1
BUCH ZWEI
Mason
Auf Partys wie dieser gab es drei Arten von Leuten.
Die einen kamen, weil sie gesehen werden wollten. Die anderen, weil sie sich für ein paar Stunden selbst vergessen wollten. Und dann waren da noch die, die schon so zugedröhnt waren, wenn sie durch die Tür kamen, dass sich niemand mehr fragte, warum sie überhaupt aufgetaucht waren.
Ich war mittlerweile ziemlich gut darin, den Unterschied zu erkennen.
Vielleicht lag das an den Jahren, in denen ich mit Noah Hale befreundet war.
Ich konnte quer durch einen überfüllten Raum erkennen, ob jemand betrunken oder high war. Ich wusste, wann ein Typ laut wurde, weil er Spaß hatte, und wann er laut wurde, weil ihn jemand besser rausschaffen sollte, bevor er zuschlug. Ich kannte diesen besonderen glasigen Blick, der bedeutete, dass jemand vom angenehm zugedröhnt in *behalt ihn im Auge* übergegangen war. Und ich wusste genau, wie lange Noah schweigend in einer Ecke stehen konnte, bevor dieses Schweigen gefährlicher wurde als Geschrei.
Heute Abend war Noah zum Glück nicht mein Problem.
Er war nicht mal hier.
Das hieß, ich hatte die erste Stunde der Party damit verbracht, zu trinken, ohne alle fünfzehn Minuten aufs Handy zu schauen oder mich zu fragen, ob ich später jemanden nach Hause fahren würde, der drohte, aus dem fahrenden Auto zu springen.
Das war fast schon entspannend.
„Mason.“
Ich drehte mich von der Küchentür weg.
Carter stand neben mir und hielt zwei Plastikbecher, einen davon in meine Richtung ausgestreckt.
„Was?“
„Du starrst da schon seit fünf Minuten rüber.“
„Tu ich nicht.“
„Doch.“
Ich nahm ihm den Becher ab und roch erst mal dran, bevor ich trank.
Carter beobachtete mich dabei. „Das ist beleidigend.“
„Ich hab dich letzten Monat was mit Everclear mixen sehen.“
„Das war einmal.“
„Du hast in Noahs Spüle gekotzt.“
„Das hatte nichts damit zu tun.“
„Es war pink.“
„Auch das hatte nichts damit zu tun.“
Ich trank einen Schluck. Whiskey-Cola. Viel Whiskey, aber nichts, was mich umbringen würde.
Wahrscheinlich.
Carter folgte meinem Blick, bevor ich ihn aufhalten konnte.
Dann wurde er still.
Das war nie ein gutes Zeichen.
„Oh.“
Ich sah ihn an. „Was?“
„Nichts.“
„Du hast gerade *oh* gesagt.“
„Hab ich das?“
„Ja.“
Er trank einen Schluck, mit einem Gesichtsausdruck, der mich dazu brachte, ihm den Becher aus der Hand schlagen zu wollen.
Dann blickte er wieder durch den Raum.
Zu ihr.
Scheiße.
Ich hätte wissen müssen, dass er es merken würde.
Sie war ja auch schwer zu übersehen.
Sie war vor etwa zwanzig Minuten mit drei anderen Mädchen aufgetaucht, und ich hatte sie bemerkt, noch bevor sie ganz durchs Wohnzimmer gekommen war.
Das ging mir auf die Nerven.
Normalerweise war ich nicht der Typ, der eine Frau quer durch den Raum sah und vergaß, was er gerade gemacht hatte. Ich mochte Frauen. Hatte mit genug von ihnen geschlafen. Hatte absolut kein Problem damit, jemanden von einer Party mit nach Hause zu nehmen und sie danach nie wieder anzusprechen, solange wir uns beide im Klaren waren, worum es ging.
Aber ich starrte normalerweise nicht.
Und jetzt starrte ich sie definitiv an.
Sie war winzig.
Das war das Erste, was mir nach den Haaren aufgefallen war.
Knallblond. Nicht natürlich blond, das nur heller wirken sollte. Bis auf den letzten Zentimeter gebleicht, fast platinfarben unter den Lichtern, in langen, lockeren Wellen über ihren Rücken fallend. Sie konnte kaum größer als eins fünfzig sein, vielleicht eins zweiundfünfzig in den Stiefeln, die sie trug. Und es war fast schon lächerlich, wie viel Aufmerksamkeit so eine kleine Person auf sich zog, ohne es überhaupt zu versuchen.
