Find Me or Forget Me: Brotherhood of Steel MC, Band 5

Nova POV

Meine Mutter war seit zwölf Tagen tot, als ich das Foto fand, das alles veränderte.

Zwölf Tage.

Es klang nach einer so kurzen Zeit. Aber es war lange genug, damit die Blumen von der Beerdigung begannen zu verwelken. Lange genug, damit die Leute aufhörten zu fragen, ob es mir gut ging, und die Aufläufe und Beileidskarten ausblieben.

Anscheinend waren zwölf Tage auch lang genug, um zu begreifen, dass ich absolut keine Ahnung hatte, wie ich um meine eigene Mutter trauern sollte.

Ich saß mit verschränkten Beinen auf dem Boden ihres Schlafzimmers, umgeben von Kisten, die ich seit fast zwei Wochen mied. Kleidung. Schuhe. Schmuck. Fotos.

Ein ganzes Leben voller Besitztümer einer Frau, die ich fünfundzwanzig Jahre lang zu verstehen versucht hatte.

Ich nahm eines ihrer seidenen Halstücher und ließ es durch meine Finger gleiten. Ihr Parfüm haftete noch immer an dem Stoff. Für eine Sekunde schnürte sich meine Brust zu, dann kam die Schuld, weil ich sie vermisste.

Das tat ich. Sie war meine Mutter, aber da war kein riesiges, schmerzendes Loch in mir, wie die Leute es immer beschrieben, wenn sie ein Elternteil verloren.

Da war Trauer, Verwirrung und, wenn ich ganz ehrlich zu mir selbst war ... ein bisschen Wut. Welche Tochter war schon wütend auf ihre Mutter, zwölf Tage nachdem sie gestorben war?

Ich ließ das Tuch in die Kiste neben mir fallen und rieb mir mit beiden Händen über das Gesicht. „Gott, Mom.“ Meine Stimme klang viel zu laut in dem stillen Raum. „Warum hast du alles so kompliziert gemacht?“

Keine Antwort. Natürlich nicht.

Marcy war schon immer gut darin gewesen, schwierigen Gesprächen aus dem Weg zu gehen, wenn sie lebte. Der Tod hatte das anscheinend nicht geändert.

Ich lehnte mich gegen das Bett und sah mich im Zimmer um. Als ich aufwuchs, hatte ich alles, und ich meine wirklich alles. Privatschulen, Designerkleidung, bevor ich alt genug war, um zu verstehen, warum sich jemand für das Etikett interessierte, teure Urlaube. Ein Auto, das an meinem sechzehnten Geburtstag auf mich wartete.

Geburtstage, an denen die Anzahl der Geschenke immer wichtiger schien als die Anzahl der Leute am Tisch.

Um Geld hatte ich mir nie Sorgen machen müssen. Liebe? Das war komplizierter.

Nannys packten meine Schulsachen, holten mich von der Schule ab und saßen an meinem Bett, wenn ich krank war. Ich konnte mich noch daran erinnern, wie ich als Achtjährige hinter der Bühne in einem lächerlichen silbernen Kostüm stand und vor dem Tanzauftritt durch den Vorhang nach meiner Mutter suchte.

Sie war nicht gekommen.

Sie hatte einen Spa-Termin gehabt, den sie vergessen hatte abzusagen. Die Nanny nahm den ganzen Auftritt auf und Mom sah ihn zwei Tage später an, dann kaufte sie mir eine Halskette.

Das war Marcy.

Sie war nicht grausam; manchmal dachte ich, grausam wäre einfacher zu verstehen gewesen. Sie war einfach distanziert. Als wäre ein Teil von ihr immer woanders oder als würde sie sich immer mehr wünschen.

Dad war anders.

Jerry arbeitete wahnsinnig viel und war ständig unterwegs. Dass er ein bekannter Anwalt für Wirtschaftsrecht war, bedeutete wohl, dass sein Telefon nie aufhörte zu klingeln und immer jemand Wichtigeres seine Aufmerksamkeit forderte. Aber wenn er zu Hause war, gab er sich Mühe.

Er brachte mir Geschenke aus den Städten mit, in denen er gearbeitet hatte, fragte nach der Schule, lobte meine Noten. Er sagte mir, er sei stolz auf mich. Ich wusste immer, dass seine Arbeit an erster Stelle stand, aber ich hatte nie daran gezweifelt, dass er mich liebte.

Sogar als ich schwanger wurde. Ich schloss kurz die Augen. Gott. Das fühlte sich an wie ein anderes Leben.

