EISKALT VERLIEBT & HAUTNAH

Callahan Vances Morgen hatten eine präzise, fast schon rituelle Ordnung. Und Freude kam darin nicht vor.

Um 5:45 Uhr morgens war das United Center kein 80-Millionen-Dollar-Sportkolosseum. Es war ein Kühlhaus aus Kalkstein und Stahl, das nach feuchter Luft, Bodenwachs und 20.000 Gallonen Ammoniak-Kühlmittel roch. Cal mochte es am liebsten, wenn es totenstill war. Wenn die Hallen schwarz waren, die Verkaufsstände hinter Wellblechgittern verschlossen und das Eis eine frisch präparierte, hart wie Diamant glänzende Fläche war. Noch hatte sie keine Kratzer von den Schlittschuhen neunzehnjähriger Millionäre, die nicht einmal wussten, wie man richtig nach hinten verteidigt.

Vierzehn Jahre in der National Hockey League hatten Cals sterbliche Hülle zu einem Konstrukt aus Trotz, Narbengewebe und hunderten Metern hochfestem Sporttape reduziert. Sein linkes Knie hatte die strukturelle Integrität von feuchter Pappe. Seine Lendenwirbelsäule knackte wie ein billiger Steckschlüssel, jedes Mal wenn er sich bückte, um seine Schlittschuhe zu schnüren. Aber seine Routine war makellos.

Er aß seine vier hartgekochten Eier in absoluter Stille. Er schluckte drei Entzündungshemmer, die so groß wie Zäpfchen für Pferde waren. Er untersuchte seine Schläger mit einer Stahlmesslehre, um sicherzugehen, dass sich die Carbonfaser-Krümmung über Nacht nicht um mehr als ein Sechzehntel Zoll verzogen hatte. Eishockey war keine Kunstform. Es war keine Lifestyle-Marke. Es war ein monastischer Orden aus dem neunzehnten Jahrhundert, und Cal war sein erschöpftester, humorlosester Abt.

Dann knallte um 7:14 Uhr die Tür zur Umkleidekabine auf und der Zirkus begann.

„Morgen, ihr Loser, Legenden und ihr, die ihr nichts in die Rentenkasse einzahlt!“

Cal sah nicht von seiner Kufe auf, die er gerade abklebte. Das musste er auch nicht. Die Raumtemperatur war bereits um drei Grad gestiegen, begleitet vom aufdringlichen, radioaktiven Geruch von Kokos-Mango-Pomade und einem gottlosen Schwall Hyper-Pop, der aus einem Paar maßgefertigter, diamantbesetzter Funkkopfhörer dröhnte.

Jesse Ruiz stolzierte in den Raum. Er trug eine seidene Designer-Bomberjacke, Jogginghosen, die mehr kosteten als Cals erster Truck, und Haare, die in den letzten achtundvierzig Stunden genau auf den Farbton von aggressivem Wasserstoffperoxid gebleicht worden waren.

Er war dreiundzwanzig Jahre alt. Er hatte vierunddreißig Tore in zweiundvierzig Spielen erzielt. Er hatte 2,6 Millionen Follower auf TikTok, einen eisgekühlten, dreifachen Hafermilch-Karamell-Macchiato, den er durch einen elektrisch-pinken, biologisch abbaubaren Strohhalm schlürfte, und eine absolut pathologische Weigerung anzuerkennen, dass es so etwas wie Privatsphäre gab.

„Cal-pal“, trällerte Jesse und knallte seine fünfhundert Dollar teure Reisetasche aus italienischem Leder direkt auf Cals makellosen, frisch gesaugten Ausrüstungsplatz. „Du siehst strahlend aus. Ist das ein neuer Grauton an deinen Schläfen oder hat der Zeugwart einen Sack Kreide über dir ausgeleert, während du in der Sauna geschlafen hast?“

Cal beendete langsam das Kleben, riss das schwarze Gewebeband mit den Zähnen ab und drückte die Kante mit dem Daumen fest gegen die Verbundstoff-Kufe.

