Los ojos del País de las Maravillas

Existen más de tres mil especies de serpientes en el mundo y, aunque la mayoría encaja en la familia de los reptiles, yo estaba convencido de que Blake Owen se había ganado su propia categoría entre ellas.

Con unos ojos tan profundos y fascinantes como la maleza de un bosque, y una sonrisa magnética que dejaba sin aliento a cualquier incauto, la gente solía confundir su belleza con dulzura.

Yo no era una de esas personas. Ya no. No cuando el ardor potente de su veneno aún persistía en mi torrente sanguíneo desde la última vez que fui lo bastante descuidado como para bajar la guardia ante él.

Lo acogí como a un hermano y, a cambio, él se folló al mío. Había estado ahí para él, lo cuidé y lo defendí desde que éramos unos críos, y me lo pagó seduciendo a mi hermano pequeño en cuanto me fui de la ciudad.

Lo había querido. Ahora, lo odiaba a muerte.

Por eso no podía entender por qué tenía que ser él. Había miles de personas en esta ciudad de mierda, tan cansada y vieja, y entre ellas aún consideraba amigos a muchos. Aunque ya no fueran mis mejores amigos, ni siquiera amigos a secas... realmente no entendía por qué tenía que ser él. ¿Por qué, de entre todos, tenía que haber terminado en su puerta?

La madrugada ya estaba avanzada, la medianoche había pasado hacía rato, y el pequeño apartamento del centro parecía casi siniestro expuesto a la extraña quietud de las tres de la mañana. Las sombras merodeaban por las paredes, arrinconadas por la luz brillante que brotaba de la lámpara de la esquina, mientras la lluvia golpeaba contra el muro con una fuerza tan rítmica que parecía intentar recrear alguna sinfonía olvidada de Beethoven.

La línea donde terminaba el brillo de la lámpara y empezaba la oscuridad caía justo donde estaba sentado Blake, bañando su figura en una lucha de contrastes. Tenía los pies descalzos apoyados de puntillas, el izquierdo rebotaba ligeramente, y una mueca de disgusto le ensombrecía el rostro.

El silencio devoraba el aire entre nosotros. Había escuchado mis divagaciones medio locas y apenas sobrias sin interrumpir, pero parecía haber llevado eso al extremo. Con el corazón martilleando contra mi pecho, latiendo tan fuerte que sentía que en cualquier momento se me saldría, nunca antes había deseado tanto que hablara como ahora. No. Necesitaba que hablara. Necesitaba que dijera algo. Cualquier cosa.

Me costaba ver cómo algo de lo que pudiera decir iba a ayudarme, pero esa lógica se perdía bajo las olas de náuseas que me recorrían como si fuera una puta barata. Cerré los ojos con fuerza, forzando una respiración temblorosa, y tragué saliva. Intenté despejar la neblina que se había apoderado de mis pensamientos, esa que espantaba a la lógica como el lobo feroz a un rebaño de ovejas asustadas. No funcionó. Solo pareció resaltar la punzada de dolor que se había instalado en la base de mi cráneo.

«Entonces», dijo Blake, rompiendo el silencio. Sus hombros se encorvaron mientras se inclinaba hacia delante, apoyando los codos en las rodillas. Parpadeó un par de veces, con los ojos aún vidriosos por su sueño interrumpido, antes de negar con la cabeza. «Déjame ver si lo entiendo: ¿no lo eres?»

«Vete a la mierda», espeté. Sentí el calor, el ardor. La rabia llegó de golpe, acumulándose en el centro de mi pecho, hinchándose hasta que la presión se volvió asfixiante. «No soy gay».

«No lo despiertes, Eyes», dijo Blake en voz baja, frunciendo el ceño. Sus ojos se desviaron detrás de mí, deteniéndose allí. No necesité girarme para saber hacia dónde miraba; creo que habría vomitado si lo hubiera hecho. «Tiene que trabajar por la mañana».

Oz. Estaba hablando de Oz. Mi dulce e inocente hermano pequeño. A quien él había robado y profanado. El mismo al que prácticamente había puesto en mi contra. Ahora vivían juntos. Llevaban unos cuantos meses así. Había hecho que fuera casi imposible ver a mi hermano sin verlo a él.

¿Mencioné que lo odiaba? Lo que me devolvía una vez más a la pregunta del millón: ¿por qué estaba yo aquí? ¿Por qué estaba tan seguro de que él era la única persona con la que podía hablar?

«Vete a la mierda», solté de nuevo. Mis palabras sonaron arrastradas. Tenía el sabor agrio de mi propio vómito recorriéndome la boca. «Lo despertaré ahora mismo si me da la gana».

