Pasión en la isla

El club palpitaba como un corazón.

Techos bajos, cargados de una bruma de neón y sudor. El aire era denso —olor a clavo, perfume, adrenalina—, una criatura viva que se deslizaba entre los cuerpos que se movían al ritmo del bajo, como atrapados en un ritual antiguo. La luz roja bañaba a la multitud en tentación.

En el techo, unos aros colgaban de cadenas donde mujeres semidesnudas bailaban en espirales lentas y surrealistas; su cabello se balanceaba como seda y sus extremidades dibujaban sombras en movimiento.

Las botellas de champán se encendían como antorchas, con fuegos artificiales estallando mientras los camareros las paseaban entre la multitud. Las risas, altas y sin filtro, irrumpían como notas salvajes de una trompeta de jazz.

Era Ibiza: cruda, temeraria, sin remordimientos.

Y Rafael Navarre encajaba ahí como un diablo en terciopelo.

Ya no salía de fiesta por diversión. Para Rafael, cada noche como esta era un negocio disfrazado de purpurina. Si estaba en un club de Ibiza, significaba que alguien iba a firmar: un nombre en un papel, un acuerdo en marcha, otra pieza del imperio encajando. Él era el arquitecto de estos momentos: un caos planeado que escondía una intención implacable.

Con unos ojos color avellana que no pasaban nada por alto y una voz capaz de vender agua en el mar, Rafael hacía que el poder pareciera algo sencillo. La gente lo veía y pensaba: playboy. Un heredero consentido, un diablo con yate, una sonrisa fácil y mujeres colgadas de ambos brazos. Pero la realidad era más afilada: no se entregaba a los excesos para escapar. Lo hacía para ganar. Cada sonrisa era un arma, cada noche como esta, una trampa.

Y esta noche, como siempre, se iría con exactamente lo que vino a buscar.

Se sentó en el mejor reservado: elevado, apartado, oculto en las sombras pero con una vista perfecta de todo.

A su alrededor, tres hombres con chaquetas carísimas, de esas que parecen no haberse arrugado nunca. Chicas posaban en sus regazos, aburridas y decorativas.

Uno de los hombres se inclinó hacia adelante, con el rostro encendido por el calor y el whisky. —¿Entonces qué hace diferente a tu islita? —arrastró las palabras, con la voz cortando la música.

Los labios de Rafael apenas se movieron. —Que está virgen.

Los demás se acercaron. Ya tenía su atención.

—Nada de resorts. Nada de autopistas. Nada de antenas de telefonía. Solo jungla, costa y una población local a la que no le interesa vender cocos a los cruceros.

El hombre del rostro encendido arqueó una ceja. —Suena a dolor de cabeza.

La sonrisa de Rafael no llegó a sus ojos. —Esa es la belleza del asunto. Lo llamamos eco-luxury. Una escapada consciente para élites conscientes.

Otro hombre soltó una carcajada. —¿O sea, una trampa para turistas ricos que quieren sentirse éticos?

—Exacto —respondió Rafael, con hielo en la voz—. Pagarán el doble por madera reciclada y un selfie con filtro bajo un panel solar. El triple si creen que eso compensa las emisiones de su jet privado.

Todos estallaron en risas.

Él se sirvió un dedo de tequila, sin molestarse con la lima. Un sorbo. Sin inmutarse.

—¿Y los permisos? —preguntó alguien.

—Vamos a meter a ReefCo para que se encargue de la certificación de sostenibilidad —dijo con fluidez—. Un nombre grande. Lo hace blindado.

—Caro.

Rafael se encogió de hombros. —No tan caro como una protesta o una demanda. Así parecemos salvadores, no promotores.

Chocaron las copas. Tratos cerrados. Los hombres alzaron sus bebidas.

—Por la ilusión de la virtud —dijo uno.

—Por los beneficios —corrigió Rafael, levantando su vaso—. Y por los idiotas que creen que eso significa algo.

Rugieron. Brindaron. Bebieron.

Uno de los hombres se recostó, removiendo lo último de su whisky. —¿Así que vas tú mismo? Eso es arriesgado.

Rafael dejó el vaso en la mesa, con la voz suave. —Estaré en el paraíso seis meses. Playas, sol, chicas... y nada de paparazzi.

—Eso suena de puta madre, tío —intervino otro—. ¿Podemos unirnos?

Los ojos de Rafael brillaron, intensos. —Depende. ¿Cuánto estáis dispuestos a pagar?

En la mesa soltaron una carcajada. —Siempre haciendo negocios.