„Nimm deine Tasche weg, Ruiz.“

„Sie ist von Gucci, Callahan. Sie beißt nicht. Ehrlich gesagt ist sie wahrscheinlich sauberer als deine Schienbeinschoner. Was sind das überhaupt? Rosshaar? Hast du die von der Titanic geborgen?“

„Nimm die Tasche weg“, wiederholte Cal. Seine Stimme sank in jenes tiefe, raue Register, bei dem junge Verteidiger normalerweise Angst bekamen, „oder ich bringe sie persönlich zum Verbrennungsofen und sehe zu, wie sie abfackelt.“

Jesse zuckte nicht mit der Wimper. Er zuckte nie. Er schlürfte einfach den letzten Rest seines Macchiatos mit einem scheußlichen, gurgelnden Geräusch aus, beugte sich vor, bis sein Gesicht nur noch fünfzehn Zentimeter von Cals Visier entfernt war, und grinste. Er trug einen winzigen goldenen Ring im linken Ohr und hatte Wimpern, die an einem Menschen, dessen Hauptberuf es war, sich vulkanisierten Gummi mit hundertfünfzig Stundenkilometern gegen die Schienbeine schießen zu lassen, absolut nichts zu suchen hatten.

„Du bist so übellaunig, wenn du dein morgendliches Metamucil nicht hattest, Captain“, flüsterte Jesse. Sein Atem roch extrem nach verbranntem Zucker und Espresso. Er nahm die Tasche von der Bank, ließ sie an einem Finger wie einen Basketball kreisen und tänzelte zu seinem eigenen Platz, während er den Refrain von Dua Lipa summte.

Auf der anderen Seite des Raums fing Gordie „Meat“ Peterson – der einundvierzigjährige Ersatztorhüter des Teams, dessen Spielvorbereitung daraus bestand, hinter der Eismaschine eine halbe Packung Menthol-Zigaretten zu rauchen und seinen Blocker mit einer Kette ukrainischer Knoblauchwurst einzureiben – Cals Blick ein. Gordie schlug langsam mit einer Rolle Mullbinden ein Kreuzzeichen.

„Eines Tages“, murmelte Cal unter seinem Helm, während er ihn sich über die Ohren zog. „Nur ein einziger sauberer Check in die Bande bei der Eismaschine. Das ist alles, was ich verlange.“

Um 8:00 Uhr glühte das Eis unter den Scheinwerfern.

Cheftrainer Miller, ein Mann, dessen Blutdruck ständig kurz vor einem Schlaganfall stand, stand mit einem Klemmbrett in der Mitte des Eises. Seine Pfeife schrillte wie ein verwundeter Falke.

„Tracking in der neutralen Zone!“, bellte Miller. Seine Stimme hallte von den zweiundzwanzigtausend leeren roten Sitzen wider. „Drei-gegen-zwei-Angriff! Verteidiger, haltet die Lücken klein! Wenn ich zwei Fuß Platz zwischen der blauen Linie und eurem Schläger sehe, lauft ihr so lange Schlittschuh, bis ihr eure Lungen ausspuckt! Los geht’s!“

Cal nahm seine Position als rechter Verteidiger ein. Er verlagerte sein Gewicht auf die Kanten; der hohle Stahl schnitt mit einem sauberen, befriedigenden Scharren ins Eis. Hier ergab die Welt einen Sinn. Winkel. Geschwindigkeit. Lückenkontrolle. Der Stürmer hatte den Puck, aber der Verteidiger hatte die Geometrie. Wenn man körperbetont spielte, die blaue Linie respektierte und die Schultern gerade hielt, blieb das Universum im Gleichgewicht.

Dann kam Jesse Ruiz für den Angriff aufs Eis.

Er trug keine Standard-Schnürsenkel des Teams. Als offene Provokation gegen neunzig Jahre Tradition der Chicago Wolves hatte Jesse seine individuellen Schlittschuhe mit neon-pinken, gewachsten Schnürsenkeln versehen, die wie Stroboskoplichter flackerten, als er über die rote Linie beschleunigte. Er wurde von zwei anderen Stürmern in den Zwanzigern flankiert, aber Jesse sah sie nicht an. Er sah direkt zu Cal.

„Pass auf deine Zähne auf, Opa!“, schrie Jesse und wirbelte seinen Schläger zwischen den Fingern, während er den Puck durch die neutrale Zone trug.

Cal antwortete nicht. Er wechselte in den Rückwärtslauf und passte sich Jesses Geschwindigkeit mit langen, kraftvollen, mechanischen Schritten an. Er ließ Jesse die Außenbahn und positionierte seinen Körper so, dass er den Jungen an den Markierungen gegen die Bande drücken konnte – Lehrbuch-Verteidigung. Konservativ, undurchdringlich.

