A holmescest Anthology [Traducción]

🍒Resumen🍒

Sherlock regresa a Londres (y a su hermano) en Nochebuena tras librar al mundo de la red de Moriarty.

Etiquetas: Fluff, Romance, Navidad, Cartas, Hurt/Comfort, Angustia, Post-Reichenbach, Reencuentro

Palabras: 5398

🍒Nota del autor🍒

Mi colección de fics Holmescest están creciendo inmanejablemente y es cada vez más difícil hacer un seguimiento de ellos, así que decidí poner en su mayor parte mis one-shots en adelante aquí. Cada fic (a menos que se especifique) tendrá su propio universo, y jugará con diferentes tropos, ideas e incluso caracterización.

Es diciembre, y estoy en un estado de ánimo de vacacional por una vez, así que aquí está algo esponjoso para empezar :)

Mycroft,

Hermano,

No sé si alguna vez encontrarás esto, pero sólo quería escribirte. Para decirte, bueno, cosas que nunca podría decirte directamente. Puedes reírte, burlarte de mí y llamarlo sentimiento fuera de lugar, pero algo en mí siente que es imperativo que plasme estas palabras en papel.

Es mi último día en Londres. Quizás, el último día en el que seré yo. No me mires así, Mycroft. Ambos conocemos los riesgos de este camino que hemos elegido para librar al mundo de la influencia de Moriarty.

Lo diré.

Puede que no vuelva.

Estoy escribiendo esta carta en tu estudio.

Has salido a preparar la cena para los dos en vez de pedir comida para llevar como solemos hacer.

Hay una foto nuestra enmarcada en tu escritorio, de cuando éramos jóvenes. Me sorprendió cuando la vi por primera vez hace meses, teniendo en cuenta el mal estado de nuestra relación. Me preguntaba por qué la tenías aquí, en un lugar tan destacado. No hay otras fotos alrededor. Nada de la Reina y la Patria. Nada de nuestros padres. Nada de posibles amantes que hayas escondido a lo largo de los años.

Sólo tú y yo.

Siempre me pregunté quién era importante en tu vida. Podría ganarme la vida haciendo deducciones, pero nunca podría leerte. Tal vez sea algo bueno, porque a veces podía sentir tu decepción hacia mí irradiando de ti como un tsunami aplastante. Tu desdén por las decisiones que he tomado en mi vida adulta. No necesitaba saber cuánto me odiabas de verdad y cómo soy la mancha de una vida por lo demás perfecta e intachable.

Pero me vi obligado a reevaluar mi postura durante los últimos meses. Las bromas y las puyas disminuían a medida que trabajamos. Siempre parecías contento de verme, y feliz de ofrecerme cobijo cada vez que John tenía una mujer en casa los fines de semana. Me sorprendió aún más saber que disfrutaba de tu compañía. Hablábamos de todo bajo el sol. Parecía como si las nubes oscuras que se habían acumulado cuando ambos hicimos la transición a la edad adulta se hubieran dispersado y los rayos del sol se hubieran dejado ver por fin.

Me di cuenta de algo.

De que te había echado de menos.

Que te había echado muchísimo de menos.

Y tal vez parte del resentimiento que había perdurado se debía a que me habías abandonado cuando era joven. Tú fuiste mi sol, Mycroft, cuando yo era un niño. De ti aprendí a ver el mundo. A organizarlo para que no fuera tan desalentador. Tan abrumador. Y cuando te fuiste, mi mundo se oscureció. Nadie me entendía.

Era difícil estar solo. Pero a la vez - fácil, porque nadie podría volver a hacerme daño así. Antes le dije a John que 'solo me tengo a mí , y solo me protejo '. John me había respondido 'no, los amigos te protegen ' y pensé en ti.

Esta noche es mi última noche en Londres. Echaré de menos todo lo que he conocido. Mis maletas. Mi Strad. Mi piso. La Sra. Hudson, John, incluso Gerry. El flujo del tráfico en Baker Street. Esta podría ser mi aventura final, pero desearía que no lo fuera. Sólo desearía tener más tiempo. Más tiempo para aprender en quién se ha convertido mi hermano mayor a lo largo de los años que hemos estado distanciados.

Resumiendo, te echaré de menos, Mycroft.

Terminaré aquí. Acabo de oír tu mensaje entrante, presumiblemente para informarme de que la cena está servida. Deslizaré esta carta en algún lugar de tu estantería y dejaré al destino que la encuentres o no.

