UNO
|Alijah: Amigo de Jennie.|
Los desastres siempre empiezan en las noches más oscuras.
Noches sin estrellas, sin alma, sin chispas.
Son el tipo de noches que sirven como escenario siniestro en los cuentos populares.
Observo con atención las olas que rompen contra las enormes rocas afiladas del acantilado.
Mis pies tiemblan al borde del abismo mientras imágenes sangrientas pasan por mi mente con la fuerza de un huracán.
Lo que acaba de pasar se repite una y otra vez en una secuencia perturbadora.
El rugido del motor, el derrape del coche, el chirrido espeluznante del metal contra la roca y, al final, el golpe contra el agua mortal.
Ya no hay coche, ni personas dentro, ni almas que se disipen en el aire sin pedir perdón.
Solo queda el choque de las olas furiosas y la dureza de las rocas.
Aun así, no me atrevo a parpadear.
Tampoco parpadeé aquella vez. Solo miré y observé, hasta que solté un grito como una criatura embrujada. Aunque él no me escuchó. Ese chico cuyo cuerpo y alma ya no están con nosotros. El chico que luchó tanto mental como emocionalmente, pero que aun así siempre estuvo ahí para mí.
Un escalofrío me recorre la espalda y me cierro la chaqueta de franela sobre la blusa blanca y los pantalones cortos de mezclilla.
Pero no es el frío lo que me cala hasta los huesos.
Es la noche.
El terror de esas olas despiadadas.
El ambiente es inquietantemente parecido al de hace unas semanas, cuando Elijah me trajo a este acantilado en la isla de Brighton. Una isla que está a una hora en ferry de la costa sur del Reino Unido.
Cuando llegamos aquí por primera vez, nunca imaginé que todo acabaría en una espiral mortal.
Tampoco había estrellas esa noche, y como ahora, la luna brillaba intensamente, como una mancha de plata pura sobre un lienzo en blanco.
Las rocas inmortales son testigos silenciosos de sangre carmesí, vidas perdidas y un dolor que lo consume todo.
Todos dicen que mejorará con el tiempo. Mis padres, mis abuelos, mi terapeuta.
Pero solo ha ido a peor.
Desde hace semanas no duermo más de dos horas seguidas, y siempre entre pesadillas. Cada vez que cierro los ojos, veo el rostro amable de Elijah, y luego lo veo sonreír mientras la sangre brota de todos sus orificios.
Me despierto temblando, llorando y escondiéndome en la almohada para que nadie crea que me he vuelto loca.
O que necesito más terapia.
Se suponía que pasaría las vacaciones de Pascua con mi familia en Londres, pero no pude más.
Fue puro impulso: me escapé de casa en cuanto todos se durmieron, conduje dos horas, tomé el ferry durante otra hora y terminé aquí pasadas las dos de la mañana.
A veces quiero dejar de esconderme de todos, incluso de mí misma. Sin embargo, a menudo se vuelve demasiado pesado y me cuesta respirar.
No puedo mirar a mamá a los ojos y mentirle. Ya no puedo ver a papá y al abuelo y fingir que soy su niña pequeña.
Creo que la Jennie Kim que criaron durante diecinueve años murió con Elijah hace unas semanas. Y no soporto saber que pronto se darán cuenta.
Que me mirarán a la cara y verán a una impostora.
Una vergüenza para el apellido Kim.
Por eso estoy aquí, en un último intento por soltar esta carga que llevo en el cuerpo.
El viento me despeina y me mete el pelo en los ojos. Me lo aparto y me seco la mano en el pantalón mientras miro hacia abajo.
Abajo…
Mis manos se aprietan, y el sonido del viento y las olas se vuelve ensordecedor.
Las piedras crujen bajo mis zapatillas al dar un paso más hacia el borde. El primer paso es el más difícil, pero luego es como si empezara a flotar.
Abro los brazos y cierro los ojos.
Como si estuviera poseída, no me doy cuenta de que sigo ahí de pie, ni de que mis dedos pican por pintar algo.
Cualquier cosa.
Espero que mamá no vea el último cuadro que hice.
Espero que no me recuerde como la menos talentosa de sus hijos. Como esa desgracia que ni siquiera pudo aprovechar su talento.
La bicho raro cuyo sentido artístico está jodido de todas las formas posibles.
—Lo siento mucho —susurro las palabras que creo que Elijah me dijo antes de volar hacia la nada.
Un destello de luz atraviesa mis párpados cerrados y me sobresalto, pensando que quizás su fantasma ha salido del agua para buscarme. Me dirá lo mismo que me escupe en cada una de mis pesadillas.
«Eres una cobarde, Jennie. Siempre lo fuiste y siempre lo serás».
Ese pensamiento revive el terror de mis sueños.