Jesse nahm die Bahn nicht.

Anstatt den Puck einfach loszuwerden oder gegen die Bande zu spielen, führte Jesse ein Manöver aus, das so unnötig protzig und so fundamental respektlos gegenüber dem Eishockeysport war, dass Cals Gehirn für einen Moment aussetzte.

Jesse zog den Puck zwischen seinen eigenen Schlittschuhen hindurch, kickte ihn hoch auf sein Blatt, täuschte einen Handgelenkschuss an, der Cals Verteidigungspartner wie einen gefällten Baum in die Knie zwang, und hob den Puck dann, während er mit dreißig Stundenkilometern rückwärts fuhr, auf die Spitze seines Schlägers.

Er hob den Puck in die Luft wie einen Lacrosse-Ball.

„Wach auf, Opa!“, lachte Jesse.

In einer fließenden Bewegung, die den Gesetzen der Physik trotzte, flipte Jesse den Puck direkt über Cals Helm. Cal spürte den Windhauch, als das Gummi einen Zentimeter über seinem Visier segelte. Bevor Cal auch nur seine Hüften drehen konnte, war Jesse an ihm vorbei, fing den Puck auf der anderen Seite aus der Luft mit der flachen Kelle auf und versenkte ihn mit einem Michigan-Backhand-Schuss im oberen rechten Eck hinter einem völlig verdutzten Gordie.

Der Puck traf das innere Eisen mit einem ekelhaften Pling-Klang.

Gordie ging nicht einmal in den Butterfly-Stil. Er stand nur da, lehnte auf seinem Schläger und spuckte einen Schwall Kautabak in den Torraum.

Jesse feierte nicht mit seiner Reihe. Er fuhr nicht zurück zum Kreis. Er fuhr rückwärts Richtung Mittellinie, sah direkt zu Cal, zeigte mit beiden Fingern „Finger-Pistolen“ in Richtung der leeren Sitzplätze in der oberen Ebene, nahm seinen Mundschutz aus dem Mund und zwinkerte.

„Obere Etage“, sang Jesse so laut, dass das Glas erzitterte. „Da, wo Mama die glutenfreien Kekse versteckt.“

Etwas in Callahan Vances Brust – ein uraltes, verrostetes Hydraulikventil, das ihn durch vierzehn Gehirnerschütterungen, acht gebrochene Nasen und drei Vertragsstreitigkeiten hindurch zivilisiert gehalten hatte – riss komplett entzwei.

Cal dachte nicht nach. Er berechnete keine Winkel.

Er grub seine Außenkanten ins Eis, machte zwei Schritte mit erschreckender Beschleunigung und verpasste Jesse Ruiz einen knochenharten, beidhändigen Cross-Check direkt in die Mitte seiner makellosen, individuell gepolsterten Brust.

Der Aufprall klang wie eine Autotür, die bei sechzig Stundenkilometern zugeschlagen wird.

Jesse entwich die Luft in einem scharfen, feuchten Keuchen. Er hob ab und flog rückwärts in das Sicherheitsnetz hinter dem Tor. Der Aufprall war so heftig, dass die gesamte Glasscheibe erschütterte. Das Netz fing ihn ein wie einen übergroßen, neonfarbenen Fisch, während sein Schläger Richtung Bande polterte.

Für einen Sekundenbruchteil war es in der Arena totenstill, bis auf das Summen der Kühlleitungen.

Dann befreite sich Jesse aus dem Nylongewebe, senkte das Kinn und sah auf. Das verspielte, nervige Grinsen war weg. Seine dunklen Augen waren weit aufgerissen, geweitet und brannten vor wütendem, hyperaktivem Adrenalin.

„Oh“, spuckte Jesse. Er riss sich die Handschuhe mit den Zähnen aus und warf sie aufs Eis. „Also so spielen wir heute, Captain?“

„Steh auf“, knurrte Cal und schleuderte seine eigenen Handschuhe mit solcher Kraft aufs Eis, dass sie zehn Meter weit rutschten. „Steh auf und spiel richtiges Eishockey, du kleiner Wichser.“

Jesse stand nicht einfach auf; er schoss von der Bande ab wie eine gelenkte Rakete.

