She Never Expected

Ria

Todo el mundo tiene un pasado. Un pasado que trae alegría, tristeza o ambas cosas.

¿Pero qué pasa si ni siquiera lo recuerdas?

Y si tuvieras la oportunidad, ¿lo revivirías o lo reescribirías?

Imagina que alguien te diera un botón gigante de "RESET"; ¿lo aplastarías o te alejarías?

La mayoría de la gente que conozco dice que ni siquiera quiere pensarlo, como si fuera un sueño horrible. Mira a Sarah, mi mejor amiga. Odia a la persona que solía ser. Describe a su antiguo yo como alguien débil. Tonta. Alguien que tenía demasiado miedo para defenderse a sí misma. O a cualquiera. Le gusta la persona en la que se ha convertido ahora y espera con ansias su mejor versión. "Sarah 2.0", lista para conquistar lo que sea que se le cruce en el camino. Es fuerte y más sabia que nunca. Eso es lo que dice en su cumpleaños. Cada año.

Le digo que es solo una etapa de la vida. Miraremos hacia atrás a nuestro antiguo yo y nos sentiremos avergonzados de lo que hicimos y dijimos. Se trata de empezar a aceptar y amar cada fase. Cada versión.

Aaron, por otro lado, vendería su alma (y probablemente su colección de PS5) para recuperar todos los años que volaron. Odia crecer y ser adulto; quiere todos esos años de vuelta. Los momentos. La gente. Todo. Aunque solo llevase dos días poniéndose el sombrero de "adulto".

Mi abuela… bueno, ella es impredecible. A veces suelta un dramático "nada en absoluto" y termina la escena. Otras veces, inclina la cabeza y dice: "Depende". Le encantaría revivir los capítulos dulces, los veranos llenos de amor y luz, pero sin un precio alto. Según ella, cada deseo viene con una tarifa oculta. Por cada ganancia, hay una pérdida más significativa para ella en el otro lado. Cree que cada oración contestada le quita algo. Algo valioso. Algo más querido para ella. Es un trueque, explica. Dios puede concederte lo que has estado deseando durante años, después de esperarlo mucho tiempo, pero, por otro lado, siempre parece quitarte algo que ni siquiera habías considerado perder.

No lo entiendo. No tiene sentido para mí. Pero aun así asiento cada vez, porque a veces es más fácil fingir que entiendes.

La gente me devuelve la pregunta.

¿Revivir o reescribir?

Mi respuesta siempre fue volver a mirar.

No recuerdo la mayor parte. Ni las risas, ni el dolor, ni la gente, ni los lugares. Nada. Dicen que los recuerdos nos hacen quienes somos, pero ¿qué pasa cuando los tuyos desaparecen de la noche a la mañana?

Soltando un suspiro profundo, me quedé esperando en mi coche, con el motor zumbando suavemente bajo mis pies. El cielo se había vuelto de un gris apagado, cargado de advertencias silenciosas, y en cuestión de minutos, llegó la lluvia. Primero como una llovizna ligera, luego como un aguacero constante que empañaba el parabrisas y trazaba senderos por las ventanillas laterales.

Los estudiantes pasaban apresurados bajo sus paraguas, con sus siluetas distorsionadas por los hilos de agua que escurrían por el cristal. Llevaban uniformes blancos debajo de abrigos marrón rojizo, y las gotas de lluvia intensificaban el color con cada impacto. Todos tenían el ceño fruncido mientras pasaban de largo, el tipo de expresión que normalmente ves bajo un sol abrasador de mediodía.

"¡John! Súbete al coche". La voz de una mujer cortó la lluvia —probablemente la madre de algún John—, tratando en vano de controlar a su hijo. Ahí estaba, un niño de siete años con una sonrisa traviesa, saltando en el barro y salpicando agua sucia contra mi coche morado. Mi pobre coche. Lo fulminé con la mirada desde detrás del parabrisas, pero apenas afectó a su felicidad.