Había una parte infantil de mí que quería cumplir esa amenaza. Gritar y vociferar hasta despertarlo, pero no lo hice. Eso habría cabreado a Blake, lo cual habría sido una victoria, pero me importaba Oz. Dejando todo lo demás a un lado, era mi hermano. Además, lo último que quería era que él escuchara toda esta conversación.

«Ya basta, Isaac», advirtió Blake. Sus ojos se endurecieron. Su tono salió cortante. Se movió en la silla, frotándose los brazos desnudos, con gesto serio. «Has aparecido en mi casa en mitad de la noche para decirme que te has acostado con otro tío. Eso no te hace necesariamente gay, pero tampoco estoy seguro de que te haga heterosexual».

«No soy gay», gruñí de nuevo. Más bajito. No pareció resonar como antes. Me recosté en el sofá, siseando entre dientes mientras las ganas de vomitar volvían a atormentar mi estómago, y mis uñas se clavaron en el reposabrazos de cuero. Creo que tenía frío. Estaba temblando, pero había demasiado ruido en mi cabeza, demasiados pensamientos desorientados como para saber qué era la causa.

Me había quitado el abrigo y los zapatos en la puerta, pero no sirvió de mucho para el resto de mi cuerpo. Gotas frías de agua caían de mi pelo, resbalando por mi cara o bajando por mi columna vertebral, y un pequeño charco se había formado en el suelo bajo el dobladillo de mis vaqueros.

Quería irme a casa. Quería estar en casa. Pero joder... ¿cómo demonios había acabado la noche así?

«Estabas borracho», dijo Blake con suavidad, suavizando su expresión. «Todos tomamos decisiones estúpidas cuando bebemos, así que si quieres dejarlo como un desliz, un lapso de juicio, hazlo. No tiene por qué ser nada más. Pero si acabaste en la cama con otro hombre y estabas lo suficientemente sobrio como para saber lo que hacías, entonces existe la posibilidad de que, en el fondo, una pequeña parte de ti quisiera que sucediera».

Intenté encontrar las palabras para contradecirlo. Para poner en contexto aquella rabia destructiva, pero no salió nada. Era difícil encontrar un argumento sólido cuando me dolía el culo de una forma que nunca antes me había dolido y mi orgullo y dignidad se habían ido por el desagüe durante el camino hasta aquí.

«Estaba borracho», logré decir al final. «No significó nada».

Nada en absoluto. Ni de cerca. Y aunque las palabras de Blake me molestaban, saber que tenía razón y que yo había sido consciente y partícipe de mis decisiones... no había sido más que el Grey Goose tomando el control.

«Vale». Blake asintió. Su pelo, negro como el carbón, se movió con el gesto y unos cuantos mechones rebeldes le cayeron sobre la cara. «No te estoy juzgando, Isaac, así que ¿qué tal si te guardas esa actitud?»

Solo cuando agitó una mano hacia mí me di cuenta de que estaba medio levantado, con los puños cerrados. No duró mucho. El agotamiento se apoderó de mí y mis piernas, como marionetas de trapo, fallaron. Mi culo golpeó el cojín de nuevo. Tuve que luchar otra vez contra las ganas de vomitar.

«¿Qué tal si me lo cuentas otra vez?», dijo Blake. «Despacio, esta vez. ¿Más calmado? Sé que esto puede dar miedo, créeme, he pasado por eso, pero sabes que estoy aquí para ti, Eyes».

Por un momento, pareció que retrocedíamos al pasado. Su cara estaba borrosa, o tal vez mis ojos estaban hechos una mierda, pero lo suficiente de él era distinguible como para distinguir sus rasgos. La forma marcada de sus mejillas. La firmeza de su mandíbula. La amabilidad de su sonrisa.

Por un momento, solo por un segundo, todo el rencor entre nosotros desapareció. Se convirtió en un tiempo más sencillo. Uno más feliz, de cuando yo le cubría las espaldas y él a mí. Antes de que decidiera que meterle la polla a mi hermano pequeño era una buena idea. Y ese recordatorio fue todo lo que necesité para que aquella ilusión se hiciera añicos.

«Era el cumpleaños de Micah», dije, repitiendo mis palabras anteriores. «Y...». Frunciendo el ceño, agarrándome la cabeza, solté un resoplido. El orden de las cosas parecía confuso, bailando tanto que me costaba recordar la secuencia. «Y estábamos todos en su casa».