Sie prallten am unteren Ende des linken Bully-Kreises mit einem brutalen, ekelhaften Krachen ihrer Schulterpolster zusammen. Jesse war zwar elf Kilo leichter als Cal, aber er bestand nur aus Sehnen, federnder Wut und purem, konzentriertem Trotz. Er kam tief, rammte seinen Helm direkt in Cals Brust, packte den Kragen von Cals rotem Trainingstrikot mit beiden Fäusten und drehte zu.

Cal gab keinen Zentimeter nach. Er krallte seine linke Hand in den Kragen von Jesses Trikot, riss ihn am Hals hoch, bis Jesse fast auf den Zehenspitzen stand, und feuerte einen kurzen, wuchtigen rechten Haken ab, der Jesse voll an der Seite seines Kunststoff-Visiers traf.

Das Visier zersplitterte mit einem lauten Knacken an der Befestigungsschraube.

„Du schlägst wie meine Tante!“, knurrte Jesse, das Gesicht nur Zentimeter von Cals entfernt. Er riss Cals Pullover über dessen Kopf und blendete ihn in einer Wolke aus feuchtem, erstickendem Netzstoff.

Blind stieß Cal Jesse rückwärts gegen die Bande. Das Glas hinter ihnen wummerte bei jedem Aufprall mit einem dumpfen Bumm-Bumm-Bumm, während Cal kurze, harte Schläge gegen Jesses Rippen führte. Er spürte den harten Kunststoff der Polster und die sehnigen, bebenden Muskeln darunter.

Jesse wich nicht zurück. Durch das Knäuel aus Cals Trikot waren Jesses Hände überall – sie krallten sich in Cals Polster, rissen am Helmriemen und rangen mit einer manischen, atemlosen Intensität um Halt, die weniger nach einem Standard-Eishockeykampf aussah als nach einem Stromschlag.

Jesse schaffte es, Cal den Helm vom Kopf zu reißen, der daraufhin über die blaue Linie schlitterte.

Dabei krachte Jesses Stirn gegen Cals Nase.

Der metallische, kupferne Geschmack von heißem Blut flutete sofort Cals Mund. Er spuckte einen Schwall Rot aufs weiße Eis, legte seinen Arm in einem würgegriffartigen Halt um Jesses Hals und zog ihn zu Boden, wobei er den Rücken des Jungen gegen seine eigene massive Brust presste.

„Halt dein Maul“, stieß Cal durch die Zähne hervor. Seine Brust hob und senkte sich schwer, seine Lippen streiften den heißen Rand von Jesses Ohr, während sie auf der glatten Fläche rangen. „Einfach – halt – die Fresse.“

Jesse zappelte wie ein an Land gezogener Marlin. Seine Hüften stießen heftig gegen Cals Oberschenkel, seine neonfarbenen Skates wirbelten Schneegestöber auf. Doch selbst im Schwitzkasten, selbst mit dem an einem Faden baumelnden Visier und dem bis an die Schulternaht zerrissenen Trikot, wollte der Störenfried nicht nachgeben.

„Zwing mich doch, du alter Sack“, keuchte Jesse, während sich seine Finger wie Stahlkrallen in das Fleisch von Cals Unterarmen bohrten. Er drehte den Kopf in der Armbeuge und fuhr mit seinem Mund direkt an Cals Kiefer entlang, heiß und feucht und völlig enthemmt. „Du verlierst deine Haare, Vance! Ich kann von hier unten deine Kopfhaut sehen! Ist das der Grund, warum du so sauer bist? Weil deine Follikel früher aufgegeben haben als deine Knie?!“

Die absolute, unerträgliche Nähe war erstickend. Jesse war glühend heiß und roch penetrant nach diesem lächerlichen Kokoswachs, das nun an Cals Wange, Augenbraue und Kinn klebte. Jesses Brust bebte in schnellen, unregelmäßigen Stößen gegen Cals Rippen, sein Puls hämmerte wie ein gefangener Vogel direkt gegen die Armbeuge von Cal.

Cal verstärkte den Griff, seine Knöchel traten weiß hervor. „Ich befördere dich durch den Beton, Ruiz. Ich schwöre bei Gott –“

„Dann mach doch!“, keuchte Jesse, der Rücken durchgedrückt, und presste sich unmöglich fest gegen Cals Schritt. Seine Stimme war rau, erstickt und völlig frei von Angst. „Tu es, du feiger Bastard, mach mich fertig!“

Eine Trillerpfeife schrillte – nicht nur einmal, sondern sechsmal in schneller, ohrenbetäubender Folge.

