FERAL FACES
**Prepara el ambiente: Playlist oficial de *Bound to You***
*Pon estas canciones antes de abrir el libro. Son oscuras, sexys y obsesivas.*
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1. Closer — Nine Inch Nails
2. Earned It — The Weeknd
3. Wicked Game — Chris Isaak
4. Crazy in Love (Remix) — Beyoncé
5. Bad Things — Machine Gun Kelly & Camila Cabello
6. Dark Horse — Katy Perry
7. I Put a Spell on You — Annie Lennox
8. Haunted — Beyoncé
9. S&M — Rihanna
10. Take Me to Church — Hozier
11. Fetish — Selena Gomez
12. Desire — Meg Myers
13. River — Bishop Briggs
14. Unholy — Sam Smith & Kim Petras
15. Love Is a Bitch — Two Feet
16. Seven Nation Army — The White Stripes
17. Control — Halsey
18. You Should See Me in a Crown — Billie Eilish
19. Bury a Friend — Billie Eilish
20. Glory and Gore — Lorde
21. Dangerous Woman — Ariana Grande
22. I See Red — Everybody Loves an Outlaw
23. Power — Isak Danielson
24. War of Hearts — Ruelle
25. Castle — Halsey
26. Survivor — 2WEI
27. In the End — Linkin Park
28. Believer — Imagine Dragons
29. Love Me Like You Do — Ellie Goulding
30. Young and Beautiful — Lana Del Rey
31. Experience — Ludovico Einaudi
32. Skin — Rihanna
33. Middle of the Night — Elley Duhé
34. Lost in the Fire — Gesaffelstein & The Weeknd
35. Infinity — Jaymes Young
36. Pony — Far
37. Or Nah — The Weeknd
38. Partition — Beyoncé
39. Often — The Weeknd
40. Motive — Ariana Grande & Doja Cat
41. Tear You Apart — She Wants Revenge
42. Rev 22:20 — Puscifer
43. Scream — Avenged Sevenfold
44. Change (In the House of Flies) — Deftones
45. The Death of Peace of Mind — Bad Omens
46. Venom — Little Simz
47. Sick Like Me — In This Moment
48. Flesh — Simon Curtis
49. Strange Love — Halsey
50. Worship — Ari Abdul
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🌶️ *Dale al play. Echa la llave a la puerta. Que empiece la obsesión.*
AXLE
El rugido de la autopista seguía siendo una puta vibración en sus huesos. Pero el subidón de un trabajo limpio se desvanecía rápido. Se estaba convirtiendo en algo amargo y tenso en su estómago. AXLE caminaba de un lado a otro por el club. Sus botas pesadas devoraban el suelo de hormigón marcado. Iba y venía. Los hombres se apartaban de él. Se apretaban en las sombras de la sala como cucarachas cuando se enciende la luz de la cocina.
Algo iba mal.
El ojo le temblaba desde el amanecer. No era el tipo de tic que puedes ignorar. Era el tipo de tic que significaba que el universo estaba a punto de cagarle el día y llamarlo destino.
—¿Qué coño tarda tanto? —murmuró, pasándose una mano por el pelo. El cordón de cuero que había usado para atarlo ya se estaba deshilachando. Mechones castaños oscuros se soltaban y le caían sobre la cara. Parecía desquiciado. Lo sabía. Le importaba una puta mierda.
Grimm, su vicepresidente, estaba sentado en la barra. Sostenía un vaso de whisky que se había calentado en su mano hacía una hora.
—Presi. Ya llegarán. Voss no jode con las entregas de dinero.
—Ya sé qué coño no hace Voss —espetó AXLE—. No me preocupa Voss.
Le preocupaba todo lo demás. La estación de tren. El intercambio. Los trescientos mil pavos en una maleta verde salvia que deberían estar en sus manos desde hace treinta minutos. Un millón de cosas podían salir mal. La policía. Rivales. Algún civil cualquiera con complejo de héroe y el teléfono listo para marcar urgencias.
La puerta principal se abrió de golpe.
Voss entró primero. Frío y preciso. Su cara de exmilitar contable no revelaba una puta mierda, como de costumbre. Detrás de él, Hound arrastraba la maleta como si no pesara nada. Pero sí pesaba. Lo que pasaba es que Hound era un puto armario empotrado con brazos.
Pero no fue verlos lo que hizo que AXLE dejara de caminar.
Fue el olor.
Algo dulce. Floral. Vainilla y algo más oscuro debajo. Algo cálido y clara, inconfundiblemente femenino.