"¡No, mamá! ¡Es divertido aquí!", gritó, tirando hacia atrás mientras ella apretaba el agarre en su muñeca y comenzaba a arrastrarlo hacia su coche.

"Te vas a enfermar". Su voz preocupada se desvaneció a medida que se alejaban.

Exhalé y me recliné en el asiento. El dolor de no tener padres volvió a golpearme con fuerza. No importa la edad que tengas. Siempre los necesitarás en tu vida. Siempre.

Mirando de nuevo al niño, me pregunté si yo también era como él. ¿Despreocupada? ¿Traviesa?

Ojalá supiera qué pasó durante esos años. ¿Cómo era yo? ¿Cómo era mi vida escolar? ¿Logré algo? ¿Hice amigos?

Como alguien que ha sido introvertida desde siempre, no estoy segura de haber tenido amigos; cuando intento recordar, mi mente se queda completamente en blanco, como un lienzo vacío. Diez años de mi vida desaparecieron como si alguien hubiera presionado borrar en todo lo que yo era. Los años anteriores a eso también se sienten borrosos. Como niña, no espero que mi cerebro recuerde nada. Pero al menos recuerdo a la gente con la que vivía. La abuela, Aaron, sus padres y los míos. No podía recordar el vínculo que tenía con ellos cuando era pequeña.

Estuve en coma durante seis meses y diez días después del accidente. Todos pensaron que era el fin, pero logré sobrevivir de alguna manera. La peor parte es que no puedo recordar nada sobre el accidente en sí. Cuando finalmente desperté, mi primer pensamiento fue para mis padres. Fue entonces cuando la abuela me dio la noticia: hubo un accidente y yo fui la única que sobrevivió. He intentado con todas mis fuerzas unir los pedazos de esos años perdidos, recordar algo, pero es como una pizarra en blanco. Es como si me hubiera ido a dormir a los trece y despertado a los veintitrés años.

Han pasado cinco años y no he mirado atrás.

Mis dedos tamborileaban un ritmo desigual en el volante. Me incliné hacia adelante, entrecerrando los ojos a través de la lluvia, tratando de divisar la figura familiar de mi primo. El sonido de la lluvia tamborileando en el techo reemplazó a la suave música de fondo.

Entonces, de repente, la puerta del pasajero se abrió de golpe, dejando entrar una ráfaga de aire frío y el olor a tierra mojada. Mi primo se deslizó en el asiento, sacudiéndose la lluvia de la chaqueta, con las mejillas sonrojadas por el frío.

Su ropa estaba empapada, arruinando el asiento de mi ya pobre coche. Gotas de agua caían de sus rizos castaños mientras lanzaba su mochila al asiento trasero y se acomodaba.

Negué con la cabeza ante su molesta presencia y arranqué el coche.

"Vale, antes de que te enojes...", empezó Aaron, lanzándome una sonrisa nerviosa.

Le lancé una mirada, con una ceja levantada. "¿Por qué?"

Él tragó saliva y desvió la mirada rápidamente, con los dedos jugueteando en su regazo. Esa fue toda la respuesta que necesité.

"No me digas que te metiste en otra pelea", lo miré entrecerrando los ojos.

Se encogió de hombros con desgana, evitando mi mirada, y subió el volumen de la radio. "Ellos empezaron. Solo estaba defendiendo a mi amigo", murmuró, mirando por la ventana salpicada de lluvia.

Solté una burla seca y apagué la música. "No tienes que hacer de superhéroe todo el tiempo, ¿sabes?"

Abrió la boca, sorprendido. "¡No estabas allí! Esos chicos estaban acosando a otros. ¡Alguien tenía que hacer algo!"

"Pero pelear no hace que el problema desaparezca. Tienes que aprender a manejar las cosas con calma. Ya no eres un niño".

"Lo siento, y por favor, no le digas a la abuela". Me miró de reojo, lo que me hizo apretar los labios.