„TRENNEN! TRENNT DIE VERDAMMTEN KERLE SOFORT!“

Co-Trainer Henderson und Co-Trainer Burke stürzten sich wie ein Paar Defensive Linemen in den Haufen, begleitet vom Torwart Gordie, der das breite Holzpaddel seines Schlägers nutzte, um eine Barriere zwischen Cals Hüfte und Jesses Rippen zu schieben.

„Runter! Cal, verdammt noch mal, geh von ihm runter!“, brüllte Henderson und packte Cal am hinteren Schultergurt, um ihn mit seinen ganzen hundertzehn Kilo nach hinten zu reißen.

Cal ließ nicht sofort los. Für zwei beängstigende, spannungsgeladene Sekunden blieb er an Jesse gepresst, sein blutiger Mund schwebte über der freiliegenden, schweißglänzenden Kehle des Jungen. Jesse starrte durch ein wirres Geflecht aus ruinierten platinblonden Strähnen zu ihm hoch, die Brust in heftigen, unregelmäßigen Stößen hebend, die Pupillen so geweitet, dass das dunkle Iris das Licht verschlang.

In diesen Augen lag kein Verstand. Nur purer, unverfälschter, kämpferischer Hunger.

Mit einem letzten, bösartigen Stoß, der Jesse einen Meter weit über das Eis gleiten ließ, ließ Cal von ihm ab.

Cal taumelte zurück gegen die Bande, seine Lungen brannten, als hätte er zersplittertes Glas geschluckt. Er wischte mit dem Handrücken über seinen Mund; seine weiße Trainingssocke war mit dunklem, arteriellem Blut und klebrigem, tropisch duftendem Haarwachs verschmiert. Sein Herz hämmerte mit der Wucht eines Vorschlaghammers gegen seine Rippen – nicht wegen der körperlichen Anstrengung, sondern wegen des plötzlichen, erschreckenden Adrenalinabfalls, der seine Haut prickeln ließ und seine Hände zittern ließ.

Jesse setzte sich auf dem Eis auf, unbeeindruckt von der Kälte, die in seine Eishockeyhose kroch. Er wischte sich einen Blutfleck mit dem Daumen von der Oberlippe, betrachtete den roten Fleck und stieß ein atemloses, raues Lachen aus, das durch die riesige Arena hallte.

„Netter rechter Haken, Callahan“, keuchte Jesse und rückte seinen zerfetzten Pulloverkragen zurecht, unter dem bereits ein violetter Fleck am Schlüsselbein aufblühte. „Schade, dass dir beim Durchzug die Hüfte schlappgemacht hat.“

Cal machte einen halben Schritt vorwärts, seine Knöchel ballten sich wieder zu Fäusten, doch Burke warf ihm einen Arm vor die Brust und hielt ihn zurück.

„Genug!“, Millers Stimme trug nicht nur; sie explodierte.

Der Cheftrainer marschierte in den Anspielkreis, sein Gesicht hatte genau die Farbe einer überreifen Aubergine, sein Klemmbrett zitterte in seinen Lederhandschuhen. Er sah zwischen Cal – ein Meter zweiundneunzig, blutend, barhäuptig und Mord ausstrahlend – und Jesse hin und her, der auf dem Hintern saß, mit blondierten Haaren, die in alle Richtungen standen, und einem Trikot, das wie Konfetti zerfetzt war.

„Seid ihr zwei fertig?“, flüsterte Miller. Die leise Stimme war weitaus gefährlicher als das Brüllen.

Keiner von beiden sprach. Jesse drückte sich hoch und schwankte leicht auf seinen Skates, den Blick nicht von Cals Gesicht abwendend.

„Gut“, sagte Miller, die Zähne zusammengepresst. „Verdammt fantastisch. Unser Kapitän und unser Topscorer zerfleischen sich gegenseitig, achtundvierzig Stunden bevor die Edmonton Oilers in dieses Gebäude kommen.“

Miller zeigte mit einem dicken, stummeligen Finger auf die rote Linie.

