Capítulo 1
POV: Sabrina
El correo había sido corto, casi cortante.
Cena con el Sr. Reginalds y el cliente. 8 PM. Hotel Langston. No llegues tarde.
Ni un «felicidades», ni un «buena suerte». Solo otro recordatorio de que trabajaba para una empresa que valoraba más los números que a las personas.
Aun así, que mi nombre estuviera vinculado a un negocio tan grande significaba que estaba haciendo las cosas bien. Este no era un contrato cualquiera. Era el trato que podía asegurar la estabilidad de la compañía por los próximos cinco años. Ganarlo me consolidaría como una pieza clave en ventas. Perderlo… no era una opción.
A pesar de todo, nada de eso explicaba por qué el pulso me martilleaba las costillas desde que leí el mensaje. Y no tenía nada que ver con el cliente.
Oliver Reginalds.
El hombre era una leyenda en la oficina central. Frío. Implacable. Un perfeccionista hasta la obsesión. La gente le tenía miedo o quería impresionarlo. Algunos, como yo, caíamos en una categoría más peligrosa: me sentía intimidada y fascinada a la vez.
Solo lo había visto antes en reuniones. Era una figura distante en la cabecera de la mesa, siempre con el control absoluto. Su voz, profunda y autoritaria, podía silenciar una sala en segundos. Y ahora, me sentaría frente a él. Trabajaríamos codo a codo para cerrar el trato más importante de mi carrera.
Me puse frente al espejo y alisé con las manos el elegante vestido negro que elegí para esta noche. Profesional pero atrevido. Un vestido que decía que iba en serio, pero que no me dejaría pasar desapercibida. La tela ajustada resaltaba mis curvas lo justo para favorecer mi figura. Me llegaba a mitad del muslo y combinaba perfecto con mis tacones de aguja negros. Mi cabello oscuro caía en ondas suaves sobre mis hombros. Mis ojos azules, resaltados con un poco de kohl, me devolvían la mirada con determinación.
Esta noche sería mía.
El restaurante era tan lujoso como esperaba. Luces tenues, caoba pulida y ese murmullo discreto que solo tiene el dinero. Y entonces lo vi.
Oliver Reginalds.
Estaba sentado en la barra con un whisky en la mano. Tenía el cabello rubio oscuro un poco despeinado. Su traje gris marengo a medida le quedaba como una segunda piel sobre su cuerpo imponente. Levantó la vista cuando me acerqué y nuestras miradas se cruzaron.
Lo sentí. Esa chispa, esa tensión que me recorrió las venas.
No sonrió. Oliver Reginalds no era de los que sonreían. Pero me recorrió con la mirada, lento y evaluador, antes de volver a mirarme a los ojos.
—Llegas temprano —notó él, con una voz tan suave como el whisky de su vaso.
—Usted también —respondí.
Inclinó un poco la cabeza, como si me estuviera analizando por primera vez. —Me gusta estar preparado.
—A mí también.
Un destello cruzó sus ojos marrones. ¿Aprobación? ¿Interés? Se esfumó demasiado rápido para estar segura.
—Bien —dijo, dándole un sorbo a su trago—. Entonces no me decepciones.
Y así, sin más, el juego había comenzado.
La mirada de Oliver no flaqueó; sus ojos marrones eran firmes e indescifrables. Irradiaba control. Era el tipo de hombre que no esperaba menos que la perfección.
—Este cliente no es solo un negocio más, Schmidt —dijo, dejando el vaso con un movimiento pausado—. Es el futuro de la empresa. Si no ganamos esto, lo harán nuestros competidores. No hay segundas oportunidades.
Incliné la cabeza, aguantándome las ganas de sonreír con suficiencia. —Lo sé.
Él levantó una ceja. —¿Ah, sí?
Una chispa de irritación me subió por el pecho. ¿Creía que venía a ciegas? ¿Que no me había pasado las últimas dos semanas analizando cada detalle del cliente? Me acerqué un poco y bajé la voz para que solo él pudiera oírme.