Sus fosas nasales se dilataron. Apretó la mandíbula con tanta fuerza que le saltó un músculo en la mejilla.
—Hijo de puta —dijo AXLE. Su voz bajó a un tono grave y peligroso—. ¿Paraste en un burdel de camino a casa?
Voss parpadeó. Era la única señal de sorpresa que mostraba en su vida.
—¿Presi?
El club, que había estado tenso pero disperso —hombres en los sofás, hombres en la barra, el murmullo bajo de bromas oscuras y negocios aún más oscuros—, se quedó en un silencio sepulcral.
—Me has oído. —AXLE dio un paso adelante. Luego otro. Los hombres se apartaron ante él como las putas aguas del Mar Rojo—. Te envío a hacer una recogida sencilla. Cambiar mercancía por efectivo. Entrar y salir. Y vuelves apestando como un puto mostrador de perfumes. Así que lo preguntaré otra vez. —Se detuvo a centímetros de la cara de Voss. Estaba lo bastante cerca para oler que él no llevaba nada de eso; solo café y aceite de armas—. ¿Paraste en un puticlub?
Voss no se inmutó. No parpadeó.
—Presi, no paramos en ninguna parte. El tren llegó tarde. Lo juro por mi puto parche.
—Entonces, ¿por qué? —La voz de AXLE era una cuchilla arrastrada sobre grava—. ¿Por qué huelo a flores y a vainilla en mi puto club?
Hound, que seguía sosteniendo la maleta, parecía genuinamente confundido. Esa expresión quedaba rara en su cara deformada.
—Jefe, no huelo una mierda ahora mismo. Solo huelo el culo sin lavar de Grimm y a aceite de motor.
Se oyó un resoplido en la parte de atrás. Probablemente era Knuckles. El imbécil del novato no pudo contenerse.
—Y al coño apestoso de Sydney —murmuró otro.
La sala estalló. No en risas, exactamente, sino en esos ladridos bruscos de alivio de los hombres cuando creen que acaban de esquivar una bala. Grimm puso los ojos en blanco con tanta fuerza que fue un milagro que no se le salieran.
—Que os follen a todos. Me duché el martes.
—Es viernes, asqueroso cabrón.
—Jueves —corrigió Grimm—. Me duché el jueves. Habla con propiedad.
AXLE no se rio. El ojo le seguía temblando. El olor seguía ahí. Se le pegaba a la garganta como una promesa que no quería y no podía ignorar.
—Pon esa puta cosa en la mesa —dijo, señalando la maleta con la barbilla—. Contamos. Luego escondemos. Luego bebemos. Y si falla una sola maldita cosa...
No terminó la frase. No hacía falta.
Hound levantó la maleta verde salvia hasta la mesa de madera marcada en el centro de la sala. Los hombres se acercaron. Formaron un círculo suelto de chalecos de cuero, miradas duras y manos que habían hecho cosas que la ley no perdonaría. Voss se adelantó para abrir la cremallera.
La cremallera se abrió suave. Como la seda. Demasiado puta suavidad para una bolsa que había pasado por tres transbordos y un viaje en tren.
Los dientes hicieron un suave sonido de rasgado.
La tapa cayó abierta.
Y el olor —ese puto olor— los asaltó como un golpe físico. Caro. Femenino. Mal, mal, mal.
El club se quedó en silencio. No era el silencio tenso de antes. Esto era diferente. Era el silencio de una bomba estallando sin sonido. El latigazo traicionero de ver algo tan inesperado que tu cerebro, simplemente... se detenía.
Era la maleta de una mujer.
Seda. Satén. Encaje. Vestidos doblados con un cuidado que rozaba lo reverente. Telas suaves en color burdeos, crema y azul noche. Bragas; delicados y minúsculos trozos de encaje negro y rosa pálido que hicieron que algo caliente y no deseado se retorciera en el estómago de AXLE. Sujetadores a juego. Del tipo que parecía costar más de lo que ganaban algunos de sus hombres en una semana. Un montón de novelas románticas con títulos como El beso prohibido del escocés y Rendición al duque. Un neceser de maquillaje. Un corderito de peluche gastado al que le faltaba un ojo de botón.
Y un consolador. Rosa pastel. Inconfundible.
—Qué coño... —susurró Grimm.
Nadie se rio. Nadie se movió. Los hombres miraban el contenido de la maleta como si fuera una granada activa. Y, en cierto modo, lo era. Una granada activa vestida de La Perla y oliendo como un maldito sueño.
