VERHEIRATET MIT DER MOBSTER QUEEN

Das grelle Neonlicht im Krankenhauszimmer war unerträglich. Es brannte in meinen Augen, sobald ich sie aufmachte. Ein heftiges Pochen hämmerte in meinem Schädel und verlangte meine volle Aufmerksamkeit.

„Mama, ist alles okay?“, fragte eine Mädchenstimme. Sie klang hell und voller Panik.

„Mama? Wer soll deine Mama sein?“, fragte ich. Meine Stimme klang rauer, als mir lieb war. Ich war ein Profi; ich wurde eigentlich nicht rau.

„Hast du wegen des Unfalls dein Gedächtnis verloren?“, fragte sie erneut. Ihr Gesicht war eine Maske aus Sorge. Sie war hübsch und hatte diese unheimlich großen Augen, die Kinder heute wohl alle haben.

Dann meldete sich aus der Ecke eine Jungenstimme. „Mama hat Amnesie?“ Da sah ich ihn – ein Junge, vielleicht zwölf oder dreizehn. Er starrte gebannt auf ein Handy, das verdammt teuer aussah. Er unterbrach nicht mal seine Headshot-Serie im Spiel. Dann hielt er sein zweites Handy hoch. „Dad, komm her. Mama ist wach, aber sie hat Amnesie“, verkündete er, als würde er einen kleinen Stau melden.

„Wer seid ihr Kinder eigentlich?“, herrschte ich sie an. Mein Training übernahm das Kommando und verdrängte den Schock. Kinder. Das war ein Sicherheits-Gau erster Güte! In meinem ganzen Leben ging es darum, keine Spuren zu hinterlassen – wie ein Geist zu sein. Kinder sind im Grunde eine Spur aus wasserfestem Filzstift.

„Wir sind deine Kinder, wir sind Zwillinge“, sagten beide gleichzeitig. Das war so synchron, dass es mich nervös machte.

„Kinder? Wie das denn?“, rief ich aus. Ich war eine Auftragsmörderin. Meine Beziehungen waren rein geschäftlich und endeten meistens damit, dass ich eine Leiche sauber entsorgte. Eine Familie war ein Sicherheitsrisiko.

Die Tür flog förmlich auf. Ein Mann kam herein. Der Mann. Asher Hayes. Er war tadellos gekleidet, selbst für einen Krankenhausbesuch, und irritierend gutaussehend. Mein Kopf schrie sofort: Zielperson.

„Dad, Mama erkennt uns nicht mehr!“, rief das Mädchen und lief zu ihm.

Ich versuchte, ruhig zu bleiben, aber die Panik stieg in mir hoch. „Was machen Sie hier?“

„Ich bin dein Ehemann“, sagte er. Aber in seinen Augen lag keine Sorge – da war nur tiefes, misstrauisches Misstrauen.

Mein Gehirn setzte aus. Ehemann. Ich sollte ihn umbringen und nicht einen Ehevertrag unterschreiben! Ich schloss die Augen und stöhnte. Das war alles so unmöglich, dass die Wunde an meinem Kopf, die fest verbunden war, wieder höllisch weh tat.

„Wenn das wieder eine deiner Shows ist, Ana, dann lass es“, sagte er genervt. Seine Stimme klang so flach, als würde er gerade eine Bestellung beim Mittagessen stornieren.

Ich öffnete die Augen und warf ihm einen Blick zu, der Stahl hätte schmelzen können. „Ich bin gerade erst aufgewacht und höre von dir kein einziges liebes Wort. Stattdessen wirfst du mir vor, dramatisch zu sein? Was bist du denn für ein Ehemann?“

Asher Hayes, der mächtige Chef von Hayes Holdings Inc., hielt tatsächlich inne. Es sah so aus, als wollte er gerade eine Liste meiner Fehler aufzählen, aber er hielt sich zurück.

„Bitte lass mich einen Moment allein“, sagte ich mit aller Kraft, die mir noch blieb. „Ich will allein sein und versuchen, mich zu erinnern. Ich bin gerade völlig verwirrt.“

Er nickte kurz angebunden. Er schnappte sich die Kinder – eines an der Hand, das andere am Ohr – und lotste sie hinaus.

Verdammt, was ist nur mit mir passiert?

Ich sah das schicke Smartphone auf dem Nachttisch und nahm es in die Hand. Das Datum leuchtete auf: September 2025.

Meine letzte, glasklare Erinnerung war aus dem Jahr 2012, in Asher Hayes’ Hotelzimmer. Ich war auf einem Sektglas ausgerutscht und mit dem Kopf gegen den Marmorkamin geknallt. Das war Sekunden bevor ich ihn eigentlich töten wollte.

Ich habe meine Zielperson nicht getötet. Stattdessen bin ich dreizehn Jahre später aufgewacht, verheiratet mit ihm und Mutter von Zwillingen. Ich hatte nicht mein Leben verloren. Ich hatte meine Identität an ein Leben in der Vorstadt verloren.

Die Tür ging auf für den zweiten Akt. Herein kam die klassische Gegenspielerin, wie sie im Buche steht.

