Sin Bin [no tan PRONTO EN GALATEA] Serie The Ironvale Legacy

MASON REEDS

Llegué media hora tarde. Inmediatamente supe que había cometido un error.

Los bajos retumbaban tan fuerte que hacían vibrar la columna de dirección. Las luces parpadeaban en las ventanas como en un rave. Una chica con un vestido de jersey vomitaba en el seto como si este la hubiera ofendido personalmente. Un tacón quitado. Un ojo cerrado. Pura dedicación.

Genial.

Los Wolves habían ganado hoy su primer partido de la temporada regular, el primer partido en casa. Limpio, brutal, dominante. Deberíamos haberlo celebrado con Gatorade y humilde orgullo de equipo.

En lugar de eso, alguien alquiló una mansión para fiestas con tres barriles y seis cubas de jungle juice de color neón. Y había suficientes puck bunnies como para organizar un ritual de apareamiento en el césped.

Justifiqué mi llegada mientras agarraba el six-pack del asiento del copiloto.

No soy un monje. Solo soy más consciente de las apariencias. Cam ya está hasta el cuello controlando la imagen pública. Si ve este shit-show en las redes sociales antes de que yo controle los daños, me desheredará. Joder, papá podría dejarme en el banquillo por pura vergüenza ajena.

Aun así, entré.

Y me arrepentí al instante.

No cabía un alfiler, solo cuerpos y bajos. El aire apestaba a cerveza rancia, spray corporal Axe, sudor y arrepentimiento. Un cóctel sensorial de "malas decisiones en camino".

Apenas logré pasar la entrada cuando lo vi.

Theo Beckett.

La Bestia.

Medio sin camisa, con todo el torso brillando como si se hubiera echado el barril por encima. Estaba a horcajadas sobre un barril. Sí, a horcajadas. Y se frotaba la entrepierna con un dedo de espuma como si esta le debiera el alquiler, mientras Dean y Logan coreaban su nombre. Alguien estaba boca abajo bebiendo del barril. Y Beast los incitaba como un sargento en una casa de fraternidad.

Las chicas gritaban. Los teléfonos grababan. Los fantasmas de Snapchat rondaban por la habitación.

Tomé aire lentamente por la nariz y exhalé las palabras en silencio:

—Jódeme vivo.

No soy un mojigato. He ido a fiestas. Joder, yo mismo he vomitado en un arbusto un par de veces.

¿Pero esto?

Esto era una actuación de nivel olímpico en escándalo público. Theo no salía de fiesta. Se inyectaba el caos en vena, lo acompañaba con sex appeal y dejaba el instinto de supervivencia en la puerta. Su reputación como la Bestia no era exagerada. Era la marca más precisa desde Kleenex.

Y ya podía oír la voz de Cam en mi cabeza:

—Contrólalo antes de que hunda a todo el equipo con él.

Solo que nadie controlaba a Theo Beckett. Y menos cuando llevaba tres cervezas de más y estaba recién inflado por la victoria.

Apreté el six-pack en mi mano. Era como si pudiera estrangular la responsabilidad en él.

Esto iba a ser un puto desastre.

Y ni siquiera llevábamos una hora de fiesta.

Tiré el six-pack en la cocina como si fuera radiactivo. Abrí una lata para mí, porque no había forma de sobrevivir a esta noche sobrio. No con el olor a jungle juice y testosterona atascando los conductos de ventilación.

Abrí la anilla y di un largo trago. Dejé que el mordisco del aluminio me refrescara antes de adentrarme más en el caos.

La sala de estar era peor.

Cuerpos apretados y música a todo volumen como si el subwoofer luchara por su vida. Y Theo... Jesucristo, Theo ya había abandonado su barril. Ahora estaba tirado en el sofá como si fuera su trono.

Una chica estaba a horcajadas sobre él. Cabalgaba su regazo como si lo hicieran para la cámara que definitivamente apuntaba hacia ellos. Ella se frotaba como si su alquiler dependiera de ello. ¿Y la mano de él?

Había desaparecido.

Directamente debajo del vestido de ella.

Nadie decía nada. Algunos se dieron cuenta, ¿cómo no iban a hacerlo? Pero este tipo de mierda se había convertido en ruido de fondo cuando se trataba de Beckett. Como el clima. O el tráfico. O la guerra.

Estaba a punto de darme la vuelta. Ya sentía náuseas al pensar en lo que haría Cam cuando viera las historias etiquetadas. Entonces, Theo se congeló.