AXLE empezó a reírse.
No era una buena risa. Era baja y hueca, sin una pizca de humor. La risa de un hombre que acababa de darse cuenta de lo mal que iba a irle el día. Sus manos agarraron los bordes de la mesa. Los nudillos se le pusieron blancos. Más pelo se soltó del cordón de cuero y le cayó sobre la cara. La risa seguía saliendo, suave y terrible.
—Presi... —empezó Voss.
—Cállate. —AXLE no levantó la voz. No tuvo que hacerlo. Las palabras cortaron la sala como una cuchilla—. Solo... cállate la puta boca.
Metió la mano en la maleta. Sus dedos —llenos de cicatrices, encallecidos, hechos para la violencia— se cerraron alrededor de un trozo de encaje negro. Unas bragas. Las levantó. Eran tan pequeñas. Tan increíblemente suaves y delicadas contra el cuero áspero de su palma.
No supo por qué lo hizo.
Tal vez fue la adrenalina. Tal vez fue la rabia. Tal vez fue la forma en que el olor a vainilla y a algo más oscuro, algo almizclado y cálido, se había enroscado en su cerebro y lo estaba apretando.
Se llevó las bragas a la cara.
El encaje rozó su barba de varios días. El olor le golpeó como un tren de mercancías. Algodón limpio, vainilla, el fantasma de algún perfume caro. Y debajo de todo eso, un toque de algo que era, simplemente... ella. Quien coño fuera.
Su polla dio un tirón.
Iba a matar a alguien mientras estaba empalmado por oler las bragas de una desconocida. Así era su puta vida ahora.
—P-p-presi... —tartamudeó Hound. Al parecer, le había tocado la pajita corta de quién hablaba ahora.
AXLE levantó la cabeza de golpe. Se metió las bragas en el bolsillo de su chaleco. Ya lidiaría con esa humillación en particular más tarde. Rodeó la mesa en tres zancadas. Su mano salió disparada y se cerró alrededor del cuello de Hound. Estrelló al hombretón contra la pared con fuerza suficiente para hacer temblar el mural del fénix enmarcado.
—Has perdido trescientos mil dólares. —La voz de AXLE era apenas un susurro, y eso era mucho peor que los gritos—. Has perdido mi dinero. Y me has traído una maleta llena de ropa interior de alguna zorra. Dame una razón. Una sola puta razón para no meterte bajo tierra aquí mismo, ahora mismo.
La cara de Hound se estaba poniendo roja.
—N-no... la maleta... idéntica... joder, Presi, las maletas eran idénticas...
—Eran idénticas —intervino Voss, con voz firme pero tensa—. Maletas con ruedas verdes. Misma marca. Mismo tamaño. Estaban una al lado de la otra en la recogida de equipajes. Cogimos la que no era. Es un error. Un simple y estúpido error.
—Un error. —AXLE apretó más el cuello de Hound—. Un error que nos ha costado trescientos mil pavos. Que ha dejado a una civil con una bolsa llena de armas de fuego no registradas y dinero suficiente para comprar una puta isla pequeña. ¿Crees que lo va a dejar pasar? ¿Crees que no ha llamado ya a cada policía, federal y furgoneta de noticias en un radio de ochenta kilómetros?
—No... puedo... respirar... Presi...
La puerta principal se abrió de golpe.
Todas las cabezas de la sala se giraron. El agarre de AXLE se aflojó una fracción. Su atención asesina cambió hacia la nueva intrusión.
Knuckles estaba en la puerta. Tenía la cara blanca como la leche y los ojos abiertos como platos. El novato tendría veintidós años. Aún era blando. Todavía intentaba dejarse una barba que no pareciera vello púbico pegado a la barbilla. Ahora mismo, parecía haber visto un fantasma.
—Presi —chilló Knuckles. Luego, dándose cuenta de cómo sonaba, se aclaró la garganta e intentó de nuevo. Bajó la voz a algo que probablemente pensaba que sonaba duro—. Presi. Hay... eh... hay una...
—Escúpelo de una puta vez antes de que use tus dientes para hacer prácticas de tiro.
—Hay una mujer en la puerta.
El silencio que siguió fue algo físico. Pesado. Sofocante.
AXLE soltó a Hound, que se desplomó contra la pared, jadeando. Se llevó la mano a la pistola de su cadera. Puro instinto. El instinto que le había mantenido vivo hasta ahora.
—¿Has dicho un policía, novato?
