Club Rogue: Pasión y Peligro

Punto de vista de Sloane

El vapor se enroscaba alrededor de mis hombros como un amante demasiado entusiasta mientras frotaba los errores de anoche por el desagüe. El cabezal de la ducha escupía agua tibia y decepcionante: tres años compartiendo este cuchitril con Weslie y aún no podíamos pagar un fontanero decente.

—Nada dice romance como esporas de moho —murmuré, enjabonándome el pelo negro. El aroma del perfume de Grady seguía pegado a mi piel a pesar del frotado enérgico. Sándalo y gilipolleces: el perfume oficial de los ejecutores de mediana edad en plena crisis existencial.

La cortina de la ducha crujió. —Sabes que tuve que pedir tres favores para enterrar esa denuncia por agresión —la silueta de Grady se recortaba tras el plástico amarillento como un espectro particularmente insistente de malas decisiones—. ¿Golpear a un Beta delante de testigos? Hasta para ti, eso es—

—¿Qué? ¿Excesivo? —resoplé, pasando el acondicionador por las puntas.

—Pasarse de la raya —terminó con ese tono condescendiente que me daban ganas de romper algo. Preferiblemente su cara.

Me enjuagué rápido, cerrando el agua con un chirrido que encajaba a la perfección con mi nivel de irritación. —Me agarró el culo, Grady. ¿Qué se suponía que hiciera? ¿Hacer una reverencia y darle las gracias por la atención?

El suspiro exasperado de Grady resonó en los azulejos descoloridos. Seis años como el juguete del ejecutor, y aún no había aprendido cuándo callarse.

—Sloane, ya sabes cómo funciona Lunaris. Eres una Omega en el Distrito del Entretenimiento.

—Que se joda la ciudad entera —gruñí, corriendo la cortina de golpe. Los ojos de Grady bajaron automáticamente a mi cuerpo desnudo antes de volver a subir—. El hecho de que no pueda transformarme no significa que sea propiedad pública.

Eso era lo peor de esta ciudad: no solo ser una Omega, que ya era bastante malo, sino ser una *sin lobo*. Un chiste genético. Lo único peor que estar en el fondo de la jerarquía licántropa era ser mercancía defectuosa.

Grady se apoyó en el marco de la puerta del baño. Con su traje gris a medida, parecía el ejecutor Beta perfecto: el juez, el jurado y el verdugo de Lunaris, todo envuelto en tela de diseñador. —El sistema funciona, Sloane. Sin la jerarquía, estarías en una situación mucho peor. Especialmente con tu… condición.

Bufé, dirigiéndome a mi habitación. —¿Mi condición? ¿Te refieres a que estoy atrapada en forma humana mientras el resto de ustedes aúllan a la luna?

—Sloane, por favor…

—Mira, agradezco el favor, ¿vale? —me detuve en la puerta de mi habitación—. Pero que quede claro: si otro Beta piensa que mi culo es de dominio público, le rompo la nariz. Otra vez.

La mandíbula de Grady se tensó, pero no discutió. Hasta él sabía que las Leyes de Sumisión eran una mierda, aunque nunca lo admitiría. No cuando hacerlas cumplir le pagaba la hipoteca y a su esposa la ropa de marca.

Cerré la puerta de mi habitación de un portazo y me apoyé contra ella, el agua de mi pelo goteando sobre la alfombra gastada. A través de las paredes delgadas, escuché a Weslie moviéndose en la cocina, probablemente preparando su café de diseño y juzgando mis decisiones de vida.

Otro día en el paraíso. Solo tratando de sobrevivir en una ciudad construida por Alfas, para Alfas.

Y luego se preguntan por qué tengo problemas de ira.

Veinte minutos después, salí de mi habitación sintiéndome un poco más licántropa… o lo más licántropa que podía sentirme una Omega sin lobo. Me había recogido el pelo húmedo en una coleta alta, me había puesto suficiente delineador para que mis ojos azules resaltaran y me había pintado los labios con mi labial rojo favorito. La camiseta corta dejaba ver los abdominales que me había ganado bailando, y los jeans ajustados marcaban cada curva.