Ich hatte es ein paar Monate nach meinem sechzehnten Geburtstag herausgefunden. Calum und ich waren schon eine Weile zusammen, und ich hatte gewartet, ihm meine Unschuld zu schenken. Mein „V-Card“, wie meine Freunde das damals scherzhaft nannten, und er hatte auch gewartet.

Er hatte mich nicht unter Druck gesetzt, hatte nicht mit mir geschlafen und war am nächsten Morgen verschwunden. Nichts dergleichen. Wir waren glücklich gewesen.

Jung und dumm genug, um zu glauben, dass wir immer glücklich sein würden, hatten wir davon gesprochen, alles richtig zu machen. Studium. Karriere. Vielleicht irgendwann mal heiraten. Kinder erst sehr, sehr viel später.

Dann erschienen zwei rosa Linien auf einem Schwangerschaftstest und alles änderte sich.

Ich konnte mich noch daran erinnern, wie ich am Bettrand von Calum saß und meine Hände zitterten, als ich es ihm sagte. Er hatte mich nur angestarrt. „Was meinst du mit schwanger?“ Ich hätte fast gelacht.

Selbst mit sechzehn wusste ich, dass es eine dämliche Frage war. „Was glaubst du wohl, was ich meine?“ Er stand auf und fing an auf und ab zu laufen. „Nein.“ Mein Magen zog sich zusammen. „Nein?“

„Das kann ich nicht, Nova.“

„Du glaubst, ich kann das?“ Er blieb stehen und sah mich an. Angst. Das war es, was ich in seinen Augen sah, nicht Wut oder Hass, sondern Angst. „Wir haben Pläne.“

„Ich weiß.“

„College.“

„Ich weiß, Calum.“

„Football.“

Mein Herz brach ein Stück weit. Da war es, seine Zukunft. „Ich weiß.“ Er fuhr sich mit beiden Händen durch die Haare. „Meine Eltern werden mich verdammt noch mal umbringen.“ Ich starrte ihn an. „Und was ist mit mir?“ Seine Augen trafen meine.

Keiner von uns sagte etwas, und irgendwie wusste ich es. Bevor er es überhaupt aussprach.

„Ich will kein Baby.“ Mein Hals schnürte sich zu. „Okay.“

„Okay?“

„Was soll ich denn sagen?“

„Ich weiß nicht.“ Er sah weg. „Ich einfach nur ... ich kann da nicht mitmachen.“

Das tat weh. Gott, das hatte verdammt wehgetan. Ich hatte auf ihn gewartet, ihm vertraut. Ihn geliebt, auf diese riesige, alles verzehrende Weise, wie es nur eine Sechzehnjährige kann, die ihre erste echte Liebe erlebt, und als die Dinge schwierig wurden ...

Er ging.

Das war es. Er wollte nicht, dass ein Baby sein Leben ruinierte. Ich bin ihm nie hinterhergelaufen, habe ihn nie angefleht, seine Meinung zu ändern, und ich habe nie zugelassen, dass Ruby in der Erwartung auf einen Vater aufwuchs, der sich bereits entschieden hatte, keiner sein zu wollen.

Mom und Dad hatten nicht gerade gejubelt, als ich es ihnen sagte. Es gab viel Schweigen, viele Gespräche über meine Zukunft. Meine Ausbildung. Meine Chancen. Sie hatten mir eine Wahl gelassen. Aber sie hatten auch sehr deutlich gemacht, was es mich kosten könnte, das Baby zu behalten.

Ich hörte zu, dann entschied ich mich für Ruby. Jedes Mal wieder. Ich blieb zu Hause, beendete meine Schule und baute ein Leben darum auf, ihre Mutter zu sein.

Es war nicht immer leicht.

Es gab Nächte, da saß ich auf dem Badezimmerboden und weinte, weil Ruby nicht schlafen wollte und ich am nächsten Morgen eine Prüfung hatte. Partys, auf die ich nie ging, Reisen, die ich absagte, Pläne, die sich änderten. Aber nicht ein einziges Mal – nicht für eine Sekunde – habe ich meine Tochter angesehen und mir gewünscht, ich hätte mich anders entschieden.

Ruby hatte mein Leben nicht ruiniert. Sie hatte es verändert, und da war ein Unterschied.

„Mom?“ Ich zuckte zusammen. „Jesus, Ruby.“ Ein kleines Kichern kam von der Tür.

Meine siebenjährige Tochter stand dort in Einhorn-Pyjama, eine Socke an und die andere weg, ihre langen blonden Haare standen in alle Richtungen ab.

