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Caleb
Para cuando Blake llama a la puerta de mi apartamento por tercera vez, ya estoy harto.
"¡Dawson!", grita, con la voz amortiguada por la pesada madera de roble. "Si me haces llegar tarde porque estás ahí dentro haciendo pucheros, le diré al entrenador que lloraste durante el análisis de vídeo esta mañana".
Me paso una mano por la cara; la barba incipiente en mi mandíbula es un recordatorio seco de que no tuve tiempo de afeitarme esta mañana. Me quedo mirando el reloj del microondas un segundo más de lo necesario.
6:42 PM.
Tengo unos cuatro minutos antes de que Owen salga de la ducha, se dé cuenta de que ya no estoy en la cocina y empiece a gritar mi nombre como si el edificio se estuviera viniendo abajo.
"¡Caleb!", grita desde el pasillo, justo a tiempo. "¿Has metido mi sudadera en la secadora?"
Cierro los ojos un momento, sintiendo el pulso sordo de una cefalea tensional tras la sien. Entonces, abro la puerta principal de un tirón.
Blake está apoyado en el marco, con las llaves de su camioneta enganchadas en un dedo y una sonrisa ya puesta. Me echa un vistazo y se ríe. "Vaya. De alguna manera te ves peor de lo que pensaba".
"Eres un pesado".
"Y, sin embargo, aquí estás". Entra sin esperar invitación. "Y aun así vienes".
No es una pregunta.
Cierro la puerta y echo un vistazo automático al pasillo. El apartamento está limpio, de esa manera superficial y apresurada en la que siempre lo está cuando intento hacer de padre, estudiante y atleta a la vez. Un bol de cereales en el fregadero. Uno de los archivadores escolares de Owen abierto sobre la encimera junto a mis notas de estadísticas. Un par de zapatillas —talla cuarenta y tantos y subiendo— tiradas junto al sofá. Mi bolsa de entrenamiento es un peso muerto junto a la puerta.
Blake se da cuenta. Se da cuenta de todo; solo finge que no para mantener intacta su imagen de "tío divertido".
"Sabes", dice, observando la habitación, "para ser un tipo que dice que nunca tiene tiempo ni para respirar, este lugar no está asquerosamente sucio, lo cual es raro".
"Es porque he limpiado".
"Obvio. ¿Por mí?"
"Por el chico de trece años que tiene que vivir aquí".
"Oh". Blake se lleva una mano al pecho. "Mírate. Prácticamente un amo de casa".
Lo ignoro y vuelvo a la cocina. Mi teléfono se ilumina en la encimera con un recordatorio: *Firmar la autorización de la excursión de Owen*. Cojo el papel, garabateo mi nombre y lo dejo donde él pueda verlo.
"Esta es exactamente la razón por la que necesitas salir esta noche, C", dice Blake, bajando el tono juguetón por un segundo.
"No", murmuro. "Esta es exactamente la razón por la que no debería".
Antes de que pueda discutir, Owen sale volando del pasillo con unos pantalones cortos deportivos arrugados y el pelo húmedo, disparado hacia una docena de direcciones diferentes. Se detiene al ver a Blake, entrecerrando los ojos. "Has llegado pronto".
"Encantado de verte a ti también, amenaza", dice Blake con una sonrisa.
Owen me mira. "Mi sudadera".
"En la secadora", respondo.
"¿De verdad la has cambiado de máquina?"
"Sí, Owen".
Me estudia, buscando el engaño. A sus trece años, está en esa etapa incómoda y hermosa en la que parece mayor y más joven cada vez que parpadeo. Demasiado alto, demasiada ironía, pero aún demasiada infancia en sus ojos cuando está cansado. Finalmente murmura un "vale" y se dirige a la lavandería.
"Se vuelve más malhumorado cada vez que lo veo", susurra Blake.
"Aprende de la experiencia".
"Aprende de ti".
Vuelvo a mirar la hora. **6:45.** No debería ir. Tengo que entregar un trabajo el lunes. Tengo entrenamiento a las 8:00 AM. Tengo que mantener una posición en el draft que se siente como un peso físico sobre mis hombros cada vez que piso el hielo. Últimamente, mi cabeza ha estado tan llena de "qué pasaría si" que apenas puedo oír el silbato.
Sigo rindiendo, sigo jugando bien, pero estoy *tenso*. Medio segundo tarde en la lectura. Pensando en lugar de reaccionar.
*Te estás presionando demasiado, Dawson.*
*Necesitas dormir, Caleb.*
Como si fuera tan fácil.
