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Las puertas de cristal de Blackthorne Tower se deslizan con un susurro neumático que grita dinero, y estoy bastante segura de que se me olvida cómo respirar.
«Joder», murmuro entre dientes mientras ajusto la correa de mi portafolios de cuero de segunda mano. «No la cagues, Milla. Solo… no lo hagas».
El vestíbulo es todo ángulos marcados y superficies reflectantes, con suelos de mármol tan pulidos que puedo ver mi propio reflejo, con los ojos muy abiertos, mirándome fijamente. En algún lugar arriba, muy arriba, las luces del techo brillan como estrellas lejanas.
Llevo exactamente tres semanas en Nueva York, durmiendo en un sofá cama en el estudio de mi primo en Queens, y este lugar hace que cualquier otro edificio en el que haya entrado parezca una caja de cartón.
La recepcionista detrás del escritorio curvo de obsidiana no levanta la vista de su ordenador. «¿Nombre?»
«Milla Hathorn. Tengo una entrevista con Michael Black. A las diez y media».
Hace clic en algo y luego señala hacia los ascensores con una mano perfectamente cuidada. «Piso sesenta. No llegue tarde. El señor Black desprecia la impuntualidad».
Genial. Sin presión.
Mis tacones resuenan demasiado fuerte contra el mármol mientras cruzo el vestíbulo. Mi corazón golpea mis costillas como si intentara escapar y me muerdo el labio inferior; es un hábito nervioso, siempre lo ha sido.
Las puertas del ascensor se abren con un suave tintineo, entro y pulso el botón del piso sesenta con un dedo tembloroso.
El trayecto hacia arriba es una tortura. Saco mi currículum, arrugado de tanto estar metido en mi bolso, y le echo un vistazo por centésima vez. Licenciada en Administración de Empresas, summa cum laude.
Tres años de trabajo administrativo en una empresa de construcción en Ohio. Bla, bla, bla. Suena tan provinciano comparado con este monumento de cristal al capitalismo. Pero necesito esto.
Después de encontrar a mi ex follando con mi reemplazo en nuestra cama, después de vaciar mis ahorros solo para pagar el camión de mudanza hacia el este, después de comer ramen en un estudio que huele a los calcetines de gimnasio de mi primo, necesito esto.
El ascensor se detiene.
Las puertas se abren a un pasillo de alfombra color carbón y arte discreto. Me aliso la falda de tubo, negra, profesional, que se ajusta a unas curvas que he aprendido a disimular, y me tiro del escote de la blusa.
La cicatriz en mi rodilla izquierda me pica debajo de las medias, una sensación fantasma del accidente en bicicleta cuando tenía doce años. La ignoro.
Una mujer severa con un moño plateado está sentada a un escritorio fuera de unas enormes puertas dobles. «¿Señorita Hathorn?»
«Sí».
«Él la espera. Entre».
Empujo las puertas y lo primero que me golpea es la vista. Ventanales de suelo a techo con vistas a la ciudad, el horizonte extendiéndose como un reino. Lo segundo es el hombre de pie frente a esos ventanales.
Michael Black se da la vuelta y juro que la temperatura baja diez grados.
Tiene sesenta y tantos años, el pelo plateado y esa postura que sugiere que nunca se ha encorvado ni un solo día en su vida. Su traje es gris carbón, hecho a medida hasta el último detalle, y sus ojos, de un gris acero evaluador, me recorren con la eficacia de un escáner de código de barras.
«Señorita Hathorn». Su voz es grava mezclada con autoridad.
«Señor Black. Gracias por recibirme». Doy un paso adelante y extiendo la mano. Él la estrecha una vez, con un apretón firme, y luego la suelta como si le preocupara que pudiera contaminarlo.
Señala una silla. «Siéntese».
Me siento. El cuero está frío a través de mi falda.
Michael Black se acomoda detrás de su escritorio, una enorme losa de mármol negro que probablemente costó más que la casa de mis padres, y abre una carpeta. Mi expediente, presumiblemente. No me mira mientras habla.
«Sus credenciales son… adecuadas. Pueblo pequeño, trabajos pequeños. Pero las referencias son buenas. Confiable, dicen. Puntual. Discreta». Él levanta la vista, esos ojos grises clavándose en mí. «Mi hijo necesita concentración, señorita Hathorn. No distracciones. Ha estado descontrolado desde…». Se interrumpe a sí mismo, apretando la mandíbula. «Necesita estructura. Alguien que no lo… excite».
Parpadeo. «¿Perdón?»
«Se aburre fácilmente», continúa Michael, como si hablara de un electrodoméstico que funciona mal. «Se distrae fácilmente con… el glamour. El brillo. Necesito a alguien corriente. Confiable. Invisible, si es posible. Usted parece sensata. Con los pies en la tierra».
Corriente. Invisible. Sensata.
