Sündige Fantasien

Die Küche roch nach Zitronenreiniger und etwas Wärmerem, das darunter lag. Marcus stand im Türrahmen, ein Glas Wasser halb vergessen in der Hand, und beobachtete sie bei der Arbeit.

Elara war erst seit drei Wochen bei ihm. Eine Aushilfe, während seine Mutter sich von einer Operation erholte. Sie trug jeden Tag dieselbe Uniform – ein kurzes schwarzes Kleid, eine weiße Schürze, Schuhe mit dicken Sohlen, die auf den Fliesen quietschten. Professionell. Effizient. Unsichtbar.

Bis heute.

Sie war auf allen vieren und schrubbte die Fußleisten hinter der Frühstückstheke. Durch diese Haltung rutschte das Kleid über ihre Hüften hoch. Kein Höschen. Nur die weiche Rundung ihres Hinterns, der dunkle Spalt und darunter – als sie ihr Gewicht verlagerte – der feuchte, rosige Glanz ihrer Muschi. Es fing das Deckenlicht ein wie etwas Kostbares.

Marcus stockte der Atem.

Sein Schwanz zuckte. Er zuckte tatsächlich. Ein Gefühl, das er seit achtzehn Monaten nicht mehr gespürt hatte. Nicht seit der Diagnose. Nicht seit den Tabletten, den Spritzen, den unangenehmen Terminen bei Fachärzten, die Wörter benutzten wie „vaskuläre Insuffizienz“, „psychogene Faktoren“ und „wir beobachten das weiter“.

Er hatte sich damit abgefunden. Ein schlaffer Schwanz. Tote Nerven. Ein Körper, der aufgegeben hatte, zu begehren.

Jetzt schmerzten seine Eier. Prall und schwer und plötzlich, auf drängende Weise, lebendig.

Elara blickte über die Schulter zurück. Nicht erschrocken. Nicht verlegen. Ihre Lippen krümmten sich.

„Du kleckerst auf den Boden“, sagte sie.

Er sah an sich herab. Das Glas. Wasser lief über seine Finger. Er stellte es mit einem Klappern auf die Arbeitsplatte.

„Du wusstest es“, sagte er. Seine Stimme klang rau.

Sie drehte sich um, immer noch auf den Knien, und sah ihn an. Das Schürzenband war von einer Schulter gerutscht. Ihre Brustwarzen drückten sich gegen den dünnen Baumwollstoff der Uniform. Und zwischen ihren Schenkeln blitzte Metall auf – ein kleiner silberner Ring in ihrer Klitoris, der das Licht einfing, als sie sich bewegte.

„Was wissen?“

„Dass ich es sehen würde.“

Elara griff nach oben und löste die Schürze. Sie ließ sie fallen. „Ich habe es gehofft.“

Drei Schritte. Er überquerte die Küche mit drei Schritten, packte sie an den Oberarmen und riss sie hoch, gerade so weit, dass er sie gegen die unteren Schränke drücken konnte. Das Holz klapperte. Ein Scharnier quietschte.

Sein Mund fand ihren. Nicht sanft. Zähne und Zunge und der Geschmack von Kaffee und etwas Minzigem. Sie gab ein Geräusch von sich – tief, überrascht, dann gar nicht mehr überrascht. Ihre Hände wanderten zu seinem Gürtel.

„Nein“, sagte er und unterbrach den Kuss. „Hände auf den Boden.“

Ihre Augen wurden groß. Dann kniffen sie sich zusammen. Dann lächelte sie.

Sie ging zurück auf Hände und Knie. Doch diesmal wölbte sie den Rücken, drückte ihre Hüften ihm entgegen und ließ ihre Knie weit über die Fliesen gleiten. Das Kleid raffte sich um ihre Taille. Ihre Muschi öffnete sich wie eine Blume, feucht und rosa und eingerahmt von dem silbernen Ring.

Marcus ließ sich hinter ihr auf die Knie fallen.

Seine Hände fanden ihre Hüften. Seine Daumen drückten in die weiche Vertiefung über ihrem Hintern. Sie war warm. So warm. Und als er sich vorbeugte, so nah, dass sein Atem über ihre Haut strich, schauderte sie.

„Ich werde mein Gesicht da hineinstecken“, sagte er. Keine Frage.

„Bitte.“

Mehr brauchte er nicht.

Seine Zunge fand zuerst ihre Klitoris. Dieser kleine Ring war kühl gegen ihre Hitze, und er schnippte leicht dagegen, nur um sie keuchen zu hören. Das tat sie. Ein scharfes Einatmen. Ihre Finger krallten sich in die Fliesen.

Dann ging er tiefer. Breite Striche durch ihre Lippen. Sie schmeckte nach Salz und etwas Süßem, als hätte sie den ganzen Tag auf genau das gewartet. Ihre Oberschenkel zitterten gegen seine Ohren.

„Fuck“, flüsterte sie. „Fuck, deine Zunge –“

Er drang mit ihr in sie ein. Vorbei am Ring, vorbei an dem festen Muskelring, hinein in die schlüpfrige Hitze ihrer Muschi. Ihre klebrigen Wände umfassten ihn. Er stöhnte gegen sie, und die Vibration ließ sie gegen sein Gesicht stoßen.

Er blieb dort. Minuten oder Stunden – er konnte es nicht sagen. Sein Kiefer schmerzte. Seine Nase war in ihrem Hintern vergraben. Es war ihm egal. Er leckte und saugte und trank sie aus, bis sein Kinn durchnässt war und sein Schwanz so hart wurde, dass es schmerzte.