Negué con la cabeza y detuve el coche cuando el semáforo se puso en rojo.

Aaron Mehra tenía dieciocho años, seguía atrapado en la escuela secundaria y se las arreglaba para ser, a partes iguales, encantador y totalmente agotador. Técnicamente era mi primo, pero ¿sinceramente? Se sentía más como el hermano pequeño que nunca pedí: ruidoso, dramático y demasiado opinólogo para su edad.

Perdimos a nuestros padres en el mismo accidente hace cinco años. Yo tenía diecinueve. Él tenía trece. Algunos días, todo se sentía borroso. Otros días, se sentía como un dolor que vivía en tus huesos.

Desde entonces, solo éramos nosotros dos y la abuela. Nos acogió sin hacer preguntas y nos crió en el refugio tranquilo de su pequeña cafetería, el lugar que siempre olía a canela, libros viejos y comienzos frescos. Ese lugar, y su amor, nos mantuvieron unidos. De alguna manera, seguimos adelante. De alguna manera, volvimos a ser algo parecido a una familia.

Aaron es como un hermano menor para mí que a veces puede ser molesto.

Corrijo eso: todo el tiempo.

¿Uno de los muchos, muchos talentos de Aaron? Meterse en peleas. Tenía un don para eso, como si los problemas lo siguieran con una libreta y un horario. Era uno de sus mayores problemas y, por muchas veces que habláramos de ello, seguía encontrando nuevas formas de lanzar un puñetazo a alguien que "totalmente se lo merecía".

Y, por supuesto, cada vez que sucedía, el director me llamaba a mí. No a la abuela. A mí. Me citaban a su oficina excesivamente perfumada como si yo fuera la que lanzaba golpes en el pasillo. A la mañana siguiente, sin falta, me sentaba frente a su escritorio, asintiendo durante una hora de sermón sobre responsabilidad, tutela y "el ejemplo que das en casa".

Alejando esos pensamientos, arranqué el coche en cuanto el semáforo se puso en verde.

Cuando vi nuestra casa, exhalé. Dos pisos, paredes azul pálido que se habían desteñido un poco con los años y un patio delantero que la abuela intentaba mantener vivo con plantas en macetas y flores de temporada. Ni muy grande, ni muy pequeña: justo lo suficiente para albergar lo que quedaba de nosotros.

Entré en el camino de entrada, apagué el motor y me quedé sentada un segundo antes de bajar. Aaron ya estaba fuera, apoyado en la valla, hablando con el hijo del vecino, que era su mejor amigo. En el momento en que abrí la puerta, el silencio me saludó como un viejo hábito. La abuela seguía en la cafetería; eso era más que obvio. Sin su suave tarareo en la cocina o el tintineo de las tazas, la casa se sentía… vacía.

Solté un suspiro silencioso y subí las escaleras. Después de cambiarme a algo más cómodo, bajé de nuevo, con los pies descalzos rozando el suelo de madera fría.

El tiempo voló.

Ya era de noche, el sol se estaba poniendo y el cielo estaba naranja. Caminé por las calles concurridas, dirigiéndome hacia la cafetería de mi abuela.

Una vez que vi la cafetería, con "Sweet and Sugar" escrito en el cartel con letras grandes, entré. La campanilla sonó y la anciana sentada detrás del mostrador levantó la vista por encima de sus gafas. Una sonrisa se dibujó en sus labios, arrugando sus ojos.

Inhalando el olor a café, me acerqué lentamente a ella. El aire estaba lleno del rico aroma a café recién hecho, mezclado con el aroma dulce de los pasteles. Había gente sentada en las mesas, algunos conversando tranquilamente mientras otros estaban sumergidos en sus libros o trabajando en sus ordenadores.

"Ahí estás", dijo la abuela con un suspiro que denotaba tanto alivio como cansancio. "Empezaba a pensar que te había secuestrado tu lista de cosas por hacer".

