La Luna de Cosecha
Capítulo 1: La Luna de Cosecha
Alex Blackwood estaba de pie en el límite de su propiedad. Tenía tierra bajo las uñas y el sudor le pegaba la camiseta blanca a la espalda. El sol de octubre se ponía tras las colinas de Yorkshire, tiñéndolo todo de dorado como un filtro de Instagram exagerado. Pero a diferencia de esas publicaciones perfectas de las redes sociales, este atardecer traía consigo el olor a tierra recién removida y el estruendo de los tractores a lo lejos.
—¡Jefe! ¡Ya entró el último lote de calabazas! —gritó Jamie Sullivan. Su acento irlandés sonaba marcado por el cansancio. Tenía el pelo rojo disparado en doce direcciones distintas, como si le hubiera caído un rayo.
Alex asintió mientras se quitaba los guantes de trabajo. Sus manos estaban ásperas y llenas de callos, algo que no se esperaría de un millonario. Pero claro, la mayoría de los millonarios no se pasaban el día hundidos en el barro hasta los codos, lidiando con verduras tercas.
La finca Thornfield Estate se extendía ante él como una escena de película. Eran dos mil acres de las tierras de cultivo más hermosas del norte de Inglaterra. La propiedad incluía una mansión que parecía el escenario perfecto para que el Sr. Darcy apareciera cabalgando en cualquier momento. Todo el lugar rebosaba elegancia de la vieja escuela. Cinco generaciones de Blackwoods habían trabajado estas tierras, y ahora todo era suyo.
Qué suerte la suya.
—Bien —dijo Alex, limpiándose la frente con el dorso de la mano—. Terminamos por hoy.
Las cuadrillas de la cosecha ya estaban recogiendo sus herramientas. Estos hombres llevaban trabajando desde el amanecer y se veían agotados. Alex anotó mentalmente que debía darles un bono extra en su sueldo esta semana. Los buenos trabajadores eran difíciles de encontrar, y estos hombres se habían dejado la piel durante meses.
—¿Te hace una pinta en el Sheep and Thistle? —preguntó Jamie, caminando junto a Alex hacia la mansión—. Sarah llevó a los gemelos a casa de su madre esta noche.
—No, paso —respondió Alex. Siempre decía que no. Llevaba siete años haciéndolo, desde que sus padres murieron y le dejaron más responsabilidades de las que cualquier joven de veinticinco años debería soportar.
Jamie puso los ojos en blanco con tanta fuerza que a Alex le sorprendió que no se le salieran de las órbitas. —Vamos, hombre. ¿Cuándo fue la última vez que hiciste algo que no tuviera que ver con la granja?
Alex fingió pensárselo. —Vi Netflix el martes pasado.
—Un documental sobre agricultura sostenible no cuenta.
—Fue educativo.
—Fue triste —replicó Jamie—. Tienes treinta y dos años, no noventa y dos. Vive un poco.
Llegaron a la mansión, construida con piedra de color miel y muros cubiertos de hiedra. Parecía sacada de una novela de Jane Austen. Seguramente esa fue la intención de su tatarabuelo cuando la construyó; al hombre claramente le gustaba impresionar a la gente.
—Ya vivo —dijo Alex, abriendo la pesada puerta de madera—. Vivo exactamente como quiero.
Eso no era del todo cierto, pero Jamie no tenía por qué saberlo.
El vestíbulo era todo mármol pulido y retratos de Blackwoods fallecidos que lo miraban con desaprobación. Sus botas resonaban en el suelo mientras caminaba hacia la cocina. El sonido siempre le hacía sentirse como un niño pequeño ensuciando de barro la casa de su abuela.
—Buenas tardes, Sr. Alex —Maggie Thornton apareció desde la cocina, secándose las manos en el delantal. Había sido la ama de llaves principal desde antes de que Alex naciera. Tenía la habilidad sobrenatural de aparecer cuando él más la necesitaba o cuando estaba a punto de cometer una tontería.
—Hola, Maggie —Alex se quitó las botas junto a la puerta. Sus calcetines tenían un agujero en el dedo gordo, pero Maggie había visto cosas peores—. ¿Cómo fue tu día?
—Como siempre. Evitando que este viejo caserón se nos caiga encima —le lanzó esa mirada especial, la que decía que sabía perfectamente que él había estado evitando el contacto humano otra vez—. Su cena está en el horno para que no se enfríe. Estofado de ternera y pan rústico.
El estómago de Alex rugió como un oso hambriento. Había estado demasiado ocupado para almorzar, sobreviviendo solo a base de café y determinación. —Eres una santa, Maggie.
—Ya lo sé yo —dijo ella con un bufido—. Le dejé el horario de mañana en el escritorio. Los pedidos de los restaurantes de Londres, los papeles de la certificación orgánica y esa entrevista con la revista Country Living.