Ihr Kleid half da auch nicht gerade.
Schwarz. Winzig. Träger, die so dünn waren, dass sie fast nur Dekoration waren. Der Ausschnitt fiel tief über einen Busen, der bei jemandem mit so einer kleinen Statur fast schon unfair wirkte. Und jedes Mal, wenn sie sich zur Seite drehte, fragte ich mich, ob das ganze verdammte Ding nur durch irgendeine Technik zusammengehalten wurde, die ich nicht verstand.
Sie war schön.
Nicht niedlich.
Nicht hübsch in diesem harmlosen Sinn, den Leute benutzten, wenn sie meinten, eine Frau hätte schöne Haare und ein symmetrisches Gesicht.
Schön.
Große Augen. Volle Lippen. Kleine Nase. Ein zartes Gesicht, das fast süß gewirkt hätte, wenn ich nicht die letzten zwanzig Minuten damit verbracht hätte, alles zu beobachten, was dazugehörte.
Denn anscheinend hatte Gott sich dieses Gesicht angesehen und beschlossen, dass Ausgleich nötig war – und ihr dafür absolut keinen verdammten Verstand mitgegeben.
Sie war schon mit einem Drink in der Hand reingekommen.
Hatte ihn ausgetrunken.
Dann hatte sie mit einem der Mädchen, mit denen sie gekommen war, einen Shot genommen.
Getanzt.
War aus Gründen, die ich immer noch nicht verstand, auf die Kante eines Sofas geklettert.
Hatte sich von irgendeinem Typen einen weiteren Drink geben lassen, ohne zu fragen, was drin war.
Und vor etwa drei Minuten hatte ich sie kurz mit einer Brünetten im Flur verschwinden sehen, war sie mit der Hand unter der Nase reibend zurückgekommen und hatte sich sofort eine Zigarette von jemandem geklaut, der in der Nähe der offenen Terrassentür stand.
Damit hatte die Anziehungskraft einen nervigen Beigeschmack von Besorgnis bekommen.
Carter machte ein nachdenkliches Geräusch.
„Lass das.“
„Ich hab doch gar nichts gesagt.“
„Du willst aber.“
„Die ist heiß.“
Ich sah ihn an.
Er grinste. „So. Hab’s gesagt.“
„Glückwunsch.“
„Echt richtig heiß.“
„Weiß ich.“
Sein Grinsen wurde breiter.
Scheiße.
Ich trank noch einen Schluck.
„Kennst du sie?“, fragte ich.
„Nö.“
„Dann hör auf, mich so anzustarren.“
„Wie denn?“
„Als wärst du zwölf.“
„Ich genieße das hier nur.“
„Genieß was anderes.“
„Ich glaube, ich hab dich noch nie so lange eine Frau anstarren sehen.“
„Hab ich nicht.“
„Du wusstest genau, wen ich meinte, als ich sagte, sie ist heiß.“
„Weil du direkt auf sie guckst.“
„Klar.“
Ich überlegte, einfach zu gehen.
Dann lachte sie.
Ich konnte es nicht hören, wo ich stand. Die Musik war zu laut, und das Haus war vollgestopft mit Leuten, aber ich sah, wie sie den Kopf in den Nacken warf, wie ihr blondes Haar über ihren Rücken glitt, als die Brünette neben ihr etwas sagte.
Und schon war ich wieder am Arsch.
Carter lachte leise.
„Geh doch einfach mit ihr reden.“
„Ich brauch keinen Coach.“
„Offensichtlich schon, wenn du hier seit zwanzig Minuten rumstehst und sie beobachtest.“
„Ich trinke nur.“
„Genau wie sie.“
„Sie macht aber deutlich mehr als nur trinken.“
Carter warf noch einen Blick zu ihr.
„Ah.“
„Genau.“
Die Blonde war weiter ins Wohnzimmer vorgedrungen. Irgendwer packte ihre Hand und wirbelte sie unter seinem Arm durch, und sie ließ es einfach geschehen, lachte, als sie fast mit einem anderen Paar zusammengestoßen wäre. Sie schien sich nicht zu schämen. Nicht mal langsamer zu werden. Sie stützte sich mit einer Hand an der Brust eines Typen ab, sagte etwas, das ihn zum Lachen brachte, und verschwand dann wieder in der Menge.
