LA MARCA EN MI CORAZÓN

Se suponía que yo no debía morir esa noche.

Al menos, eso sentía mientras el mundo se desvanecía ante mí. Pero, en el fondo, conocía la verdad.

Algunas personas morían mucho antes de que sus corazones dejaran de latir.

Y yo llevaba meses muriendo.

Mis dedos se aferraban a la barandilla helada del balcón; la lluvia resbalaba por mis manos hasta que casi perdí el sentido del tacto. Debajo de mí, la ciudad brillaba como si nada malo ocurriera. Los coches circulaban por las calles. Las luces brillaban en las ventanas de los apartamentos. En algún lugar, la gente reía. Amaba. Seguía adelante con sus vidas.

Y yo estaba allí, suspendida sobre todo eso, intentando decidir si valía la pena dar un respiro más.

Lo había amado demasiado.

Ese fue mi primer error.

Le había creído con demasiada facilidad.

Ese fue el segundo.

¿Pero el peor de todos?

Haberlo convertido en mi mundo entero y esperar que él no lo destruyera.

Una risa amarga me tembló en la garganta, pero se rompió antes de convertirse en sonido. ¿Era esto lo que el amor le hacía a una persona? ¿Te iba vaciando lentamente, pieza a pieza, hasta que un día te mirabas al espejo y no reconocías a la chica que te devolvía la mirada?

Porque yo ya no me reconocía.

Durante meses, lo había esperado. Esperé una llamada. Un mensaje. Una explicación que hiciera que el dolor tuviera sentido. Había buscado respuestas en su silencio hasta que no quedó nada de mí más que preguntas.

¿Alguna vez me amó?

¿Alguna vez me eligió?

¿O solo fui un lugar donde descansar hasta que encontrara la vida que realmente quería?

No hubo respuesta.

Nunca la hubo.

Solo se quedó el dolor.

Y, Dios, se quedó demasiado bien.

Me seguía a todas las habitaciones. Dormía a mi lado por la noche. Se sentaba sobre mi pecho cada mañana, lo suficientemente pesado como para hacer que respirar fuera un esfuerzo.

Quizás ahora mismo estaba con ella. Quizás le sonreía a ella de la misma manera que solía sonreírme a mí. Quizás sus manos rozaban la piel de ella con la misma ternura que una vez me hizo creer que estaba a salvo. Quizás le susurraba al oído las mismas hermosas mentiras.

Y yo seguía aquí.

Siguiendo amándolo.

Siguiendo rota por un hombre que ya se había marchado.

La lluvia nubló mi vista mientras miraba hacia la ciudad. El viento tiraba de mi cabello, frío y cortante contra mi rostro.

Pensé en la vida que se suponía que debíamos tener. Un pequeño apartamento. Café por la mañana. Sus brazos rodeándome antes de que el mundo pudiera alcanzarnos. Domingos perezosos. Noches tranquilas. Un futuro que una vez se sintió tan real que casi podía tocarlo.

No queríamos mucho.

Solo el uno al otro.

Pero en algún lugar entre sus promesas y su silencio, yo había desaparecido.

Di un paso hacia adelante.

Luego otro.

El borde del balcón se clavó en mis piernas.

Mi corazón no se aceleró.

Eso fue lo que más miedo me dio.

Ya no quedaba pánico. Ni lucha. Ni una voz desesperada rogándome que retrocediera.

Solo una extraña y vacía calma.

Tal vez esto es lo que ocurre cuando a una persona se le acaba el dolor. Tal vez el cuerpo sigue en pie incluso después de que el alma ya se ha rendido.

Cerré los ojos. Por un segundo, me permití recordarlo como deseaba que hubiera sido. No el hombre que se fue. No el hombre que me rompió. Sino el hombre que una vez sostuvo mi rostro entre sus manos y me miró como si yo fuera lo único en el mundo que valía la pena salvar.

Un sollozo me desgarró.

Porque incluso después de todo...

Incluso al final...

Todavía quería que él me salvara.

Pero él no vendría.

Nunca venía cuando más lo necesitaba.

La lluvia se mezcló con mis lágrimas mientras me inclinaba hacia el aire abierto. Esto detendría el sangrado. Esto detendría la espera. Esto evitaría que su nombre me atravesara cada vez que respiraba.

Quizás, finalmente, lo olvidaría.

Quizás, finalmente, sería libre.

Así que me solté.

Y por un breve e imposible segundo, el mundo quedó en silencio.

Sin dolor.

Sin miedo.

Sin él.

Solo el viento.

Solo la caída.

Solo yo.

Pero la caída no fue lo que me mató.

Fue la voz que gritó mi nombre desde atrás.