—Caballeros —dijo Rafael, con la voz de repente fría y autoritaria—, no estoy aquí para mentiros. O estáis dentro o estáis fuera.

El hombre del rostro encendido soltó una sonrisa cínica. —Sabías que estábamos dentro desde el momento en que nos sentamos.

—¿Entonces?

—¿Dónde y cuándo firmamos?

Rafa sonrió de lado. —Tendréis los contratos por la mañana.

Uno de ellos miró la hora. —Tío. Ya es por la mañana.

Les dedicó una sonrisa lenta y maliciosa justo cuando sus teléfonos empezaron a vibrar.

Ellos miraron hacia abajo.

—Bandeja de entrada. Ya.

—Joder, tío —rió uno, levantando su teléfono—. Eres un tiburón.

—Espero las firmas antes de que acabe el día.

Su trabajo estaba hecho. Sus ojos se perdieron en el salón.

Fue entonces cuando vio una silueta familiar, llena de curvas oscuras y energía magnética, observándolo desde el otro lado de la sala.

La mujer del vestido negro con una abertura en el muslo que se pegaba como el agua y bajaba lo suficiente para hacer que su interés despertara. Estaba apoyada en la barra, jugando con su pelo de forma distraída, mirándolo como si ya conociera el juego. Tenía los labios entreabiertos en una risa lenta, la piel brillando bajo las luces y una mirada que decía: te quiero.

La boca de Rafael se torció.

Por supuesto que estaba allí.

Camila Ortega siempre aparecía donde chocaban el dinero y el placer. Vivía en Barcelona, pero de alguna manera siempre encontraba el camino hacia él, o quizá él hacia ella. No había persecución, solo encuentro. Sin sorpresas, solo tiempos exactos.

Vació su copa, dejando a los hombres a mitad del brindis.

La conversación a su espalda se convirtió en ruido de fondo mientras entregaba la flauta a un camarero que pasaba y se alejaba sin decir nada. No se disculpó. No pidió permiso.

Ellos lo vieron marcharse. Alguien murmuró: —Nunca cambiará.

Tenían razón.

Se abrió paso entre la multitud como el humo, fijando su atención en ella. La mirada de ella se clavó en la suya y se mantuvo ahí: curiosa, divertida, expectante.

—Me preguntaba cuánto tardarías —dijo ella, con una voz baja, suave como chocolate derretido.

Rafael se deslizó detrás de ella, lo suficientemente cerca como para rozar su hombro desnudo con su aliento. —Estaba trabajando.

Ella se giró lentamente, levantando la barbilla. —Siempre lo estás. Incluso cuando follarías.

Él sonrió, con ese gesto lánguido y peligroso que nunca llegaba a sus ojos. —Los negocios y el placer no son tan diferentes.

Ella bebió de su copa, indiferente. —Solo dices eso porque te gusta dominar ambos.

Sus dedos recorrieron el aire un segundo antes de hacer contacto: el dorso de su mano rozando suavemente la línea de su columna. Lento. Posesivo. La respiración de ella se cortó en el momento en que los nudillos de él rozaron la parte baja de su espalda. No se detuvo. Su mano bajó, arrastrando calor a su paso, hasta llegar a la curva de su culo.

Apretó una nalga con firmeza. —Y a ti te gusta ser la excepción.

Ella gimió, un sonido bajo e involuntario que escapó de sus labios como algo primitivo y desprotegido. —Me gusta el juego —susurró—. La forma en que me miras, como si fuera solo otra copa que olvidarás por la mañana, y aun así, siempre vuelves.

—Yo no vuelvo —murmuró él—. Es que eres fácil de encontrar.

La boca de ella se contrajo. —Cuidado. Los halagos pueden empezar a sonar a afecto.

—No arruinemos el momento.

Sus ojos se encontraron. Esa pausa breve y silenciosa donde toda la tensión se tensó al máximo: el tipo de silencio que hace que todos los demás en la sala desaparezcan.

Entonces, Rafael inclinó la cabeza hacia las escaleras al fondo del club: la entrada privada a las suites superiores.

—Ya conoces el camino.

Camila dejó su copa vacía en la barra. —Lo conozco.

Él no le ofreció la mano.

Ella no esperó permiso.

Se giró, con las caderas balanceándose con intención, y tomó la iniciativa, mientras la multitud se apartaba a su paso como seda en el agua.

Rafael la siguió, con expresión inescrutable.

La suite olía a sal, sexo y al aire acondicionado cítrico. Unos grandes ventanales daban al mar, con la ciudad brillando abajo como un joyero volcado.