Carter zuckte mit den Schultern. „Sie ist auf einer Party.“
„Ich weiß, wo wir sind.“
„Warum klingst du dann wie ein besorgter Vater?“
„Tu ich nicht.“
„Doch, total.“
„Verpiss dich.“
Er lachte und schlenderte Richtung Küche, bevor ich mich entscheiden konnte, ob ich ihm wirklich eine reinhauen wollte.
Ich blieb, wo ich war.
Was bescheuert war.
Denn jetzt stand ich allein da und machte das Starren noch offensichtlicher.
Ich sagte mir, ich sollte aufhören.
Hier waren genug Frauen. Ein Mädchen, mit dem ich letztes Semester zweimal was hatte, hatte mich angelächelt, als ich reinkam. Eine andere hatte vorhin zehn Minuten lang so nah bei mir gestanden, dass ich keine besonderen sozialen Fähigkeiten brauchte, um zu checken, was sie wollte.
Ich war nicht interessiert.
Offensichtlich zog ich es vor, eine eins fünfundsechzig große Blonde dabei zu beobachten, wie sie aus drei Metern Entfernung immer schlechtere Entscheidungen traf.
Fantastisch.
Ich leerte mein Glas.
Als ich wieder hinsah, war sie weg.
Die Enttäuschung kam sofort und ging mir gewaltig auf den Sack.
Ich stieß mich von der Wand ab und steuerte auf die Küche zu, wobei ich mir einredete, ich bräuchte noch einen Drink – und ganz bestimmt nicht, weil man von dort aus den hinteren Teil des Hauses besser im Blick hatte.
Egal.
Sie war auch nicht da.
Ich goss Whiskey über Eis und ließ die Cola diesmal weg.
„Mase.“
Ich blickte auf.
Irgendein Typ, den ich flüchtig aus einem von Noahs alten Kreisen kannte, nickte mir von der anderen Seite der Theke zu. Ich erinnerte mich nicht an seinen Namen.
„Wo ist Hale?“
„Nicht hier.“
„Kein Scheiß.“
Ich starrte ihn an.
Er lachte. „Wie geht’s ihm?“
„Gut.“
Das war die Antwort, die ich Leuten gab, die die echte nicht brauchten.
Noah ging es besser.
Das war ein Unterschied.
Er war immer noch in Behandlung. Immer noch mit Bewährung beschäftigt. Immer noch rief er mich manchmal an, wenn ihm sein Kopf so zusetzte, dass es sich gefährlich anfühlte, allein damit zu sein. Abby war immer noch da, was niemanden überraschte – außer vielleicht Noah und Abby selbst, die offenbar ein paar Monate Chaos gebraucht hatten, um rauszufinden, dass sie sich bis über beide Ohren verliebt hatten.
Aber Noahs Scheiß war nicht meiner, den ich auf Partys rumreichte.
Der Typ nickte, als hätte ich ihm mehr als ein Wort gegeben.
„Sag ihm—“
Ein kleiner Körper knallte direkt gegen meine Seite.
Whiskey schwappte über meine Hand.
„Scheiße.“
„Oh mein Gott.“
Ich blickte nach unten.
Knallblond.
Natürlich.
Sie war so hart gegen mich geprallt, dass sie automatisch nach meinem Unterarm gegriffen hatte, um das Gleichgewicht zu halten. Aus der Nähe war sie noch kleiner, als ich gedacht hatte. Ihr Kopf reichte mir kaum bis zur Schulter, und die Stiefel schienen doch nicht so viel auszumachen, wie ich angenommen hatte.
Sie sah auf den Whiskey, der zwischen meinen Fingern tropfte.
Dann zu mir hoch.
Riesige blaue Augen.
Verdammte Scheiße.
„Tut mir total leid.“
Ihre Worte waren klar.
Mehr oder weniger.
Es lag eine leichte Unschärfe darin, die bestätigte, was ich schon vermutet hatte.
Ich blickte über sie hinweg.
Ein Typ quetschte sich hinter ihr durch die Menge, lachte.
Sie zeigte sofort auf ihn. „Sein Fehler.“
„Das war absolut nicht mein Fehler“, rief er.
„Du hast mich geschubst.“
„Du bist rückwärts in mich reingerannt.“
„Ist doch dasselbe.“
„Ist es nicht.“
Sie drehte sich halb um und zeigte ihm den Mittelfinger.
Er lachte und verschwand.
Dann sah sie wieder mich an.
Und erwischte mich dabei, wie ich sie anstarrte.
Ihr Mund verzog sich zu einem Lächeln.
Interessant.
„Bist du sauer?“
„Worüber?“
„Wegen deinem Drink.“
Ich warf einen Blick auf meine Hand.