Hasta la próxima,

Tuyo , Sherlock

[......]

Después de mirar la carta durante largo rato, Mycroft suspira.

¿Dónde está su hermanito esta noche? Hacía semanas que no sabía nada de Sherlock . El último destino conocido de Sherlock había sido Johannesburgo, tratando con una pequeña célula especializada en el comercio de animales salvajes. Había sido una especie de misión secundaria antes de que Sherlock se enfrentara a la última célula en Europa del Este.

Coge un pañuelo y se suena la nariz congestionada.

Ha habido momentos angustiosos como este antes, pero Sherlock siempre había aparecido al final. Maltrecho y ensangrentado, pero intacto. Listo para comenzar la siguiente parte de su misión. Su existencia quedará confirmada si uno de sus agentes de confianza lo veía en las cámaras de seguridad o si sus contactos mutuos se ponían en contacto con él.

Mycroft sólo tendría que mantener la fe en que Sherlock está ahí fuera.

En alguna parte.

Pasando su Nochebuena solo.

Dios. Debería ir a la cama. El agotamiento le ha llenado los tuétanos. Pero en lugar de eso, sus dedos se enroscan alrededor de su vaso y bebe. Un exquisito Brora, de treinta años. Uno de sus whiskies favoritos. Con notas de chocolate, helado, avellana, cuero fino y un lujoso humo de puro, con una pizca de turba.

Una cosecha para un día especial.

Dobla con cuidado la desgastada carta y la vuelve a meter en el sencillo sobre que Sherlock había encontrado en su escritorio. Apoya los codos en el escritorio y apoya la frente en las palmas de las manos. Aún tiene la frente caliente.

¿Fiebre? ¿O por el alcohol?

Quién sabe.

La Navidad siempre ha sido la fiesta favorita de Mycroft. Le encantaba la decoración, las golosinas y los recuerdos de Sherlock y él retozando en la nieve cuando aún estaban unidos.

Pero lo habían estado más recientemente, ¿verdad? ¿Antes de que Sherlock hiciera su fatídico salto de fé ? Habían superado los montones de resentimiento para establecer una tímida relación de trabajo que luego se había convertido en algo que le recordaba a Mycroft el vínculo especial que habían compartido en su infancia. Pero teniendo en cuenta lo cambiante que podía ser Sherlock... ¿Querría Sherlock que todo volviera a la normalidad tras su regreso? ¿Volver a su vida con el Dr. John Watson? ¿Al fantástico dúo de Baker Street? ¿Y olvidar lo que habían forjado?

Bueno, eso si volvía.

Mycroft vuelve a suspirar profundamente. Preferiría a su hermano vivo. Si Sherlock reanuda su vida en Baker Street, Mycroft lo entendería. Se le rompería el corazón, pero es lo que hay.

Vuelve a abrir la botella de whisky antes de salir de su estudio.

A diferencia de otros años, su casa está desprovista de decoración navideña. No ha puesto el árbol, ni las luces, ni le ha pedido a su ama de llaves que le prepare un banquete. Ni que le trajera galletas de Navidad. Refleja lo vacío y desanimado que se siente. Dios mío. ¡Qué solo! Su apetito es mínimo estos días; en cambio, subsiste a base de alcohol y preocupaciones.

Encontrar aquella carta dos años después de que Sherlock se hubiera marchado había sido un puñetazo en las tripas. Sherlock nunca había sido tan sentimental en su vida adulta. Tampoco había hecho nunca alusiones a su infancia, prefiriendo enterrar todo lo que le había causado dolor. Pero lo que más le había dolido era el deseo de Sherlock. Que pasaran más tiempo juntos. De reavivar la relación entre ellos.

Todo lo que Mycroft siempre había deseado.

¡Y saber que Sherlock había pensado que Mycroft le odiaba! Dios mío. No. ¡Jamás! Claro que su hermano pequeño le había fastidiado, decepcionado e incluso enfadado a veces, pero Mycroft nunca había sentido... odio. ¿De verdad había sido tan mal hermano mayor?

Sólo podía pensar en sus conversaciones juntos. Antes de que planearan la caída de Moriarty. Sus bromas ingeniosas. Las bromas sobre la dieta. Las reprimendas. Ambos son conversadores adecuados, pero ¿realmente habían fallado en transmitir sus mensajes a lo largo de los años? ¿Que Mycroft amaba a su hermano? ¿Que todo lo que Sherlock quería al final era el respeto de Mycroft? ¿O quizás... algo más?

