Prólogo
Nikolai
Me desperté por el calor.
No era ese calor que te avisa, sino el que te reclama.
Tenía unos muslos apretados contra mis caderas y su peso me hundía en el colchón. Sentía la tela áspera contra mi piel y un cuchillo en la garganta. Su mirada era tan jodidamente firme que mi polla reaccionó antes que mi corazón.
Se me montó encima como si ya fuera dueña de todo. Se veía ágil y controlada. Me horcajaba con la confianza de quien sabe que no la voy a matar antes de escuchar lo que tiene que decir.
O a lo mejor se había cansado de esperar a que despertara.
—Duermes como un muerto —masculló.
Mis dedos se movieron bajo la almohada y rozaron el mango de la daga que guardaba ahí. Podría haberla tirado al suelo en tres segundos. Podría haberla rajado de arriba abajo, tirado el cuerpo y cambiado las sábanas antes de que saliera el sol.
Pero no me moví.
No lo hice porque ella sonrió.
No fue una sonrisa suave ni dulce, sino de depredadora. Parecía que el cuchillo no era una amenaza, sino un juego preliminar.
¿Y luego?
Me besó.
Fuerte. Rápido. Sin dudar ni un segundo.
Su boca chocó contra la mía como si ya estuviéramos peleando.
Sin vacilar. Sin avisar.
Fue un contacto a toda máquina; los labios chocando, los dientes raspando y su lengua obligando a la mía a responder.
Y, joder, lo hice.
Le devolví el beso. Con más fuerza. Con más rabia.
La agarré de la nuca y la acerqué más, como si yo fuera el que estaba invadiendo su espacio.
El cuchillo no se movió. Ella tampoco.
Su calor se restregaba contra mí, segura de sí misma, como si su cuerpo ya supiera que el peligro no era el arma, sino yo.
Le mordí el labio inferior. Ella soltó un gemido bajo, ronco y desafiante.
Ese sonido me pegó más fuerte que la hoja del cuchillo. Se me fue directo a la polla. Joder.
Me tragué su gemido. Metí su lengua en mi boca y me la follé con la mía.
Sus pechos rozaban mi pecho y sus pezones estaban duros bajo la tela negra. Esa fricción me puso la espalda tensa como un arco.
Todos mis instintos me gritaban que la tirara, que la inmovilizara y que la destrozara.
En cambio, gruñí contra su boca: —Jesucristo.
Fue algo sucio, animal. Un sentimiento de posesión que me hacía doler los dientes y que volvía mi agarre brutal.
Sus caderas se movieron contra las mías y sentí su calor directo, agresivo y deliberado.
Mi polla latía como si acabara de recibir una sentencia de muerte que aceptaba con gusto.
Ella no cerró los ojos. Ni siquiera cuando la besé como si pensara adueñarme de cada maldito aliento suyo.
Me miraba fijo a los ojos, como si me retara a parpadear primero.
Le apreté la cadera con fuerza y hundí los dedos en su piel. Lo hice con la fuerza suficiente para dejarle un moratón. Para que fuera una advertencia.
Ella no se inmutó.
No cedió.
Solo se apartó un poco, sin dejar de mirarme. Su aliento rozaba mis labios como si supiera que la dejaría vivir. Ya estaba juzgando lo que eso significaba.
—Hola, Nikolai.
Parpadeé una vez. —¿Quién cojones eres?
Se echó hacia atrás para que pudiera verla bien. Llevaba ropa negra ajustada, arneses en los muslos y el pelo trenzado. Tenía los ojos fríos como la escarcha.
—Talia —dijo ella—. Tómalo como una visita de cortesía.
No me moví. No sonreí.
Ella dio unos golpecitos con la punta de la hoja en mi cuello. Aplicó la presión justa para recordarme que el arma seguía ahí.
—Me has heredado.
Pero qué cojones.
Tensé los dedos sobre su piel. —¿Quieres repetirme eso?
—Hay un pacto de sangre. No te hacen falta los detalles, solo el resultado: ahora eres responsable de mí.
