Dantes dunkelste Schwäche

                               Maya

Die Digitaluhr an der Wand des Lehrerzimmers verspottete Maya, seit der Schulleiter das Programm herausgezogen hatte.

Schluss um halb vier, hatte sie sich vorhin gedacht. Ein schöner Plan, um ihren üblichen Taxi-Anschluss zu bekommen, der größten Abendkälte zu entgehen und rechtzeitig zu Hause zu sein, um ihrer Mutter beim Packen der Backwarenbestellungen zu helfen und die Hausaufgaben der dreizehnjährigen Lily zu prüfen. Stattdessen hatte ein obligatorisches Treffen über die Halbjahresbeurteilungen eine ganze Stunde verschlungen.

Als Maya endlich durch das Schultor trat, war die Herbstluft bereits eisig geworden. Sie biss durch ihre dünne Strickjacke. Die Sonne stand tief und färbte den Horizont in ein angeschlagenes Orange und Violett. Der Winter kam früh und zog die Dunkelheit hinter sich her.

Ihr Heimweg war eine brutale Tortur durch öffentliche Verkehrsmittel: ein überfülltes Taxi, ein Umstieg, eine weitere lange Strecke und dann der letzte Abschnitt. Als das letzte lokale Taxi sie an der Straßenecke absetzte, summten die Straßenlaternen zum Leben und warfen lange, kränklich gelbe Lichter auf den Gehweg. Es war kurz nach sieben.

Und sie hatte noch einen Fußmarsch von fünfundzwanzig Minuten vor sich.

Maya umklammerte die Riemen ihres schweren Rucksacks, ihre Knöchel traten weiß hervor. Darin befand sich ihr Laptop – jeder Unterrichtsplan, ihre Notenlisten und ihr digitaler Planer. Wenn sie das verlor, war sie völlig aufgeschmissen. Sie lief schnell, ihre Stiefel klickten in einem hastigen Rhythmus auf dem Beton, während ihr Verstand die sinnlosen administrativen Änderungen aus dem Meeting durchspielte. Sie war so in ihre Frustration vertieft, dass sie die Veränderung in den Schatten nicht bemerkte.

In einer Sekunde rechnete sie noch aus, wie viele Stunden Schlaf sie bekommen würde, und im nächsten Moment löste sich eine schwere Gestalt aus dem dichten Blätterdach der Eichen, die den Bürgersteig säumten.

Ein Mann trat ihr direkt in den Weg und versperrte ihr den Durchgang.

„Keine Bewegung“, knurrte er mit einer tiefen, rauen Stimme.

Maya schnappte nach Luft und stolperte einen halben Schritt zurück. Ihr Herz hämmerte heftig gegen ihre Rippen. Im fahlen Licht der Straßenlaterne fing die Klinge eines Messers den Schein ein – langes, stumpfes Metall, das in einer schmutzigen Hand leicht zitterte.

„Handy. Geldbörse. Her damit“, zischte der Mann und trat einen Schritt näher.

Panik schnürte ihr die Kehle zu und erstickte jeden Laut. Sie wollte wegrennen, sie wollte schreien, aber ihre Glieder fühlten sich an wie Blei. Sie erstarrte, die urzeitliche Angst ließ keinen Muskel mehr zucken. Auf ihrem Handy hatte sie alle Kontakte, die sie brauchte, aber noch schlimmer: In ihrem Rucksack war der Laptop. Wenn er ihn fand – wenn er ihr diese Lebensader nahm – hatte sie nichts mehr.

„Ich sagte, gib es her!“, herrschte der Räuber sie an, stürzte vor und packte sie vorne an der Strickjacke. Er drückte sie gegen den Stamm eines Baumes und raubte ihr den Atem. Er stieß seine Hand in Richtung ihrer Taschen und suchte panisch, aber ihre Taschen waren leer; alles war tief im Rucksack vergraben.

Seine rauen Hände tasteten an ihren Schultern, während er versuchte, ihr die Tasche zu entreißen. Maya stieß ein kleines, entsetztes Wimmern aus und kniff die Augen fest zu, als das kalte Metall der Klinge ihr zu nahe kam.

Dann durchschnitt ein tiefes Grollen die Nacht.

Es war nicht das Geräusch vorbeifahrender Autos. Es war das schwere, unverwechselbare Schnurren eines hochklassigen Motors im Leerlauf.

Der Räuber hielt inne und riss den Kopf in Richtung der Straße.

Maya zwang sich, die Augen zu öffnen, während ihre Brust bebte. Eine elegante, schwarze Limousine war lautlos an den Bordstein herangefahren und hatte genau in dem Moment das Licht gelöscht, als sie zum Stehen kam. Noch bevor der Wagen ganz zum Stillstand gekommen war, sprangen alle vier Türen gleichzeitig auf.

Vier Männer stiegen aus.

Der Räuber fluchte scharf und ließ Maya so plötzlich los, dass sie ins Wanken geriet. Angst spiegelte sich in der Haltung des Angreifers wider; er sah die vier Gestalten, die auf ihn zukamen, berechnete die Lage in Sekundenbruchteilen und stieß Maya hart beiseite, um die Flucht zu ergreifen.