Sacudiendo la cabeza ante su veleidad, mira su desolado salón. Es un desastre. Mycroft había estado recuperándose de un fuerte resfriado durante la última semana. Había trabajado desde casa y no había limpiado nada, ya que había enviado a su ama de llaves de vacaciones a la casa de su familia en el campo. La mesa de café está llena de tazas sin lavar, pañuelos usados y expedientes. Había trabajado hasta que ya no podía mantener los ojos abiertos. Pero cuando soñaba, había soñado con Sherlock.

El reloj da las campanadas de medianoche. El canto del cuco resuena por toda la casa, anunciando la llegada de la Navidad. Está despejado y Mycroft puede ver las estrellas titilando en el cielo con la luna llena en todo su esplendor.

Muy bien. A la cama. Guía a sus cansados miembros hasta la escalera. Se dirige a su habitación, hace sus necesidades, se da una ducha caliente y se mete en la cama.

Duerme.

*******

Crack . Crack . Crack.

En algún momento, Mycroft puede oír el sonido rítmico de la madera crujiendo. Su casa -heredada del tío Rudy- es vieja, pero rara vez hace ese tipo de ruido. Piensa brevemente en Ebenezer Scrooge y en los tres fantasmas que le han visitado. También podría ser el legendario San Nicolás, con su bolsa de regalos. Suelta una carcajada considerando lo ridículo de sus pensamientos, antes de darse cuenta de que el crujido, es cada vez más fuerte. Suena extrañamente como...

pasos.

Oh. Ni siquiera había oído sonar su sistema de seguridad. Las únicas personas que sabían cómo entrar eran sólo tres. Su ama de llaves. Anthea. Y Sherlock. Los dos primeros han abandonado la ciudad, así que eso solo nos lleva…

Sacude la cabeza. Es imposible. Debe de ser producto de su imaginación. ¿O tal vez un intruso? Pero eso es muy poco probable. Casi nadie sabe dónde vive. Incluso en las bases de datos gubernamentales había indicado una dirección alternativa. Los ruidos parecen amainar, así que se da la vuelta, acurrucándose en una posición más cómoda antes de intentar dormir de nuevo. Quizá esté realmente enfermo.

Las alucinaciones y la fiebre pueden ir de la mano.

********

Oh señor. Mycroft seguramente está viendo cosas ahora.

La lámpara está encendida de alguna manera, y alguien está de pie frente a él. Alguien delgado y alto. Con largos rizos. Hay una pequeña bandeja en sus manos, con dos grandes tazas de... ¿cacao caliente? No cualquier cacao, sino el que tomaban de niños. Con una mezcla de nuez moscada, canela y cayena para darle el toque perfecto. La mejor descripción es "azúcar y especias y todo lo bueno". Ambas tazas están rematadas con una generosa cantidad de nata montada, llovizna de chocolate, virutas verdes y rojas y un bastón de caramelo.

"¿Sherlock...?" Parpadea incrédulo. "Creía que eras..."

La aparición sonríe. "Los rumores sobre mi desaparición han sido muy exagerados. He terminado, Mycroft. Todo ha sido desmantelado. El mundo está ahora libre de otra pestilencia".

Dios. Qué demacrado se ve Sherlock. Qué cansado. Parece como si hubiera intentado domar sus largos mechones, encontrar algo decente que ponerse y haberse duchado y afeitado de forma muy desordenada. No, no puede estar inventándoselo. Hay nuevas cicatrices en su persona, ¡y la mirada en sus ojos! Los ojos de alguien que ha visto mucha muerte, crueldad y destrucción. No es una mirada poco común para los agentes de campo del MI6.

"No fuiste a Baker Street."

"No. Quería verte."

"¿Dándome un susto de muerte?"

"Nunca he sido un hombre de tacto, Mycie. Pero traigo golosinas".

Sherlock finalmente deja la bandeja sobre la mesa, y Mycroft también pudo ver una bandeja de hombres de jengibre. Incluyendo dos que están glaseados para parecerse extrañamente a... ¿ellos? Uno de pelo rizado lleva un Belstaff y una bufanda azul. Otro lleva un traje y sostiene un paraguas con un brazo.