Sie war ein wandelndes Klischee in einem Hosenanzug, der sicher zehnmal so teuer war wie das Krankenhausbett, in dem ich lag. Ihre Haare saßen perfekt, ihr Lippenstift war gefährlich rot. Ihr Gesicht war eine Mischung aus Überheblichkeit und purer Gehässigkeit.

Ich runzelte die Stirn. Wer ist diese Frau? Oh, Moment mal. Das Outfit der eifersüchtigen Rivalin aus der Firma erkennt man überall. Mein Gedächtnis war zwar lückenhaft, aber meine interne Datenbank für „Zielperson/Bedrohung“ funktionierte einwandfrei.

Sie beugte sich zu mir vor und hielt ihren Bösewicht-Monolog wie ein Star aus einer Seifenoper. „Ich habe gehört, du hast dein Gedächtnis verloren. Du weißt also nicht mehr, wie ich dich die Treppe runtergestoßen habe. Warum kannst du nicht einfach sterben? Asher hat dich gehasst. Du hast dich in sein Bett geschlichen und dich schwängern lassen. Aber egal, wie kalt er zu dir war, du klebst an ihm wie ein Blutegel.“

Ich spürte, wie eine wohlige Wärme in mir aufstieg. Endlich! Ein klares, erkennbares Ziel. Das war keine Amnesie; das war ein Neuanfang!

„Du warst das also“, sagte ich, und ein langsames, gefährliches Lächeln breitete sich auf meinem Gesicht aus. „Wie oft hast du versucht, mich umzubringen?“

Sie grinste stolz wie eine Katze, die gerade eine Vase vom Schrank gestoßen hat. „Ich habe aufgehört zu zählen. Vielleicht ein Dutzend Mal. Aber du bist nur dreimal im Krankenhaus gelandet, und das hier ist das dritte Mal.“ Sie sprach von meinen Fast-Tod-Erfahrungen so beiläufig, als würde sie über den Verkehr reden.

„Und was ist mit meinen Kindern?“, fragte ich, um sie zu testen.

„Die sind wie du“, spottete sie. „Aalglatt. Aber bald seid ihr alle weg, und Asher gehört wieder mir.“

Das war das Stichwort.

Meine Hand war zwar verbunden, aber eine vertraute, eiskalte Energie schoss durch meine Adern. Das Pochen in meinem Kopf war sofort vergessen. An seine Stelle trat die perfekte Präzision meines Körpergedächtnisses. Das hier war kein komplizierter Mordanschlag mit Spezialausrüstung. Das war nur billiger Zickenkrieg im Büro, und dafür war ich überqualifiziert.

Mit einer fließenden Bewegung schwang ich mich aus dem Bett. Mitten in der Bewegung richtete ich mein Krankenhaushemd und verpasste ihr eine kräftige Doppel-Ohrfeige. Eine für mich und eine für meine verlorenen Jahre.

Es klatschte so laut, als würden zwei nasse Fische auf Beton knallen. Bevor sie kapieren konnte, was los war, legte ich mit einem schnellen, tiefen Tritt gegen ihr Knie nach.

Sie fiel nicht einfach nur hin. Sie vollführte einen spektakulären Bogen und flog direkt gegen die graue Krankenhauswand. (Eine 5,0 für die Haltung, eine 10,0 für den Aufprall).

Ich ging langsam auf die am Boden liegende, fassungslose Frau zu. Sie hielt sich das Gesicht und rief schon nach dem Sicherheitsdienst. Ganz ruhig beugte ich mich hinunter, packte ihren Arm und verpasste ihr einen perfekten Hebelgriff am Handgelenk.

Sie schrie auf – aber nicht wie ein abgehärteter Krimineller, sondern mit dem schrillen Kreischen von jemandem, der sich gerade die Maniküre ruiniert hat.

„Versuch es noch mal“, flüsterte ich und ging so nah ran, dass sie das Desinfektionsmittel in meinem Atem riechen konnte. „Dann sorge ich dafür, dass du um den Tod bettelst. Und glaub mir, ich kenne den Unterschied zwischen bloßem Betteln und echtem Schmerz.“

Ich ließ ihren Arm los und ließ sie wie einen teuren Haufen Elend auf dem Boden liegen. Dann kehrte ich hoheitsvoll in mein Bett zurück. Meine Muskeln beschwerten sich – das war mehr Anstrengung, als ich nach dreizehn Jahren als anscheinend brave Ehefrau gewohnt war. Aber es war nichts im Vergleich zu den wirklich grausamen Dingen, die ich schon überlebt hatte.

Ich lehnte mich zurück und sah zu, wie die Geliebte panisch nach ihrem glitzernden Handy kramte.

„Asher! Asher, Liebling, sie hat mich angegriffen! Es geht ihr gut! Es geht ihr total gut, und jetzt wird sie gewalttätig! Oh, mein Knöchel! Ich glaube, sie hat mir den Knöchel gebrochen! Schick den Sicherheitsdienst! Asher!“, jaulte sie dramatisch ins Telefon.

Ich seufzte nur. Diese Frau hatte absolut kein Niveau. Sie merkte nicht, dass sie es mit Ana zu tun hatte – dem Geist, der Menschen spurlos verschwinden ließ. Ich war nicht mehr Ana, die unterwürfige Ehefrau des Chefs.

Dieses Familiendrama?, dachte ich und schloss die Augen. Das wird einfacher als eine Steuererklärung.