DRENCHED
🖤🔪🏍️UNA ADVERTENCIA ANTES DE EMPEZAR🏍️🔪🖤
Esta no es una historia amable.
Es la historia de un hombre que vio a una mujer bajo la lluvia y decidió que sería suya antes de que ella dijera una sola palabra.
Él no es un héroe. No es redimible. Y no siente remordimientos.
Ella no es frágil. No espera a que la salven. Y no es tuya.
Esta es una historia sobre una obsesión que no pide disculpas.
Esto es Leather and Blood. Esto es Onyx y Maya. Esto es lo que pasa cuando una fuerza imparable choca contra un objeto inamovible, y ninguno de los dos parpadea.
🖤Lee bajo tu propia responsabilidad.🔪Cae a tu propio ritmo.🏍️Pero sabe esto: una vez que entras en Blackridge, no sales siendo la misma persona.
ONYX
La lluvia caía a cántaros, golpeando el techo de metal corrugado de Iron Vipers Auto como mil puños furiosos. Dentro del garaje principal, el aire estaba cargado con olor a aceite de motor, humo de cigarrillo y cuero mojado: el perfume permanente del Den. Las luces fluorescentes zumbaban arriba, proyectando sombras duras sobre el suelo de cemento, donde tres motocicletas estaban en diferentes estados de reparación.
Onyx estaba de pie cerca de la caja de herramientas, con los brazos cruzados sobre su ancho pecho. Su camiseta térmica negra se tensaba sobre unos hombros capaces de bloquear puertas, y sus mangas remangadas dejaban ver antebrazos cubiertos de tinta oscura: el motivo de la serpiente enroscada de los Vipers serpenteando entre nubes de tormenta abstractas. Con casi dos metros de altura y ciento veinte kilos de puro músculo, era el tipo de hombre que hacía que las habitaciones parecieran más pequeñas con solo estar ahí. El parche de "President" en su chaleco captó la luz cuando cambió su peso.
«La tormenta está hecha una puta mierda esta noche», masculló Knox desde el banco de trabajo, limpiándose la grasa de las manos con un trapo rojo que ya había visto mejores décadas. El vicepresidente era más delgado que Onyx; seguía siendo peligroso y estaba tatuado, pero tenía la mirada tranquila y calculadora de un hombre que aprendió a tener paciencia a las malas. A sus treinta y cuatro años, Knox Calder había sido la mano derecha de Onyx durante seis años, y jamás había alzado la voz. No lo necesitaba.
«El último coche que remolcamos parecía una rata ahogada», continuó Knox. «El carburador estaba lleno de agua. El chaval no distinguía su culo de una bujía».
«Ese chaval es un idiota», gritó Ronan desde el fondo, donde estaba levantando pesas con lo que parecía media moto. El hermano menor de Onyx estaba hecho del mismo molde brutal: un metro noventa, ciento cinco kilos, con poca paciencia y una boca muy grande. Su parche de "Sergeant-at-Arms" aún estaba lo suficientemente nuevo como para brillar. «Deberías haberle dejado volver a casa andando. Eso forja el carácter».
«Tú volviste a casa andando muchas veces», dijo Maddox, sonriendo desde su asiento en un barril de aceite volcado. Madd Kane, de veintiocho años, ruidoso, rápido con los chistes y más rápido aún con los puños cuando la situación lo requería, era el tipo de hermano que te haría reír justo antes de ayudarte a esconder un cadáver. «¿Te acuerdas de cuando tu moto se murió junto al río y tuviste que pedirle aventón a aquel viejo granjero?»
«Ese granjero era un puto psicópata», gruñó Ronan, guardando la pesa. «Estuvo hablando de sus cabras durante cuarenta minutos».
«Ahora te encantan las cabras», le replicó Maddox.
«Las tolero. Hay una diferencia».