„Ich überlebe das schon.“
„Gut.“ Sie sah auf den Becher. „Denn ich kauf dir bestimmt keinen neuen.“
„Hatte ich auch nicht vor.“
„Perfekt.“
Sie wollte an mir vorbeigehen.
Ich weiß nicht, warum ich es tat.
„Wie heißt du?“
Sie blieb stehen.
Drehte sich langsam wieder um.
Ihre Augen musterten mich auf eine Weise, die nicht mal im Ansatz subtil war.
Mein Gesicht.
Brust.
Arme.
Tiefer.
Dann wieder hoch.
Na dann.
Immerhin war die Anziehung nicht einseitig.
„Warum?“
„So funktionieren Vorstellungen normalerweise.“
„Wer sagt, dass wir uns vorstellen?“
Fast hätte ich gelächelt.
„Du bist in mich reingerannt.“
„Das ist keine Vorstellung.“
„Du hast meinen Drink verschüttet.“
„Du hast dein Getränk verschüttet. Ich habe nur etwas Schwung reingebracht.“
Da war es.
Ärger.
Aus der Nähe sah ich einen Hauch von Glitzer in ihren Augenwinkeln. Ihre Lippen glänzten. Auf ihren Wangen lag eine leichte Röte, ob vom Tanzen, vom Alkohol oder was auch immer sie in diesem Flur getrieben hatte.
Sie roch gut.
Etwas Süßes, untermalt von Zigarettenrauch.
„Was trinkst du?“, fragte ich.
Ihre Augenbrauen hoben sich. „Bist du immer so neugierig?“
„Kommt drauf an.“
„Worauf?“
„Ob mich jemand auf dem Weg durch die Küche fast umnietet.“
Sie musterte mich noch einmal von oben bis unten.
„Ich bin mir ziemlich sicher, dass du das überlebst.“
Ich lachte, bevor ich mich bremsen konnte.
Das schien ihr zu gefallen.
„Also?“, hakte ich nach.
„Also was?“
„Dein Name.“
Sie lehnte sich mit der Hüfte gegen die Theke neben mir.
„Tatum.“
Tatum.
Irgendwie passte der Name zu ihr.
„Tatum“, wiederholte ich.
Ihre Augen verengten sich leicht. „Warum sagst du das so?“
„Wie denn?“
„Als würdest du entscheiden, ob er dir gefällt.“
„Vielleicht tue ich das ja.“
„Und?“
„Ich habe mich noch nicht entschieden.“
Sie lächelte.
Verdammt noch mal.
„Und deiner?“
„Mason.“
Sie neigte den Kopf.
„Mason.“
„Warum sagst du das so?“
„Ich entscheide, ob er mir gefällt.“
„Und?“
Ihr Blick wanderte kurz zu meinem Mund.
„Ich habe mich noch nicht entschieden.“
Ich lachte.
Sie griff an mir vorbei nach einer Flasche auf der Theke.
Ich war schneller.
Ihre Augen trafen meine.
„Was?“
„Ist die etwa deine?“
„Nein.“
„Weißt du überhaupt, was da drin ist?“
„Wodka.“
„Bist du sicher?“
Sie starrte mich einen Moment an.
Dann warf sie einen Blick auf die Flasche.
„Verdammt sicher.“
„Das ist eine Wasserflasche von irgendwem.“
„Mit Wodka drin.“
„Von wem?“
Sie zuckte mit den Schultern.
Ich starrte sie an.
Sie starrte zurück.
Dann breitete sich langsam ein Lächeln auf ihrem Gesicht aus.
„Ach du Scheiße.“
„Was?“
„Du bist einer von denen.“
„Einer von was?“
„Von den Verantwortungsvollen.“
Ich lachte kurz. „Du kennst mich doch gar nicht.“
„Ich weiß, dass du mich gerade über Wodka ausgefragt hast.“
„Weil du im Begriff bist, aus einer zufälligen Flasche zu trinken, die du auf der Theke gefunden hast.“
„Es ist eine Party.“
„Das ist keine Erklärung.“
„Doch, eigentlich erklärt das so gut wie alles.“
Sie griff wieder danach.
Ich hielt sie außer Reichweite.
Ihr Mund klappte auf.
„Das hast du jetzt nicht wirklich gemacht.“
„Was denn?“
„Die mir weggenommen.“
„Du weißt doch nicht mal, wem die gehört.“
„Ist mir egal.“
„Das wird immer offensichtlicher.“
Sie musterte mich einen langen Moment.