Era su vigésimo cumpleaños. Quería que fuera una noche para recordar. No podía recordar de dónde había salido el alcohol; era demasiado pronto en la noche. Éramos muchos. Habían convertido su sótano en una sala de juegos y nos habíamos pasado la primera parte de la tarde a chupitos.

No recuerdo haberme ido. No recuerdo por qué me fui. Quizás se acabó el alcohol. Quizás Jordan me había vuelto a cabrear. Esa parte estaba oscura. El bar, sin embargo, era algo que sí recordaba. Caminar a casa. El atardecer había pasado. Había llegado la noche. Lluvia. Calles vacías.

¿Por qué entré?

«Fui a casa», continué, tragando saliva. «No, iba a casa. Pete me paró. Pete... estaba fuera fumando. Me llamó. Dijo que me invitaría a una copa».

«¿Pete?», repitió Blake. «¿El hermano mayor de Charlie?»

«Sí». Asentí. Me arrepentí al instante. Tuve que contener tres respiraciones bruscas mientras el dolor me partía la cabeza por dentro.

«¿Pero no fue con él con quien acabaste yéndote a casa?»

No. Con Pete no. Otro punto oscuro en mi memoria; no tenía ni puta idea de qué le pasó a Pete. En un momento estaba hablando con él y, al siguiente, le quitaba un vaso de la mano a un tipo cualquiera.

«No».

«¿Te dijo su nombre? ¿Lo conocías? ¿Algo así?»

Por desgracia, sí.

Si no hubiera sido así, podría haberlo achacado todo a una alucinación. Convencerme de que nada de aquello fue real. Pero había sido demasiado lúcido. ¿Cuál era la palabra que usó Blake? ¿Consciente? Había estado demasiado consciente.

Y ese conocimiento me mataba.

«Deacon Baxter».

Lo masticó durante un segundo antes de que sus ojos se abrieran de par en par. «¿El rarito? ¿El tipo cuyo coche llenamos de huevos?»

Hice una mueca y asentí.

Baxter regentaba una tienda de vudú al otro lado de la ciudad. Bueno, quizás no era una tienda de vudú. No tenía ni idea de lo que era. Vendían remedios herbales, amuletos de la suerte, ofrecían lecturas y otras tonterías por el estilo. No era vudú, pero tampoco era normal.

Y nuestros "yo" más jóvenes habían encontrado el concepto aún más extraño. Dos años atrás, aburridos hasta la saciedad y con tiempo de sobra y humor infantil, Blake y yo, cuando éramos inseparables, habíamos convertido el coche del tipo en una tortilla. Nos pilló con las manos en la masa. Nos dio una bronca de campeonato por nuestros esfuerzos.

Desde entonces, lo habíamos apodado «el rarito».

«Joder». Soltó un silbido bajo. «Digo, el tío es guapo, eso te lo concedo, Isaac, pero joder. ¿No es mucho mayor que nosotros?»

«Veintiséis». Había tanta certeza en la respuesta que, a pesar de no recordar haberlo preguntado, estaba convencido de que era un hecho. «Siete años no es tanto, ¿no?»

Claro. Porque la edad era el problema, ¿verdad? ¿No el hecho de que lo que le colgaba entre las piernas era del mismo tipo que lo que tenía yo entre las mías?

«Ah». Sacudió la cabeza. «No. No sé por qué. Pensaba que era mucho mayor. Era... era...». Se quedó callado.

Cada vez que parpadeaba, su imagen se distorsionaba. A veces parecía estar más cerca. Otras, más lejos. Otras veces, solo era un desastre de píxeles. La misma pregunta de antes volvía a atormentarme: ¿por qué Blake?

Había muchas respuestas a esa pregunta; yo no tenía ni idea de cuál era.

Tal vez porque él era gay. O porque sabía que no se volvería loco como lo habrían hecho mis amigos.

¿O tal vez, inyectó la voz sarcástica en el fondo de mi cabeza, es porque es tu mejor amigo y sabías que no te juzgaría?

Esa voz fue aplastada de forma muy rápida.

«No te obligó a hacer nada que no quisieras, ¿verdad?», comprobó finalmente Blake. «Sé que dijiste que ambos estabais borrachos, pero estabais de acuerdo, ¿no?»

Como un coche chocando contra un muro de ladrillos a cien por hora, el impacto de sus palabras fue estremecedor. Hizo que cada intento mío de negar la realidad de la situación se desmoronara.

No lo hizo. Hubo muchos momentos borrosos, pero recordaba estar de acuerdo. Incluso insistir. No pensé que hubiera bebido tanto, pero claramente lo había hecho, porque no hay manera de que hubiera actuado así estando sobrio. De ninguna maldita manera.