„Helme auf. Beide.“

Cal rührte sich nicht. „Coach –“

„Helme. Auf. Vance.“ Miller trat direkt in Cals Raum, sein Atem roch nach abgestandenem schwarzen Kaffee und Sodbrennen-Tabletten. „Glaubst du, nur weil du ein ‚C‘ auf der Brust trägst, darfst du mein wichtigstes Franchise-Asset in die Zuschauerränge checken? Und du, Ruiz –“ Miller wirbelte zu Jesse herum, der lässig an seinen Schläger gelehnt dastand und absolut keine Reue zeigte. „Wenn du diesen Zirkus-Scheiß in meinem Defensiv-Training noch einmal abziehst, setze ich dich auf die Bank, bis dein Vertrag in Des Moines ausläuft.“

Jesse verdrehte die Augen, was genau das Falsche war.

Millers Kiefer zuckte. Er drehte sich langsam zur leeren Arena um, holte tief Luft und blies mit solcher Wucht in seine Trillerpfeife, dass einem das Trommelfell platzen konnte.

„Pucks vom Eis!“, brüllte Miller dem Rest des Teams zu, das sich in der Nähe der Spielerbank drängte und aussah wie Zuschauer bei einer öffentlichen Hinrichtung. „Rest der Truppe, ab in die Kabine. Sofort. Runter vom Eis!“

Das Team musste sich das nicht zweimal sagen lassen. Das Scharren von zwanzig Paar Schlittschuhen eilte Richtung Tunnel, und ließ nur drei Männer auf der riesigen Eisfläche zurück: Miller, Cal und Jesse.

Miller sah sie mit purem, unverfälschtem Ekel an.

„Bag Skates“, sagte Miller leise.

Cal schloss für einen Sekundenbruchteil die Augen. Sein linker Meniskus pochte warnend. „Bag Skates“ waren reine Folter: Torlinie zur blauen Linie und zurück; Torlinie zur roten Linie und zurück; Torlinie zur weit entfernten blauen Linie und zurück; Torlinie zur weit entfernten Torlinie und zurück. Immer wieder, bis die Beine zu Wackelpudding wurden und der Magen sich auf dem Eis entleerte.

„Coach“, sagte Cal und versuchte, das bisschen Würde eines vierzehnjährigen Veteranen zu bewahren. „Wir haben in zwanzig Minuten das morgendliche Video-Meeting.“

„Das Video-Meeting ist mir scheißegal, Callahan“, schnauzte Miller und wich zurück zum Spielertor. „Ihr zwei wollt euch wie tollwütige Hunde aufführen? Dann könnt ihr laufen, bis ihr zusammenbrecht. Von Torlinie zu Torlinie. Auf Pfiff.“

Jesse spottete und schüttelte den Kopf. „Komm schon, Coach, das ist lächerlich. Meine Gesäßmuskeln sind schon angespannt von –“

„AUF PFIF!!“, schrie Miller, trat durch das Tor und knallte die Verriegelung zu. Er stand hinter dem Glas, seine silberne Pfeife zwischen den Zähnen.

Cal sah Jesse nicht an. Er hob seinen ramponierten Helm vom Eis, presste ihn sich über die blutende Nase und schnappte den kaputten Riemen unter seinem Kinn zu. Der tropische Kokosnussduft von seinen Knöcheln war widerlich stark.

Jesse skatete zur Torlinie und blieb zwei Zentimeter links von Cal stehen. Ihre Schultern streiften sich – hart, beabsichtigt, elektrisierend.

„Nach dir, Kapitän“, murmelte Jesse. Seine Stimme hatte das verspielte Gezwitscher abgelegt und hinterließ nur eine dunkle, vibrierende Spannung, bei der sich Cal die Nackenhaare aufstellten. „Lass mal sehen, wie lange deine alten vierzehnjährigen Knie mit mir mithalten können.“

Cal setzte seine Kufen auf die rote Torlinie, den Kiefer so fest zusammengebissen, dass die Muskeln an seinen Schläfen gegen das Schaumfutter seines Helms pochten.

„Ich begrabe dich unter diesem Eis, Ruiz“, flüsterte Cal.

„Versprechen, Versprechen“, hauchte Jesse.

Hinter dem Glas schrillte Millers Pfeife.

Cal grub seine Kanten ins Eis und stieß nach vorne in die eisige Luft. Das Geräusch von Jesses Kufen, die neben ihm das Eis schnitten, klang wie ein Echo, das er nicht loswerden konnte. Beide sprinteten blind auf eine Wand zu, die sie keinesfalls meiden wollten.