Grady estaba sentado en la encimera de la cocina, revisando su teléfono, mientras Weslie se apoyaba en el refrigerador, tomando su tercer café de la mañana. El delineador negro de mi compañero de piso estaba impecable, como siempre, y su camiseta sin mangas dejaba ver la manga de tatuajes que se había hecho en lo que él llamaba su "era de malas decisiones".

—Hablando de favores —dijo Weslie con voz arrastrada, dejando su taza—, anoche me pusieron una multa de estacionamiento. La policía del centro es un dolor de cabeza. —Bateó las pestañas hacia Grady—. Estaría encantado de chupártela si la haces desaparecer. Ya sabes, parece que ese es el precio habitual por asistencia legal por aquí.

Grady se atragantó con el café. —Por Remus y Lupin, Wes.

Me reí, acercándome a la cafetera. —No te hagas el sorprendido. Todos sabemos tu lista de precios.

Grady puso los ojos en blanco, pero noté el leve rubor que le subía por el cuello. —Me ocuparé de eso, Weslie. No… hacen falta servicios adicionales.

Weslie aplaudió lentamente. —Los héroes que esta ciudad merece.

Grady nos fulminó a los dos con la mirada. —Son imposibles.

—Y sin embargo, aquí estás —dije, señalando el apartamento—. Otra vez.

Weslie me lanzó un donut duro. —No insultes a nuestro invitado, Sloane. ¿Cómo está tu esposa, Grady? ¿Sigue creyendo que trabajas hasta tarde en la comisaría los martes y jueves?

La mandíbula de Grady se tensó. —Clara está bien.

—Seguro que sí —intervine, echando azúcar al café—. Felizmente ignorante de que su marido Beta se codea con una Omega. El escándalo del siglo.

—Sabes —dijo Grady, ajustándose la corbata—, algunos podrían considerar inapropiado hablar de mi esposa después de que nosotros acabamos de—

—¿Follar? —completé—. ¿Tener sexo mediocre? ¿Usarnos el uno al otro?

Weslie casi se atraganta con el café. —Remus, Sloane.

—¿Qué? No es como si fuera un secreto. Bueno, excepto para Clara.

Grady miró su reloj, claramente ansioso por escapar. —Debería irme. Tengo trabajo de verdad que hacer.

—¿A diferencia del no oficial? —pregunté con dulzura, parpadeando exageradamente.

—Sabes, uno de estos días esa boca tuya te va a meter en problemas que no podré solucionar —advirtió Grady, aunque sin mucha convicción.

Me acerqué lo suficiente para captar el aroma persistente de su perfume. —¿Me lo prometes?

Tomó su chaqueta del respaldo de nuestra silla de segunda mano.

—No creas que te vas a librar tan fácil la próxima vez —le grité mientras se dirigía a la puerta—. Al menos invítame a cenar primero.

—En tus sueños, Sloane —respondió Grady, pero la leve curva de sus labios lo delató. La puerta se cerró tras él, y escuché sus pasos alejarse por el pasillo.

Me volví y encontré a Weslie mirándome con su expresión patentada de "eres un desastre", una ceja perfectamente arqueada desafiando la gravedad.

—¿Qué? —pregunté, fingiendo inocencia.

—Tú sabes muy bien qué. —Tomó un sorbo de café, los anillos de plata en sus dedos largos brillando bajo la luz matutina que se filtraba por las ventanas sucias de nuestro apartamento—. Uno de estos días, Clara se va a enterar, y no pienso sacarte de la cárcel cuando venga por tu sangre.

Suspiré, observando nuestro espacio reducido. El apartamento no era gran cosa: muebles desparejados recogidos de la calle y tiendas de segunda mano, paredes tan delgadas que se escuchaban las discusiones de los vecinos (y otras actividades), y una gotera persistente en la esquina que ningún cubo podía solucionar. Pero era nuestro, un refugio en una ciudad que nos veía como poco más que personajes de fondo.