Camila entró como si fuera dueña del lugar, aunque nunca lo había sido.

—Sigues usando la misma habitación —se burló, quitándose los tacones—. Romántico.

—Es la única disponible —respondió Rafael, cerrando la puerta con un clic suave—. Quizá es la peor.

Ella soltó una carcajada ligera, caminando hacia el centro de la habitación. —Eres dueño de este sitio, Rafael.

Él no respondió. Simplemente metió las manos en los bolsillos de sus pantalones y se apoyó contra la pared, mirándola.

Camila no tenía expectativas. Nunca intentaba tomarle la mano después, nunca preguntaba qué estaba pensando. Ella era abierta, no solo en cuerpo sino en propósito. Sin complicaciones. Práctica.

Su padre era uno de sus socios de toda la vida, suministrando productos de spa de alta gama para las propiedades Navarre: aceites, perfumes, esas cosas con olor a lavanda que a Rafael nunca le importó recordar.

Ella era hermosa de una forma que le satisfacía, pero a Rafael no le importaba. No ella. Nadie.

Simplemente sentía... la necesidad. La urgencia. El deseo de vaciarse.

Ella se giró lentamente, dejándolo mirar. Sabía exactamente lo que hacía: hacerlo esperar.

Sus manos se movieron con precisión sensual mientras buscaba tras su cuello, desabrochando el fino tirante y dejándolo caer. La tela se deslizó por su cuerpo centímetro a centímetro, revelando la piel tersa y las curvas iluminadas tenuemente por el resplandor ambiental de la suite.

La seda negra susurró al caer al suelo y se acumuló alrededor de sus tobillos. Ella salió con elegancia, los pies descalzos sobre el mármol pulido, la espalda erguida y orgullosa.

Se giró un poco, ofreciéndole una vista de perfil mientras bajaba sus bragas de encaje más allá de las caderas, un movimiento deliberado, casi provocador.

Se quedó desnuda, con confianza y una invitación envuelta en quietud.

—¿Te gusta lo que ves? —preguntó ella, con la voz cargada de calor.

Rafael se pasó la lengua por el labio inferior, rozándolo con el pulgar, sin apartar los ojos de su cuerpo.

Había visto a Camila desnuda más veces de las que podía contar y, sin embargo, había algo estable en ello, algo conocido.

Sus curvas eran familiares, sus movimientos fluidos, y nunca pedía más de lo que él estaba dispuesto a dar. Eso era lo que la hacía tolerable; incluso útil.

Entonces se movió.

Sin decir palabra, se colocó detrás de ella, agarrándola de las caderas y girándola para que quedara frente a las puertas correderas de cristal que daban a las luces de la ciudad y al borde del océano. Ni siquiera se desvistió. Lamió la curva de su cuello, besó su columna y le mordió el hombro lo suficientemente fuerte como para hacerla estremecer.

Una mano se deslizó entre sus omóplatos, presionándola firmemente contra el cristal. La otra fue a su cinturilla: soltando el botón, bajando la cremallera.

Sacó su polla, dura y lista, con el calor de su cuerpo presionando contra la piel desnuda de ella.

Luego la inclinó hacia adelante, haciendo que sus pechos se aplastaran contra el cristal frío.

Camila jadeó cuando el cristal frío tocó sus pechos. Sus manos se abrieron contra el panel, empañando la vista con su respiración.

Con un movimiento experto, lamió dos dedos y los metió entre sus muslos. Los deslizó dentro lentamente, estirándola, sintiendo el calor húmedo que ya le esperaba.

Él siseó, con la voz oscura y baja cerca de su oído: —Joder, estás muy húmeda.

Ella gimió, sin aliento. —Siempre estoy húmeda para ti, Navarre.

Él continuó trabajando sus dedos dentro de ella, estirándola con presión firme y constante, mientras su otra mano la presionaba con más fuerza contra el vidrio. El frío hizo que sus pezones se endurecieran, erguidos y doloridos contra la superficie lisa.

Ella se humedeció las yemas de los dedos con un leve jadeo y se frotó entre las piernas, acariciando su clítoris, desesperada por alcanzar el límite.

Entonces entró en ella con fuerza, gimiendo al llenarla. Ella lanzó un gemido fuerte, su voz amortiguada ligeramente por el cristal mientras su ritmo se asentaba: constante, controlado, cada estocada más profunda que la anterior. El sonido de su culo golpeando contra los muslos de él resonó en la suite, fuerte y obsceno, llenando el aire con toda la crudeza del momento.