«El sexo no fue lo peor, B», susurré. El mareo había empezado de nuevo.

«¿Qué fue?»

No recordaba de qué habíamos hablado en el bar. No recordaba irme ni volver a su casa. Recordaba estar en su casa. Recordaba... lo que hicimos. Pero había más.

Había más... y aunque estaba más borracho de lo que pensaba... ¿estaba lo suficientemente borracho como para justificarlo?

«Sabes que puedes contarme cualquier cosa, Isaac». Suave. Amable. Todo lo que sabía que aquel bastardo traidor que se tiraba a mi hermano no era.

¿Entonces por qué sentía que podía decírselo?

«Hizo que le llamara papi», solté. Siguió un silencio. Vi una gran variedad de emociones turnarse para dominar su expresión antes de que se cerrara, conteniéndose.

«¿Cómo dices?»

El calor subió a mis mejillas. Bajé la vista al suelo. La rabia había pasado a un segundo plano, pero seguía ahí, vibrando en mi cuerpo como un cable eléctrico. Esa rabia me era tan familiar como mi propia cara en el espejo; nunca me abandonaba del todo.

«Estábamos... él quería que le llamara papi». No recordaba cómo había surgido eso. ¿Había sido antes del sexo? ¿Después? ¿Durante?

¡Jodeeeer! ¡No volvería a beber nunca más!

«¿Y lo hiciste?»

Las lágrimas me picaron los ojos. Sentí cómo se me cerraba la garganta. «Creo que sí», susurré al fin. «¿Qué me ha hecho? Me ha convertido en un puto bicho raro como él».

Porque acostarse con otro hombre no era suficiente. ¿Teníamos que añadir cosas raras? El "rarito" estaba bien nombrado, al parecer. Pero si ese era el caso, ¿en qué me dejaba eso a mí?

Levantándose de la silla como si fuera humo, Blake hizo una mueca, se estiró tanto que los huesos de su espalda crujieron y negó con la cabeza. Había crecido durante el verano. Solía ser más bajo que yo, pero ahora los dos medíamos uno ochenta y cinco. Pero él era más ancho. El trabajo al aire libre había dado sus frutos y sus hombros tenían el doble de tamaño que antes, arqueándose en una constitución sólida, y su cuerpo se había tonificado. Su sombra crecía, haciéndose cada vez más grande hasta alzarse tan alta y orgullosa como la de un rey.

«No eres un bicho raro, Eyes». Acortó la distancia entre nosotros. Puso una mano en mi hombro. Me la quité de encima.

«No me toques», espeté.

Apretó los dientes pero retiró la mano. Se deslizó al otro lado del sofá. «No eres un bicho raro», repitió. «Y quizás él tampoco. Ambos sois lo suficientemente mayores para tomar vuestras propias decisiones. O sea, sonaba como si los dos estuvierais demasiado borrachos para tomar ninguna decisión, pero estas cosas pasan. Quiero decir, podría ser peor. Prefiero estar con alguien que tenga un fetiche con los "papis" que un fetiche con las axilas».

«¿Un fetiche con las axilas? ¿Qué coño es eso?»

«Es exactamente lo que suena... ¡guau! Eyes, te lo juro por Dios, como vomites en mi suelo...»

Demasiado. Tarde.

Brotando en chorros de asquerosidad caliente, cualquier intento de llegar al baño fue en vano. Un gemido escapó de mis labios. Mis manos y rodillas golpearon contra la madera.

«Supongo que te quedarás aquí esta noche», suspiró Blake. «Intenta levantarte e ir al baño. Te buscaré algo de ropa. Supongo que también tendré que limpiar esto».

«Tengo que irme a casa, B», dije ahogado, escupiendo, tratando de deshacerme del sabor vil. «Necesito una ducha. Necesito quitarme la sensación de él de encima».

Por un momento, volví a estar en las calles. Confundido. Perdido. Desorientado. Me había despertado en la cama del rarito, con sus brazos rodeándome y un montón de arrepentimiento naciendo. Salí disparado. Corrí como si el mismísimo infierno me persiguiera. No importaba que estuviera lloviendo o que no tuviera ni idea de dónde estaba. Solo necesitaba alejarme.

«Dúchate aquí. Tu madre me mataría si te dejara salir a estas horas en este estado. Y Oz también».

Ya no estaba borracho. Eso había pasado, en su mayor parte. Borracho era fácil. Lo difícil era estar sobrio. Era la resaca haciendo efecto mientras seguías despierto. Era la transición entre estar despistado y el «oh, joder».

En lugar de responder, vomité de nuevo.