"Sí, algo así", murmuré con una sonrisa cansada, quitándome la mochila.

Ella negó con la cabeza, mientras buscaba otro pedido. "Gianna volvió a faltar. He estado malabareando pedidos de café y croissants quemados toda la mañana". Exhaló y levantó la mano, frotándose el cuello lentamente. El sudor se había formado en su frente.

Fruncí el ceño. "¿Estás bien?"

"Sí, solo cansada, supongo". Hizo un gesto con la mano.

"Deberías haberme llamado antes", me até el delantal a la cintura. "Ve a tomar un respiro. Te sugiero que vayas a casa. Yo me encargo de esto".

La abuela hizo una pausa, dándome esa mirada suave y agradecida, la que siempre me hacía sentir que estaba haciendo algo bien. Mirando a mi alrededor, observé que la cafetería estaba inusualmente tranquila.

Después de una hora, estaba sentada en silencio en un rincón, navegando por mi teléfono. La notificación de batería baja apareció y la deslicé hacia la derecha como si no me hubiera avisado, continuando con mi entretenimiento. La pantalla se iluminó de nuevo; el nombre de Sarah aparecía en ella. Suspiré, reclinándome más en la silla. "¿Qué pasa?"

"Nada especial. ¿Dónde estás?"

"En la cafetería".

"¿Qué pasó con la entrevista?"

"Fue esta tarde".

"¿Cómo fue?"

Me mordí el labio, mirando mi esmalte de uñas amarillo astillado. "Fatal. No creo que ni siquiera me consideren. Sus caras lo dijeron todo". Bajé la voz, aunque apenas quedaba nadie para escuchar. El reloj de la pared marcaba las 7:45 p.m. Y los lunes siempre traían menos clientes.

No había mucha gente; el ambiente era tranquilo, el tictac del reloj y el pasar de las páginas de los libros eran los únicos sonidos que se podían escuchar.

Dos estudiantes estaban sentados juntos, uno de ellos tratando de concentrarse intensamente en sus estudios mientras el otro parecía haber sido arrastrado allí, casi al borde de quedarse dormido. Sonreí, y luego mis ojos se posaron en la anciana sentada en el área de la ventana, con la mirada concentrada en el libro que leía con total atención. Su expresión facial cambiaba con cada vuelta de página y me daba curiosidad saber qué libro era. Entrecerré los ojos para ver el título. Pero aun así, no pude debido a mi mala visión. Quizás debería invertir en unos binoculares.

La voz de Sarah me sacó de mi trance. —Quizás tus talentos y tu experiencia los dejaron tan impresionados que no supieron qué decir.

—Nada de endulzar las cosas. Eso no ayuda —respondí mientras cambiaba la música de la cafetería. «I almost do» de Taylor Swift empezó a sonar de fondo. Mark, uno de los camareros, hizo una mueca; no le gusta la música que escucho. Igual que a mí no me gustan las películas que él ve. Aun así, solo para irritarlo más, pongo todas las canciones a todo volumen.

Ella soltó una risita: —No miento.

Suspiré, arrancando un hilo suelto de mi delantal. —Es fácil decirlo para ti. Tú no estabas en esa sala. Parecía que querían salir corriendo.

—Oye —dijo Sarah, con la voz más suave—. No te desanimes. Solo es una entrevista. Hay muchas más ahí fuera.

—Sí, bueno, esta era la que realmente quería —lancé una mirada a Mark, que ahora exageraba su disgusto con la música haciendo señas de que quería vomitar. Le saqué la lengua—. Además, empiezo a pensar que es un día de mierda. Hoy nada sale bien.

La campanilla sonó y miré hacia arriba para ver a los nuevos clientes. Dos hombres, que parecían ser unos años mayores que yo, se sentaron en una mesa.

Me incliné hacia adelante en mi asiento, cruzándome de brazos. Entorné los ojos mientras veía a Mark correr hacia ellos para tomar nota.