—¿Qué tienes planeado hoy? ¿Más hojas de cálculo y mal humor por el inventario de bebidas? —pregunté, cambiando de tema mientras me subía a la encimera de la cocina, rayada por el uso.

Weslie me hizo un gesto obsceno con el dedo, esmalte negro descascarado incluido. —Algunos nos tomamos en serio nuestro trabajo en el Club Rogue. No todos podemos quitarnos la ropa y llamarlo trabajo nocturno.

—No olvides los trucos en el poste. Esos requieren habilidad de verdad.

—Ajá. —Weslie se movió con eficiencia alrededor de nuestra cocina diminuta—. Porque eso es lo que paga nuestra clientela. En fin, Vladamir viene a almorzar conmigo. Después iré a hacer inventario.

—Ah, "almorzar", claro —dije, moviendo las cejas—. ¿Cómo está el dios del sexo mafioso estos días?

Una sonrisa asomó en los labios de Weslie. —Bien. Ocupado con la campaña de su papi Alfa. Haciendo de buen hijo de rango medio para las cámaras.

—¿Y saliendo con un Omega en secreto? Escandaloso. —Moví los pies.

—En realidad, es políticamente astuto. Al parecer, el papá de Vlad está haciendo campaña con promesas de reforma. Todo sobre proteger a las "poblaciones vulnerables" y "cerrar la brecha jerárquica".

Puse los ojos en blanco. —A los Alfas les encanta prometer el mundo cuando necesitan a los perros callejeros y a los humanos para sus números. Una vez que están en el poder, todo es correa y bozales. ¿No es la elección solo una formalidad de todos modos?

—Bueno, es para el distrito bajo. Al parecer, nuestra falta de Alfa nos deja vulnerables a reclamos. —Weslie me corrigió.

—¿Desde cuándo te interesan las políticas?

—Desde que empecé a salir con el hijo de nuestro actual Alfa. Además, sabes lo del Alfa ese y toda su familia, que los asesinaron hace como dos décadas. Al parecer, su familia era la legítima Alfa del Aullido y los distritos bajos. Los Lykostellos fueron elegidos para supervisar este distrito junto con el suyo.

Sentí ese nudo familiar en el estómago al mencionar el asesinato. —Sí, bueno, quizá algunos Alfas se merecen lo que les pasa.

Weslie me lanzó una mirada cortante. —Sloane…

—¿Qué? ¿Crees que voy a llorar por unos Alfas muertos cuando mis padres…? —Me detuve, el dolor conocido extendiéndose en mi pecho. Ocho años después y aún se sentía como ayer. Encontrar la puerta de nuestro apartamento forzada. La sangre. El olor. Dos Omegas que nunca le hicieron daño a nadie, masacrados como animales sin que ni un solo ejecutor Beta se molestara en encontrar a los culpables.

—Lo siento —dijo Weslie en voz baja—. No lo pensé. No quería traer a colación…

—Sé que no era tu intención. —Lo corté con un gesto—. Pero no esperes que empiece a usar botones de "Vota por Lykostello" pronto.

El recuerdo de mis padres también trajo ese vacío en el pecho. Un minuto era una chica normal de quince años con padres que la querían, al siguiente estaba sin hogar, durmiendo en edificios abandonados y robando comida para sobrevivir.

—Mierda —murmuré, mirando el reloj agrietado en la pared—. Hablando de situaciones sociales incómodas, se supone que debo encontrarme con Tasha, Lex y Kira para almorzar en una hora.

Weslie arqueó una ceja. —¿El grupito del Distrito Corporativo? ¿No fue Tasha la que intentó que te arrestaran la última vez?

—No lo intentó —aclaré, agarrando mi chaqueta de cuero sintético del gancho junto a la puerta—. Lo logró. Y luego se hizo la sorprendida cuando aparecí en su ceremonia de apareamiento al día siguiente.