Él agarró su pelo y tiró de su cabeza hacia atrás, mordiendo el lóbulo de su oreja. Ella gimió, presionando sus caderas contra él, intentando seguirle el ritmo. Él no le dio control: sus estocadas eran rápidas, profundas, castigadoras.

Ella se frotó su piel sensible con más fuerza, más rápido, siguiendo el paso para perseguir su propio orgasmo.

Él no la detuvo. No la ayudó. No le importó.

Se estrelló contra ella con más fuerza, cabalgando la ola de su propia urgencia. Ella se corrió con un grito ahogado, arqueando la espalda, su cuerpo temblando bajo él.

La presión había aumentado rápidamente, intensa y exigente, una urgencia que palpitaba en su polla con cada estocada brutal. Su agarre se tensó en sus caderas, la respiración agitada, la tensión retorciéndose en su columna hasta que apenas pudo contenerse.

Con un gruñido áspero, se salió justo a tiempo, masturbándose una, dos veces. Apretó la mandíbula, cerrando los ojos con fuerza cuando llegó su liberación. Su semen, caliente y espeso, se derramó por la curva de su trasero, espeso y sin complejos. Gimió bajo, estabilizándose con una mano en la espalda de ella, mientras la otra agarraba su polla para controlar la intensidad.

Camila miró hacia atrás sobre su hombro, con los labios curvados en una sonrisa cínica. —Has sido rápido —dijo, sin aliento—. ¿Hace mucho?

Él respondió con una media sonrisa perezosa. —Sí. Esta mañana.

Ella rio, sacudiendo la cabeza.

Rafael buscó un pañuelo en la mesa de la consola detrás de él, se limpió con facilidad mecánica y se subió la cremallera. Sin mirar atrás, se dirigió hacia la puerta.

—La habitación ya está pagada. Puedes quedarte —dijo secamente.

Luego se fue.

Las luces del pasillo se atenuaron cuando entró en el ascensor, con la puerta cerrándose tras él con un siseo bajo.

Su teléfono vibró. Papà.

Exhaló, tocó la pantalla y respondió. —¿Sí?

—Sabes que ya estoy en TikTok —la voz grave de Alejandro Navarre resonó al otro lado—. Otra fiesta. Otra escena viral tuya.

Rafael salió del ascensor en la planta baja. Sus pasos eran suaves, precisos. Asintió brevemente al conserje mientras salía al exterior, donde el aire húmedo de la noche lo envolvió. —Es parte de la estrategia. La imagen vende. Eso solías decir tú.

—Dije que la historia importa —respondió Alejandro—. No el espectáculo. Hay una diferencia.

Rafael hizo una pausa cerca del aparcacoches, escaneando la calle con la mirada. El chófer llegaba tarde. Odiaba eso. —Bueno, la historia y el espectáculo son lo mismo ahora. Los americanos están dentro. El discurso funcionó.

Alejandro se quedó callado. Luego: —¿Así que vas a hacerlo de verdad?

—Vuelo a la isla mañana. Quiero supervisarlo yo mismo.

—Nunca te gustaron estos proyectos verdes.

—Nunca me gustó nada que me recordara a la mediocridad humana.

Eso tuvo efecto. Silencio de nuevo.

—He leído la propuesta actualizada —dijo finalmente Alejandro—. Estás construyendo un monumento para inversores, no un futuro para los locales.

La boca de Rafael se tensó. —Es ambos. Y soy el único que puede hacerlo realidad sin que se venga abajo por culpa de los compromisos.

—Suenas como yo, ¿sabes?

—No soy tú.

—Pero tampoco eres tu madre —dijo Alejandro en voz baja—. Ella habría dejado que siguiera siendo salvaje.

Un coche negro dobló la esquina con los faros bajos. Rafael dio un paso adelante, aún con el teléfono en la oreja.

—No hago esto por nadie —dijo—. Lo hago porque soy el único que siempre termina lo que otros tienen miedo de empezar.

La voz de Alejandro se suavizó. —Solo asegúrate de que todavía te reconozcas a ti mismo cuando esté terminado.

Rafael no respondió.

La línea se cortó.

El conductor salió y abrió la puerta. Él se deslizó dentro sin decir nada, con las luces de la ciudad reflejándose en la ventanilla tintada mientras el coche se alejaba.

Rafael bajó el teléfono al regazo. Miró por la ventana con la mandíbula tensa y pensamientos ruidosos.

Por la mañana estaría en esa isla. Y podía sentirlo: esto no era solo otro cierre de trato.

Esta noche, como cualquier otra noche, cerró el trato.