Ich kniff die Augen zusammen. „Habe ich dich nicht ins Bett gebracht?“ Sie nickte. „Und trotzdem ...“ Ihre Lippen zuckten. „Ich habe Durst.“

„Es steht Wasser neben deinem Bett.“

„Ich habe es ausgetrunken.“

„Alles davon?“ Sie nickte wieder. Ich starrte sie misstrauisch an. „Ruby.“

„Was?“

„Hast du wirklich Durst?“ Ihr kleines Gesicht verzog sich, während sie überlegte, ob Lügen das Risiko wert war. Schließlich seufzte sie. „Nein.“

Ich biss mir auf die Innenseite der Wange, um nicht zu lachen; zumindest war sie ehrlich. „Komm her.“ Ihr Gesicht hellte sich sofort auf. Sie eilte durch das Zimmer, ließ sich neben mir fallen und kuschelte sich an mich. Mein Arm legte sich automatisch um sie.

Sieben Jahre, fast acht. Manchmal sah ich sie an und konnte nicht verstehen, wie die verängstigte Sechzehnjährige, die ich einst war, es geschafft hatte, einen anderen winzigen Menschen so lange am Leben zu erhalten.

Dann öffnete Ruby den Mund und erinnerte mich daran, dass es größtenteils Glück gewesen war. Sie nahm eines der Fotos. „Oma war hübsch.“

Ich sah darauf. Marcy konnte nicht viel älter gewesen sein als ich jetzt. „Ja“, murmelte ich. „Das war sie.“

Ruby stöberte durch ein paar weitere. „Vermisst du sie?“

Die Frage erwischte mich eiskalt. Ich sah meine Tochter an, ihre blauen Augen blieben auf den Fotos fixiert. „Ja, mein Schatz. Das tue ich.“ Sie nickte. „Ich auch.“ Mein Arm legte sich fester um sie.

Ruby hatte auch nicht besonders viel mit Mom zu tun gehabt, noch etwas, dessentwegen ich mich schuldig fühlte. Mom liebte sie auf ihre eigene Art. Sie kaufte Ruby wunderschöne Kleidung, teure Spielsachen. Ein lächerliches Puppenhaus, mit dem Ruby zweimal spielte, bevor sie entschied, dass der Karton, in dem es geliefert wurde, aufregender war.

Aber sie hatte sie nie wirklich gekannt, nicht so, wie eine Großmutter ihre Enkelin kennen sollte.

Ruby griff in eine andere Kiste. „Darf ich Omas blaues Schmuckkästchen haben?“ Ich sah sie an. „Du hast zwölf Tage gewartet, um mich das zu fragen, oder?“ Sie grinste. „Vielleicht.“

„Es ist fast so groß wie du.“

„Ich weiß.“

„Was willst du da reintun?“ Sie zuckte mit den Schultern. „Sachen.“

„Sehr präzise.“

„Wichtige Sachen.“

„Ah.“ Ich nickte ernst. „Nun, das ist etwas anderes.“ Ihr Grinsen wurde breiter. „Also darf ich?“

„Wir werden sehen.“ Ihr Gesicht fiel sofort ab. „Mom.“

„Ruby.“ Sie stöhnte dramatisch und legte den Kopf auf meine Schulter. Ich küsste sie auf den Scheitel. „Bett. Jetzt.“

„Na gut.“ Sie stand auf und zeigte auf mich. „Aber gib die blaue Box nicht weg.“

„Werde ich nicht.“

„Versprochen?“

„Ich verspreche es.“ Sie war auf halbem Weg zur Tür. „Ruby?“ Sie drehte sich um. „Ja?“

„Deine Socke.“ Sie sah auf ihren einen nackten Fuß. „Oh.“ Ich wartete, sie wartete. „Wo ist die andere?“

„Weiß ich nicht.“

„Wie kann man eine Socke zwischen deinem Zimmer und hier verlieren?“ Wieder ein Achselzucken. „Talent?“ Ein Lachen brach aus mir hervor. „Ab ins Bett, du kleiner Unruhestifter.“

„Hab dich lieb!“

„Ich dich auch, mein Schatz.“

Sie verschwand den Flur entlang, und ich saß noch einige Sekunden lächelnd da, nachdem sie weg war.

Dieses Mädchen. Mein ganzes Herz, verpackt in einen Einhorn-Pyjama und eine einzelne fehlende Socke.