Dann trat sie näher.
Nicht viel.
Musste sie auch nicht.
Ihr Brustkorb streifte fast meinen Bauch, und plötzlich war ich mir nur allzu bewusst, wie tief der Ausschnitt dieses Kleides ging.
Ihre Stimme wurde leiser.
„Gib sie zurück.“
Ich blickte auf sie hinab.
„Nein.“
Ihre Augen blitzten auf.
Dann lächelte sie – unglaublicherweise.
Nicht genervt.
Interessiert.
„Oh“, murmelte sie. „Du bist wirklich einer von denen.“
„Du sagst das ständig, als würde es was bedeuten.“
„Tut es auch.“
„Was denn?“
Sie griff nach oben, nahm mir meinen Whiskey aus der anderen Hand und trank einen Schluck, bevor ich sie aufhalten konnte.
Ich starrte sie an.
Sie schluckte und verzog das Gesicht.
„Scheiße. Das ist widerlich.“
„Du hast ihn mir geklaut.“
„Du hast mir meinen geklaut.“
„Der war nicht deiner.“
„Technische Details.“
Sie nahm noch einen Schluck.
„Dachtest du nicht, der wäre widerlich?“
„Ist er auch.“
„Dann hör auf, ihn zu trinken.“
„Nein.“
Ich hätte ihr das Glas wegnehmen sollen.
Stattdessen beobachtete ich, wie ihr Mund dieselbe Stelle berührte wie meiner.
Das war deutlich weniger verantwortungsbewusst als das Gespräch, das wir gerade geführt hatten.
Sie bemerkte es.
Natürlich bemerkte sie das verdammt noch mal.
Ihre Augen hoben sich langsam.
„Stimmt was nicht, Mason?“
Diesmal klang mein Name anders, als sie ihn aussprach.
Ich wusste genau, was sie vorhatte.
Und dem kleinen, zufriedenen Zug um ihren Mund nach zu urteilen, wusste sie, dass ich es wusste.
„Nein.“
„Bist du sicher?“
„Absolut.“
Sie gab mir mein Glas zurück.
Unsere Finger berührten sich.
Keiner von uns zog die Hand sofort zurück.
Irgendwo hinter ihr wechselte die Musik. Leute brüllten. Jemand rempelte mich so heftig an, dass Tatum näher rutschte, und meine freie Hand landete automatisch an ihrer Taille.
Winzig.
Verdammt.
Meine Handfläche reichte fast von einer Seite zur anderen.
Ihre Augen zuckten zu meiner Hand.
Dann wieder zu mir.
Sie wich nicht zurück.
„Machst du dir immer noch Sorgen, was ich trinke?“
„Ja.“
„Das ist aber schade.“
„Warum?“
„Weil ich langsam dachte, du wärst lustig.“
Ich beugte mich leicht vor.
„Bin ich auch.“
Ihr Blick wanderte wieder zu meinem Mund.
„Beweis es.“
Es gab Momente, in denen ein Mann eine kluge Entscheidung treffen konnte.
Das hier war wahrscheinlich so ein Moment.
Ich wusste, dass sie getrunken hatte. Ich vermutete, dass sie vorher noch etwas anderes genommen hatte. Ich wusste nicht, wie viel von beidem, und egal, was Carter dachte – ich hatte keine Lust, jemanden mit nach Hause zu nehmen, der keine klare Entscheidung treffen konnte.
Also küsste ich sie nicht.
Ich wollte es.
Verdammt, ich wollte es.
Stattdessen beugte ich mich so nah zu ihrem Ohr, dass sie mich hören konnte, ohne dass ich schreien musste.
„Frag mich noch mal, wenn du nüchtern genug bist, dass ich nicht zweifeln muss, ob du es ernst meinst.“
Sie wich zurück.
Zum ersten Mal, seit sie in mich reingerannt war, sah Tatum wirklich überrascht aus.
Dann genervt.
„Ich bin nicht besoffen.“
„Hab ich auch nicht gesagt.“
„Aber angedeutet.“
„Ich sagte, ich kenne dich nicht gut genug, um das zu wissen.“
Sie starrte mich an.
„Du bist nervig.“
„Wurde mir schon öfter gesagt.“
„Oft?“
„Fängt langsam an, sich so anzufühlen.“
Ihre Augen suchten meine.
Dann trat sie unter meiner Hand hervor.
Ich dachte, sie würde gehen.
