El rincón de las paredes de cristal
POV de Grace Clarke
La oficina vibraba con esa energía constante y agitada de una tarde de semana. Los teclados repiqueteaban con ritmos irregulares y las impresoras escupían hojas con chasquidos mecánicos y secos. La fotocopiadora resoplaba como si estuviera agotada de tanto trabajar. Los expedientes pasaban de un cubículo a otro por encima de los tabiques, los teléfonos no paraban de sonar y las voces subían y bajaban de volumen. Todo se mezclaba en ese ruido de fondo tan familiar al que Grace Clarke se había acostumbrado con los años.
El gran salón estaba lleno de filas ordenadas de cubículos. Era un hervidero de empleados ocupados, cada uno metido en su propio cuadrito. Al fondo del piso, dos despachos rompían la monotonía. Uno era un espacio más grande y amueblado, con ese aire elegante de la oficina de un jefe. Al lado había un cubículo con paredes de cristal; era más grande que los demás pero seguía siendo sencillo, con espacio apenas para tres personas.
Ese era el rincón de Grace. Su pequeño territorio desde hacía un año.
Ella no tenía planeado terminar aquí. Hace seis años, cuando terminó su pasantía, le dieron a elegir: irse, porque no había vacantes en su área, o aceptar un puesto de oficial de enlace junior en el Departamento de Relaciones e Interacción con la Industria (IOL). El departamento de IOL no tenía nada de glamoroso. Las oportunidades de crecer eran pocas, sobre todo en su puesto; casi no había forma de ascender. Pero Grace necesitaba el dinero y el trabajo le aseguraba un sueldo fijo. Lo aceptó diciéndose que sería algo temporal. Seis años después, seguía ahí. Sus antiguos compañeros de pasantía habían llegado más alto, en marketing, finanzas o estrategia. Algunos ya habían subido varios niveles. Ella seguía plantada en el primer piso, metida en su rincón de cristal. Varias veces pensó en irse, pero era difícil renunciar a la comodidad y su abuela dependía de ella. El sueldo servía para pagar las cuentas y ella conocía su trabajo lo suficiente como para cumplir sin quejarse.
Oficialmente, ahora era Oficial Ejecutiva de Enlace en el Departamento de IOL. Max, el hombre mayor que la había entrenado, se jubiló el año pasado y ella se quedó con su oficina. Su trabajo no se hacía tanto dentro de la empresa como fuera de ella. Grace gestionaba la comunicación entre la sede central y las fábricas repartidas por todo el país. Problemas, datos, notas de suministro o asuntos laborales; todo pasaba por su escritorio antes de llegar a los jefes.
El despacho grande junto al suyo era del Sr. Adrian Jones, el director del departamento y jefe de enlaces (CLO). En sus seis años, Grace había visto pasar a mucha gente por esa silla. Algunos se quedaban un año y otros apenas seis meses. Ella ya conocía cómo funcionaba la cosa: el puesto de CLO era un castigo para los ejecutivos que habían caído en desgracia o un entrenamiento corto antes de un ascenso en otro lado. Jones, que andaba por los cuarenta, era un hombre decente y trabajador que no terminaba de encajar allí, pero al menos la trataba con respeto.
Pocas personas habían aguantado tanto como ella en ese piso. Estaba la Sra. Carmen Santiago, la coordinadora de instalaciones, una mujer cariñosa pero de mirada afilada que manejaba todo con autoridad, desde el mantenimiento hasta los contratos del comedor. También estaba el Sr. August Webber, el contador veterano que ya pensaba en la jubilación, y el viejo Max hasta el año pasado. Todos los demás iban y venían.
Sus pensamientos se interrumpieron cuando alguien llamó al cristal. Al levantar la vista vio a uno de los nuevos; creía que se llamaba Victor Holmes. Había entrado hacía dos meses, con cara de niño y muchas ganas, de esos que llevan su libreta a todas partes.
—Señorita Clarke —dijo él con educación—, el Sr. Jones la llama.
Grace sonrió mientras empujaba su silla hacia atrás. —Gracias, Victor.
La oficina de Jones olía suavemente a café y papel. Él levantó la vista cuando ella entró. —Clarke, ¿cómo van los datos mensuales de las fábricas?
—Casi listos, señor —respondió ella—. Se los envío por correo antes de que termine el día. Si hay algo que corregir, tendrá tiempo de devolvérmelo antes de la fecha límite.
Él asintió con alivio. —Confío en usted. Ya lleva aquí... ¿qué, unos 5 años?
—Seis, señor —dijo ella con una sonrisa amable.
—Cierto. Muy bien. Ah, una cosa más: mañana empieza un grupo nuevo de pasantes. A nuestro piso le tocan cuatro. Tendrá que mostrarles el lugar. Yo no sé mucho de este departamento, así que necesitarán que usted los guíe.
—Por supuesto —dijo Grace.
Después de almorzar en el comedor con la Sra. Santiago y el Sr. Webber —un ritual de comidas sencillas y charlas tranquilas—, Grace volvió a su escritorio. Se hundió entre hojas de cálculo y reportes. Las horas pasaron volando y la oficina se fue vaciando poco a poco hasta que el silencio reemplazó el ruido de la tarde. Cuando por fin levantó la vista, las filas de cubículos estaban oscuras y desiertas.
Miró el reloj. Las ocho de la noche. Otra vez.
Grace suspiró. Hacer horas extras significaba más dinero, sí, pero también que su abuela la esperaría en casa molesta por otra cena tardía.
Apagó la computadora rápido, guardó sus cosas y salió del edificio. Había perdido el transporte de la empresa, que siempre salía a las siete en punto. Ahora estaba en la parada del autobús público con los auriculares puestos y música suave. El aire de la noche era más fresco y las calles vibraban con el ritmo pausado de la ciudad cuando termina la jornada de oficina.
Cuando el autobús llegó quince minutos después, Grace subió y se acomodó en su asiento. Se quedó mirando la ciudad pasar borrosa por la ventana, con la mente perdida en ese punto medio entre el cansancio y los sueños despiertos. Un día más terminado, un sueldo más ganado. Mañana sería igual.
Y con eso bastaba. Por ahora.