Mycroft se incorpora débilmente. "No, nunca lo has sido. Me sorprende, hermano mío. Pero, sin embargo... me conmueve que me hayas elegido entre todos tus antiguos compañeros para pasar las Navidades".

Su hermano frunce el ceño. "¡Y a ti te gusta la Navidad! ¿Dónde está tu árbol? ¿Tus luces? ¿Los ángeles? ¿La fiesta? ¿El feo jersey de Navidad? Oh, Mycroft - ¡has estado enfermo!"

"Sólo un resfriado común". Mycroft murmura, y Sherlock enseguida le pasa un pañuelo para que se suene la nariz.

"Ya lo creo. Probablemente has pasado la mayor parte del tiempo tumbado en la cama durante la última semana. Vi ese tazón abajo en la cocina. Sopa de pollo con fideos. Eso sólo se come cuando se está en el lecho de muerte".

"Una exageración. Y no me apetecía celebrar la Navidad, Sherlock. Y... hermano... ¿por qué te importa? Solías burlarte de toda la decoración que guardo".

"Mycroft. Lo siento. He sido un tonto todos estos años. Te merecías algo mejor. Pensé mucho en ello, ya sabes, cuando estaba fuera". Sherlock parece visiblemente avergonzado. "Quizás... debería irme."

Justo cuando Sherlock se da la vuelta, Mycroft dice roncamente, pero con toda la fuerza que pudo reunir. "No. Lock. No lo hagas. Por favor. Quédate."

Sherlock lo miró, sus ojos insondables en el resplandor anaranjado de la luz de la lámpara. Se acerca lentamente a la cama y pide en silencio permiso para subirse a ella. Mycroft asiente y él se sube, quitándose los zapatos de una patada. El hermano pequeño coge una taza y se la bebe, llenándose el labio superior de nata montada. Mycroft hace lo mismo. Normalmente no come ni bebe en la cama, pero hoy hará una excepción a esta regla. Deja que las especias recorran su garganta ligeramente dolorida y Dios - está tan bueno como lo recordaba.

"Sólo bebés después que yo". Sherlock dice con bastante tristeza después de lamerse la crema de la cara. "Demuestra lo mucho que confías en mí".

"Bueno..."

"Lo sé. He sido un hermano terrible. Drogando tus bebidas. Me sorprende que incluso no te molestes conmigo".

"Contrariamente a lo que crees, hermano - no te odio. Podría estar molesto y cabreado, sí - pero nunca te odio. Me importas mucho, pero fue tan difícil... aprender a poner límites cuando tenía que hacerlo".

"Preocuparse es una desventaja". Sherlock se hace eco de unas palabras que Mycroft había dicho hacía mucho tiempo.

"Pero nunca dije que no lo hiciera, Sherlock."

"No, no lo dijiste". Sherlock vuelve a mirarle. "Fue triste ver la falta de Navidad en tu casa, hermano mayor. Todos los años me colaba en tu casa cuando aún estaba aquí en Londres para verlo".

"Lo sé."

"Siempre me dejabas nueces de jengibre y cualquier resto de postre que tuvieras".

"Es una tradición navideña dejar comida para los intrusos".

Sherlock sonríe ligeramente ante eso.

Pero a Mycroft no le gusta la melancolía que sigue en su semblante. Dios, sí -recuerda sus pequeñas tradiciones. Veía a Sherlock entrar en su casa la semana después de Navidad desde su despacho, y escudriñaba cualquier cosa navideña que hubiera.

Lo cambiaba cada año por su hermano pequeño. Añadiendo pequeñas cosas aquí y allá que Sherlock apreciaría. Un barco pirata. Un adorno con el muñeco de Sherlock que Anthea había encontrado poco después del primer año de éxito de Sherlock con el doctor Watson. (Sherlock lo había odiado, lo que lo hacía aún más divertido). Un árbol hecho con un soporte de retorno y frascos con productos químicos de colores. Figuras de Papá Noel que estallan en un odioso Ho-ho-ho cada vez que alguien pasaba a su lado. Y un largo etcétera.

"No hace falta que airees todas tus fechorías, hermanito. Te perdono".

Sherlock parece más desolado ante eso.

"Me alegro de que hayas vuelto". Mycroft dice en voz aún más baja. "Yo... te he echado de menos".

Hay lágrimas brillando en los ojos de Sherlock. Desvía la mirada, secándoselas con la mano. Y entonces Mycroft pudo ver toda la soledad que Sherlock había soportado. Tres largos años , dónde él cambio. El dolor del que había sido testigo. Los efectos indirectos de sus acciones en los lugareños. Siempre hay bajas en la guerra. Civiles o aliados.

