La profecía de piedra

POV de Isla:

La tormenta llegó como un cacique pendenciero: ruidosa, despiadada e imposible de ignorar.

Cuando el primer trueno retumbó en el valle, los habitantes del pueblo musitaron oraciones a los santos y maldiciones a cualquier espíritu inquieto que se agitara en el cielo.

Pero yo, Isla MacRae, no lo hice.

Nunca he sido de las que obedecen advertencias, ya vinieran de hombres, de tormentas o de los propios dioses.

Me dije a mí misma que salí a buscar hierbas y que una sanadora no puede dejar que el clima controle su trabajo, después de todo.

Esa fue mi excusa, al fin y al cabo, y sonaría bastante respetable si la abuela o mi tío preguntaran más tarde.

El aire había estado zumbando desde la madrugada, como la cuerda de un arpa que se pulsa pero que nunca termina de silenciarse. Pero al anochecer, vibraba dentro de mi pecho.

Fue una estupidez, sí, pero siempre he tenido más desafío que sensatez.

La lluvia me empapó por completo antes de haber dado siquiera veinte pasos. Mi capa se pegaba a mi cuerpo, mis botas se hundían en el barro y mi cabello estaba enredado en mechones mojados alrededor de mi cara, mis cabellos rubios rojizos enredados. Aun así, seguí adelante.

Y la tierra parecía guiarme por sí sola.

Me llevó cuesta arriba y sobre la cresta por donde pocos se atrevían a pasar después del anochecer.

Debería haber dado media vuelta. Pero en lugar de eso, seguí subiendo hasta que la tormenta me condujo al hueco de las grandes piedras verticales.

Se alzaban en la distancia, más antiguas que las disputas entre clanes, más antiguas que las guerras inglesas y, tal vez, más antiguas que el propio pecado.

La mayoría de la gente no pondría un pie cerca de ellas y, en el pasado, nunca me había sentido atraída, pero esta noche, por alguna razón… algo se agitó dentro de mí, exigiendo que hiciera el viaje.

La piedra más alta brillaba bajo la pálida luz de la luna. Al principio pensé que era un rayo, pero no. Un resplandor palpitaba desde su interior, tenue y verde como el agua de manantial bajo la luz de la luna.

Dejé de respirar.

Todo el mundo había escuchado las historias; la voz de Morag resonaba en mi mente incluso ahora. Las piedras recuerdan, muchacha. Ven lo que nosotros no podemos. Pero su regalo nunca es gratis.

Nunca he sido una muchacha que huye de las advertencias, ni siquiera de las suyas.

Así que me acerqué.

El barro hundía mis botas cada vez más en la tierra mojada y la tormenta arañaba mi capa, pero nada podría haberme hecho retroceder ahora. Mi mano se alzó hacia la piedra y mis dedos rozaron la superficie.

Y silencio.

La tormenta se cortó como con un cuchillo. El mundo se redujo a mí, la piedra y los latidos de mi corazón.

Mis ojos estaban nublados.

Visiones.

Vi guerreros atrapados en batalla. Vi a un bebé llorando en la oscuridad. Y en el centro de todo, un hombre, sombrío y con el rostro oculto. Pero pude ver sus ojos: esos ojos. De acero. Se giró cuando su mirada atrapó la mía y, durante un latido imposible, me sentí vista.

Como si me conociera.

La visión se hizo pedazos.

Y me di cuenta de nuevo de que estaba en medio de la tormenta, mientras la lluvia picaba en mi cara y el viento aullaba. Tropecé hacia atrás y jadeé, pues mi mano aún ardía por el contacto con la piedra fría. El resplandor se había apagado.

«Santos, protéjanme». Las palabras escaparon de mi boca, ásperas y sin aliento.

Me tambaleé, mareada por lo que había visto. Mi cuerpo temblaba, pero apreté los puños para controlarme.

El miedo es una bestia hambrienta: crece si lo alimentas. Mejor matarlo de hambre con terquedad.

No fue nada, me dije. Una jugarreta de los rayos.

Pero yo sabía que no era así.

Había olido el humo, sentido el calor de las llamas, visto los ojos del hombre e incluso oído el llanto del bebé.

Giré sobre mis talones y regresé penosamente colina abajo.

Cualquier maldición que viviera en esas piedras, no quería tener nada que ver con ella.

Para cuando llegué a los últimos pasos hacia mi cabaña, estaba medio ahogada y más que furiosa. El humo salía de la chimenea, prometiendo calor, pero me preparé. Mi abuela y mi tío pronto estarían molestos por mi viaje.

Efectivamente, en cuanto abrí la puerta, mi abuela me lanzó una mirada que podría cortar la leche. «Por los santos, niña, ¿estás loca?». Morag MacRae se levantó de su taburete junto al fuego, con la espalda encorvada por los años. «¿Fuera en una tormenta como esta? ¡Te va a caer un rayo!»

«Estaba recogiendo matricaria», dije, quitándome la capa y colgándola junto al fuego.

La mirada de Morag se estrechó. «No me mientas, muchacha. Tienes el aspecto de alguien que ha visto más que lluvia».

Forcé mi voz para que sonara firme. «Ves demasiado, vieja».

«Sí, y tú haces demasiado poco caso. ¿A dónde fuiste?»

Apreté la mandíbula. Debería guardar silencio, pero el silencio presionaba mi pecho. «A las piedras. Una de ellas… brillaba. La toqué y vi cosas. Una batalla, un salón en llamas y un hombre».

Morag cerró los ojos con lo que parecía pesar. «Como me temía».

«¿Como te temías? ¿Sabías que esto podía pasar?»

«¿Qué advertencia cambiaría el destino?», preguntó ella. «Las piedras eligen a quién quieren y cuando lo hacen, no hay vuelta atrás».

«No quiero ser parte de esto», le espeté. «Soy sanadora. Mis manos curan, no destruyen».

«El querer no tiene nada que ver con el destino, muchacha. El don —o la maldición— te ha reclamado. Ya no puedes luchar contra ello».

Dejé caer mi cesta sobre la mesa con un golpe seco y las hierbas se esparcieron. «Ya veremos».

Me mantuve ocupada acomodándolas, negándome a encontrar su mirada.

Cualquier cosa que las piedras creyeran haber encontrado en mí, yo lo arrancaría. Mi vida era mía y de nadie más.

Pero incluso mientras colocaba la matricaria en filas, la visión me seguía atormentando.

Fuego, sangre, el llanto del bebé. Y, sobre todo, los ojos del hombre: azules grisáceos e implacables, ardiendo con algo que no podía nombrar.

Esa noche, me tumbé junto al fuego, mirando hacia la oscuridad mientras la tormenta hacía vibrar los postigos ruidosamente.

El sueño fue inquieto y cruel.

Volví a soñar con el salón.

Me desperté con un grito ahogado, mi camisón empapado en sudor, mientras mi corazón latía como un animal salvaje.

La tormenta afuera se había calmado hasta convertirse en una llovizna, pero dentro de mí, aún rugía.

Me presioné las palmas de las manos contra los ojos y juré en voz alta: «No me inclinaré ante esto. No lo haré».

Pero las palabras sonaron vacías.

Porque el destino —maldición, regalo— ya me había marcado.

Las piedras se habían agitado, y yo había respondido.

Y en algún lugar más allá de las colinas brumosas, un hombre al que nunca había conocido ya tenía un camino enredado con el mío.