte einen Schritt zurück.

„Red nur weiter.“

„Hatte ich vor.“

„Das weiß ich.“

Er ging zurück zu seinem Spind.

Ich starrte ihm hinterher.

Zwei Sekunden lang.

Drei.

Sein Kompressionsshirt klebte an seinem Rücken, und die Hockeyhose war anscheinend von Leuten entworfen worden, die absolut keinen Respekt vor schwulen Männern hatten, die versuchten, sich professionell zu benehmen.

Rhett blieb stehen.

Scheiße.

Er sah über die Schulter zurück.

Er hatte mich erwischt.

Schon wieder.

Die Jungs, die in seiner Nähe waren, bemerkten es.

Natürlich taten sie das.

Brady grinste.

„Oh, Cooper.“

„Halt die Klappe.“

Rhett drehte sich langsam um.

Er wirkte nicht verlegen.

Er wirkte nicht unwohl.

Er wirkte amüsiert.

„Siehst du was, das dir gefällt?“

Mein Gesicht wurde heiß.

Es gab tausend mögliche Antworten.

Keine einzige fiel mir ein.

„Ich habe mir dein Trikot angesehen.“

Rhett sah an sich herab.

Er trug keines.

Die Umkleide explodierte vor Gelächter.

Ich schloss die Augen.

Verdammte Scheiße.

Als ich sie öffnete, grinste Rhett.

Er grinste wirklich.

„Wirklich?“

„Ich hasse euch alle.“

„Das war kein Nein“, sagte Brady.

Ich deutete auf ihn.

„Du bist nur ein Handtuch davon entfernt, den Rest des Semesters deine eigene Wäsche zu waschen.“

Er hielt sofort den Mund.

Rhett nicht.

„Entspann dich, Cooper.“

„Ich bin entspannt.“

„Du wirst rot.“

„Ich habe eine gute Durchblutung. Glückwunsch, dass dir das aufgefallen ist.“

Er lachte wieder.

Dann griff er nach unten und zog sein Kompressionsshirt über den Kopf.

Genau hier.

Während er mich direkt ansah.

Oh.

Oh, fick dich.

Ich starrte auf den Boden.

Mehr Gelächter.

Es gab keine Chance, dass das keine Absicht war.

Verdammt nochmal nicht.

„Du bist ein Arschloch“, murmelte ich.

„Habe ich schon gehört.“

Ich konzentrierte mich sehr angestrengt auf eine Rolle Hockey-Tape auf der Bank.

Wunderschönes Tape.

Wunderbares Tape.

Extrem bekleidetes Tape.

Jemand ging an mir vorbei in Richtung der Duschen.

Dann noch einer.

Spinde knallten zu.

Der Raum leerte sich langsam, während die Spieler in die Duschen oder den Trainingsraum gingen.

Endlich wagte ich es aufzusehen.

Rhett war weg.

Gott sei Dank.

Ich atmete aus.

„Alter.“

Ich drehte mich um.

Nolan Pierce saß immer noch an seinem Spind.

„Was?“

Er blickte zu den Duschen und dann zurück zu mir.

„Du machst es ihm viel zu einfach.“

„Ich weiß nicht, wovon du redest.“

„Sicher.“

„Er ist ein Arschloch.“

„Das ist er.“

„Danke.“

Nolan stand auf und schnappte sich sein Handtuch.

„Er macht diese Scheiße auch nur, weil du darauf reagierst.“

„Dann sollte er sich vielleicht ein Hobby suchen.“

„Eishockey.“

„Ein zweites Hobby.“

Nolan lachte und verschwand in Richtung Duschen.

Ich fing wieder an, das liegengebliebene Tape und die Handtücher einzusammeln.

Meine erste Woche an der Northpoint war schon seltsam genug, ohne dass Rhett beschloss, dass ich amüsant war.

Ich hatte Vorlesungen.

Einen Mitbewohner, der die Hälfte unseres Wohnheims bereits in einen Friedhof aus Energydrink-Dosen und Computerteilen verwandelt hatte.