Las cosas no serán iguales para Sherlock. Mycroft está seguro.

No importa lo fuerte que sea.

Lentamente, se acerca y toca a su hermano después de dejar su taza a medio terminar. Su mano toca la espalda de Sherlock, y su hermano se estremece un poco. Pero Sherlock se vuelve hacia él y deja que Mycroft haga lo que había deseado hacer la última noche que pasaron juntos.

Mycroft rodea a Sherlock con un brazo y lo abraza. No con fuerza, porque intuye que hay heridas en alguna parte. Sherlock suspira al contacto y se permite relajarse. Sus sollozos parecen hacerse más fuertes y Mycroft lo mece suavemente. El cariño perfuma a Mycroft por todas partes, y le duele el corazón por lo que sea que Sherlock está llorando.

"Sh... hermanito. No pasa nada. Todo irá bien".

Todo sale de golpe. "Oh Dios. Estaba tan sola, Mycroft. Pensé en ti. Pensé en Baker Street. En John. Lestrade. En la Sra. Hudson. Incluso en Molly. Pero, sobre todo en ti. Cómo pasábamos las tardes juntos, burlándonos del mundo. O jugando a juegos de mesa como cuando éramos niños. Me acompañabas cuando dirigía partes difíciles de mi misión. O me acompañabas cuando me sentía a las puertas de la muerte. Ya sabes... Cogí la peste bubónica cuando merodeaba por Madagascar y tuve que ser hospitalizado. La Yersinia pestis es endémica allí, ¿lo sabías?". Sherlock se estremece. "No quería morir allí. Solo y desconocido. No quería dejarte".

."Lo sé."

"Entonces la encontraste. La carta".

"La encontré."

Sherlock esconde su cara en la camiseta del pijama de Mycroft. Mycroft siente vergüenza. Sube la mano y peina suavemente los mechones desordenados de Sherlock de un modo que espera que sea tranquilizador.

"Está bien ser sentimental". Mycroft dice después de un minuto.

"Me contuve". susurra Sherlock. "La primera vez, cuando creí que iba a morir, me arrepentí de mi carta".

"Que tú..."

"No, de no haber dicho todo lo que quería decir."

"¿Y qué era entonces?”

Sherlock se queda paralizado, pero Mycroft tararea y continúa con lo que está haciendo. De algún modo, sabe lo que Sherlock quiere decir.

Será horrible.

Terrible a los ojos de la ley.

Pero oh, tan hermoso.

Aunque tiene sentido. La introspección de Sherlock sobre sus fechorías pasadas. Por qué había elegido acudir a él, en lugar de a su médico. Y por supuesto... todas esas interacciones entre los dos antes de que Sherlock se fuera. El comportamiento es casi coqueto. Los tocamientos. Y sí, incluso la carta. Mycroft lo había considerado comportamiento fraternal, teniendo en cuenta la falta de límites entre ellos cuando eran tan jóvenes... pero está claro que ya no es así.

*****

"Entonces ya lo sabes". comenta Sherlock con voz ronca, intuyendo la deducción de Mycroft por la forma en que el cuerpo de su hermano mayor se relaja ligeramente.

"Sí que lo sé." Mycroft dice con indiferencia. "No es... un problema".

Sherlock indaga entonces con cautela. "¿No lo es? Es un desafío a la ley y el orden que te esfuerzas por mantener en Blighty".

"Creo que entre nosotros, hermanito, las leyes no son nada". Mycroft dice con gravedad. "Pero no te recomendaría involucrarte físicamente ahora".

"¿Oh?"

"Estoy enfermo, hermano mío. Este maldito resfriado se niega a dejarme".

"No me importa." Sherlock levanta la vista, con la cara menos manchada de lágrimas que antes. "He estado respirando tu aire…”

"Ay, Lock - Me niego a ser el que juegue a la enfermera cuando inevitablemente te contagies".

"Hmph." Sherlock refunfuña, pero de todos modos apoya la cabeza en el hombro de Mycroft.

"Y será mejor que estés seguro de esto. No porque sea ilegal, sino porque no creo que ninguno de los dos nos recuperemos de esto si sale mal."

"He tenido años para pensarlo".

"Dale algo de tiempo, Sherlock. Apenas has vuelto hace un día".