—No, señor. —Knuckles tragó saliva—. Una... una mujer. Una mujer muy guapa. Tiene una bolsa. Como una maleta. Verde. Se parece mucho a... —Sus ojos volaron hacia la mesa. Hacia la explosión de encaje y seda, y palideció aún más—. Eh. Como esa.
—¿Está sola?
—Por lo que veo, sí. Ella dijo... —Knuckles hizo una pausa. Claramente estaba evaluando si era buena idea decir lo siguiente—. Dijo, y cito: "Creo que tuvimos una pequeña confusión en la estación de tren. Estoy aquí para cambiar el equipaje". Fin de la cita, Prez.
Alguien maldijo en voz baja. Tal vez fue Grimm. O Voss. No importaba.
Axle miró al prospecto durante un largo momento. Luego miró la maleta sobre la mesa. El encaje, la seda y las cosas suaves y femeninas no pintaban nada en una guarida de lobos. Después miró hacia la puerta. Afuera, en la noche, una mujer estaba de pie frente a su entrada. Sostenía una bolsa llena de armas ilegales y suficiente dinero en efectivo para desaparecer para siempre.
Y ella había venido aquí. Sola. Para cambiar el equipaje.
—¿Quién carajo hace eso? —murmuró.
Nadie tenía una respuesta.
—Tráela —dijo Axle. Las palabras salieron más ásperas de lo que pretendía. Estaban desgarradas por algo que no quería nombrar—. Y revisen si lleva un micrófono. Cácheenla. A fondo. Si hace un puto movimiento en falso, la tiran al suelo. —Hizo una pausa. Las siguientes palabras le supieron a ceniza y anticipación—. Esto tiene que ser una puta trampa.
La mujer que entró al club de los Sons of Ash no era una mujer.
Era una trampa. Una trampa hermosa, de aspecto suave y perfectamente construida. Los hombres caerían en ella con gusto y gratitud, con las pollas en la mano y el cerebro desconectado.
Axle apretó la mandíbula con tanta fuerza que le dolieron los dientes.
—Jódeme —suspiró alguien detrás de él. Tal vez fue Grimm, o uno de los otros pobres cabrones que se habían olvidado de cómo respirar—. ¿Qué carajo es eso?
Ella tenía rizos oscuros que caían por su espalda. Enmarcaban un rostro que parecía sacado de una jodida pintura renacentista. Sus ojos eran del color del whisky. No, más profundos que eso. Eran del color del bourbon añejo a la luz del fuego. Y su boca era un maldito crimen. Tenía labios carnosos. El superior tenía un marcado arco de cupido que rogaba ser trazado con un pulgar o una lengua. El inferior era más lleno y suave, hecho para ser mordido.
Llevaba un vestido. Era una prenda modesta, de encaje color marfil sobre una especie de combinación. Tenía un escote que no mostraba mucho y un dobladillo por debajo de las rodillas. Debería haber sido recatado. Debería haber sido aburrido.
No era aburrido.
Porque su cuerpo... joder, su cuerpo era obsceno incluso cubierto y envuelto en esa suave tela femenina. Sus tetas presionaban contra el corpiño. Eran el tipo de curvas llenas y pesadas que hacían que a un hombre le picaran las manos. Su cintura era diminuta. Podrías abarcarla con dos manos. Más abajo, sus caderas se ensanchaban en una silueta de modelo que el vestido solo resaltaba. Sostenía un bolso pequeño frente a ella con ambas manos. Llevaba zapatos de tacón bajo que hacían un suave clic al caminar.
La habitación estaba tan en silencio que se podía escuchar a un hombre sudar.
—Hola —dijo ella.
Dos sílabas. Eso fue todo. Su voz era suave y entrecortada. Era un murmullo bajo que cortó el silencio lleno de testosterona como un cuchillo caliente en mantequilla. Era el tipo de voz que bajaba por la columna de un hombre y se instalaba en algún lugar profundo y primitivo. El tipo de voz que querías escuchar gemir tu nombre en la oscuridad.
Una pequeña sonrisa tiró de la comisura de sus labios. Insegura. Educada.
—Joder —dijo Grimm. Esta vez Axle lo escuchó tan claro como un disparo.
Ella no pareció darse cuenta. O si lo hizo, estaba demasiado bien educada para reaccionar. —Creo que nuestras maletas se cambiaron en la estación —continuó. Su voz seguía siendo ese mismo ronroneo imposible y entrecortado—. Me di cuenta después, porque la sentí más pesada. No pude sacarla del... bueno. Era más pesada de lo que esperaba. —La sonrisa parpadeó. Ahora parecía un poco avergonzada—. Así que la abrí. Y me di cuenta de que no era mía.