Cierto. La entrevista. Algún periodista quería escribir sobre los "jóvenes empresarios que revolucionan la agricultura tradicional". Alex preferiría pelearse con un cerdo antes que eso, pero la publicidad era buena para el negocio.
—Gracias —dijo él—. Lo miraré después de cenar.
Maggie le dio otra de sus miradas. Esta significaba "trabajas demasiado y me preocupas", pero llevaba siete años mirándolo así. Él ya era inmune.
La cocina era la habitación favorita de Alex en toda la casa. Era amplia y acogedora, con ollas de cobre colgando y manojos de hierbas secándose junto a la ventana. En la vieja mesa de madera cabían doce personas, aunque Alex solía comer solo. El aroma del estofado de Maggie le hizo la boca agua.
Tomó un bol y se sirvió una ración generosa. El estofado estaba perfecto: carne tierna, verduras troceadas y una salsa tan buena que debería ser ilegal. Maggie era una cocinera increíble, pero últimamente él deseaba algo diferente. ¿Algo con más... sabor? ¿Especias? No sabía explicarlo.
Alex llevó su bol a la mesa y se sentó en su sitio de siempre. La silla daba hacia el ventanal que miraba a los huertos. Incluso con la poca luz que quedaba, podía ver las hileras de col y coles de Bruselas, el invernadero y el huerto de manzanos más allá.
Este era su reino. Su responsabilidad. Su vida entera.
Sacó el móvil y revisó sus correos mientras comía. Había pedidos de restaurantes de Londres y Manchester. Una solicitud de entrevista de una revista gastronómica. Tres granjas orgánicas interesadas en colaborar con él. El negocio iba viento en popa, lo cual debería haberle hecho feliz.
Debería.
La verdad era que Alex sentía que estaba atrapado en una rutina que nunca cambiaba. Despertar, revisar los campos, dirigir a los trabajadores, lidiar con el papeleo, cenar solo, dormir y repetir. Era una buena vida, una vida de éxito, pero a veces se preguntaba si esto era todo.
Sus padres hacían que todo pareciera muy fácil. Llevaban la granja juntos, riendo y discutiendo, haciendo que pareciera lo más natural del mundo. Su padre probaba algo que su madre estaba cocinando y ponía una cara como si acabara de descubrir un tesoro. Alex nunca había sentido nada parecido.
Al diablo, ni siquiera había estado cerca de sentirlo.
Su teléfono vibró con un mensaje de su administrador, Henry Pemberton: Informes trimestrales listos para revisión. Excelentes números esta temporada.
Genial. Más papeleo. Alex terminó su estofado y enjuagó el bol en el fregadero. Por la ventana veía las luces parpadeando en el pueblo. Seguramente la gente estaría en el pub, riendo, contando historias y disfrutando de la compañía.
Agarró una cerveza de la nevera y fue a su despacho. La habitación estaba llena de madera oscura y libros encuadernados en cuero que daban buena impresión, pero que sobre todo acumulaban polvo. Su portátil estaba abierto en el enorme escritorio de roble, rodeado de facturas y contratos.
Alex abrió su cerveza y se acomodó en su silla. Los informes trimestrales podían esperar hasta mañana. Esta noche solo quería sentarse en su gran casa vacía y fingir que no se estaba volviendo loco de soledad poco a poco.
Afuera, la luna de cosecha estaba saliendo, redonda, brillante y hermosa. Iluminaba los campos como un foco, haciendo que todo pareciera mágico y misterioso. Según su abuela, estas lunas traían cambios. Nuevos comienzos.
Alex bebió un largo trago de cerveza y se rió. Lo único que cambiaba por aquí era el clima, e incluso eso seguía el mismo patrón predecible año tras año.
Pero mientras contemplaba su reino bajo la luz de la luna, no podía quitarse de encima la sensación de que algo venía. Algo que pondría su mundo perfecto patas arriba.
No tenía idea de cuánta razón tenía.
A kilómetros de allí, en una habitación de hostal que olía a desinfectante y a sueños rotos, Isabella Romano metía su vida en una sola bolsa de deporte. Dobló su última camiseta limpia, una prenda azul desgastada, e intentó no pensar en cómo había terminado así.
Mañana tomaría un autobús hacia Yorkshire. Tenía exactamente treinta y siete libras a su nombre, ninguna oferta de trabajo y un hijo de seis años al que no podía permitirse mantener.
Pero también tenía algo que a mucha gente le faltaba: la terca negativa a rendirse.
—Mañana será diferente —susurró para sí misma, cerrando la cremallera del bolso—. Tiene que serlo.
Fuera de su ventana, la misma luna de cosecha que iluminaba la granja de Alex Blackwood proyectaba una luz plateada sobre las calles de la ciudad. Por un momento, Isabella Romano se permitió creer que tal vez, solo tal vez, todo estaba a punto de cambiar.
No tenía idea de cuánta razón tenía.