Onyx los ignoró, escaneando con sus ojos oscuros la señal de seguridad en el monitor de la pared. Las cámaras mostraban el aparcamiento frontal, vacío excepto por la lluvia, y el callejón lateral donde los prospectos probablemente estaban fumando bajo el alero. El negocio había ido bien a pesar del clima. La gente en Blackridge no dejaba de averiarse solo porque el cielo decidiera ahogarlos. Si acaso, la lluvia lo empeoraba todo. Los alternadores se freían. Los motores se inundaban. Los idiotas conducían directo a charcos que en realidad eran socavones.
Tate Wilder estaba en el turno de noche, más callado que los otros, como siempre. A sus treinta y tres años, Tate era lo más parecido a un hombre de familia que tenía el club: guardaba una foto de su mujer y su hijo en el parasol de su camioneta, no salía de fiesta tanto como los miembros más jóvenes, pero aparecía cuando era necesario. Ahora estaba debajo de un sedán, solo se le veían las botas, soldando algo que soltaba chispas azuladas en la penumbra del garaje.
«Oye, Pres», dijo Maddox, encendiendo un cigarrillo a pesar de los seis carteles que prohibían hacerlo. «¿Vas a quedarte mirando esa pantalla toda la noche o te vas a beber la cerveza que te abrí hace diez minutos?»
Onyx echó un vistazo a la botella que sudaba sobre el banco de trabajo. «Ahora está caliente».
«Está a temperatura ambiente. Eso es tener clase. Los europeos se la beben así».
«No estamos en Europa, subnormal».
«Podríamos estarlo. No conoces mis aspiraciones».
Elias Crowe entró desde la oficina, cargando una tableta y con la expresión tensa de alguien que ha estado demasiado tiempo mirando hojas de cálculo. El tesorero del club tenía cuarenta y un años, era contable de profesión y seguía pareciendo que estaría más cómodo con corbata que con un chaleco de cuero. Pero llevaba doce años con los Vipers, y sus cuentas eran más limpias que las de cualquiera que Onyx hubiera conocido.
«Pres», dijo Elias, tocando la pantalla. «El pedido de piezas para la reconstrucción del Jeep salió por debajo del presupuesto. Conseguí una oferta en la transmisión».
«¿Cuánto por debajo?»
«Ochocientos».
«Bien. Mételo en el fondo de reserva».
Elias asintió, tomando una nota. «Por cierto, Jax llamó. Está a unas dos horas. El viaje salió bien».
Jax Thorn, el Road Captain, treinta y dos años, carismático y el doble de imprudente. Se encargaba del transporte de la parte legítima del club, trayendo piezas personalizadas de un proveedor a dos estados de distancia. Los viajes de dudosa legalidad eran menos frecuentes últimamente, pero seguían ocurriendo. Onyx confiaba en Jax para mantener la boca cerrada y la cabeza bien puesta.
«Dile que se reporte en cuanto llegue», dijo Onyx. «¿Está Brock con él?»
«No, Brock se está ocupando de ese asunto en el norte».
Ese asunto. Onyx gruñó. Brock Vale era el matón del club: dos metros de altura, silencioso, hecho como un muro de cemento y absolutamente aterrador cuando hacía falta. Si Brock se ocupaba de algo, estaba resuelto. Punto final.
Finn Rourke apareció desde la sala de informática, frotándose los ojos. El secretario tenía veintinueve años, era el miembro con parche más joven, y había convertido un armario en un sistema de vigilancia que habría impresionado a la NSA. «Oye, Pres, busqué los antecedentes que querías sobre el concejal. Nada loco todavía, pero sigo investigando».
«Sigue investigando».
«Siempre».
Los sensores de la puerta del garaje se activaron.
Todas las cabezas se giraron.
Los faros atravesaron el aguacero: brillantes, limpios y costosos haces de LED que no deberían estar cerca de una zona industrial. Un elegante sedán negro de lujo, ingeniería alemana en su máxima arrogancia, entró lentamente en el recinto. Dudó en la entrada, como si el conductor estuviera reconsiderando cada decisión de su vida que lo había llevado a ese momento, y luego se metió bajo el alero, avanzando con torpeza.