"Bien." Sherlock murmura en el cuello de Mycroft. "Pero me quedo contigo".

"No lo haría de otra manera. Hay una habitación de invitados, al final del pasillo. Tiene algunas de tus cosas, por si quieres asearte un poco más".

"No te voy a dejar."

"Seguiré aquí, mañana."

Sherlock hace un ruido de disgusto, pero cede. Mycroft está fatigado, así que Sherlock decide deslizarse obedientemente fuera de la cama, dejando su acogedora litera en el regazo de Mycroft. Se lleva consigo las dos tazas parcialmente terminadas para depositarlas en el fregadero de la cocina.

******

La siguiente vez que Mycroft se despierta, se siente mejor. Los dolores musculares, el picor en la garganta y el cansancio parecen haber desaparecido.

¡Qué sueño ha tenido! Con el regreso de Sherlock.

Que su hermano pequeño había elegido venir a su humilde morada en lugar de a su afamado domicilio. Que la carta de Sherlock contenía algo más que el deseo de reavivar su relación fraternal. Se incorpora y ve la bandeja sobre la mesilla de noche.

Por los dioses, ¡se está volviendo loco!

Las tazas de cacao han desaparecido, pero aún queda el plato de hombres de jengibre sin tocar. Así que... todo eso había sido real. Sherlock está aquí. Recoge el pan de jengibre vestido de Belstaff y sonríe. Incluso tiene la nariz de Sherlock y su sonrisita torcida. ¿De dónde los ha sacado Lock? Si Sherlock supiera hornear, Mycroft... se comería su carrito. Sherlock es goloso, y las galletas no suelen durar mucho a su alrededor. Especialmente las que tienen algún tipo de jengibre.

Entonces esto debe ser un sentimiento.

También hay algo más que no estaba allí antes. Un papel doblado de un lujoso tono crema y textura.

Lo despliega.

Es una carta.

A diferencia de la prisa de la primera carta, Sherlock había encontrado un bolígrafo de lujo y había intentado dedicar algo de tiempo a convertir su habitual garabato en algo más artístico y legible.

[....]

Mycroft,

No podía dormir así que pasé la noche haciendo cosas. ¿Qué tipo de cosas, te preguntarás? Bueno, ¡siempre puedes salir de la cama y averiguarlo!

¡No te preocupes! Nada fue incendiado. Bueno... no deliberadamente.

Pensé que podría escribir.

Me mantendría fuera de problemas.

Ah, pones los ojos en blanco, Mycroft, pero créeme, he madurado a regañadientes durante mi ausencia. No era mi intención sollozar sobre tu ropa ayer, pero no pude evitarlo. Parece que no tengo tanto control sobre mi como creía.

Pero, Dios, te eché de menos. Y tú... claramente me echaste de menos.

Creo que si alguna lección he sacado de estos últimos años es que la vida es corta. No hay garantías. No soy inmortal. Ni tan insensible como me hubiera gustado ser. Que la vida hay que vivirla. No hay tiempo para dudar de uno mismo cuando se trata de la búsqueda de la felicidad.

He venido realmente, hermano, para calibrar lo que sentías por mí. Para ver si me echabas de menos. Para ver si te preocupabas por mí. Para ver si te arriesgarías con algo que yo sentía que valía la pena perseguir.

Y mantener.

Sé que los aspectos comerciales y religiosos de la Navidad se nos escapan a los dos. Aún recuerdo la vez que me llamaste "el Grinch" por quejarme de todo el alboroto navideño, pero ahora entiendo su atractivo. No por su ornamentación superficial, la comida decadente o la promesa de regalos de un gordito imaginario que desafía la física y que debe recurrir a la magia para colarse por las chimeneas llenas de hollín.

Sino más bien por el tiempo dedicado al amor.

Sé que siempre hemos pasado las fiestas separados, a no ser que nuestro señor de la unidad materna nos convoque a la fuerza a la "feliz" casa familiar para unas Navidades perfectas de postal, pero quiero que rompamos la tradición y las pasemos, a falta de una palabra mejor, juntos.

Entiendo tus dudas, hermano mío.

Yo también las tengo.

Pero no son lo que tú crees que son.