—Ah, sí, ¿no le brindaste al novio Beta en esa fiesta? —Weslie sonrió.

Me reí. —Sí, le agradecí por sus generosas propinas en el club.

—Y sin embargo, siguen siendo amigas.

—¿Qué quieres que te diga? Soy masoquista.

—¡No lo eres! —gritó Weslie mientras salía del apartamento.

El hueco de la escalera de nuestro edificio apestaba a orina y comida vietnamita del restaurante de abajo: una combinación encantadora que el casero llamaba "carácter urbano" cuando nos quejábamos. Tres pisos abajo y ya estaba en la calle, el caos característico del Distrito Bajo envolviéndome como una manta familiar, aunque ligeramente tóxica.

Un licántropo sin hogar dormía en la entrada de la lavandería abandonada al otro lado de la calle, sus orejas de lobo moviéndose incluso en sueños. Dos adolescentes gamma pintaban grafitis en la pared de la bodega mientras el dueño les gritaba amenazas en español. El aire olía a basura, comida callejera y ese aroma indefinible de demasiados cuerpos apiñados en muy poco espacio.

Hogar, dulce y jodido hogar.

Punto de vista de Morgan

Hacía tres meses, ese autobús se había detenido con un resoplido, sus puertas abriéndose como un gato malhumorado. Cuando bajé bailando de ese asiento de perro gris, mis zapatos planos golpearon el pavimento al ritmo de la canción en mi cabeza. El aire pegajoso de Mississippi, que había respirado durante diecinueve años, se cambió por humo de diésel y asfalto caliente. Apreté mi estuche de guitarra contra el pecho como un escudo, la misma que mamá empeñó su anillo de bodas para comprarme.

En casa lo llamaban la Ciudad de las Segundas Oportunidades, donde el talento valía más que la sangre. Mentiras contadas por cazatalentos que recorrían nuestra feria del condado, sonrisas con fundas de oro brillando bajo las luces de neón del rodeo.

El recuerdo se agrió mientras pasaba frente a casas de empeño con letreros parpadeantes de promesas desesperadas. Tres meses de carteles de "se busca ayuda". Sesenta y dos días de "no contratamos humanos". Veintisiete noches llorando en una almohada que aún olía a madreselva de casa.

—Solo será temporal —me prometí, mirando el volante arrugado de la audición en mi mano.

*Se buscan bailarinas - Todas las especies bienvenidas*, decía. Mamá tendría un ataque si lo supiera. Pero mamá no estaba aquí, luchando por pagar ochocientos dólares al mes por un motel infestado de ratas licántropas.

El letrero de neón de Club Rogue, una garra brillante, zumbaba sobre una puerta de acero que parecía sacada de un banco. Mi reflejo se distorsionaba en ese metal pulido: el pelo rubio escapando del broche de mariposa de mamá, los botones de la blusa a punto de reventar por el peso que había ganado comiendo bollos de miel de la gasolinera. Detrás de mí, un gamma se rio tapándose la boca con el puño.

—¿Aquí hacen audiciones? —le pregunté al portero con voz temblorosa, mostrando el volante como si fuera un objeto sagrado.

El tipo olfateó, las fosas nasales dilatadas. —Escaleras. A la izquierda.

El sótano retumbaba con un bajo tan profundo que me dolían los dientes. Seis chicas estaban sentadas en un sofá de terciopelo, todas con clavículas marcadas. Algunas con colas que se movían perezosamente detrás de ellas.

Omegas.

De verdad.

Mis muslos chirriaron contra el vinilo cuando me senté.

—¿Primera vez? —La pelirroja a mi lado sonrió, sus dedos con garras jugando con un piercing en la nariz.

—Sí, señora. —El tratamiento se me escapó antes de que pudiera evitarlo. Su risa sonó como un silbido de tetera—. Morgan Anne Martin. Mucho gusto.