Lo vi. Sutil, pero real.

Se echó ligeramente hacia atrás y entrecerró los ojos. Fue como si un interruptor se hubiera encendido en su cabeza.

Luego llegó la pregunta. Lo bastante alta para abrirse paso a través de los bajos:

—¿No eres la chica de Harker?

El roce se detuvo. La chica parpadeó, dudó. Luego hizo lo más estúpido posible.

Se encogió de hombros.

Ahí fue cuando Theo estalló.

—Quítate de encima de mí, joder —ladró. La empujó de su regazo como si de repente le hubieran crecido escamas—. Yo no me follo a infieles. Bájate antes de que vomite. Dile a Harker que la próxima vez elija a alguien que no intente cabalgar mis dedos en público.

Ella tropezó. Cayó con fuerza contra el brazo del sofá, con el pelo despeinado, el vestido arrugado y el ego herido. Hubo un instante de silencio. Una pausa larga e incómoda. Luego empezaron los susurros. Unas cuantas risas. Cayeron algunos teléfonos. Un par de bros hicieron una mueca.

Incluso borracho y medio desnudo, Theo tenía un límite.

Y, por lo visto, las zorras infieles estaban en el lado equivocado de esa línea.

Lo vi pasarse la mano por la cara. Estaba cabreado y no intentaba ocultarlo. Agarró una botella cercana, la de otra persona. Bebió de golpe como si se enjuagara el sabor de ella de la boca.

¿Sinceramente?

Estaba impresionado.

Por primera vez en toda la noche, sentí algo que no fuera vergüenza ajena al mirarlo.

Cam lo iba a matar igualmente por las apariencias. Pero, al menos, no era un completo cabrón.

Solo era un tío caótico, moralmente cuestionable y peligrosamente caliente.

Lo cual, de alguna manera, lo convertía aún más en una pesadilla de PR.

Qué puta suerte la mía. Porque, de alguna manera, los porteros siempre eran responsables de la mierda de todo el equipo.

Me moví por la planta principal con la lata de cerveza sudando en la mano. Intentaba parecer casual mientras hacía triaje de PR con la mirada.

Dean ya llevaba tres copas más allá de lo razonable. Tenía una sonrisa floja y el pelo engominado hecho un desastre. Sus ojos seguían cada culo en movimiento como si estuviera rastreando discos de hockey. Tenía la camisa desabrochada hasta la mitad del pecho, como si creyera que era un sugar daddy de yate. Me señaló con el dedo como si fuera una pistola al verme. Le devolví el gesto con un sorbo de cerveza y levantando el dedo medio.

Owen estaba en la cocina. Yacía tumbado a lo largo de la isla como una ofrenda sacrificial. Mientras, una chica con un top de tubo rosa se echaba tequila entre las tetas y lo retaba a tomárselo todo sin derramar nada. Él fracasó. A propósito.

Los tíos de la fraternidad que los rodeaban aullaron como si fuera el maldito Cuatro de Julio.

Me di la vuelta antes de poder asimilar más.

Luca y Dempsey arrastraban un puf gigante hacia el centro del comedor. Estaban a medio camino de construir lo que parecía un trono de latas de cerveza. Llevaban cascos puestos. Visores completos de rejilla. Nadie sabía por qué. Nadie preguntaba. Había cinta adhesiva. Tomé nota mental de fingir que nunca lo había visto.

Y entonces, como si el destino me diera una patada en los dientes, volví a pasar por la sala delantera y lo vi.

Harker.

No era un compañero de equipo, pero definitivamente era un conocido. Estudiante de pre-derecho, cercano a las fraternidades, un imbécil a tiempo parcial. El tipo de tío que delataría a un novato por fumar marihuana y luego haría trampa en un examen de psicología la misma semana.

Estaba discutiendo con la chica a la que Theo acababa de rechazar.

Reconocí su pelo. Y el vestido. Principalmente porque todavía lo llevaba demasiado subido por el muslo.

Harker tenía la cara roja y la boca apretada. Sus brazos estaban rígidos a los costados, como si intentara con todas sus fuerzas no montar una escena.

Demasiado tarde.

Ahora ella estaba llorando. Bueno, fingiendo llorar. De ese tipo de llanto sin lágrimas y con jadeos agudos. Y a juzgar por los susurros furiosos a gritos, él había descubierto exactamente en el regazo de quién había estado cabalgando.

Jesús.

Me di la vuelta, con la bilis subiendo por mi garganta.