Stattdessen griff sie in ihre winzige Umhängetasche, holte ihr Handy raus und hielt es mir hin.
„Na gut.“
Ich sah es an.
„Was?“
„Gib mir deine Nummer.“
„Warum?“
„Weil ich anscheinend erst einen Nüchternheitstest bestehen muss, bevor du mich küsst.“
Ich musste lachen.
„Das hab ich nicht gesagt.“
„Kommt aufs Gleiche raus.“
„Und du willst mich anrufen, wenn du nüchtern bist?“
„Ich will dir in einer Stunde schreiben.“
„So funktioniert Nüchternheit nicht.“
Sie verdrehte die Augen.
„Dann morgen.“
Ich nahm ihr Handy.
Tippte meine Nummer ein.
Gab es ihr zurück.
Sie blickte auf den Bildschirm.
Dann wieder zu mir.
„Geh nicht weg.“
„Dachte, ich wäre nervig.“
„Bist du auch.“
„Und?“
Tatum lächelte.
„Und du bist heiß.“
Dabei war nicht die geringste Verlegenheit zu erkennen.
Kein kokettes Wegschauen.
Sie sagte es einfach, weil sie es dachte.
Etwas tief in meinem Bauch zog sich zusammen.
„Gut zu wissen.“
„Dachte, das wüsstest du schon.“
„Ich hatte so eine Ahnung.“
„Auch noch arrogant.“
„Du hast doch nach meiner Nummer gefragt.“
„Weil ich mit dir schlafen will.“
Verdammte Scheiße.
Sie sagte es so lässig, als hätte sie mir gerade ihren Namen genannt.
Ich sah sie einen Moment an.
Tatum zuckte mit den Schultern.
„Was?“
„Nichts.“
„Du machst das schon wieder.“
„Was?“
„Mich anstarren, als würdest du versuchen, mich zu durchschauen.“
„Ich kenne dich seit fünf Minuten.“
„Genau. Hör auf, dich so anzustrengen.“
Sie wich einen Schritt zurück.
Einen.
Dann noch einen.
Ich beobachtete sie.
Natürlich tat ich das.
„Morgen“, sagte sie.
„Mal sehen.“
„Nein.“ Ihr Lächeln wurde frech. „Werden wir nicht.“
Dann verschwand sie wieder in der Menge.
Ich stand da, hielt eine Flasche Wodka, die nicht ihre war, und einen Whiskey, von dem sie die Hälfte geklaut hatte, und sah zu, wie ihr platinblondes Haar in der Menge verschwand.
Ich hätte zu Carter zurückgehen sollen.
Hätte jemanden anderen suchen sollen.
Hätte sie vergessen sollen.
Stattdessen sah ich Tatum zehn Minuten später auf der anderen Seite des Wohnzimmers tanzen, die Hände über dem Kopf, mit irgendeinem Typen hinter ihr.
Zwanzig Minuten später saß sie auf der Küchentheke und lachte mit ihren Freundinnen.
Eine halbe Stunde später beobachtete ich, wie sie etwas ablehnte, das ihr jemand anbot.
Das beruhigte mich ein bisschen.
Was total bescheuert war.
Dann nahm sie etwas anderes von jemand anderem an.
Das beruhigte mich weniger.
Noch bescheuerter.
Irgendwann tauchte Carter wieder neben mir auf.
Er folgte meinem Blick.
„Immer noch auf Beobachtungsposten?“
„Halt die Klappe.“
„Hast du mit ihr geredet?“
„Ja.“
„Und?“
„Nichts.“
Er sah mich an.
Dann Tatum.
Dann wieder mich.
„Nichts sieht aber verdächtig danach aus, als würdest du gleich den Typen umbringen, der sie anfasst.“
Erst jetzt bemerkte ich die Hand des Typen auf ihrem Oberschenkel.
Jetzt konnte ich nicht mehr wegsehen.
„Tu ich nicht.“
„Gut.“
„Ich mein’s ernst.“
„Ich auch.“
Ich trank den Rest meines Whiskeys.
Tatum blickte durch den Raum.
Genau zu mir.
Der Typ neben ihr flüsterte ihr etwas ins Ohr.
Sie hörte ihm nicht mehr zu.
Ich auch nicht.
Ihr Blick blieb an meinem hängen.
Dann lächelte sie.
Langsam.
Als hätte sie die ganze Zeit gewusst, wo ich stand.
Scheiße.
Ich hatte das Gefühl, dass morgen ein Problem werden würde.