Debería ofenderme, pero estoy demasiado desesperada como para indignarme. «Soy muy dedicada, señor Black. Cualquier cosa que su hijo necesite a nivel administrativo, puedo manejarlo».
«Es el CEO de esta empresa», dice Michael, y hay un peso en sus palabras. «También es… difícil. Las últimas tres asistentes renunciaron en menos de un mes. La anterior duró tres días. ¿Entiende lo que estoy ofreciendo?»
Un trabajo.
Un sueldo.
Un lugar en esta ciudad.
«Lo entiendo», digo, y estoy orgullosa de lo firme que suena mi voz.
Michael me estudia durante un largo momento y luego desliza un documento sobre el escritorio. «El contrato. Cláusulas estándar de confidencialidad y no competencia. Los detalles del empleo están en la página tres. Léalo con atención, señorita Hathorn. Con atención».
Debería hacerlo. Dios, debería hacerlo. Todas las alarmas en mi cabeza están sonando, lee la letra pequeña, Milla, recuerda lo que pasó con el contrato del apartamento, recuerda las tasas de almacenamiento que no viste venir, pero Michael Black me mira con esos ojos impacientes, y la vista desde el piso sesenta está girando con posibilidades, y estoy tan jodidamente cansada de ser cuidadosa.
Paso a la página tres. Mis ojos se clavan en el salario, joder, más de lo que he ganado nunca, luego en la fecha de inicio: 1 de septiembre.
Mañana.
Hay texto sobre los términos, sobre la duración, pero mi cerebro ya está calculando el dinero del alquiler, calculando la libertad, calculando la huida. Es solo un trabajo. Un año pasa rápido. Más rápido cuando no estás mirando.
Firmo con el bolígrafo que me ofrece, un objeto pesado que se siente ridículo en mi mano. No leo el párrafo sobre mi firma. No veo la cláusula que me encadena por doce meses, inamovible, sin rescisión anticipada sin penalizaciones que me llevarían a la ruina. Veo la cifra en la parte superior de la página y firmo.
«Excelente», dice Michael, y por primera vez, algo parecido a la aprobación suaviza la línea dura de su boca. «Bienvenida a Blackthorne Enterprises, señorita Hathorn».
Él se pone de pie y yo también, con las piernas temblando de alivio.
«Hay una cosa más», dice Michael, moviéndose hacia la puerta. «Debería conocerlo. Vea en lo que se está metiendo antes de la orientación de mañana».
Abre la puerta y asiente hacia la secretaria del moño plateado afuera. «Haz que Damien entre aquí».
Damien. El nombre resuena en mi cabeza. He hecho mi investigación. Damien Black, treinta y dos años, asumió como CEO hace dos años después de que su padre pasara a ser presidente. Reputación de playboy. Una lista interminable de modelos y socialités.
Escándalos cuidadosamente enterrados por costosas firmas de relaciones públicas.
La puerta de la oficina se abre y dejo de respirar por segunda vez ese día.
Es alto. Debe medir al menos un metro noventa, con hombros que llenan el marco de la puerta y una presencia que hace que la enorme oficina se sienta repentinamente claustrofóbica.
Cabello oscuro, peinado como si acabara de levantarse de la cama, pero de alguna manera se ve costoso.
Una mandíbula lo suficientemente afilada como para cortar cristal, cubierta por una barba incipiente que probablemente va contra el código de vestimenta, pero que de alguna manera lo hace lucir aún más poderoso.
Lleva un traje negro, camisa gris carbón, sin corbata, y todo en él grita intocable y peligroso y en qué mierda me he metido.
Pero son sus ojos los que me dejan clavada al suelo.
Grises, como los de su padre, pero donde los de Michael son acero frío, los de Damien son nubes de tormenta.
Turbulentos. Eléctricos.
Se clavan en los míos con la fuerza de un golpe físico y lo siento en todas partes: mi pecho, mi estómago, ese pulso traicionero entre mis muslos que no tiene nada que hacer despertándose durante una entrevista de trabajo.
Damien se detiene a mitad de camino. Su expresión cambia de aburrimiento molesto a algo más oscuro, más afilado. Su mandíbula palpita, un espasmo rápido y violento que no se molesta en ocultar.
«Papá», dice, y su voz es whisky y grava, áspera de una manera que hace que mis dedos de los pies se enrosquen dentro de mis sensatos tacones. «¿Qué es esto?»
«Tu nueva asistente personal», dice Michael. «Milla Hathorn. Empieza mañana. Intenta no espantarla antes del almuerzo».
Los ojos de Damien no abandonan los míos. Da un paso más cerca, luego otro, hasta que tengo que estirar el cuello para mantener el contacto visual.
Huele a colonia cara y a algo más oscuro, algo cálido. Se cierne sobre mí, irradiando una hostilidad tan espesa que podría ahogarme con ella.
«¿La nueva niñera de papá?», pregunta, y hay un desprecio en su tono que debería hacerme querer abofetearlo. Debería.