Te he tratado mal durante años. Para serte sincero, ni siquiera sé por qué te digo las cosas que te digo. Ni sé por qué fui tan cruel contigo a veces. ¿Es resentimiento? ¿Destilado hasta el punto de que ya no recuerdo el nidus de su manifestación? Me preocupa no ser digno de ti. Que te merezcas algo mucho mejor. Que te aburrirás conmigo. O decepcionadas.

Porque, la verdad, es inevitable que meta la pata en algo. Estoy lejos de ser perfecto, como estoy seguro de que sabes.

Quiero hacerlo mejor.

Quiero ser mejor.

No puedo prometer que tendré éxito.

No puedo prometer que siempre seremos felices.

Pero puedo prometer sinceramente que lo intentaré.

Fue en las Navidades pasadas, tal vez - me tomé un momento para estar en cuclillas en casa de alguien. La familia estaba de viaje con sus abuelos en Orlando, pero la casa estaba decorada con todo lo necesario. Creo que fue en Massachusetts. En las afueras de Boston. Nevaba muchísimo (un Nor'easter, dirían los lugareños), pero me hice fuego. Estaba aburrido, así que encontré algunos libros que pertenecían a los niños. Las Crónicas de Narnia. Me los leías cuando era pequeño. Siempre graznaba pidiendo más, como un pajarillo hambriento. Alegorías para los principios centrales del cristianismo aparte, era un momento agradable para recordar. Para pensar con una taza de chocolate caliente con licor.

Y hubo una frase que leí que aún recuerdo:

Siempre es invierno, pero nunca Navidad.

Creo que eso describe sucintamente mi edad adulta, hermano mío. Pero además de eso, también reflexioné sobre qué tipo de amante serías. ¿Serías distante? ¿O mimoso? ¿Querrías experimentar con nuestro físico? ¿O tu desdén por el trabajo de piernas se extendería al dormitorio? Tengo más preguntas y se me ocurren cosas que podríamos hacer juntos, pero el inglés que hay en mí se estremece ante la idea de escribirlo todo.

No porque el sexo me asuste, sino porque somos nosotros. Y me gustaría que algunas cosas siguieran siendo sagradas.

(Levanta la mandíbula del suelo, Mycroft. Es impropio.)

(Pero te adoro de todos modos.)

Ya sé que te mueres de ganas de contestarme, pero por ahora deja a un lado tus ambiciones literarias y ven a reunirte conmigo en el salón.

Atentamente,

Sherlock

[....]

Sonriendo, Mycroft deja el rígido trozo de papel sobre su mesilla de noche y se prepara para su día. Sea lo que sea Sherlock, es inesperadamente... romántico. Pero, por otra parte, sería tan propio de un hermanito lanzarse de todo corazón a cualquier persona que elija…

******

Hay espumillón y ristras de luces por todas partes. El árbol de Navidad se alza lo bastante cerca (pero lejos) de la chimenea encendida, engalanado con una selección de adornos complementarios que Mycroft ha ido coleccionando a lo largo de los años. Su colección de figuritas navideñas está dispuesta sobre la repisa de la chimenea, y se han encendido velas en lugares estratégicos. Sobre la mesa del centro hay bandejas de aluminio con lo que promete ser la comida navideña que se ha perdido.

Y, por supuesto, está su hermano, ahora bien afeitado, sentado junto al árbol de Navidad, con un feo jersey y un Rudolph tridimensional con una luz por nariz.

Mycroft no cree haber visto nunca un espectáculo más glorioso. Se acerca a su hermano vestido con uno de sus mejores trajes y Sherlock le dice.

"Intenté cocinar para ti, pero se me quemó. Así que busqué por todas partes un catering que pudiera proveer en el último minuto".

"Sherlock, no tenías que hacerlo."

"Oh, tenía que hacerlo. No es solo por ti. Es para mí también. Hay suficiente comida para que nos dure mucho tiempo". Sherlock dice en voz baja.

Hay una cualidad hipnotizante en la forma en que las luces (principalmente de la chimenea) parpadean en el rostro de Sherlock. A pesar de la impaciencia, Mycroft puede ver el cansancio en esos orbes azul-verde-marrón. Le pediría a Sherlock que se fuera a la cama, pero tiene la sensación de que su hermano está evitando dormir. ¿Pesadillas? Mycroft nunca había visto a su hermano tan humano. Y tan vulnerable. Parece mucho mayor, con sus largos rizos sobre los hombros. Es entrañable, y Mycroft al instante se acerca a él para darle un abrazo que le calienta el alma.

Sherlock se funde con él y suspira aliviado.