Hizo una pausa. Nadie habló. Los hombres la miraban como si le hubiera salido una segunda cabeza. Una segunda cabeza hermosa y follable.
—Tengo un rastreador en mi maleta —añadió, como si eso explicara algo—. Así es como encontré este lugar. Solo me gustaría recuperar mis cosas, por favor. Si no es mucha molestia.
Axle encontró su voz. Salió como grava envuelta en alambre de púas. —¿Eres una jodida policía?
Ella no se inmutó. No parpadeó. No hizo nada de lo que haría una persona normal cuando un muro de casi dos metros de matón tatuado se alzaba con intenciones asesinas en sus ojos. Su calma no se rompió. Simplemente... se asentó más profundamente. Como roca bajo aguas tranquilas.
—Le aseguro —dijo ella— que nadie me daría ese trabajo. Solo estoy aquí para cambiar el equipaje.
—Mierda. —Él dio un paso más. Invadió su espacio hasta estar lo bastante cerca para ver las pecas sobre el puente de su nariz—. ¿Llevas un micrófono? ¿Tienes amigos federales esperando afuera? ¿Es esto una puta emboscada?
Ella lo miró y parpadeó. Su expresión no cambió. Mantenía esa misma calma plácida y paciente, pero algo brilló en sus ojos. Algo viejo, cansado y casi... triste.
—Parece una persona muy desconfiada —dijo en voz baja. No era una acusación. Solo una observación—. Pero lo entiendo. Puede revisar. Yo espero.
Señaló la maleta sobre la mesa. Era su maleta, llena de sus cosas suaves y privadas que los hombres de Axle llevaban mirando cinco minutos. —Mi bolso está justo ahí. ¿Me permite?
—No. —Axle señaló con la barbilla a Hound. Este todavía se frotaba la garganta y parecía preferir estar en cualquier otro lugar—. Revisa la bolsa. Cuenta el dinero. Busca micrófonos, rastreadores o cualquier cosa que no deba estar ahí.
—¿Y ella? —preguntó Voss.
—Tiffany. Cácheala.
Una de las chicas del club se levantó de un taburete. Era una rubia de bote con mirada dura. Había estado con los Sons el tiempo suficiente para saber cómo funcionaba. Se acercó a la mujer con la eficiencia de alguien que ya había hecho esto antes.
—Brazos extendidos, cariño.
La mujer (¿cómo carajo se llamaba?) obedeció sin quejarse. Extendió los brazos y dejó que Tiffany la cacheara. Las manos de la rubia se movieron sobre sus curvas con desinterés profesional. Ella no se inmutó cuando Tiffany revisó bajo sus brazos, a lo largo de sus costillas y por sus caderas. No protestó cuando la búsqueda bajó y se volvió más invasiva.
—Le aseguro —dijo con esa misma voz entrecortada e imposible— que no tengo por costumbre tocar cosas que no me pertenecen.
—¿Entonces cómo acabaste con trescientos mil dólares y una bolsa llena de armas? —exigió Axle.
—Un error. —Lo miró a los ojos. Su mirada era firme—. Las maletas parecían iguales.
Al otro lado de la habitación, Voss y Hound habían abierto la otra maleta. El dinero estaba allí. Eran montones limpios de billetes enfajados. Todos completos. Las armas estaban allí, sin números de serie y con los mecanismos limpios. Voss revisó el forro en busca de rastreadores GPS, micrófonos o cualquier cosa que pudiera transmitir. No encontró nada.
—Prez. —La voz de Voss estaba tensa por la incredulidad—. El dinero está bien. Todo está bien. Está todo aquí.
—Revisa de nuevo.
—Ya revisé dos veces.
—Revisa una tercera puta vez.
Mientras Voss obedecía, Axle se volvió hacia la mujer. Ella seguía allí parada. Era paciente como una santa, con las manos entrelazadas al frente otra vez. Sus ojos se habían desviado hacia la mesa. Allí su maleta estaba abierta, mostrando sus cosas privadas a todos los cabrones de mirada dura del lugar.
El encaje. La seda. El vibrador. Las novelas románticas con sus escoceses sin camisa y pechos agitados.
Un ligero rubor subió por sus mejillas. Fue la primera grieta en su compostura.
—¿Me permite? —volvió a preguntar, esta vez más bajo—. ¿Por favor?