El motor dio una última tos patética antes de morir por completo.
Maddox soltó un silbido bajo. «¿Quién cojones es esa?»
Onyx no respondió. Ya se estaba moviendo hacia la puerta abierta, atraído como un imán, olvidándose de la cerveza en el banco de trabajo.
La lluvia no amainaba. Golpeaba el alero, cayendo por los bordes en cortinas de plata. Los limpiaparabrisas del sedán se habían quedado atascados a mitad de recorrido. Durante un largo momento, no pasó nada.
Entonces, se abrió la puerta del conductor.
Primero apareció un paraguas transparente, delicado e impráctico, del tipo que existe más por estética que por protección. Luego, salió una pierna larga y tonificada.
Tacón de aguja negro. Del tipo que cuesta más que el alquiler mensual de la mayoría de la gente. Chasqueó contra el cemento mojado como un desafío.
La segunda pierna la siguió.
Ella salió del asiento bajo con la gracia de alguien que se niega a dejarse molestar por el clima, la avería o el mundo en general. Medía uno setenta con esos tacones, tal vez un sesenta y cinco descalza. La blusa de seda malva que llevaba se le pegaba como una segunda piel, y las gotas de lluvia ya hacían la tela translúcida donde el paraguas no cubría. Se tensaba sobre unos pechos llenos y altos que empujaban los botones de perlas con cada respiración. Una falda de tubo negra entallada le abrazaba las caderas y el culo como si se la hubieran cosido al cuerpo, terminando justo encima de las rodillas, con la abertura trasera ofreciendo una visión provocadora de un muslo suave y el borde de encaje de una media con cada paso.
Su cabello azul-negro estaba recogido en una coleta alta y elegante que se balanceaba como seda líquida por su espalda. La lluvia ya había empezado a superar la cobertura del paraguas, pegando mechones a sus sienes y pómulos. Las gafas, de marco fino negro y de diseñador, probablemente costaban lo mismo que una moto de segunda mano, descansaban sobre su nariz, dándole el aspecto de una mujer capaz de hacerte la declaración de la renta y arruinarte la vida al mismo tiempo.
Y esa cara.
Pómulos afilados que podían cortar el vidrio. Labios llenos pintados de un rojo intenso y caro; el tipo de rojo que no se corre, no se desvanece y no pide perdón. Piel pálida que parecía no haber conocido nunca el trabajo manual en su vida. Ojos gris verdosos, tormentosos, entornados, el tipo de ojos que hacen que los hombres olviden hasta su propio nombre.
Escaneó el garaje con precisión aburrida, pasando de la caja de herramientas a las motos y luego a los hombres reunidos, catalogando todo y descartándolo todo en el mismo suspiro. Como si estuviera calculando cuánto le costaría este inconveniente en tiempo y molestia. Como si fueran simples renglones en un informe de gastos.
Onyx lo sintió en sus entrañas. Un golpe de lujuria cruda tan repentino y violento que su verga se tensó con fuerza contra la bragueta de sus vaqueros.
«Joder», masculló Ronan detrás de él. «Eso no es una mujer. Eso es un puto problema».
«Cállate», dijo Onyx, sin mirar atrás.
Ella cerró el paraguas con un chasquido seco y caminó hacia ellos, con los tacones sonando con confianza a pesar del cemento mojado. El agua formaba gotas en su piel pálida y se deslizaba por la elegante columna de su cuello, desapareciendo bajo el cuello de su blusa. Cada centímetro de ella gritaba dinero, clase y un hielo tan grueso que podría cortar el cristal. Caminaba como si fuera dueña de cada habitación en la que entraba, y como si supiera, con absoluta certeza, que ese garaje y todos los que estaban dentro estaban por debajo de ella.
Y aun así, estaba ahí. En la peor parte de Blackridge. Bajo la lluvia. En un coche que claramente había desistido de la vida.