Durch den Schwung prallte sie nach hinten. Ihre Hüfte schlug auf den harten Bordstein auf, und ihre Hand landete auf einem gezackten, zerbrochenen Stück Glas, das halb im Dreck vergraben war. Ein stechender Schmerz durchfuhr ihre Handfläche, aber der Schock des Augenblicks ließ sie das wahre Ausmaß der Schnittwunde noch nicht spüren. Sie blieb liegen, zusammengekauert am Fuß des Baumes, völlig gelähmt.

Zwei der Männer lösten sich sofort aus der Gruppe und stürmten mit unbarmherziger Geschwindigkeit hinter dem fliehenden Räuber her.

Die anderen beiden liefen weiter und blieben ein paar Meter vor ihr stehen. Einer von ihnen – die Zwillinge, seine Freunde aus Kindertagen – ging sofort in die Hocke, seine Augen scannten den dunklen Waldrand, während er eine schwere schwarze Pistole ruhig und tief in seiner rechten Hand hielt.

Mayas Blick fiel auf das dunkle Metall der Waffe.

Ihr stockte vollkommen der Atem. Ihr Verstand sah keine Retter; er sah Gefahr. Er sah die schweren Hände aus ihrer Vergangenheit, die blauen Flecken, die sie so mühsam verborgen hatte, die unausweichliche Angst vor einem Mann, der Macht über sie hatte. Die Welt begann sich zu drehen. Sie kniff erneut die Augen zu, rang nach Luft, die nicht kommen wollte, und ihr ganzer Körper zitterte heftig.

Der andere Mann – größer, breiter, in einen dunklen Wollmantel gehüllt – trat näher. Er streckte die Hand aus, die Handfläche nach oben, als wolle er ihr aufhelfen.

„Nicht – bitte, fassen Sie mich nicht an“, brachte Maya hervor. Sie wich gegen den Baumstamm zurück, ihre wilden, tränengefüllten Augen huschten an ihm vorbei zu dem Mann mit der Waffe. In ihrer Brust schlug ihr Herz wie ein gefangener Vogel, der sich zu Tode hetzte. Sie war fest davon überzeugt, dass diese Männer nur eine weitere Art von Monster waren.

                               Dante

Dante Russo hatte schon tausendmal Blut, Gewalt und Terror gesehen. Es war die Währung in der Welt seines Vaters, die Atmosphäre, die er geatmet hatte, seit er alt genug war, um eine Waffe zu halten. Er war kalt, berechnend und völlig abgestumpft gegenüber all dem.

Bis vor fünf Sekunden.

Als er den zerlumpten Straßendieb sah, der eine kleine, schutzlose Frau gegen einen Baum drückte, war in Dante etwas mit der Kraft einer gespannten Feder zerbrochen. Es war nicht rational. Er kannte ihren Namen nicht, er wusste nicht, was sie hier draußen allein tat, aber in dem Moment, als er sie in die Enge getrieben sah, riss eine blinde, erstickende Wut durch seine Brust.

Er hatte das Auto kaum zum Halten gebracht, bevor er schon draußen war, während die Zwillinge, seine Freunde aus Kindertagen, sich mit ihm wie ein Wolfsrudel bewegten.

Jetzt kniete Dante einen Meter von ihr entfernt und sah zu, wie ihr Gesicht vollkommen bleich wurde.

Er sah genau den Moment, als ihre weiten, vor Angst geweiteten Augen von seinem Gesicht auf Julians Hand wanderten. Julian hielt immer noch seine Waffe bereit und beobachtete die Umgebung auf weitere Bedrohungen.

Dantes Kiefer spannte sich an. Er folgte ihrem Blick, und die Erkenntnis traf ihn wie ein körperlicher Schlag. Für sie sahen sie nicht aus wie Retter. Sie sahen aus wie Henker. Sie zitterte so stark, dass sie sich kaum aufrecht halten konnte; ihr kleiner Körper war in sich zusammengesunken, als würde sie sich gegen einen Schlag wappnen.

„Julian“, sagte Dante mit einer tiefen, rauen Stimme, die keinen Widerspruch duldete. „Wegstecken.

Sofort.“

Julian steckte die Waffe sofort weg und trat zurück in die Schatten, um ihr Raum zu geben, während er weiter Wache hielt.

Dante verlagerte sein Gewicht und bewegte sich ein kleines Stück näher, wobei er darauf achtete, dass seine Bewegungen langsam, nachvollziehbar und völlig harmlos wirkten. Er hielt seine Hände sichtbar und offen an seinen Seiten.

„Hey“, murmelte Dante. Seine Stimme sank in eine Tonlage, die er in seinem Leben noch nie für jemanden benutzt hatte – sanft, befreit von all ihrer gewohnten Härte, durchzogen von dem dringenden, verzweifelten Bedürfnis, die Panik zu lindern, die er allein durch seine Anwesenheit verursacht hatte. „Sieh mich an. Es ist okay. Wir sind da. Niemand wird dir etwas tun.“