Agarro mi cartera. "¿Cuál es el plan? ¿Has dicho que Owen está bien?"
Owen grita desde el pasillo: "Tengo trece años, no cinco".
"¡Eso es debatible!", responde Blake gritando. Un calcetín sale volando del pasillo y le golpea en el hombro. Exhalo una carcajada antes de poder detenerla.
"Estaré de vuelta antes de que se haga muy tarde", le digo a Owen, de pie junto a la puerta. Espero hasta que levanta la vista del sillón. "El teléfono encendido. Y con batería".
"Actúas como si fuera yo quien se olvida de enchufarlo", dice poniendo los ojos en blanco. "Eso te pasó a *ti*".
"Una vez".
"Una vez es suficiente para que la casa se queme", dice con una sonrisa seca que se parece demasiado a la mía.
Le señalo. "Cierra la puerta con llave. No le abras a nadie".
"Caleb", se queja. "Ya lo sé".
Algo en mi pecho se relaja. Solo un poco.
El viaje en ascensor es silencioso hasta que Blake se apoya contra la pared de espejo. "Estás haciendo demasiado otra vez. Pensar".
"No lo hago por diversión, Blake".
"Lo sé. Por eso vamos".
El aire exterior es mordaz, esa clase de frío de finales de otoño que te obliga a espabilar. Llegamos a una calle lateral llena de pisos de estudiantes, el olor a humo de leña y cerveza barata ya flota en el aire. La música se filtra a través de las paredes de una casa cercana, uno de esos lugares de reunión fuera del campus que se ha quedado pequeño para su espacio.
El aire cálido y el olor a alcohol nos golpean en cuanto se abre la puerta principal. El lugar está lleno. Me quedo un paso por detrás de Blake, mis ojos escaneando automáticamente la habitación: salidas, caras, distribución. Viejos hábitos.
"Ahí", murmura Blake.
Sigo su mirada hacia la cocina.
Tres chicas están cerca de la encimera. Una rubia, una pelirroja y una morena que está parcialmente de espaldas a nosotros. Lleva un suave suéter gris que se le cae por un hombro, con el pelo cayéndole en ondas castañas.
Mi cuerpo se bloquea antes de que mi cerebro pueda procesarlo. No es una elección consciente; es una rebelión física.
La forma de su perfil. El sonido bajo y natural de su risa.
*No. No puede ser, joder.*
Blake sigue caminando, ajeno a todo. "Vale", murmura. "No dejes que parezca un estúpido".
Apenas le escucho. Mis pies se han detenido. La morena levanta la vista.
La habitación no solo se queda en silencio; deja de existir. Los bajos de la música en el suelo se desvanecen. Mi pulso da un vuelco, con tanta fuerza que me duelen las costillas.
Grace.
Parece mayor. Más suave y más dura a la vez. Solo mide 1,55 m y, desde mis 1,90 m, parece tan delicada como hace tres años y medio, pero hay una nueva estabilidad en sus ojos color avellana. Una guardia que antes no tenía.
Está más guapa. El pensamiento me golpea como un placaje en la garganta.
"Grace", dice Blake, cuya voz suena como si viniera desde debajo del agua.
Ella parpadea, desviando los ojos de Blake hacia mí. Por un momento, parece haber visto un fantasma. Entonces, porque es Grace —tranquila, compuesta, más fuerte de lo que la gente cree—, se recompone.
"Hola", dice. Su voz es suave, pero puedo sentir la tensión vibrando debajo.
Blake sonríe, totalmente ajeno a la mina terrestre que acaba de pisar. "Te dije que vendría. Este es Caleb". Me mira. "Y Caleb, esta es Grace".
Casi me río. Es un sonido amargo y áspero que se queda atrapado en mi garganta. Paso la lengua por mis dientes y no aparto la vista de los suyos.
"Sí", digo, con la voz ronca. "Conozco a Grace".
El ambiente en la cocina cambia. Las otras chicas se quedan quietas, sintiendo el frente de tormenta repentino y localizado. La sonrisa de Blake se desvanece mientras sus ojos van de uno a otro. "¿Os conocéis?"
Los dedos de Grace se aprietan alrededor de su vaso de plástico.
"Algo así", murmuro.
Sé dos cosas en ese segundo. Una: debería haberme quedado en casa con Owen. Dos: lo que sea que me dije a mí mismo que había enterrado hace tres años y medio, está de pie a tres metros, mirándome como si recordara cada maldita cosa que intenté olvidar.
**¡Estoy listo para el segundo capítulo desde el punto de vista de Grace! Envíamelo cuando quieras.**