«Buenas noches», dijo Onyx, dando un paso hacia la lluvia, lo suficiente para que las gotas empezaran a deslizarse por su cabello negro corto y sobre la tinta de su cuello. Su voz salió más ronca de lo que pretendía. «Parece que has elegido una noche de mierda para averiarte, guapa».
Su mirada se elevó hasta su cara.
Lenta y deliberadamente. Esos ojos de sirena recorrieron desde sus botas (pesadas, con punta de acero, marcadas por años de abuso) hasta toda su enorme complexión. Se detuvieron por un segundo en el parche de "President" cosido en su chaleco, luego en la serpiente de los Vipers en su antebrazo, y finalmente se posaron en su cara con un desapego clínico.
Ella arqueó una ceja perfectamente esculpida.
«Me he dado cuenta», dijo con voz suave como whisky helado, cortante y precisa. «El coche lo hizo bastante obvio cuando dejó de funcionar».
Sin miedo. Sin sonrisa nerviosa. Sin aleteo de pestañas ni risitas nerviosas. Solo palabras frías y desdeñosas envueltas en terciopelo.
Detrás de Onyx, Maddox se atragantó con algo, probablemente su propia lengua.
Onyx sonrió, lento y depredador. El tipo de sonrisa que solía hacer que la gente retrocediera. Ella no lo hizo. «Me llamo Onyx. Este es mi garaje. Iron Vipers Auto». Señaló hacia el interior con el pulgar. «Traedla dentro, chicos. Veamos con qué estamos lidiando».
Los chicos no se movieron de inmediato. Seguían mirando.
«Ahora», añadió Onyx, y el tono cortante de su voz los hizo moverse.
Ella no se movió hacia el garaje. En cambio, volvió a estudiarlo, entornando ligeramente los ojos detrás de los caros cristales. La lluvia se deslizaba por el paraguas que tenía bajo el brazo, goteando sobre sus zapatos; zapatos que probablemente costaban más que el alternador que iba a necesitar.
«¿Cuánto tiempo?» preguntó ella.
«Depende de lo que tenga». Onyx se limpió las manos en el trapo que llevaba en el cinturón, un movimiento que flexionó todos los músculos de sus antebrazos. «Podrían ser treinta minutos. Podrían ser un par de horas. Puedes esperar dentro. Secarte». Dejó que su mirada bajara deliberadamente: primero a su boca, luego más abajo, deteniéndose en cómo la seda mojada se le pegaba a las tetas, y luego arrastrándola de vuelta a sus ojos. «Cuidaré muy bien de ti».
Una sonrisa minúscula y condescendiente curvó sus labios rojos. No llegó a sus ojos. «Encantador. De verdad. Pero esperaré junto al coche».
Se dio la vuelta, despidiéndolo tan fácilmente como si fuera un prospecto que hubiera olvidado rellenar la cafetera.
Knox se rio entre dientes. Un sonido bajo y cómplice.
Maddox soltó una carcajada. «Oh, mierda», jadeó. «El Pres acaba de ser...»
«Termina esa frase», dijo Onyx, sin mirarlo, «y te pondré a limpiar la trampa de grasa con un cepillo de dientes».
Maddox se calló.
Onyx se acercó, invadiendo su espacio lo suficiente para probarla. Ella había abierto el capó y miraba el motor como si supiera lo que estaba haciendo. De cerca, olía a jazmín frío y algo más oscuro: vetiver, tal vez, terroso y caro. Adictivo. La lluvia había pegado algunos mechones de su cabello a la nuca, y una gota se deslizaba por su piel, desapareciendo bajo el cuello.
Él observó su camino con un enfoque hambriento. Sus manos picaban por seguirla.
«¿Estás segura?», preguntó, bajando el tono de voz. «Tengo café dentro. También whisky, si la lluvia te ha dejado helada. El prospecto hace un sándwich decente».
«Estoy bien». Ella no levantó la vista del motor. «Es poco probable que las habilidades para hacer sándwiches de tu prospecto me tienten».
«Mi cama está caliente».
Las palabras quedaron suspendidas en el aire. Crudas. Directas. Una prueba.