Esos dos hombres.

Uno de ellos había venido a esta cafetería ayer con sus amigos. Aún recuerdo cómo se le borró la sonrisa cuando me miró. Como si hubiera visto un fantasma. Tal vez yo parecía uno. Pero su reacción fue algo más.

Saliendo de mis pensamientos, mis ojos se desviaron hacia el otro hombre que acababa de sentarse.

Me miró, sus ojos cálidos se detuvieron en mí por un segundo, antes de que la comisura de sus labios se contrajera en una pequeña sonrisa. Mi corazón dio un vuelco. Desvió la mirada hacia Mark, echando un brazo sobre el respaldo del sofá.

Una persona normal habría dejado de mirarlo y se habría ocupado de sus asuntos sin hacer que el cliente se sintiera incómodo. Pero, ¿cuándo estuvo mi nombre en la lista de gente normal?

Así que seguí mirando, observando su apariencia. No pude evitar notar cada detalle. Su sencilla camiseta blanca de media manga acentuaba su físico musculoso, insinuando el poder que escondía. Su brazo tatuado era un lienzo de diseños intrincados. Tenía el pelo oscuro echado hacia atrás, lo que le daba un aire apuesto y peligroso a la vez. Y Dios mío, su sonrisa. Esa sonrisa asesina podría derretir...

—Si ya terminaste de mirar a tus clientes, estoy esperando —una voz muy, muy ofendida y grave entró en mis oídos, sacándome de mi ensimismamiento.

Desvié la mirada y vi a la persona —o mejor dicho, a otro dios griego— que estaba justo frente a mí. Un hombre. Un hombre muy alto, vestido como si hubiera salido directamente de una revista de negocios... y posiblemente de mis sueños.

Tenía un profundo ceño fruncido en el rostro, como si alguien le hubiera arrebatado toda su fortuna. Sus cejas oscuras estaban contraídas, con líneas apareciendo en su frente, mientras miraba hacia las mesas donde estaban sentados aquellos hombres y luego volvía a mí.

Sus ojos estaban cubiertos por unas gafas negras que probablemente costaban todo mi sueldo anual.

Sacudiendo la cabeza, exhaló: —Con razón el servicio es lento: estás ocupada desnudando a la gente con la mirada.

Fruncí los labios, tratando de no enfadarme por sus comentarios vacíos: —Quizás haya un malentendido. Estaba tratando de ver si algún cliente me necesitaba.

Una persona madura e inteligente simplemente habría dejado pasar el tema. Pero él no era una de esas.

Se metió las manos en los pantalones negros e inclinó la cabeza. —Por supuesto. No te importa la reputación que estás arruinando, la historia, el trabajo duro que construyó este lugar. Solo el sueldo, ¿verdad? Mientras llegue a tiempo, ¿a quién le importa si realmente haces tu trabajo?

Mis fosas nasales se dilataron. La ira consumió cada parte de mi cuerpo.

Aflojé la mano, metiéndolas en los bolsillos para asegurarme de que no terminaran estrellándose contra su encantador rostro.

Mirándolo intensamente, cuestioné: —¿Qué te da la certeza de que solo estoy perdiendo el tiempo todo el día? ¿Quién eres? ¿Mi mejor amigo que sabe todo o mi empleador? Porque mi empleador sabe lo trabajadora que soy. Guárdate tus opiniones de mierda.

¿Empleador? Mi cerebro se burló de mi condición de desempleada. Aparté esos pensamientos y enfrenté su expresión dura con la mía.

Quizás dije demasiado. No podía entender qué pasaba por su cabeza, ni ver ninguna emoción en su cara que confirmara que me había metido en un lío. Su rostro era como de piedra. Inexpresivo. Pero la tensión de su mandíbula me dijo que no estaba muy feliz de escuchar mi discurso.

Antes de que pudiera decir algo, una voz interrumpió.