En cambio, siento que mi cara se calienta. Mi labio encuentra su camino entre mis dientes, nerviosa, excitada, no puedo notar la diferencia ahora mismo, y su mirada cae a mi boca. Algo cruza su rostro, aparece y desaparece, demasiado rápido para ponerle nombre.
¿Hambre?
¿Repulsión?
¿Ambos?
«Es confiable», dice Michael, ajeno a la reacción nuclear que ocurre a un metro de distancia. «Sensata. No es tu tipo habitual, gracias a Dios».
Los ojos de Damien vuelven a los míos, y ahora son más duros. Más fríos. «No», coincide, bajando su voz a un registro que vibra contra mis costillas. «Definitivamente, no es mi tipo».
El desdén debería doler. Lo hace, un poco, pero está enterrado bajo la avalancha de deseo que inunda mi sistema, química y estúpida e innegable.
Ya lo odio. Odio su cara perfecta y su boca cruel y la forma en que me mira como si fuera algo que raspó de su zapato.
También quiero saber qué se sentiría si estuviera presionado contra mí. Lo que me convierte en una idiota.
«Estoy parada justo aquí», digo, y mi voz suena más jadeante de lo que me gustaría, pero al menos estoy hablando.
La ceja de Damien se arquea, noto que hay una tenue cicatriz ahí, una línea pálida a través de su ceja derecha, y sus labios se curvan en algo que no es exactamente una sonrisa. «¿Lo estás?»
Se vuelve hacia su padre, y observo cómo los músculos de su espalda se mueven bajo la cara lana de su traje. «No necesito una niñera, papá. Despídela. Contrata a un robot. Contrata a un cadáver. Cualquiera menos esto».
«Esto no está a discusión», dice Michael, y hay hierro en su voz. «La señorita Hathorn firmó un contrato. Es tuya por el año. Intenta comportarte como un CEO, no como un estudiante de fraternidad».
Un año.
Las palabras resuenan en mi cabeza, pero no aterrizan. No se quedan.
Estoy demasiado ocupada mirando cómo las manos de Damien se tensan a sus costados, viéndolo aflojarse la corbata; un tirón rápido y furioso de la tela, y luego su mandíbula vuelve a palpitar, ese signo revelador de su temperamento apenas contenido.
Cuando vuelve a mirarme, el calor en sus ojos se ha convertido en algo peligroso. Algo que promete guerra.
«Bien», dice suavemente. Demasiado suavemente. «Bienvenida a Blackthorne, señorita Hathorn».
Dice mi nombre como si fuera una amenaza.
Como una promesa de cada cosa horrible y deliciosa que está a punto de suceder.
No me da la mano.
Solo me mira durante un latido, dos, dejando que la tensión se estire entre nosotros hasta que estoy segura de que voy a vibrar fuera de mi propia piel.
Luego se da la vuelta y sale, la puerta cerrándose de golpe detrás de él con un estallido que me hace saltar.
La oficina se queda en silencio.
Mi corazón intenta romper mis costillas.
Michael se aclara la garganta, ya despidiéndome mientras vuelve a su escritorio. «Se reportará en el sexagésimo primer piso a las nueve en punto. No llegue tarde. ¿Y, señorita Hathorn?»
Consigo apartar los ojos de la puerta cerrada. «¿Sí?»
«Use algo menos…». Señala vagamente mi atuendo. «Distractor. Mi hijo tiene suficientes tentaciones sin añadirla a usted a la lista».
Menos distractor. Miro hacia abajo a mi aburrida falda negra, mi modesta blusa. Prácticamente llevo el hábito de una monja.
Pero mientras murmuro mis despedidas y tropiezo hacia el ascensor, con las manos temblando al presionar el botón del vestíbulo, todavía puedo sentir los ojos de Damien Black sobre mí. Todavía siento el chasquido eléctrico de esa primera mirada, la forma en que su vista me devoró incluso mientras se burlaba.
No es su tipo, dijo.
Es un mentiroso.
Lo vi en la forma en que sus pupilas se dilataron. Lo sentí en el calor que emanaba de él, furioso y crudo y dirigido totalmente hacia mí.
Las puertas del ascensor se cierran y me desplomo contra la pared de espejo, presionando mis palmas frescas contra mis mejillas ardientes. A través del cristal, la ciudad se extiende abajo, llena de promesas y peligro.
Acabo de firmar un contrato que no leí, atrapándome por un año con un hombre que me mira como si quisiera arruinarme, y ya me pregunto a qué sabrá su boca.
«Joder», le susurro a mi reflejo.
La chica que me devuelve la mirada tiene ojos salvajes y labios mordidos de rojo y el aspecto inconfundible de alguien que acaba de saltar de un avión sin comprobar si tiene paracaídas.
El ascensor cae, rápido y revolviendo el estómago, y no puedo quitarme la sensación de que acabo de cometer el mayor error de mi vida.
O el más emocionante.