Me giro tan rápido que mi pie derecho resbala y grito al caer hacia atrás.
Atrás…
Hacia el acantilado mortal.
Una mano fuerte se cierra alrededor de mi muñeca y tira de mí con una fuerza que me deja sin aire.
Mi pelo vuela en un caos, pero mis ojos se clavan en la persona que me sostiene con una mano sin esfuerzo.
Sin embargo, no me aparta del borde, sino que me mantiene en un ángulo peligroso que podría matarme en un segundo.
Mis piernas tiemblan, resbalando contra las rocas y empeorando la situación.
La persona que me sostiene, una chica por su complexión, tiene el rostro cubierto por una cámara que cuelga de su cuello. De nuevo, el flash me ciega.
Así que ese era el destello de hace un momento.
Me ha estado fotografiando.
Solo entonces noto que mis ojos están llenos de lágrimas, que mi pelo es un desastre por el viento y que tengo unas ojeras que probablemente se verían desde el espacio.
Estoy a punto de pedirle que me suba, porque estoy literalmente al borde y me da miedo caerme si intento moverme sola.
Pero entonces pasa algo.
Aparta la cámara de sus ojos y mis palabras se quedan atascadas en la garganta.
Como es de noche y solo hay la luz de la luna, no debería verla bien. Pero la veo. Es como si estuviera viendo el estreno de una película. Un thriller.
O quizá una de terror.
Los ojos de la gente suelen brillar con emoción. Incluso el dolor los hace brillar con lágrimas, palabras no dichas y remordimientos.
Los suyos, sin embargo, son esmeraldas apagadas. Y lo más extraño es que casi parecen fundirse con la oscuridad. Si no la estuviera mirando fijamente, pensaría que es una criatura de la naturaleza.
Una depredadora.
Un monstruo, tal vez.
Su rostro es de los que exigen toda tu atención, como si hubiera sido creada para atraer a la gente a una trampa bien planeada.
No, no a la gente.
A sus presas.
Hay algo en su físico que ni siquiera sus pantalones negros y esa camiseta de manga corta pueden ocultar.
A pesar del frío de esta noche de primavera, sus músculos se marcan bajo la ropa sin que se le ponga la piel de gallina ni parezca incómoda, como si hubiera nacido de sangre fría. La mano que sujeta mi muñeca, deteniendo mi caída, está tensa, pero no muestra ningún esfuerzo.
Impasible. Esa es la palabra.
Todo en ella destila una naturalidad absoluta. Es demasiado fría… demasiado vacía, incluso parece un poco aburrida.
Un poco… ausente, a pesar de estar aquí frente a mí.
Sus labios carnosos y simétricos forman una línea mientras sostiene un cigarrillo apagado entre ellos.
En lugar de mirarme a mí, se queda mirando su cámara y, por primera vez, veo una chispa de luz en sus iris.
Es rápido, fugaz, casi imperceptible. Pero lo veo.
Es el único momento en que esa máscara de indiferencia brilla y se desvanece por completo.
—Impresionante.
Me trago la inquietud que me sube por la garganta; no tiene tanto que ver con la palabra, sino con cómo la dijo.
Su voz es profunda, con un toque dulce, pero empañada por un humo negro.
La palabra vibró en sus cuerdas vocales antes de flotar entre nosotras con la letalidad de un veneno.
Además, ¿acaba de hablar con acento estadounidense?
Mis dudas se confirman cuando sus ojos se clavan en los míos con una confianza letal que me bloquea los músculos. Por alguna razón, siento que si no tengo cuidado, encontraré mi perdición más pronto que tarde.
Esa chispa ha desaparecido y vuelvo a estar cara a cara con esa versión sombría: apagada, aburrida y sin vida.
—No tú. La fotografía.
Eso sonó definitivamente estadounidense.
Pero, ¿qué estaría haciendo en un lugar tan desolado al que ni los locales se acercan?
Afloja un poco la mano y, al resbalar hacia atrás, varias piedras caen por el precipicio.
Un grito de terror rompe el silencio.
Es el mío.
Sin pensarlo, agarro su antebrazo con ambas manos.
—¿Qué… qué demonios estás haciendo? —jadeo mientras me falta el aire; mi corazón late con fuerza y un terror que no sentía hace semanas atraviesa mi pecho.
—¿Qué parece que estoy haciendo? —sigue hablando con total tranquilidad, como si estuviera debatiendo qué desayunar con sus amigos—. Estoy terminando el trabajo que empezaste, para que cuando caigas y mueras, pueda conmemorar el momento. Tengo la sensación de que serás una buena adición a mi colección, pero si no… —se encoge de hombros—. Simplemente la quemaré.
Me quedo boquiabierta mientras una oleada de pensamientos invade mi mente.
¿Acaba de decir que va a añadir una foto mía cayendo al vacío a su colección?