Ella se enderezó lentamente, subiendo sus gafas por el puente de la nariz con un dedo elegante. El gesto fue preciso, como de profesora, y de alguna manera más devastador que cualquier seducción que él hubiera visto jamás. Aquellos ojos entornados se encontraron con los suyos sin pestañear.
«Si eso pretende impresionarme», dijo con frialdad, «tendrás que esforzarte mucho más. O mejor aún, no lo intentes. Limítate a arreglar mi coche».
La risa de Ronan resonó en toda la bahía. —¡Te está matando, Prez!
Onyx le lanzó a su hermano una mirada que prometía violencia para después. Luego se volvió hacia ella, sin inmutarse. Si acaso, el rechazo lo excitó más. —Dra. Vossler —dijo arrastrando las palabras, saboreando el título. Había visto la pegatina de aparcamiento de la universidad en su parabrisas: profesorado, plaza premium, de esas que vienen con plaza fija. —Usted no es de por aquí, ¿verdad?
—¿Qué te ha dado esa idea? —preguntó ella con sequedad, señalando su blusa de seda arruinada y el coche de lujo—. ¿El hecho de que claramente no vengo vestida para un desguace?
—Esto no es un desguace —corrigió él bajando la voz—. Es un negocio legítimo. —Hizo una pausa—. Mayormente.
Los labios de ella se crisparon: lo más parecido a una sonrisa real que él había visto. Desapareció en un instante, pero él la había pillado. —Qué tranquilizador.
Ella sacó el móvil para mirar la hora. El movimiento hizo que su coleta se balanceara, espesa y sedosa, y Onyx se imaginó enrollando ese pelo alrededor de su puño mientras la doblaba sobre el capó de su propio coche. La imagen fue tan vívida que tuvo que cambiar de postura.
—El alternador está frito —anunció Tate, asomando la cabeza desde debajo del capó. Había estado diagnosticando en silencio mientras Onyx estaba ocupado haciendo el idiota—. El cableado también está hecho una mierda. Probablemente un roedor. Parece que lleva así un tiempo.
Ella suspiró, un pequeño exhalar controlado que de alguna manera transmitía más exasperación que si hubiera gritado. —Había notado los ruidos.
—¿Y no... lo hiciste revisar? —preguntó Maddox, incrédulo.
—Estaba ocupada.
—¿Ocupada haciendo qué? ¿Haciendo una cirugía cerebral?
—Dando clases de econometría avanzada —dijo ella secamente—. Lo cual, le aseguro, requiere más precisión que diagnosticar un problema de roedores.
Maddox parpadeó. —¿Econo-qué?
—Matemáticas —apuntó Elias desde la puerta, aún con su tableta en la mano—. Matemáticas complicadas. Con gráficos.
—Gracias por la traducción —dijo ella, y esta vez su tono fue tan seco que prácticamente absorbió la humedad del aire.
Elias se vio vagamente complacido. Onyx le lanzó una mirada que decía ni te acostumbres.
—¿Cuánto tardarás en arreglarlo esta noche? —preguntó Onyx a Tate.
Tate se secó la frente, dejando un rastro de grasa. —Cambiar el alternador es rápido. El cableado llevará más tiempo. Una hora, tal vez dos si tengo que rehacer el arnés.
—Hazlo.
—Tengo otros coches...
—Hazlo ya —dijo Onyx, y su tono no dejó lugar a discusión. Tate se encogió de hombros y se puso a trabajar.
Ella observó el intercambio con esos ojos gris verdosos imposibles de leer. —No pedí un servicio prioritario.
—No hizo falta.
—No pienso pagar más por ello.
—No le pedí que lo hiciera.
Ella lo estudió durante un largo momento. Él lo sintió como un peso físico: toda la fuerza de su atención, fría y calculadora. Luego sacó su cartera, una pieza de cuero negro elegante que combinaba con su coche, y sacó una tarjeta de crédito. Negra. De esas sin límite.