Mycroft se inclina para besarle suavemente la frente.

Dios mío. Estas son sin duda las mejores Navidades que ha pasado. Tener a su Lock de vuelta en Londres. Aquí, con él, en uno de sus días favoritos del año. Sano y salvo.

"¿Piensas volver a Baker Street?" Mycroft pregunta después de un largo rato.

"¿Quizás después de Año Nuevo? Quiero traer algunas de mis cosas a tu casa . Sé que John ya no vive allí. De momento me quedaré con el piso, por mi trabajo". Hay un poco de tristeza teñida en su voz. "Sé que la gente ha seguido adelante, y temía que tú también".

"No, Lock". Mycroft aprieta los labios contra la mejilla de Sherlock mientras los dedos de éste juegan distraídamente con su corbata de seda. "Pensaba en ti siempre que tenía un momento libre. Y a veces incluso cuando no lo tenía. Me preguntaba dónde estabas. Qué estarías haciendo. Si aún querías verme después de tu regreso. Me preocupaba, hermanito. A veces temía lo peor. Era... insoportable a veces, no saber".

"Y tú, por supuesto, tienes que saberlo." Sherlock deja que una de sus manos suba por la chaqueta del traje de Mycroft, y sus dedos tocan ligeramente el pelo ralo pero suave de su hermano. "Pero estoy aquí para quedarme..."

El hermano pequeño intenta contener un bostezo.

No lo consigue.

"¿Cuándo fue la última vez que dormiste, Lock?".

"Ya no lo sé. Sólo quería irme... a casa. Y Mycroft, creo que podría tener un poco de..." Sherlock mira hacia otro lado. "Desorden de Estrés Agudo. Veo cosas en mis sueños que no quiero ver. Y no quiero ver a ningún psiquiatra".

"Está bien Lock, nos ocuparemos de ello, ¿de acuerdo?"

Sherlock asiente, aceptando otro beso de Mycroft. Esta vez en la parte superior de sus rizos.

Antes de que Sherlock pudiera responder, oyeron desde algún lugar:

Llévame al río, suéltame en el agua…

"Santo Dios, ¿volviste a ponerle pilas a ese maldito pez?" Mycroft gime. "Su maldito sensor de movimiento está roto, así que toca cuando quiere".

"Mycroft, ¿me estás diciendo que no te gustó el regalo de Navidad que te dejé hace años?". Sherlock le lanza una mirada de dolor con los ojos muy abiertos.

"Si no te gustaba ese muñeco tuyo, podrías habérmelo dicho y me habría deshecho de él. No hay necesidad de represalias". Mycroft refunfuña, sin creerse lo que Sherlock le está vendiendo.

Su hermano había traído ese bajo cantante durante uno de sus robos navideños, y Mycroft se había llevado un susto de muerte cuando pasó por delante de él la primera vez.

Los ojos de Sherlock se iluminan con cierta picardía, pero Mycroft la sofoca rápidamente. "Ni se te ocurra".

"Jamás." Sherlock se apresura a asegurarle, manteniendo el rostro lo más serio posible.

Mycroft está seguro de que Sherlock está conjurando maneras de conseguir algún escandaloso recuerdo microftiano a medida para regalárselo el año que viene.

Ah, las alegrías de estar con pequeño hermano.

"Echemos una siesta al menos entonces".

"¿Juntos?" pregunta un Sherlock dubitativo.

Mycroft asiente, sabiendo que es la única manera de conseguir que Sherlock se duerma. Cuelga el hecho de que acababa de vestirse con un traje para el día. Ya habría tiempo de sobra para resolver las cosas más tarde. "Podemos darnos un festín, ¿y tal vez dar un paseo? Siempre te ha gustado pasear por las calles de Londres".

¿"Ahuyentarás todas las pesadillas"? ¿Como en los viejos tiempos? Dios. Todas esas caras..." Sherlock se estremece.

"Haré lo que pueda, Lock. Venga. Vámonos."

Y después de que Mycroft apaga todas las velas, vuelven a la cama.

Sherlock se acurruca con naturalidad contra su persona, ya que siempre le han gustado los mimos. Es asombroso lo bien que encajan, como piezas de puzle destinadas a encajar.

Mycroft observa a su hermano pequeño hasta que se queda dormido antes de seguirle, lleno de un calor y una esperanza que no había sentido en mucho tiempo.

Si es que alguna vez lo había sentido.