El rostro de Cam apareció en mi mente. Con la boca fruncida. Esa mirada de muerte que había practicado en mí desde la escuela secundaria. La misma que había perfeccionado en algún momento entre el primer año y la primera vez que tuvo que convertir uno de los desastres de vestuario de Theo en algo digerible para los donantes.

¿Cómo demonios se suponía que iba a arreglar esto con relaciones públicas?

Esto no era un escándalo. Era un puto desfile.

Me bebí el resto de mi cerveza y me dirigí a las escaleras. Mis ganas de mear eran solo un poco más fuertes que las de desaparecer en la pared y reaparecer después de la graduación.

Y aun así, en el fondo, sabía que esto no era ni de lejos lo peor.

Papá iba a perder la puta cabeza.

Las escaleras crujían como si intentaran advertirme. Con la vejiga a punto de estallar y el cerebro frito, llegué a la mitad antes de notar lo oscuro que estaba. Era como si alguien hubiera fundido las bombillas para crear «ambiente». Pero solo lograba que el pasillo pareciera una mala decisión a punto de ocurrir.

La música seguía retumbando a través de las paredes. Ahora sonaba apagada, latiendo como un corazón hecho de graves. Pasé por una puerta entreabierta. Había una pareja dándole duro en un puf, y la chica gemía como una maldita sirena. Seguí caminando. No quería detalles. Solo quería mear sin pisar fluidos corporales.

Entonces llegué a la puerta del baño.

Cerrada.

Ocupado.

No pasa nada, pensé. Esperaría. Apoyé un hombro en la pared y...

Unas arcadas húmedas y ruidosas.

Me quedé helado.

Otra arcada. Más profunda esta vez. Ahogada.

Luego, un gruñido bajo y cruel se filtró por la puerta. Palabras inconfundibles.

—Eso es. Trágatela. Trágatela toda, joder, como la pequeña puta borracha de polla que eres.

Jesucristo.

La columna se me puso rígida. No por la sorpresa, sino porque conocía esa voz.

Theo. Joder, ¿cómo puede estar en todas partes al mismo tiempo? ¿Cómo?

Ahora había gruñidos. Rítmicos. Bruscos.

—Sí, eso es. Ni se te ocurra rendirte ahora, cielo. Querías a Beast. Pues ya lo tienes, joder.

Otra arcada. Apagada, desesperada. Luego, el inconfundible sonido de alguien jadeando, atragantándose con algo que no le dejaba respirar.

La cara me ardió como si la hubiera metido en un microondas.

No necesitaba imágenes. Tampoco las quería.

Solo esa voz ya era una escena completa en IMAX.

Me di la vuelta tan rápido que casi me tropiezo con mis propios pies. Murmuré un «No, no, no, no» que sonó como una oración y una maldición al mismo tiempo. Apenas esquivé a una pareja que se enrollaba contra la pared. Me dirigí directo a las escaleras como si pudiera escapar de la imagen mental que ya se había grabado a fuego en mi cerebro.

Iba a necesitar lejía. Para mi alma.

Y terapia. Posiblemente un exorcismo.

Llegué al pie de la escalera como si huyera de una zona de guerra. Mi vejiga se había rendido oficialmente. Mi alma había evacuado por mis oídos. Estaba a dos segundos de pedir un maldito Uber solo para escapar de cualquier demonio sexual que Theo hubiera invocado en ese baño de arriba.

Pero antes de llegar a la puerta, tuve que esquivar a dos chicas. Estaban paradas a mitad de la escalera como gárgolas cotillas.

Ambas eran puck bunnies. Obviamente.

La más joven tenía los labios de color rosa chicle y un aire de novata con los ojos muy abiertos. Gritaba a los cuatro vientos: «acabo de descubrir el vodka este semestre». Trasteaba con el móvil, con la varita del brillo de labios entre los dedos. La mayor era morena y parecía aburrida; sin duda llevaba ya un par de temporadas por la pista. Bebía de un vaso rojo Solo como si fuera champán.

Intenté pasar desapercibido, con los ojos clavados en la salida.

Pero entonces lo escuché.

—Dios —murmuró Bubblegum—, ¿cuánto se tarda en limpiarse el rímel?

Solo Cup ni parpadeó. —Nena, no es el rímel lo que se está limpiando. Créeme.

Me detuve a medio paso.

Bubblegum se inclinó hacia ella. —Entonces... ¿de verdad entró ahí con él?

Solo Cup sonrió con superioridad, mostrando los dientes como un depredador. —Eh, sí. Por eso no vamos a entrar ahí. No hasta que se despeje el ambiente.