Las omegas miraron mi mano extendida como si fuera una serpiente de cascabel. Pero luego un par se presentaron: Jaz y Marcie.

Dios las bendiga, fueron amables una vez que las hice hablar. Marcie, de los territorios agrícolas, había venido a Lunaris a estudiar arquitectura. Jaz se pasó los dedos por los rizos color rosa dorado mientras explicaba que le habían negado el acceso a la universidad comunitaria solo por ser una omega.

—Envié cincuenta y siete solicitudes de trabajo el mes pasado —confesé, alisándome la falda—. Incluso probé en esa cafetería nueva de Crescent, pero el gerente dijo que los humanos no pueden acercarse a las máquinas de espresso.

La chica con mechas rosas neón en el pelo se encogió de hombros, sus garras haciendo clic contra una funda de teléfono decorada con lunas crecientes. —Hay otras formas de ganar dinero en la ciudad.

La oreja de Marcie se movió: pelaje de verdad. —Encuentra un Gamma o un Beta bueno y déjalo que te mantenga.

El suelo se inclinó bajo mis zapatos baratos. —¿Se refieren… a salir con alguien?

Todo el grupo intercambió miradas de lástima.

La cola de Jaz se movió con irritación. —Mi Beta tiene un penthouse en Crescent. Tres omegas, dos habitaciones. Nos mandan la compra a domicilio siempre que… —Sus ojos se entrecerraron—. Bueno, ya sabes cómo son los Betas.

El estómago se me revolvió más que un té dulce de un mes. —Pero… ¿no hay leyes?

Las seis chicas estallaron en risas tan afiladas que podrían sacar sangre.

—Las Leyes de Sumisión —escupió Marcie—. Si un Beta chasquea los dedos… —Hizo el gesto con una mano con garras—. Nos abrimos de piernas.

El crujido de una puerta cortó mi náusea. El hombre olía a billetes empapados en bourbon: pelo entrecano peinado al milímetro, traje que costaba más que la granja de mi mamá. Su anillo de oro en el meñique chocó contra un portapapeles mientras se acercaba con paso depredador.

—Es la hora, señoritas.

La mirada del hombre nos recorrió como un carnicero evaluando cortes de carne. —Lennix Kane —anunció, el pulgar rozando su broche de solapa: un lobo aullando incrustado de brillantes de pacotilla—. Ahora están en mi casa. Arriba. —Chasqueó los dedos, que olían a humo de cigarro y arrogancia.

Marcie fue la primera en levantarse, la espalda rígida como si alguien le hubiera tirado de los hilos. Nos pusimos de pie entre un susurro de telas nerviosas, mis muslos pegándose al vinilo con un sonido que hizo reír a Jaz. Lennix nos rodeó, sus zapatos Oxford pulidos marcando un ritmo depredador contra el concreto.

—Giren. —Su voz tenía esa amenaza aburrida de quien disfruta demasiado su trabajo.

La pelirroja fue la primera en girar, su cola moviéndose con facilidad practicada. Sentí el temblor en mis rodillas cuando Lennix se detuvo detrás de mí: su aliento, caliente en mi nuca.

—¿Humana? —La palabra destilaba interés.

Se me secó la boca. —S-sí, señor.

El dueño del club me rodeó más despacio que un buitre sobre un cadáver. —Curioso espécimen. ¿Alguna vez has alimentado a un cordero antes del sacrificio?

Un escalofrío me recorrió la espalda. —No, señor.

Su risa olía a cigarros y crueldad. —Perfecto. A los lobos les encanta jugar con su comida. —Señaló a Jaz y Marcie también—. Ustedes tres vuelvan a las nueve de la noche. Escenario lateral. Muéstrenme de qué son capaces. El resto, vuelvan mañana a la misma hora. Si sobreviven la noche, formarán parte de la rotación regular.

Jaz me miró desde el otro lado del grupo, su sonrisa lo suficientemente afilada como para sacar sangre. *Bienvenida al sistema*, decía esa mirada.