Elara kam einmal. Ein plötzliches Zusammenziehen, eine Flut von Feuchtigkeit, ein hoher, dünner Schrei, der von den Schränken widerhallte. Er hörte nicht auf. Er leckte sie währenddessen weiter und machte dann einfach weiter.

„Warte“, keuchte sie. „Warte, ich will –“

Sie zog sich zurück. Drehte sich um. Ihr Gesicht war gerötet, ihr Haar ein Wirrwarr aus dunklen Locken, die ihr an der Stirn klebten. Sie sah auf die Beule in seiner Hose und lachte.

„Du bist hart.“

„Ich weiß.“

„Du bist wirklich hart.“

„Ich weiß.“

Sie griff nach seinem Reißverschluss. Er fing ihr Handgelenk ab.

„Dreh dich um“, sagte er.

„Marcus –“

„Dreh. Dich. Um.“

Sie tat es. Wieder Hände auf den Boden. Hintern hoch. Muschi glänzend. Und diesmal, als er hinter ihr kniete, benutzte er nicht seine Zunge.

Er benutzte seinen Schwanz.

Der erste Stoß war langsam. Nur die Eichel. Sie war so feucht, dass er leicht hineinglitt, aber es war eng – Gott, so eng. Ihre Wände kräuselten sich um ihn, zogen ihn tiefer, und er musste auf halbem Weg anhalten, nur um zu atmen.

„Mehr“, sagte sie.

Er gab ihr mehr. Ein langer Stoß, bis seine Hüften ihren Hintern trafen. Bis er bis zur Wurzel eingedrungen war. Bis er ihren Puls um sich herum fühlen konnte, bebend und heiß.

Dann fing er an sich zu bewegen.

Die Küche füllte sich mit Geräuschen. Das Klatschen von Haut. Das feuchte Schlürfen ihrer Muschi. Ihr Stöhnen, tief und rhythmisch, unterbrochen vom Quietschen der Schranktür, die bei jedem Stoß aufschwang. Eine Flasche Olivenöl rollte über die Arbeitsplatte und krachte auf den Boden.

Keiner von beiden bemerkte es.

Marcus packte ihre Hüften und zog sie zurück, um sich ihr entgegenzustemmen. Härter. Schneller. Seine Eier zogen sich zusammen, prall und voll, und er wusste, dass er nicht lange durchhalten würde. Achtzehn Monate lang nichts, und jetzt das – diese feuchte, perfekte, klammernde Hitze – er würde so hart kommen, dass er Sterne sehen würde.

„Rein“, sagte Elara. „Rein, rein, rein –“

Er fragte nicht, ob sie sicher war. Er konnte nicht. Sein Gehirn hatte aufgehört zu arbeiten. Alles, was er konnte, war, sie zu ficken, immer tiefer, bis sein Blick weiß wurde und sein Schwanz zuckte und er alles, was er hatte, in sie hinein ergoss.

Stoß um Stoß. Heiß und dick, er flutete ihren Gebärmutterhals, füllte sie aus, bis es um seinen Schaft quoll und an ihren Oberschenkeln herunterlief. Sie kam mit ihm – ein zweites Mal –, ihre Muschi melkte ihn trocken, mit rhythmischen, gierigen Stößen.

Er brach über ihrem Rücken zusammen. Beide atmeten schwer. Die Fliesen waren kühl gegen seine Knie. Der Zitronenreiniger roch jetzt nach gar nichts mehr.

Elara drehte den Kopf. Ihre Wange presste sich auf den Boden. Sie lächelte.

„Die Operation deiner Mutter“, sagte sie. „Sie kommt in drei Tagen nach Hause.“

Marcus blinzelte. „Was?“

„Die Zeitarbeitsfirma. Sie hat mich nicht geschickt.“

Sein Schwanz war immer noch in ihr. Immer noch zuckend. Immer noch hart.

„Sie hat mich geschickt“, sagte Elara. „Sie sagte, du bräuchtest einen Grund, um morgens aufzustehen.“

Er zog langsam heraus. Samen folgte – eine dicke, weiße Spur an ihrem inneren Oberschenkel. Sie griff nach hinten, fing ihn mit den Fingern auf, führte sie zum Mund und saugte sie sauber.

„Morgen wieder um die gleiche Zeit?“, fragte sie.

Marcus starrte auf die Pfütze auf dem Boden. Auf das Olivenöl. Auf die Schranktür, die immer noch offen stand. Auf die Frau auf allen vieren in seiner Küche, deren Muschi immer noch rosa und offen und glänzend war.

Sein Schwanz war kein bisschen weich geworden.

„Ich werde bei der Agentur anrufen und absagen“, sagte er.

Elara lachte. „Kluger Mann.“

Sie stand auf, strich ihr Kleid glatt und ging zum Waschbecken. Ihre nackten Füße hinterließen feuchte Abdrücke auf den Fliesen. Sie drehte den Wasserhahn auf und begann, sich die Hände zu waschen, während sie leise etwas summte.

Marcus blieb auf den Knien. Hart. Schmerzend. Bereit.

Und als sie über die Schulter zu ihm zurückblickte – mit diesem gleichen kleinen Lächeln, diesem gleichen silbrigen Blitzen zwischen ihren Beinen – wusste er genau, was er als Nächstes tun würde.