—Pagaré ahora —dijo ella—. Precio completo. Sin favores, sin descuentos.
—Doctora...
—Dra. Vossler —corrigió ella, deslizándole la tarjeta en la mano. Sus dedos no rozaron los de él. Sospechaba que deliberadamente—. No acepto cosas de hombres. Ni cumplidos. Ni favores. Y mucho menos descuentos. Quédese con su caridad, Onyx.
Dijo su nombre como si estuviera saboreando algo desconocido. No necesariamente desagradable. Solo... extraño.
Onyx pasó la tarjeta él mismo, más que nada para poder verla mientras Elias procesaba el pago. Ella estaba de pie cerca de su coche, con los brazos cruzados bajo los pechos —una pose que no hacía absolutamente nada por ocultar lo espectaculares que eran— y miraba hacia la lluvia. Su expresión era ilegible, pero tenía los hombros tensos. Cansados.
Parecía una mujer que no se había relajado en años.
—¿Recibo? —preguntó él.
—Envíelo por correo electrónico.
—Necesito su correo.
Lo soltó de carrerilla sin mirarlo. Dirección de la universidad. [email protected]. Por supuesto.
La reparación llevó una hora y cuarenta minutos. Tate trabajó con eficiencia, cambiando el alternador y reparando el cableado donde los roedores habían mordido el aislamiento. El resto del club volvió a sus tareas, pero no dejaban de echarle miradas furtivas. Ella había sacado una tableta de su bolso —de cuero, cara, probablemente italiana— y estaba pasando páginas de algo que parecían hojas de cálculo, ignorándolos a todos por completo.
Onyx no podía dejar de mirarla.
Ella se había colocado contra la pared, justo dentro de la zona donde la lluvia no podía alcanzarla. Las luces fluorescentes resaltaban el brillo azulado y negro de su pelo. Su blusa se había secado a parches, pero la seda seguía arrugada por la lluvia, pegándose a sus curvas cada vez que se movía. La abertura de su falda de tubo se abría ligeramente cuando cruzaba los tobillos, revelando más de esa media de encaje.
En un momento dado, ella levantó la vista y lo pilló mirando.
—¿Ves algo que te guste? —preguntó, sin apartar la vista de su tableta.
—Quizás.
—Entonces tienes un gusto excelente y muy poco autocontrol.
Ronan se atragantó con su cerveza al otro lado. Maddox le dio una palmada en la rodilla. Incluso Knox esbozó una sonrisa genuina.
Onyx se separó de la pared y caminó hacia ella. Se detuvo cerca —más cerca de lo que era educado, más cerca de lo que era seguro— y la miró desde arriba. Ella tuvo que echar la cabeza hacia atrás para sostenerle la mirada, y lo hizo sin ni un rastro de intimidación.
—Sabes —dijo él con voz baja y ronca—, la mayoría de las mujeres en tu posición estarían agradecidas por la ayuda. Quizás hasta mejorarían el trato un poco.
—No soy como la mayoría de las mujeres.
—Ya. Me he dado cuenta.
Ella sostuvo su mirada durante tres segundos completos. Luego, con total cara de póker, dijo: —Cálmate, niño. Deberías estar persiguiendo a mujeres de tu edad.
El taller se quedó en silencio.
Un silencio absoluto, absoluto. Hasta la lluvia pareció detenerse.
Maddox fue el primero en romperlo. Se dobló por la mitad, resoplando, con lágrimas bajándole por la cara. Ronan golpeó la caja de herramientas con tanta fuerza que retumbó. Elias parecía haberse tragado la lengua. Tate tuvo que dejar de soldar porque se reía tanto que no podía mantener el soplete firme.
Knox solo negó con la cabeza lentamente, con una sonrisa tirando de la comisura de sus labios. —Prez —dijo, casi con lástima—. Te has metido directo en la boca del lobo.