Ich drehte mich zurück zu den Kisten. „Na gut, Mom. Lass uns das beenden.“ Fotos. Quittungen. Geburtstagskarten. Briefe. Stücke ihres Lebens. Stücke einer Frau, die ich zu kennen glaubte.

Ich hob einen weiteren Stapel Fotos vom Boden der Kiste, eines rutschte heraus. Es flatterte auf den Boden und landete mit der Vorderseite nach unten. „Shit.“ Ich beugte mich vor, hob es auf und erstarrte dann.

Mom. Jung. Ungefähr dreiundzwanzig, wenn ich raten müsste, aber es war nicht ihr Alter, das meine Aufmerksamkeit auf sich zog.

Es war ihr Lächeln. Ich hatte Tausende Fotos meiner Mutter gesehen, perfekte Posen, perfekte Frisuren, perfekte Zähne, aber das hier war anders.

Sie sah aus ... glücklich.

Ihr Arm war um einen Mann gelegt, den ich noch nie zuvor gesehen hatte. Groß. Breit gebaut. Dunkelblondes Haar. Rau auf eine Art, die so gar nicht zu den polierten Männern passte, mit denen Mom sich sonst umgab.

Ein Arm ruhte auf ihrer Taille und vor ihnen stand ein kleiner Junge. Vielleicht fünf Jahre alt. Aschblondes Haar. Strahlend blaue Augen.

Da war etwas an ihm, etwas, das mich länger starren ließ, als ich sollte. Ich hielt das Foto näher. „Wer bist du?“

Mein Blick wanderte über sein Gesicht. Seine Nase. Seine Augen. Die Form seines Mundes.

Ein seltsames Gefühl breitete sich in meinem Magen aus. Ich sah langsam zum raumhohen Spiegel auf der anderen Seite des Zimmers. Blondes Haar. Blaue Augen. Dann wieder zu ihm.

„Nein.“ Ich gab ein nervöses kleines Lachen von mir. „Sei nicht lächerlich, Nova.“

Ich wollte das Foto schon beiseitelegen, da bemerkte ich, was hinter ihnen war. Motorräder. Jede Menge davon. Männer in Lederkutten und ein Gebäude.

Ich kniff die Augen zusammen und hielt das Foto näher an die Lampe. Ein verblasster Schriftzug prangte auf der Vorderseite.

BROTHERHOOD OF STEEL MC.

„Was zum Teufel?“

Ich drehte das Foto um und hielt den Atem an. Sechs Wörter standen auf der Rückseite in verblasster blauer Tinte.

Ich, James und unser Sohn Greyson.

Moms Handschrift. Ich würde sie überall wiedererkennen. Ich las die Worte noch einmal, dann noch einmal.

Unser Sohn Greyson.

Mein Blick schnellte zurück zu dem kleinen Jungen. „Sohn?“ Ich saß völlig still.

Mom hatte einen Sohn. Meine Mutter hatte ein anderes Kind, einen kleinen Jungen, den sie nie auch nur mit einem Wort erwähnt hatte. Ich sah wieder auf sein Gesicht.

„Greyson.“

Halbbruder? Vielleicht. Ich wusste es nicht. Ich wusste gar nichts.

Ich drehte das Foto erneut um; der Mann musste James sein. Greysons Vater? Moms Freund? Ehemann? Wer zum Teufel war er? Und warum hatte sie mir nie von einem von beiden erzählt?

Meine Brust spannte sich an, ich drehte es wieder. Brotherhood of Steel MC, dann die Rückseite. James. Greyson.

Drei Informationen.

Für die meisten Leute vielleicht nicht viel. Für mich? Ich starrte zu meinem Laptop; mehr als genug, um mit der Suche zu beginnen. Computer ergaben für mich Sinn. Daten ergaben Sinn. Menschen hinterließen überall Spuren, ohne es zu merken, und ich war schon immer gut darin gewesen, sie zu finden. Aber bevor ich mich durch fünfundzwanzig Jahre der Vergangenheit meiner Mutter wühlte ...

Da war jemand im Erdgeschoss, der die Antworten vielleicht schon kannte.

Ich stand auf und schob das Foto in meine Gesäßtasche. Jerry hatte fünfundzwanzig Jahre mit meiner Mutter verbracht.

Wenn irgendjemand wusste, wer James und Greyson waren ... dann er.

Und nach dem seltsamen Gefühl zu urteilen, das sich in meinem Magen zusammenzog, hatte ich das Gefühl, dass mir nicht gefallen würde, was er mir zu sagen hatte.