—Franklin Wexler, CEO de Wexler Developments —susurré—. De familia rica, pero le encanta fingir que levantó su imperio de la nada. Divorciado tres veces. Ahora está comprometido con una mujer veinte años menor. Le gusta la exclusividad y odia que le pongan trabas. Colecciona vinos caros, pero prefiere el whisky. Le pierden los que lo tratan como a un genio, pero sabe detectar los halagos falsos. Y… —dejé escapar una pequeña sonrisa—. Le gusta hacer negocios en cenas largas y con mucho alcohol.
La expresión de Oliver no cambió, pero algo en su postura se transformó. Fue solo una fracción de segundo en la que se quedó quieto, como si lo hubiera sorprendido.
Luego se recostó en su silla. Me recorrió con la mirada otra vez, más despacio ahora.
—Interesante —dijo con voz neutra.
Arqué una ceja. —¿El qué?
—No estaba seguro de si solo eras buena con los números o si de verdad entendías a la gente. —Me estudió como si fuera una ecuación que no terminaba de resolver—. Resulta que son las dos cosas.
Eso debería haberme parecido una victoria. En cambio, sentí un calor que se me instaló en la boca del estómago.
—Trate de no quedarse atrás, Reginalds —murmuré justo cuando el anfitrión se acercaba.
—Sr. Reginalds, Srta. Schmidt —dijo el hombre con una sonrisa impecable—. El Sr. Wexler ha llegado.
Me alisé el vestido y me levanté. Mi pulso estaba firme a pesar de la anticipación que sentía por dentro.
Oliver se levantó también. Su presencia era imponente, su traje perfecto y su cuerpo sólido junto al mío. No dijo ni una palabra más. Sin embargo, al caminar hacia el cliente, lo sentí a mi lado: demasiado cerca, demasiado intenso.
Y sentí cómo mi cuerpo reaccionaba ante él.
Wexler era tal como lo esperaba. Reloj caro, olor a puro impregnado en el traje y una voz potente que retumbaba en el restaurante. Le estrechó la mano a Oliver con firmeza. Luego se giró hacia mí, evaluándome con sus ojos azules.
—Y usted debe de ser la famosa Schmidt de la que tanto he oído hablar —dijo, apretándome la mano—. ¿Así que rompiendo récords, eh?
Sonreí. Fue esa clase de sonrisa que genera confianza pero no mendiga aprobación. —Me gusta que las cosas sean interesantes.
Él soltó una carcajada. En ese instante supe que ya era mío.
Al principio, Oliver llevó la voz cantante. Su enfoque era directo y metódico, con cada palabra calculada. Era impresionante ver cómo dominaba el lugar solo con su tono de voz. Pero Wexler no estaba respondiendo como Oliver quería.
Sus respuestas eran cortas y se distraía con facilidad. Le gustaba el poder, pero no que le dijeran qué hacer.
Así que cambié de táctica.
Me acerqué un poco más. Suavicé el tono para que pareciera una charla casual. Le pregunté por su último proyecto inmobiliario y apelé a su gusto por lo exclusivo. Oliver me lanzó una mirada, pero no me interrumpió.
Y entonces, tal como predije, Wexler pidió una ronda.
Whisky para él, escocés para Oliver y un martini sucio para mí.
Luego otra ronda.
Luego champán.
La conversación fluía sola. Mezclamos los negocios con anécdotas personales. Las risas se fundían con el intenso aroma del alcohol. Sentía la piel caliente y el corazón me latía con fuerza.
Y entonces, por debajo de la mesa, lo sentí.
Un roce de tela. Una ligera presión contra mi muslo.
Oliver.
No me moví ni lo miré, pero una oleada de deseo me invadió y se me cortó la respiración. Podría haber sido un accidente.
Pero yo sabía que no.
Cuando finalmente me atreví a mirarlo, sus ojos marrones se clavaron en los míos, oscuros y firmes.
Y supe que esta noche estaba lejos de terminar.