—¿Sr. Advik? Hay un problema.

Un hombre se acercó al tipo que estaba frente a mí. Él asintió y ambos se fueron, haciéndome soltar un profundo suspiro de alivio. La abuela me va a dar una clase magistral cuando se entere de que ahuyenté a un cliente.

—¿Ria? Todo el mundo está ocupado. ¿Puedes llevar este pedido a la mesa 23? —La voz de la abuela me despertó. Asentí y me puse en pie, tomando la bandeja de su mano.

Mesa 23.

Esos dos hombres.

Estaban enfrascados en una conversación como si estuvieran en medio de una reunión.

Una vez que puse sus pedidos frente a ellos, me dedicaron una sonrisa. Les devolví la sonrisa y me di la vuelta, directo contra una pared.

O eso creía yo.

Dos manos salieron de la nada y me agarraron de los brazos antes de que me diera de bruces contra el suelo.

Espera un segundo.

No había ninguna pared antes. ¿Quién podría haberla construido de repente en medio de la sala? Y he oído que las paredes tienen oídos, ¿pero manos?

Parpadeé hacia la llamada «pared» y me congelé.

Oh. No era una pared.

Miré hacia arriba (y seguí mirando) hasta que llegué a su rostro y, ¡pum!, ojos azul océano. Por supuesto. Porque al universo le encanta hacerme parecer una idiota delante de gente atractiva.

Por un momento, el tiempo pareció detenerse y el ruido de las copas chocando y las conversaciones se desvaneció. Sus cautivadores ojos oscuros se clavaron en los míos, ahogándome en ellos. Había algo en su mirada, una conexión tácita que hizo que mi corazón diera un vuelco.

Quería mirar hacia otro lado, pero no pude. Sentí como si el hilo entre mis ojos y mi cerebro se hubiera cortado, porque por mucho que mi cerebro gritara que apartara la vista, mis ojos no siguieron la orden. Había algo inquietante en sus ojos, no solo su color, ese azul océano profundo, sino la forma en que me miraban. Como si me conocieran. Como si yo los conociera.

La campanilla sonó.

Entonces parpadeó y la suavidad desapareció.

Desvió la mirada.

La realidad me golpeó: me habían pillado mirando. Rápidamente bajé la vista y me aclaré la garganta, sintiéndome de repente demasiado consciente de lo cerca que estábamos.

Entonces, cuando lo miré de nuevo, con mi mente consciente, mis ojos se abrieron como platos.

Era el mismo hombre que se había marchado hace unos minutos.

Sus manos, que todavía me sujetaban ligeramente los brazos, se retiraron como si estuvieran ardiendo. Dio un paso atrás, metiéndolas en los bolsillos, con los hombros tensos.

Pero lo sentí: sus ojos seguían sobre mí.

Miré hacia arriba de nuevo; aquellos ojos azules ya no eran suaves.

Eran fríos. Duros. Distantes.

—¿Eres ciega? ¿No ves que alguien viene?

Su voz grave cortó la sala como un cristal.

Silencio.

Las sillas dejaron de arrastrarse. Una cuchara chocó contra un platillo. Todos los ojos en la cafetería se giraron hacia nosotros.

Y como alguien que odiaba ser el centro de atención, sentí toda mi columna vertebral tensarse.

Pero no iba a dejar que un extraño arrogante me avergonzara en la cafetería de mi abuela.

Sostuve su mirada fría, levanté las cejas y sonreí. Falsa y cortante.

—¿Y qué si te preguntara lo mismo?

Dio un paso adelante y se inclinó peligrosamente hacia mí: —Tú no puedes preguntar.

Le fulminé con la mirada: —¿Por qué? ¿Quién eres?

Sus ojos penetrantes se clavaron en los míos: —Estás haciéndome perder el tiempo. Muévete.

—Para la próxima, quizás deberías intentar no estar de pie en medio del pasillo como un pilar mal colocado. Algunos aquí realmente trabajamos. Tú me estás haciendo perder el tiempo a mí.