Tengo demasiadas preguntas, pero la más importante es: ¿qué clase de colección guarda esta lunática?
No, olvídalo. La última pregunta es: ¿quién diablos es esta tipa? Parece de mi edad, es guapa y no es de aquí.
Ah, y emite una vibra criminal, pero no del tipo mezquino y ordinario. Está en una categoría propia.
Una vibra criminal peligrosa.
Es la mente maestra que controla a un montón de matones que suelen acechar entre las sombras.
Y, de alguna manera, me crucé en su camino.
Habiendo vivido rodeada de personas que se comen el mundo, sé reconocer el peligro.
También sé reconocer a las personas de las que debería alejarme. Y esta extranjera es la viva imagen de ambas cosas.
Necesito salir de aquí.
Ahora.
A pesar de que los nervios atacan mi ya frágil estado mental, me obligo a hablar en mi tono más sensato.
—No planeaba morirme.
Ella levanta una ceja y el cigarro en su boca se mueve levemente con un gesto de sus labios.
—¿De verdad?
—Sí. Entonces, ¿puedes… subirme?
Podría usar su antebrazo para impulsarme, pero cualquier movimiento brusco probablemente tendría el efecto contrario y me enviaría directo a encontrarme con mi creador.
Sin soltar mi muñeca, toma un encendedor con la mano libre y enciende el cigarrillo. La punta arde como un intenso crepúsculo anaranjado. Se toma su tiempo antes de guardar el encendedor y soltar una nube de humo en mi cara.
Normalmente me dan arcadas con el olor a tabaco, pero ese es el menor de mis problemas ahora mismo.
—¿Y qué gano yo ayudándote?
—¿Mis agradecimientos?
—No me sirven de nada.
Frunzo los labios y me obligo a mantener la calma.
—Entonces, ¿por qué me agarraste en primer lugar?
Toca el borde de su cámara y luego la acaricia con la sensualidad de alguien que toca a otra persona de la que no puede apartarse.
Por alguna razón, eso hace que mi temperatura suba.
Parece el tipo de persona que hace eso muy a menudo.
Con mucha frecuencia.
Y con la misma intensidad que destila.
—Para sacar una foto. Así que, ¿qué tal si terminas lo que empezaste y me das la obra maestra por la que vine aquí?
—¿Me estás diciendo en serio que tu obra maestra es mi muerte?
—Tu muerte no. Se vería demasiado sangriento y desagradablemente gráfico cuando tu cráneo se hiciera pedazos contra las rocas. Sin mencionar que con esta iluminación no saldría una buena imagen. Es tu caída lo que me interesa. Tu piel pálida hará un contraste maravilloso con el agua.
—Estás enferma.
Se encoge de hombros y exhala más humo tóxico. Incluso su forma de mover los dedos sobre el cigarrillo es despreocupada, indiferente, aunque la tensión es tan fuerte que podría cortarse con un cuchillo.
—¿Eso es un no?
—Claro que es un no, psicópata. ¿Crees que me voy a morir solo para que puedas sacar una foto?
—Una obra maestra, no una foto. Y en realidad no tienes otra opción. Si decido que te mueres… —Su cuerpo se inclina hacia adelante y suelta mi muñeca, bajando la voz a un susurro aterrador—. Te morirás.
Grito cuando mi pie casi resbala y clavo las uñas en su brazo, con una necesidad feroz de vivir burbujeando en mis venas como un animal enjaulado. Como una prisionera que lleva años en confinamiento solitario.
Estoy segura de que la arañé, pero no muestra ni un gesto de dolor.
—Esto no tiene gracia —jadeo, con la voz ahogada.
—¿Me ves riéndome? —Sus largos dedos envuelven el cigarrillo y le da una calada antes de apartarlo—. Tienes hasta que se me acabe el humo para darme algo.
—¿Algo?
—Lo que sea que estés dispuesta a hacer a cambio de mi amable acto de salvar a una damisela en apuros.
No paso por alto cómo enfatiza la palabra «amable», ni lo provocativa que es con las palabras en general. Como si fueran armas en su arsenal. Un batallón a sus órdenes.
Ella está disfrutando esto, ¿verdad? Toda esta situación, que empezó con mis intentos de olvidar, me ha llevado a una pesadilla.
Mi mirada se desvía hacia el cigarrillo a medio fumar y, justo cuando pienso en ganar tiempo, inhala lo que queda en un segundo y tira la colilla.
—Se te acabó el tiempo. Adiós.
Empieza a soltarse de mi agarre, pero entierro más las uñas.
—¡Espera!
Sus facciones no cambian, ni siquiera cuando el viento le revuelve el pelo hacia atrás. Aunque estoy segura de que siente cómo tiemblo, con la desesperación de una hoja luchando por no caer.
Nada parece afectarle.