Onyx la miraba desde arriba, aturdido por primera vez en años. —¿Niño? —Se acercó aún más, lo suficiente como para que ella tuviera que inclinar el cuello hacia atrás. Él era una cabeza más alto que ella con sus tacones: una montaña de músculo, tinta y agresividad apenas contenida—. ¿Cuántos años crees que tengo, doctora?
Ella se encogió de hombros, completamente imperturbable. —¿Veinticinco? ¿Veintiséis?
—Tengo treinta.
—Enhorabuena. —Esa sonrisita condescendiente volvió, curvando sus labios rojos—. Yo tengo treinta y cinco. Intenta seguirme el ritmo.
Treinta y cinco.
Cinco años mayor que él.
A Onyx se le puso la polla tan dura que tuvo que cambiar de postura. Su mente se inundó de imágenes: ella doblada sobre su moto, ella extendida en su cama, ella montándolo despacio mientras esos ojos entrecerrados permanecían fríos y desafiantes. Era mayor. Más inteligente. Más fría que la puta lluvia. Y mirándolo como si fuera un cachorro divertido que acababa de aprender un truco nuevo.
Nunca había querido follar con alguien tanto en toda su vida.
—Estás mintiendo —dijo él.
—¿Por qué demonios iba a mentir? —Ella se ajustó las gafas de nuevo, un gesto que él empezaba a reconocer como puntuación—. ¿Crees que tengo ventajas fiscales por decir que soy mayor de lo que parezco? No hay descuento de jubilado en los alternadores.
—Tiene razón —dijo Maddox, todavía resoplando.
—Cállate, Madd.
—Solo digo...
—Te voy a bajar a prospect. Voy a hacer que limpies los retretes con un cepillo de dientes. Voy a...
—Prez —la voz de Knox cortó el aire, calmada y firme—. El coche está casi listo.
Onyx se obligó a dar un paso atrás. Por los pelos.
Ella lo vio retirarse con esos ojos ilegibles, y luego devolvió su atención a la tableta como si él nunca la hubiera interrumpido. Sus pulgares se movían por la pantalla, abriendo lo que parecía una rúbrica de calificaciones. Él alcanzó a ver nombres de estudiantes y columnas de porcentajes.
—Estás calificando trabajos —dijo él, incrédulo—. Ahora mismo. En un taller. A las once de la noche.
—Las fechas límite no respetan las averías mecánicas.
—Estás loca.
—Tengo plaza fija —corrigió ella—. Hay una diferencia.
Tate anunció que la reparación estaba terminada unos minutos después. Había sustituido el alternador, reparado el cableado e incluso rellenado el líquido limpiaparabrisas porque era un ser humano decente. Ella inspeccionó el trabajo brevemente, asintió una vez y se deslizó en el asiento del conductor.
El movimiento hizo que su falda subiera, revelando la parte superior de encaje de sus medias y un destello de muslo pálido. A Onyx se le tensó la mandíbula con tanta fuerza que le dolieron los dientes.
Ella bajó la ventanilla. El motor ronroneaba, suave y perfecto.
—Gracias por la reparación —dijo ella, educada y distante. Su mirada pasó al parche de Presidente en su chaleco, y luego volvió a su cara—. Buenas noches, Onyx.
—Buenas noches, Dra. Vossler.
El coche se alejó, con las luces traseras brillando en rojo a través de la lluvia. Observaron hasta que las luces desaparecieron al doblar la esquina, tragadas por el laberinto de fábricas y almacenes del distrito industrial.
Onyx permaneció allí en la llovizna mucho después de que ella se hubiera ido. La lluvia le empapó el chaleco, la camiseta térmica y los vaqueros. No se movió.
Knox apareció a su lado, dándole una palmada en el hombro. —Prez... estás metido en un problema de la hostia con esa.
—Tiene treinta y cinco años —dijo Onyx, sin dejar de mirar a la calle vacía.
—Lo he oído.
—Me ha llamado niño.
—También he oído eso.
—Me ha mirado como si no fuera nada. Como si fuera una mancha de grasa en su zapato.
Knox suspiró. —Onyx...