Me quedé mirándola.
Se me había montado encima con un cuchillo al cuello y me había besado hasta hincharme los labios. ¿Y ahora me salía con rollos de política familiar?
—Yo no hago de niñera. Y ni de coña dejo que una desconocida armada se meta en mi cama a hablar de legados.
—Perfecto —dijo ella con una sonrisa afilada—. Porque no estoy aquí para que me protejas.
El cuchillo desapareció en un abrir y cerrar de ojos. Lo guardó en la funda de su muslo con un movimiento fluido.
—Pero quería que lo supieras —añadió—. Estás libre. Los pactos de sangre se han cumplido y yo puedo cuidarme sola.
—Y aun así, aquí estás. En mi cama.
—Tenía curiosidad —dijo ella.
—¿Por qué?
Su sonrisa se volvió amplia y oscura. —Por ti.
Talia
No intentó quitarme de encima.
No entró en pánico ni gritó.
Ni siquiera parecía sorprendido.
Eso podía ser aterrador o impresionante de cojones.
Me bajé de él despacio. No porque hubiera terminado, sino porque ya había dejado claro mi punto.
Nikolai Markov. El heredero del Sindicato, el rey de la mafia. Era rematadamente guapo y peligroso de esa forma en que lo es el frío extremo: silencioso, gélido y capaz de costarte algo caro si no te mueves rápido.
Me observaba moverme como si yo fuera una bomba con la cuenta atrás en marcha.
—Has entrado en mi propiedad —dijo él.
—Es evidente.
—Has esquivado a los guardias. Has burlado la seguridad de mi dormitorio.
Hice girar uno de sus cuchillos entre mis dedos. —Tu guardia de la esquina este confía demasiado en lo que ve. Ni siquiera me oyó llegar.
Nikolai entrecerró los ojos. —Ya se enterará.
Me encogí de hombros.
No era mi problema.
—Sabes que debería matarte por esto —dijo.
—Probablemente.
—¿Por qué no has usado los canales oficiales?
—Porque no confío en nadie —dije con sencillez—. Y tú tampoco.
Eso lo hizo dudar.
Clavé el cuchillo en la madera de su mesita de noche, con el mango hacia arriba. —Necesitaba ver en qué clase de hombre te habías convertido. Quería saber si eras de los que cumplen un pacto o de los que entierran a quien viene a cobrarlo.
—¿Y bien?
—Me has dejado vivir —sonreí—. Así que, o te he impresionado... o todavía estás decidiendo dónde enterrarme.
Se levantó, agarró unos pantalones de chándal negros y se los puso. Actuaba como si no lo acabaran de despertar con un beso y un cuchillo en la yugular.
Cada centímetro de tinta en su pecho era una cicatriz disfrazada. Eran la prueba silenciosa de que nadie se alejaba de él sin sangrar.
Joder, estaba buenísimo. Demasiado como para confiar en él. Sobre todo con el recuerdo de aquel beso dándome calor todavía.
Me di la vuelta antes de que me pillara mirándolo.
—Bueno —dije—. Ya pasó la entrada dramática. ¿Me vas a ofrecer café o tengo que seguir impresionándote?
Él no se movió. —No les preparo café a los intrusos.
—Entonces me quedaré con tu cama como premio de consolación.
Al fin, hizo un gesto con la boca. Una pizca de diversión oscura.
—¿Por qué ahora? —preguntó—. ¿Por qué buscarme?
—Porque tengo un mensaje. Una advertencia. Se avecina algo grande relacionado con los viejos linajes, esos de los que nacimos nosotros.
Su mandíbula se tensó apenas un poco.
Lo sabía.
No sabía exactamente qué era, todavía no, pero su instinto ya había detectado la tormenta en el horizonte.
—Cuéntamelo todo —dijo él.
Miré el cuchillo que seguía clavado en su mesita.
Luego lo miré a él.
Y sonreí.
—Lo haré. Pero ponte una camiseta, Nikolai. Porque si no lo haces, te voy a follar antes de terminar la frase.
FIN DEL PRÓLOGO
