Tochter der Mafia

EMMALINE

Du dreckige Schlampe!

Fass das Essen nicht an, sonst hack ich dir die Hand ab.

Komm her, kleine Emmy Emmy … Komm schon, Emmy, Liebes!

Ach, die arme kleine Emma, hat denn keiner Mitleid mit dir?

Deine Mutter hätte sich zweimal überlegen sollen, was passiert, wenn sie dich zurücklässt!

„Es ist nicht ihre Schuld“, dachte sie, während sie rannte. „Ihre Mutter hätte sie nie verlassen, wenn sie gewusst hätte, was passieren würde. Ganz bestimmt nicht.“

Emmaline war auf der Flucht, seit sie 16 geworden war. Das war vor sechs Jahren. Sie war von Chicago, Illinois, bis nach Salt Lake City, Utah, gekommen.

Nach ihrer Flucht aus Illinois war sie zu Fuß nach Missouri gelaufen. Dort hatte sie ein Jahr lang gelebt, gearbeitet und in einer Wohnung gewohnt – bis er sie fand. Also war sie in einen Bus gesprungen und nach Nebraska gefahren. Auch dort hatte sie ein Jahr verbracht, bis er sie wieder aufspürte.

Von Nebraska aus hatte sie ein Auto geklaut und war damit bis nach Utah gefahren, wo sie es ein paar Städte weiter stehen ließ. Diesmal hatte sie in Hinterhöfen geschlafen, in der Hoffnung, so weniger Spuren zu hinterlassen. Vier lange, harte Jahre lang hatte sie geglaubt, dass es funktionieren würde.

Bis heute.

Sie hatte allein den Laden zugemacht, als seine drei Handlanger hereinstürmten. Sie hatten versucht, sie mit einer Flasche k.o. zu schlagen, um sie zu entführen, aber sie hatte sich gewehrt. Sie hatten sie ein paar Mal getroffen, sie herumgestoßen und ihr ein paar ordentliche Schnitte im Gesicht und an den Armen verpasst. Ihre Arbeitskleidung war ruiniert und würde in den Müll wandern.

In Chicago hatte sie einmal bei einer Gang gelebt, den Demon Dragons. Nicht, dass sie sich das ausgesucht hätte – es war die Entscheidung ihrer Mutter gewesen. Sie war in die Demon Dragons hineingeboren worden und trug die Zeichen, die das bewiesen.

Trotz allem, was sie dort erlitten hatte, wäre sie vielleicht geblieben. Sie wusste selbst nicht, warum, aber ihr Herz hing an den guten Zeiten, die sie dort einmal gehabt hatte. Vielleicht hatte ein Teil von ihr gehofft, dass alles wieder so werden könnte wie früher. Doch tief drinnen wusste sie, dass das nicht stimmte. Vor allem jetzt, wo sie auf der Flucht war. Vor allem, seit man sie des Verrats an ihrer Familie beschuldigte.

Dabei hatte sie kein Verbrechen begangen – niemand glaubte ihr. Nein, sie hatte niemanden umgebracht, falls du das denkst. Man warf ihr vor, mit dem Sohn des Bosses der Scarlet Death-Gang geschlafen zu haben. Demselben Sohn, der damals und auch heute noch in London, England, lebte.

Sie wusste nicht, wer das Gerücht in die Welt gesetzt hatte, aber es hatte jede Chance auf einen Friedensvertrag mit der britischen Gang zerstört. Die beiden Gangs standen kurz vor einem Krieg, und ihr Boss war außer sich, als er davon erfuhr. Sofort hatte er die Scarlet Death-Gang kontaktiert, um um Vergebung zu bitten.

Die Scarlet Death-Gang hatte natürlich keine Ahnung, wovon er redete, und erklärte den Vertrag für null und nichtig – wegen seines lächerlichen Verhaltens und seiner jämmerlichen Bettelei. Sie erklärten den Krieg und schossen ab sofort auf Sicht. Ihr Boss war wütend auf sie und gab ihr die Schuld. Er riss sie von ihrer Mutter weg und verprügelte sie als Strafe.

Kurz darauf fand man ihre Mutter mit einer Kugel im Kopf – die Patrone wurde nie gefunden. Von diesem Tag an kettete ihr Boss sie an und folterte sie täglich.

Sie war zwölf.

Die Erinnerungen verfolgten sie, trübten ihren Blick.

Du kleine Nutte!

Wer glaubst du, wer du bist, dass du einfach mit jedem fickst, der dir passt?

Na, na, Emmy, so war das nicht gemeint. Du bist doch ein süßes Mädchen.

Mach die Augen nicht zu, Emma. Wenn du sie zumachst, schwöre ich dir, ritze ich dir das in die Haut.

Bei der letzten Erinnerung zog sich ihr Magen zusammen, als sie endlich ihr Lager erreichte. Sie packte ihre Sachen in eine Sporttasche und versuchte, einen klaren Kopf zu bekommen.

Bumm!