—Me voy a casar con ella.
Silencio.
Luego Maddox, desde algún lugar detrás de ellos: —Lo sabía. Diez pavos, Ronan. Paga.
—¡Yo no acepté esa apuesta!
—Lo diste a entender. Las apuestas implícitas son vinculantes.
Knox apretó el hombro de Onyx. —No te vas a casar con ella. Vas a acosarla durante tres meses, ella te va a destripar con esa lengua tan afilada, y entonces te vas a casar con ella. Hay un proceso.
Onyx finalmente se apartó de la calle vacía. Sus oscuros ojos ardían, fijos en un punto intermedio que solo él podía ver. —Finn.
Finn se materializó a su lado como un fantasma servicial. —¿Sí, Prez?
—Dra. Maya Vossler. Universidad Blackridge. Departamento de Economía. Lo quiero todo. Dónde vive, dónde trabaja, qué conduce cuando este coche está en el taller, qué bebe, qué come, con quién habla. Cada puto detalle.
—Eso es... eh... —Finn dudó—. Eso es un poco invasivo, Prez.
Onyx se giró para mirarlo.
Finn tragó saliva. —Todo. Entendido. Dame veinticuatro horas.
—Doce.
—Doce. Vale. En ello.
Finn salió pitando de vuelta a su cueva de vigilancia. Onyx sacó el teléfono y entró en el directorio de profesorado de la universidad. Su cara apareció en la pantalla: foto profesional, las mismas gafas, la misma expresión afilada. Dra. Maya Vossler. Doctora en Economía. Con plaza fija. Publicado en catorce revistas. Horas de tutoría martes y jueves.
—Prez —dijo Ronan, apareciendo a su otro lado. Su tono era inusualmente serio—. ¿Estás seguro de esto? Ella no es exactamente... amigable.
—Es perfecta.
—Es aterradora.
—Ya. —La boca de Onyx se curvó en una sonrisa oscura—. Lo es.
Volvió a entrar en el taller, con la lluvia goteando de su chaleco sobre el suelo de hormigón. Los chicos se apartaron a su paso, intercambiando miradas. Habían visto a Onyx interesado antes. Lo habían visto follar, pelear, beber y enfurecerse. Nunca lo habían visto así.
Callado. Enfocado. Obsesionado.
Knox encontró a Elias junto a la máquina de café. —Vamos a necesitar una porra.
—¿Sobre qué?
—Cuánto tiempo pasará hasta que ella le ponga una orden de alejamiento o se enamore de él.
Elias lo consideró. —¿Pueden ser ambas?
—Probablemente.
—Lo organizaré. ¿Cuotas estándar?
—No, haz que las apuestas arriesgadas merezcan la pena. Esta va a ser movidita.
En la sala técnica, Finn ya estaba buscando registros de propiedad, cuentas de redes sociales y bases de datos de tráfico. La vida de la Dra. Maya Vossler se extendía por sus pantallas en filas digitales ordenadas. Dirección en Riverfront Terrace. Ático. Sin antecedentes penales. Sin multas de tráfico. Exmarido, un abogado llamado Damien Hale, divorcio millonario hace tres años. Una hermana, Mila. Padres en Connecticut.
—Está limpia —masculló Finn para sí mismo—. Demasiado limpia. ¿Qué te pasa, Dra. Vossler?
Siguió buscando.
En el taller principal, Onyx recogió la cerveza caliente que Maddox había abierto para él hacía una hora. Dio un largo trago, notando todavía el sabor a jazmín y vetiver al fondo de su garganta.
Treinta y cinco. Mayor que él. Más lista que él. Más mala que él.
Y lo había mirado como si no fuera nada.
Iba a hacer que lo mirara de otra forma. Iba a romper ese hielo y descubrir qué había debajo. Iba a hacer que gritara su nombre hasta que se quedara sin voz.
—Muy pronto, doctora —murmuró para el taller vacío, mientras la lluvia seguía golpeando el techo sobre su cabeza—. Muy, muy pronto.