Su mandíbula se tensó. Podía ver mi final.

Entonces, justo cuando las cosas estaban a punto de descontrolarse, la voz de la abuela cortó el incómodo silencio como un salvavidas. —¡Sr. Agarwal! Bienvenido.

Me lanzó una mirada afilada que gritaba: «¿Qué demonios estás haciendo? No lo arruines, ¡es un cliente de oro!»

—¿Lo conoces? —pregunté.

La abuela se acercó y susurró lo suficientemente cerca para que yo la oyera —y estoy bastante segura de que él también—: —Es nuestro cliente de oro.

Clientes de oro. La abuela siempre decía que eran el tipo de personas que entraban y alegraban el día de la cafetería; clientes habituales que trataban su local como un segundo hogar, que siempre pagaban a tiempo, dejaban buenas propinas y hablaban amablemente con todos. Eran raros, valiosos, y ella nunca quería perderlos. Básicamente, los ricos.

—Entonces, ¿cómo es que nunca lo había visto antes? —pregunté en voz baja.

—Lo conocí hace apenas una semana. Además, nunca estás aquí cuando él viene —respondió ella con calma, sin apartar los ojos de mí—. Ahora limpia lo que has derramado y asegúrate de hacerlo con una disculpa adecuada. —Luego se giró hacia él con su sonrisa más dulce—. Eh... Disculpe. —Se fue cuando entró una de sus amigas, dejándome sola. Con él.

Resoplé en voz baja y murmuré un perdón poco sincero, mirando al suelo mientras el calor subía por mis mejillas.

—¿Qué? —Su voz cortó el murmullo de la cafetería, afilada e impaciente.

Me tragué un insulto y me obligué a encontrar aquellos intensos ojos azul océano.

¿En serio? No estaba susurrando tan bajo. Cualquiera a un metro de mí —especialmente el señor Sea-quien-sea— podría haber escuchado cada palabra. Solo estaba buscando una oportunidad para dejarme mal frente a todos.

Perfecto.

Reuniendo la sonrisa más dulce y genuina que pude, me enderecé y hablé alto y claro, asegurándome de que todo el mundo pudiera oírme.

—Dije que lo siento, señor.

—Bien. Ahora muévete. Has hecho perder suficiente tiempo. ¡Y para la próxima, fíjate por dónde vas! —espetó, tomando asiento entre los dos hombres. Reanudó la conversación, ignorando por completo mi presencia. Con su espalda hacia mí, solo pude fulminarlo con la mirada, con las mejillas ardiendo por una mezcla de vergüenza y rabia.

Sintiendo mi mirada, se giró y me observó.

—¿Todavía sigues ahí parada?

Alguien tiene que darle una lección sobre «cómo ser educado con los demás». Quizás debería escribir un libro sobre ello y tirárselo a la cara.

Como sea, forcé una sonrisa y pregunté tan dulcemente como pude:

—¿Su pedido?

Después de anotar rápidamente sus peticiones, me giré y me dirigí a la cocina para preparar todo. Una vez que los platos y las tazas estuvieron listos, volví a la mesa y comencé a servir.

Sostuve la taza de café, con la intención de entregársela al Sr. Grosero —quien, afortunadamente, ni siquiera se molestó en mirar hacia mí—. Pero, por supuesto, en un perfecto momento de comedia, la taza se resbaló de mis dedos y salpicó todo su portátil.

Su portátil, que parecía muy, muy caro. El que se veía demasiado importante como para terminar empapado en café.

Me quedé helada, con los ojos abiertos, mientras un silencio incómodo caía sobre la cafetería. Podrías haber oído caer un alfiler.

—¿Qué... demonios...? —Su voz se fue apagando mientras miraba el portátil, que ahora parecía estar haciendo una audición para un anuncio de café.

Entonces, su mirada se desplazó hacia mí.