Bubblegum se rio. Fue un sonidito nervioso, parecido a un hipo. —O sea... está muy bueno, pero en plan asusta de lo bueno que está. En plan «no te metas conmigo».

—Exacto —dijo la mayor, totalmente en serio—. De eso se trata.

Me miró como si le importara una mierda que yo estuviera allí parado. Luego se acercó más a su amiga.

—Todas las chicas de aquí quieren probar a Beast. Solo una vez.

Dejó que la pausa hiciera efecto. La alargó como un redoble de tambores.

—¿La palabra clave? Una vez.

Bubblegum parpadeó. —¿Por qué solo una vez?

Solo Cup soltó una risa grave y gutural. —Porque nadie quiere el segundo asalto. Y él nunca repite de todos modos.

—¿Por qué no?

—Una noche con él y acabas destrozada, arruinada o replanteándote toda tu puta vida. —Inclinó la cabeza hacia el baño—. ¿Esa chica? Va a necesitar pestañas nuevas, dignidad nueva y probablemente un collarín.

Bubblegum ahogó un grito. —Espera, ¿entonces ella...?

Solo Cup la interrumpió. —¿Se la acaba de follar en la cara la leyenda del campus? Sip. Y, con suerte, mañana lo recordará entre sollozos.

Me quedé allí parado.

Completamente congelado.

Mi cerebro, mi pobre y sufrido cerebro, no podía decidir qué procesar primero. No sabía si centrarse en el infierno tan casual que describían estas chicas o en el hecho de que sonaban celosas.

¿Qué cojones le pasa a esta gente?

Parpadeé. Di un paso gigante hacia abajo. No dije ni una palabra. Solo seguí caminando. Hacia fuera. Hacia la noche. Hacia la relativa cordura de mi coche y mis menguantes ganas de vivir.

Pensé en mis tíos. Todos y cada uno de ellos exalumnos de hockey de Fairfax University. Veteranos de la NHL. Ni siquiera Carter, el de los problemas de ira y un historial de suspensiones más largo que mi partida de nacimiento, había descrito la universidad así.

¿Por qué nadie me avisó?

¿Por qué nadie dijo: «Oye, Mason, por cierto, puede que el equipo de hockey esté maldito y que el capitán sea la mismísima polla de Satán encarnada, así que mejor mete agua bendita en vez de un pack de cervezas»?

Me deslicé en el asiento del conductor y apoyé la frente en el volante.

Necesitaba una siesta.

Y una escuela nueva.

O al menos, una nueva máscara de portero que pudiera llevar veinticuatro horas al día. A ser posible, una con cristales tintados y amortiguador emocional incorporado.

¿Porque esto?

Esto no era el típico momento de shock de un novato. Yo ya había visto mi buena ración de caos. Había sobrevivido a los desastres de la temporada pasada.

¿Pero este año?

Ya estaba empezando como terminó el anterior. En llamas y directo a un precipicio.

Y tenía la horrible sensación de que aún no habíamos empezado la verdadera caída libre.

Me quedé sentado en mi coche un minuto entero, solo respirando. Intentaba borrar de mi cabeza la imagen de lo que había oído arriba como si fuera un archivo dañado. Pero no se borraba. Cada vez que parpadeaba, allí estaba de nuevo. La voz de Theo, esa arcada ahogada, el alegre espectáculo de terror narrado por Solo Cup en las escaleras. Lo contaba como si fuera un rito de iniciación en todo el campus.

Cristo.

Necesitaba una nueva carrera. Un equipo nuevo. Una puta línea temporal nueva.

Puse la marcha y avancé hacia el bordillo. Los graves del interior seguían haciendo temblar mis ventanillas como si la fiesta intentara perseguirme físicamente.

Y al pasar por el porche, lo escuché. Las ventanas estaban empañadas y la puerta principal abierta de par en par, como si hubiera renunciado a la intimidad.

Un rugido.

Theo otra vez. En modo Beast activado. Un nuevo caos explotando a mis espaldas.

Seguido de una ovación lo bastante fuerte como para hacer temblar los árboles.

Esta vez ni siquiera me inmuté. Solo murmuré por lo bajo, con una voz plana y vacía. Como un hombre preparando su testamento:

—Cam va a asesinarlo. Papá va a enterrar el cadáver.

Y entonces me fui.

Directo hacia la noche.

Directo hacia cualquier pesadilla que fuera a ser el resto de esta temporada.