Ein Informatik-Pensum, das mich früher oder später umbringen würde.

Ich brauchte das hier nicht.

Besonders nicht mit Rhett.

Typen wie er waren nicht kompliziert.

Scharf.

Hetero.

Überheblich.

Flirtete auf Campus-Partys mit allem, was einen Rock trug.

Wahrscheinlich warfen sich jedes Wochenende Mädchen an ihn ran.

Und ich war Ezra Cooper.

Erstsemester.

Informatikstudent.

Brillenträger.

Studentischer Zeugwart.

So offen schwul, dass das gesamte Team anscheinend beschlossen hatte, mein Interesse an Männern sei gemeinschaftliche Unterhaltung.

Es gab kein Universum, in dem Rhett Slater ernsthaft an mir interessiert war.

Was bedeutete, dass das Starren genau das war, wonach es aussah.

Er wusste, dass ich ihn scharf fand.

Und weil er eben Rhett war, fand er das urkomisch.

Na gut.

Damit konnte ich klarkommen.

Ich schnappte mir noch ein Handtuch.

„Cooper.“

Ich zuckte zusammen.

Rhett stand hinter mir.

Frisch aus der Dusche.

Graue Jogginghose.

Nackter Oberkörper.

Nasses, dunkles Haar aus der Stirn gestrichen.

Ein weißes Handtuch um den Hals.

Ich vergaß jede Sprache, die ich je gelernt hatte.

Sein Blick glitt über mein Gesicht.

Langsam.

Wissend.

„Verdammt“, murmelte ich.

Er hob eine Augenbraue.

„Was?“

„Nichts.“

„Sicher?“

„Ja.“

„Weil du schon wieder starrst.“

„Ich schaue in dein Gesicht.“

„Zum ersten Mal.“

Ich wollte ihn gegen einen Spind schubsen.

Ich wollte ihn weiter ansehen.

Beides konnte anscheinend wahr sein.

Rhett trat einen Schritt näher.

Mein Rücken prallte gegen die Kante des Materialraum-Türrahmens.

Er stützte eine Hand über meiner Schulter ab.

Er berührte mich nicht.

Er drängte mich nur so weit in die Ecke, dass mein Puls hochging.

Es waren immer noch Jungs im Raum.

Das war das Schlimmste daran.

Oder vielleicht das Sicherste.

Rhett würde niemals wirklich –

Er griff nach oben.

Mein ganzer Körper spannte sich an.

Dann zupfte er etwas von meiner Schulter.

Einen Streifen schwarzes Eishockey-Tape.

Er hielt es zwischen zwei Fingern.

„Das ist peinlich.“

Ich starrte ihn an.

Er grinste.

Arschloch.

„Das hast du mit Absicht gemacht.“

„Was gemacht?“

„Du –“

„Slater!“, rief jemand.

Rhett blickte zur Umkleide.

Dann zurück zu mir.

Seine Augen verweilten auf mir.

„Versuch das nächste Mal nicht so intensiv zu starren, Cooper.“

Er stieß sich von der Wand ab.

Ich fand meine Stimme wieder, kurz bevor er die Tür erreichte.

„Versuch, weniger anstarrenswert zu sein.“

Rhett blieb stehen.

Für eine schreckliche Sekunde dachte ich, ich wäre endlich zu weit gegangen.

Dann sah er sich nach mir um.

Dieses langsame Lächeln erschien wieder.

„Ja?“

Mein Magen sackte ab.

Er wusste es.

Verdammt nochmal.

Er wusste es ganz sicher.

Rhett ging lachend davon.

Und ich stand da mit einem schmutzigen Handtuch in der Hand, starrte dem heißesten Arschloch nach, das ich je getroffen hatte, und fragte mich, wie zur Hölle ich eine ganze Eishockeysaison mit ihm überleben sollte.

Ich hatte absolut keine Ahnung.

Aber ich fing an zu glauben, dass Rhett Slater es genießen würde, das herauszufinden.