Sie fuhr herum und sah die drei Schläger, die ihr Boss hinter ihr hergeschickt hatte. Sie hatten versucht, sie bei der Entführung zu vergewaltigen, und die Spuren waren deutlich an ihren Körpern zu sehen. Ihre Schwänze waren zwischen den Beinen zerschmettert, die Hosen zerrissen, und zwei von ihnen bluteten. Einer hatte schon ein blaues Auge. Ihre Hand zuckte bei der Erinnerung.

„Dreckige Schweine.“

Sie rannte zum anderen Ende der Gasse und stürmte hinaus auf die Straße. Fast wäre sie dabei mehrmals überfahren worden. Doch sie hatte sie abgehängt. Als sie sich umdrehte, sah sie nur vorbeifahrende Autos – keine Verfolger.

Auch wenn sie außer Sichtweite waren, blieb keine Zeit zum Nachdenken. Sie drehte sich um und rannte zwischen zwei weiteren Gebäuden hindurch. Nach ein paar Blocks blieb sie endlich an einer Bushaltestelle stehen.

Sie blickte sich um – niemand zu sehen. Schnell zog sie sich um. Sie streifte ihren Sweater über das blutverschmierte Shirt und zog es darunter aus. Dann schlüpfte sie in ihre Leggings, während sie noch den Rock trug, und zog ihn erst aus, als die Leggings saßen. Sie zog ihre Socken und die abgetragenen Turnschuhe an und streifte die zerrissenen schwarzen Ballerinas ab.

Als sie fertig war, warf sie ihre Arbeitskleidung in einen Müllcontainer. Ein Stich der Reue durchfuhr sie, als sie daran dachte, wie sie den Laden zurückgelassen hatte.

Die Tür war eingetreten, Tische und Stühle zerschlagen. Die Wände waren von Einschusslöchern übersät, und auf dem Boden klebte Blut – größtenteils ihres.

Ein paar Glassplitter steckten in ihren Haaren, auf der Kopfhaut und in der Wange. Ihr linker Arm war von der Schulter bis zum Handgelenk aufgeschlitzt, nachdem sie gegen einen zerbrochenen Tisch geschleudert worden war. Die Wunde sah übel aus und würde sich wahrscheinlich entzünden, aber damit musste sie sich später befassen.

Als der Bus hielt, rannte sie zur Tür. Sie kramte das letzte bisschen Geld aus der Tasche und reichte es dem Fahrer.

„So weit, wie es damit geht, bitte“, sagte sie mit einem Lächeln, das ihre Augen nicht erreichte.

Der Mann musterte sie neugierig, nahm ihren ramponierten Zustand in sich auf. Er warf einen Blick auf das Geld in seiner Hand und steckte es in die Kasse.

„Fahr, so lange du willst. Der Bus hält nicht an. Wenn du beim nächsten Fahrerwechsel noch an Bord bist, sag ich ihm, dass du so lange bleiben kannst, wie du brauchst.“

Ihr Lächeln erstarb. „D-danke“, stammelte sie.

Der Mann nickte und schloss die Türen. Sie dankte ihrem Glücksstern für diesen Fahrer und ging ganz nach hinten in den Bus.

Als sie sich setzte, hoffte sie inständig, dass es diesmal für immer sein würde. Sie schloss die Augen und ließ sich vom Schlaf forttragen.

Wie konntest du nur? Du hast uns alles genommen! Mir alles genommen!

Was für ein dreckiges kleines Biest du doch bist.

Verrotte in der Hölle, du Bestie.

Was bist du nur für eine Demon Dragon – eine dreckige Wilde!

Wie kann ein Vater in dieses verräterische Gesicht blicken?

Plötzlich schreckte sie aus ihren endlosen Albträumen hoch. Der Bus fuhr noch, aber vorne saß jetzt eine neue Fahrerin – eine ältere Frau, wie es aussah. Es war entweder spät in der Nacht oder früh am Morgen, sie konnte es nicht sagen.

Als sie sich im Bus umsah, merkte sie, dass sie die einzige Fahrgastin war. Sie nahm all ihren Mut zusammen, stand auf und setzte sich direkt hinter den Fahrersitz. Die alte Frau warf einen Blick in den Rückspiegel, musterte sie kurz und wandte sich dann wieder der Straße zu.

„Wo sind wir?“

Die Frau sah sie noch einmal an. „In Kalifornien. Die nächste Haltestelle ist San Diego.“ Ihre Stimme war sanft und mitfühlend, als wüsste sie genau, was Emmaline gerade durchgemacht hatte.

„Okay. Dann steige ich dort aus. Danke … dass Sie das tun“, sagte sie leise. Die Frau nickte nur und hielt den Blick auf die Straße gerichtet.

Sie stand auf und ging zurück zu ihrem Platz. Keine zwanzig Minuten später hielt der Bus an der nächsten Haltestelle. Sie griff nach ihrer Tasche, stieg aus und nickte der Frau noch einmal zu, bevor diese weiterfuhr.

„Also ist das jetzt mein Zuhause …“