El ‘París gay’, no tan feliz
¡Hola!
Aviso: esto es un romance de combustión lenta, con bastantes palabrotas.
Hay una mención de agresión, pero se indicará en el título del capítulo.
Espero que os encante esta pandilla de inadaptados y esta historia de amor tanto como a mí .
F.
No me había dado cuenta de lo aburrida que se había vuelto mi vida hasta esta noche. Quiero decir, tengo un trabajo decente, un piso bonito, amigos geniales.
Pero aquí estoy, con treinta años, un viernes por la noche, son las diez y estoy bostezando como una abuela después de una partida de bingo hasta tarde.
Estoy aburrida.
Alexis y Pen (Penélope, pero no la llames así) se lo están pasando en grande en la pista de baile. Nathan debe de estar por aquí, probablemente ligando como un loco.
Y yo haciendo de canguro. Como se hace un viernes por la noche en la discoteca más grande y pija de la capital. La hermana pequeña de Pen está de visita, y ella me suplicó que las sacara: sofá VIP, una botella de champán en hielo y todo el pack. Es la primera vez que Melody viene a París, y Pen quería que lo pasara genial. Como la empresa donde trabajo es bastante conocida en el mundillo, puedo conseguir entradas VIP para casi cualquier sitio.
El problema es que Melody es una niña mimada. Bueno, es joven, la hija tardía de dos jubilados que se enteraron de que estaban embarazados cuando Pen ya tenía un año, y ahora no tienen ni idea de cómo criar a una adolescente.
La chica tiene dieciséis años y es guapa, eso se lo reconozco, pero Dios, qué insoportable. El primer día, visita VIP al Louvre con guía privado, y la muy descarada no soltó el móvil ni para mirar, poniendo los ojos en blanco cada dos por tres, según me contó Pen, furiosa y harta, a punto de darle un cachete y mandarla de vuelta a casa en el primer tren hacia el sur. Pensó que una noche de lujo le gustaría a la princesita, pero de momento, ni por asomo.
Hizo un mohín en el coche porque Nathan se negó a flirtear con ella, recordándole con su diplomacia de elefante en una cacharrería que, efectivamente, no era un pedófilo. Siguió con el mohín desde el primer minuto en la discoteca porque, señores y señoras, no pedimos una botella de vodka. Tiene dieciséis años, por el amor de Dios.
Y ahora sigue con el mismo gesto porque… vete tú a saber. Ya ni me importa. Solo quiero irme a casa y dormir.
—EH, TÚ. Ni siquiera levanto la vista. Solo Nathan cree que todo el mundo es sordo cuando está borracho. El volumen que sale de este tío haría que Pavarotti se muriera de envidia. Se deja caer en el sofá a mi lado y se abanica con la carta. —Hace un calor de mil demonios aquí —grita, metiendo la mano en la cubitera—. Nathan se siente como en casa en cualquier sitio y no ve problema en desabrocharse la camisa negra hasta abajo y pasarse un cubito de hielo por el pecho y el estómago.
Melody no le quita los ojos de encima y yo suelto una risita. —Sí, un calor insoportable.
No puedo culpar a la chica. Un metro ochenta y nueve de puro músculo, tatuajes celtas, rizos rubios y ojos azules. De joven fue gimnasta, hasta que una lesión le truncó el sueño olímpico. Ahora tiene treinta años, hace algún que otro posado para una revista deportiva y tiene un gimnasio donde entrena a niños. Si Chris Hemsworth no hubiera conseguido el papel, Nathan habría sido el próximo Thor. Un tío genial, en general, el único que puede llamarnos "cariño" y seguir vivo. Lo malo de salir con él es la cantidad de babas que deja a su paso: no son suyas, sino de sus fans. Mujeres, hombres, jóvenes y mayores, hay auténticos rebaños babeando por donde pisa.
Como el semidiós sigue ignorándola, Melody lleva su mohín al siguiente nivel. En cinco minutos parecerá un mono.
—Nathan, qué buena idea. Con brazos y piernas volando para refrescarse, llegan los dos últimos terrores de nuestro cuarteto. Alexis, rubia, ojos verdes, el cuerpo de Jessica Rabbit y una boca capaz de hacer desmayar a un marinero. La dulce Pen, tan menuda como yo, pero delgada hasta la exageración, ojos de cervatilla y su melena pelirroja cayéndole con gracia sobre los hombros como una modelo de L'Oréal.
