Regla número 2: No beses al Alfa

«¡Despierta, Allison! ¡Tu madre quiere hablar contigo!». La voz de Sarah atravesó el fino velo del sueño, sacándome de una pesadilla que ya empezaba a tornarse oscura.

Era el mismo tipo de sueño, con variaciones retorcidas, que venía teniendo desde mi cita del viernes pasado con Lucien. A estas alturas, ya no se sentía como soñar, sino como ahogarme; como si mi propia mente conspirara contra mí.

En el sueño de hoy, la boca de Lucien estaba sobre la mía: suave, hambrienta, implacable. Mi cuerpo se fundió con el suyo mientras una ola de calor me inundaba. Entonces, sin previo aviso, sus ojos brillaron en un amarillo fundido, atravesándome como brasas. Su rostro empezó a transformarse, con los huesos estirándose bajo la piel y el pelo blanco brotando. A nuestro alrededor, el bosque se doblaba y retorcía; los árboles gemían como si estuvieran atrapados en una tormenta violenta. En algún lugar de la oscuridad, los lobos aullaban.

Ni siquiera recordaba cómo habíamos llegado allí. Un momento antes estábamos cenando y, al siguiente, nos besábamos en las sombras. Y entonces él cambió, convirtiéndose en otra cosa. El terror me desgarró. Mi cuerpo salió disparado antes que mi mente; mis piernas me llevaron hacia la oscuridad mientras el corazón me golpeaba contra las costillas…

Justo hasta que la voz de Sarah lo atravesó, haciendo añicos la pesadilla.

Me puse en pie de un salto, con el aliento atrapado en la garganta. Mi corazón martilleaba como si hubiera corrido kilómetros. «Por favor… dame un segundo, deja que reinicie», susurré con la voz ronca. Mis manos fueron instintivamente a mi pecho y a mi frente, como si pudiera mantenerme entera solo con pura voluntad. Me obligué a respirar: dentro, fuera, lento y constante.

Poco a poco, mi pulso se calmó, pero el miedo persistía, palpitando bajo mis venas como una réplica.

Los recuerdos de esa noche volvieron de golpe, como si hubieran ocurrido hace solo unas horas: la mesa a la luz de las velas, el aroma embriagador de Lucien, el misterio de sus ojos, los aullidos que aún resonaban en mi cabeza. Miedo. Deseo. Sospecha. El peso de todo eso me había presionado tanto que tropecé hasta casa, entumecida y agotada, desplomándome en la cama sin siquiera cambiarme; con el estómago hecho un nudo demasiado apretado para comer y la mente demasiado pesada para pensar.

Al día siguiente esperé, y esperé, un mensaje de Lucien. No llegó nada.

Para el segundo día, el silencio me corroía tan profundamente que me rendí. El orgullo es algo frágil cuando cada latido de mi corazón parece estar atado a él. Escribí un mensaje, tragándome la vergüenza, y presioné enviar.

Ninguna respuesta.

Los días se volvieron borrosos. Mi vida parecía suspendida, como si todo lo ajeno a su ausencia hubiera perdido su significado. Apenas podía comer. Los libros estaban abiertos ante mí, pero las palabras se negaban a cobrar sentido y se escapaban de mi comprensión. Los trabajos se acumulaban sin tocar, los debates en grupo zumbaban a mi alrededor con charlas vacías, y todo lo que podía hacer era ir a la deriva, aturdida, vacía y frenética, mientras mi mente se fragmentaba pieza a pieza.

Cuando pasó una semana, el peso de su silencio se volvió insoportable.

Ahora, en el brumoso resplandor de la mañana —¿o era ya mediodía?—, me golpeó con una fuerza aplastante. Una semana. Siete días. Siete noches. Ni una palabra. Ni un solo rastro de él.

¿Era esto todo? ¿De verdad había terminado antes de empezar? ¿Es que Lucien no iba a hablarme nunca más?

El pensamiento me dejó vacía por dentro. El silencio ya no era silencio; era un cuchillo. Era una muerte lenta. Sentía que me estaba haciendo luz de gas con su ausencia, y yo me estaba desmoronando bajo ella.

Si su intención era arreglarme, no lo había logrado. En este momento, haría cualquier cosa solo por saber de él. Cualquier cosa. Me disculparía, incluso sabiendo que yo no me equivocaba. Suplicaría, si eso fuera necesario. Volvería, me quedaría a pasar la noche, renunciaría a todo —a lo que fuera— para romper este silencio.

Porque sin él, ya me estaba rompiendo. Y no ayudaba que su ausencia estuviera reabriendo las viejas heridas que Jacob había dejado atrás: aquellas que todavía me negaba a afrontar, las conversaciones que todavía me negaba a tener.

Alguna parte retorcida de mí quería darle a Jacob otra oportunidad, usarlo como la distracción perfecta para borrar a Lucien. La ironía era hiriente: Jacob era el mismo hombre al que intenté quemar de mi sistema corriendo directamente a los brazos de Lucien.

Era un círculo vicioso brutal y humillante: la vida burlándose de mí, demostrando lo fácil que es tropezar de nuevo con el mismo fuego del que una vez creí haber escapado.

«¡Allison! ¡Han pasado cinco minutos!». La voz de Sarah flotó desde el otro lado de la puerta, aguda e impaciente, arrastrándome de vuelta a la realidad.

Gruñendo, me quité las lagañas de los ojos y colgué las piernas al borde de la cama. «Sarah, ¿no puedes darme un momento?», murmuré con la voz amortiguada bajo la pesada manta que aún se aferraba a mí. Los sábados eran para dormir hasta tarde, para esconderse bajo las mantas hasta que el día se sintiera lo suficientemente seguro como para enfrentarlo. No para… lo que fuera que esto fuera.

La puerta se abrió con un chirrido y, antes de que pudiera siquiera ponerme en pie, Sarah me metió su teléfono en las manos. Casi se me cae.

«¡Sarah!», grité, parpadeando con confusión. «¿Qué demonios… por qué me acercas esto?».

«Porque tu madre quiere hablar contigo. ¿De verdad pensabas que me lo estaba inventando?», respondió ella, exasperada. Su pelo rubio caía suelto por su espalda y llevaba una sudadera ancha que se le caía de un hombro. Olía ligeramente a harina, como si ya hubiera estado en la cocina mientras yo estaba enredada en pesadillas.

Fruncí el ceño mientras me pegaba el teléfono al oído, aún a medio camino del aturdimiento.

«¿Allison?» La voz de mi madre llegó a través de la línea, familiar y cálida.

Me quedé paralizada, con una tensión acumulándose en el estómago al escuchar el apodo que siempre usaba, el que yo odiaba.

«Little Pear».

Las palabras me envolvieron como un recuerdo del que nunca podría escapar. Cuando tenía dos años, perdí una muñeca llamada Little Pear. En mi mente pequeña y confusa, decidí que yo era Little Pear. Insistí en que todos me llamaran así y, por alguna razón, nadie en mi familia dejó de hacerlo. Ni siquiera ahora.

«Hola, mamá», suspiré, hundiéndome de nuevo al borde de mi cama, con el teléfono frío contra mi mejilla. «¿Cómo estás?», pregunté con la voz cargada de agotamiento.

«Estoy bien, cariño».

«¿Cómo está papá? ¿Cómo está…?»

«Todos estamos bien por aquí, Allison. Pero te echamos de menos. ¿Cuándo piensas venir a visitarnos?».