Y eso me asusta.
¿Cómo puede alguien ser tan… tan fría?
¿Tan desapegada?
¿Tan sin vida?
—¿Cambiaste de opinión?
—Sí. —Mi voz tiembla a pesar de mis intentos por mantener el control—. Súbeme y haré lo que quieras.
—¿Segura de que quieres decirlo así? Lo que quiera podría incluir cosas que la gente normal no ve con buenos ojos.
—No me importa. —En cuanto esté a salvo, estaré fuera del alcance de esta idiota loca.
—Bienvenida a tu funeral. —Sus dedos se cierran alrededor de mi muñeca con una fuerza despiadada y me tira hacia arriba con una facilidad pasmosa.
Es como si no hubiera estado colgando de un hilo hacia la muerte hace un momento.
Como si el agua de abajo no estuviera abriendo sus fauces para devorarme.
Quizás, solo quizás, esto no sea bueno, considerando el demonio que tengo delante.
Mi respiración suena como la de un animal en el silencio de la noche. Intento regularla, pero es inútil.
Me educaron para tener una voluntad de acero y una presencia imponente. Crecí con un apellido que es más grande que la vida, rodeada de familiares y amigos que llaman la atención a donde quiera que vayan.
Y, sin embargo, todo lo que sabía parece desvanecerse ahora mismo.
Es como si me estuviera desconectando de quien debo ser y transformándome en una versión que ni yo misma reconozco. Y todo es por la chica que está frente a mí.
Sus rasgos están vacíos, sus ojos apagados, sin vida; es todo el color sombrío de una paleta.
Si tuviera que definirla con un color, sería el negro: inexpresiva, fría y con una profundidad ilimitada.
Intento liberar mi muñeca, pero ella aprieta su agarre hasta que estoy segura de que romperá mis huesos solo para mirar qué hay dentro.
Solo hace un minuto que la conozco, pero honestamente no me sorprendería si me quebrara la muñeca.
Después de todo, quería sacarme una foto cayendo y muriendo.
Y aunque eso es extraño, también es aterrador. Porque lo sé; sé que esta extranjera podría hacerlo en un abrir y cerrar de ojos sin pensar en las consecuencias.
—Suéltame —digo con la voz entrecortada.
Sus labios se curvan.
—Pídelo amablemente y podría hacerlo.
—¿Qué significa «amablemente» para ti?
—Añade un «por favor» o ponte de rodillas. Cualquiera de las dos sirve. Hacer ambas a la vez sería muy recomendable.
—¿Qué tal ninguna de las dos?
Ella inclina la cabeza.
—Eso sería inútil y tonto. Después de todo, estás a mi merced.
Con un movimiento rápido, me empuja al borde otra vez. Intento frenar su brutalidad, pero mi fuerza es una gota frente a su poder puro.
En poco tiempo, mis piernas cuelgan sobre el precipicio, pero esta vez me aferro a la correa de su cámara, a su camisa y a cualquier cosa donde pueda clavar mis uñas.
Fría.
Es tan fría que me congela los dedos y me deja sin aliento.
—¡Por favor!
Un sonido de satisfacción escapa de sus labios, pero no me aparta del precipicio.
—Eso no fue tan difícil, ¿verdad?
Mis fosas nasales se dilatan, pero me las arreglo para decir:
—¿Puedes terminar con esto?
—No hasta que termines la segunda parte del trato.
La miro fijamente, probablemente con cara de estupefacción total.
—¿Segunda parte?
Coloca una mano sobre mi cabeza, y ahí me doy cuenta de que es alta. Tan alta que intimida.
Al principio, solo aparta unos mechones de mi cabello detrás de mis orejas.
El gesto es tan íntimo que se me seca la boca. Mi corazón late tan fuerte que creo que se me va a romper la caja torácica. Nadie me había tocado nunca con este nivel de confianza absoluta.
No, no confianza. Poder.
Un poder abrumador.
Sus dedos se clavan en mi cráneo y empujan hacia abajo con tanta fuerza que mis piernas ceden.
Así.
Sin resistencia.
Nada.
Estoy cayendo.
Cayendo…
Descendiendo…
Creo que, al final, me ha empujado a la muerte, pero mis rodillas chocan contra el suelo sólido y también mi corazón.
Cuando miro hacia arriba, vuelvo a encontrar ese brillo.
Antes, pensé que era un destello de luz, un atisbo de blanco dentro del negro.
Me equivoqué.
Es negro sobre negro.
Una sombra de oscuridad absoluta.
Puro sadismo brilla en sus ojos esmeralda mientras toma mi cabeza como rehén; y lo peor es que, si me suelta, seguramente caeré hacia atrás.
Una sonrisa aterradora levanta sus labios.
—Estar de rodillas es muy recomendable. Ahora, ¿empezamos?