Y luego estoy yo, Jaimie. También bajita, con curvas y rizos, y sintiéndome ahora mismo la abuela del grupo.
—¿Qué te pasa? —pregunta Al, siempre pendiente de nosotros. Si no fuera rubia platino y sexy como un dibujo de Tex Avery, sería la típica madre italiana: ojo avizor, no se le escapa nada y cuida hasta la asfixia.
—Nada, supongo que estoy cansada. No consigo quitarme esta sensación de que algo va mal, pero no pienso arruinar la noche hablando de eso. Y si me dejaran, ni siquiera lo mencionaría. Adoro a mis amigos, pero abrirme no es lo mío. Con los muros que he levantado, vivo en el puto Alcatraz.
Pero bueno, volvamos a nuestra noche de discoteca. Nosotros, al menos los que sudamos como pollos, nos refrescamos, terminamos las copas y hablamos vagamente de irnos de vacaciones juntos en unas semanas. La señorita mohín sigue en su línea, y decidimos dar la noche por terminada.
Como el estudio de Pen es demasiado pequeño, me había pedido antes si su hermana podía quedarse en mi casa: el ático que tengo alquilado forma parte de mi contrato laboral, y comparado con su piso, es Versalles, sin tanto oro ni luces. Sabiendo cómo es la cría, les propuse que se quedaran las dos conmigo durante la semana que Melody pasara en París. Nate y Al no viven en el centro, así que los fines de semana suelen dormir en mi casa. Así que, como cuarteto más una adolescente de mal humor, caemos por la puerta de mi casa a las dos de la madrugada. Pen arrastra a su hermana a una habitación, Nathan, como el rey que es, se queda con otra para él solo, y Alexis duerme conmigo.
Y vaya si duerme.
Solo la pobre de mí está tumbada a su lado, mirando al techo, agotada pero sin poder pegar ojo.
¿Qué me pasa? Todo va bien en mi vida, no he sabido nada de Paul, o como lo llama Al, el gilipollas psicópata, que por fin parece haber entendido que, después de dos años, no, no voy a volver con él, y sí, puedo vivir sin él, muchas gracias.
¿Los treinta son la edad perfecta para una crisis de los cuarenta?
Al murmura en sueños y se da la vuelta. Qué graciosa, ni dormida puede callarse. Esta noche no paraba de hablar de esas vacaciones…
Igual nos hace falta a todos. Yo trabajo demasiadas horas, con un jefe americano que piensa que un día sin reuniones es un día perdido, y seguro que hasta habla de cuotas en sueños. Lo entiendo, como jefe de una oficina especializada en auditorías y satisfacción del cliente, es su pan de cada día. El suyo, no el mío. Yo solo trabajo allí.
Nathan también trabaja como un burro, y creo que no se ha tomado vacaciones desde el verano pasado, cuando nos fuimos todos juntos, como hace nuestro cuarteto loco cada año.
Sonrío al pensarlo. Cuarteto loco, sí…
Nos conocemos desde hace siglos, cuando los cuatro acabamos en la misma clase en el instituto. Yo ya conocía a Pen porque teníamos algunas asignaturas juntas en el colegio, y Pen conocía a Al porque iban juntas en el autobús. Nathan y yo éramos amigos, en la misma clase desde el colegio, y yo era la única chica que no se derretía por él. Era guapo incluso entonces, pero es rubio y a mí me van los morenos, no me juzgues.
El primer día de instituto, vino directo a sentarse a mi lado. Ya éramos buenos amigos. Pen, al ver una cara conocida, eligió la mesa de delante, y Al la siguió sin pensarlo. El resto es historia. Travesuras, estudios, tardes enteras repasando juntos, nuestra amistad lo aguantó todo. Universidades distintas, ciudades distintas. Al, que estudiaba para fisioterapeuta, casi desapareció unos años, con la nariz metida en los libros y las prácticas. Luego cambió de rumbo y se hizo periodista. Pen en la Sorbona para ser profesora, el sueño olímpico de Nathan hecho añicos, la muerte de mi padre…
Y lo más loco es que acabamos los cuatro en París en menos de un año. Y lo más increíble, que ahora tenemos treinta años y seguimos solteros. Han pasado novios y novias. Pen, después de unos años con el mismo tío y seis meses épicos viviendo juntos, lo mandó de vuelta con su madre. Dice que no puede vivir con nadie, y que nunca lo hará. El rey Nathan liga como si respirara, pero está tan acostumbrado a que la gente se derrita por su físico y su fama relativa que, pese a su carácter desenfadado, no confía en nadie lo suficiente como para abrirse. Y Al… ay, Al. Durante años fue una romántica empedernida. Cada tío era "el definitivo" porque "Jaimie, te juro que lo quiero". Pero se desenamoraba igual de rápido: "Oye, después de cuatro meses juntos, descubro que se levanta a las cinco de la mañana a hacerse un puto smoothie, Jaimie, ¿cómo voy a ver un futuro con él?". Y tras unos años de dieta, decidió que ningún tío valía más que el equivocado.
Y luego estoy yo, la pequeña. Solo un flirteo destacable en mi juventud. Luego conocí a Paul cuando me mudé a París. Mi primer trabajo fue en el departamento de marketing de un gran almacén. Era tímida, no estaba segura de que ese fuera mi sitio, y él me conquistó. Encantador, servicial, alto, con el pelo castaño y los ojos marrones. Se ofreció a enseñarme los entresijos del trabajo, y al principio todo fue bien, hasta que ascendió y subir peldaños lo hizo sentirse más grande que yo. Poco a poco, pero sin pausa, empezó a sabotearme. Al principio fue sutil, cuestionando si la palabra que había usado era la correcta o si esa blusa era lo bastante elegante para salir a cenar. Las preguntas dieron paso a críticas "por mi bien". No debería comer eso, no debería salir esta noche. Debería hacer más deporte… Hasta que una noche me dio una orden y me di cuenta de dos cosas: una, que controlaba toda mi vida, y dos, que la Jaimie independiente había desaparecido en su red de normas y miedo a decepcionarlo. Por supuesto, fue mi pandilla la que me salvó: me había prohibido salir el día del cumpleaños de Pen. Él lo sabía: nuestros cumpleaños son sagrados. Somos nuestra propia familia, y desde los dieciséis, nunca nos hemos perdido el cumpleaños del otro. Y justo esa noche decidió apretar más las tuercas de mis cadenas mentales, con una mano agarrándome la muñeca con fuerza y la otra levantada para golpearme. Y entonces exploté. Por primera vez en mi vida, grité, chillé y, cuando intentó cerrar la puerta, le lancé una botella de vino a la cabeza. Después de eso viví un tiempo con Al, dejé el trabajo, luego me quedé con Nathan, hasta que me contrataron donde estoy ahora.
Y por fin, después de dos años de llamadas, mensajes e incluso súplicas, Paul lleva dos meses sin dar señales de vida. Así que debería estar feliz, ¿no?
Pues sí.
Pero esa noche no pego ojo.
Los días siguientes son un circo agotador en mi casa. Pasamos el fin de semana juntos, como solemos hacer, y hacemos el tour turístico para entretener a la inentretenible Melody. Melody es el Titanic del entretenimiento. Le montas una visita a un museo chulo, la llevas a comer a uno de los restaurantes más exclusivos del mundo, le organizas un tour privado por las catacumbas de París… y todas las ideas se hunden en un mar de suspiros, ojos en blanco y, cómo no, mohines. Nos alegramos de meterla en un tren, decirle adiós con la mano, desearle suerte a sus padres y seguir con nuestra vida feliz.
Bueno, en mi caso, no tan feliz. Sigo sin dormir bien y nada parece romper la monotonía de la rutina y las cosas simples. Hasta he probado a hacer deporte, por Dios. ¡Solo una vez! Después de una hora resoplando, sudando y rogando por una muerte rápida en el gimnasio de Nathan, seguida de una semana caminando como un pato con las rodillas crujiendo y las pantorrillas acalambradas, tiré las zapatillas al Sena… Bueno, no, en realidad las llevé a una tienda de segunda mano, que no soy un monstruo. En fin, ese fue el final de mi locura "el deporte es sano".
Pero no sirvió de nada para mi problema de sueño.
Claro, la tía Carole sigue de cerca mi caso, y nuestras llamadas semanales se han convertido en largas explicaciones sobre los ciclos lunares, la mejor hora para tomar infusiones y si no sería buena idea poner un cristal bajo la almohada. Con sesenta y ocho años, la tía Carole sigue siendo la hippie de espíritu libre que era a los veinte. Pero la quiero un montón, y aunque sus ideas sean un poco locas, sabe de lo que habla y me quiere como si fuera su propia hija.