Axle no se movió. Se interpuso entre ella y la mesa, como un muro humano de cuero, músculo y agresión apenas contenida. —Acabas de entrar al club de un MC —dijo—. Lleno de hombres. Lleno de las armas y el dinero que te llevaste por accidente. Y viniste sola, a las once de la noche, para devolverlo. —Se inclinó hacia ella y bajó la voz—. ¿Estás jodidamente loca o solo eres estúpida?
Ella no respondió. Sus ojos subieron a los de él y, por un momento, algo pasó entre ellos. Algo que no era miedo exactamente. Algo más complicado.
—Prez —dijo Tiffany, dando un paso atrás—. Está limpia. Sin micrófonos. Sin armas. Nada.
—Gracias —dijo la mujer, como si Tiffany acabara de abrirle la puerta.
Grimm había estado observando todo con la expresión de un hombre que lo había visto todo pero seguía sorprendido. Se aclaró la garganta. —Axle. Compórtate. Ella acaba de devolver tu puto dinero sin llamar a la policía. Muestra algo de respeto.
—Respeto. —Axle soltó una carcajada. Fue ese mismo sonido vacío y sin humor—. Tú no lo sabes. No sabes qué pasará después de que se vaya. Podría salir por esa puerta y llamar a todos los federales del estado.
La mujer suspiró. Tenía un nombre, recordó de repente. Lo había visto en su identificación cuando Voss revisó la bolsa: Scarlett Hayes, 25. Fue un sonido pequeño. Apenas un aliento, pero tenía peso.
—Señor Axle, ¿verdad? —dijo ella.
Su nombre en la boca de ella. Esa voz. Esa voz entrecortada e imposible envolviendo las sílabas como seda alrededor de una cuchilla.
Su polla latió. Joder.
—No tengo una muy buena relación con la policía —dijo ella. Ahora había algo en su tono. Algo viejo, frío y enterrado muy profundo—. Así que no los llamaré. Realmente no creo que sean tan efectivos como dicen.
Ella sonrió de nuevo. Esa misma curva pequeña y triste en sus labios. —Puedo arreglármelas para volver a casa, gracias. No quiero ser una molestia.
Dio un paso hacia la mesa. Axle no se movió.
—Grimm —dijo, sin dejar de mirarla—. Dale su maleta.
Grimm se movió para ayudar. Empezó a doblar uno de los delicados sujetadores. Sus manos feas y llenas de cicatrices parecían obscenas contra el encaje.
—Por favor, no —dijo ella rápidamente. Su rubor se hizo más oscuro—. Yo... yo me encargo. Gracias.
Caminó hacia la mesa. Se movía con una gracia silenciosa y pausada que parecía totalmente fuera de lugar en esa guarida de violencia y cerveza rancia. Sus tacones hicieron clic suavemente en el cemento. Sus caderas se balancearon lo justo para atraer cada mirada de la habitación.
Empacó sus cosas de manera rápida y eficiente. Sus movimientos eran precisos a pesar de su rubor. La lencería. Los vestidos. Las novelas románticas. La pequeña oveja de peluche. El vibrador, que deslizó en el fondo del bolso con un movimiento experto y discreto. Sugería que ya lo había hecho antes.
Axle la miró todo el tiempo. No podía apartar la vista. Ninguno de ellos podía.
Cuando terminó, cerró la bolsa y se volvió hacia él. —Gracias —dijo—. Por no... bueno. Por ser razonable. Ya me voy.
—¿Dónde te estás quedando?
Ella se detuvo. —¿Disculpe?
—¿Dónde. Te. Estás. Quedando? —Soltó cada palabra con fuerza—. ¿Cómo vas a volver?
—De la misma manera que llegué, supongo. —Se encogió de hombros—. Un taxi.
Él se rio. Esta vez, fue casi una risa genuina. —¿A las putas once de la noche? ¿Aquí afuera? Cariño, ningún taxi viene a este barrio después del anochecer. Cualquiera lo bastante estúpido para dejarte aquí, ya hace rato que se fue.
Ella tragó saliva. El primer destello real de inquietud cruzó por su rostro. Él se dio cuenta de que no era miedo a él, sino a la situación. Al hecho de estar atrapada. A no tener salida.
—Vanessa —gritó Axle. Otra chica del club levantó la vista—. Ve por tu auto. Déjala donde sea que se esté quedando. Sin desvíos. Sin paradas. Vas directo y vuelves directo.
—No, por favor... —empezó la mujer.
—¿Acaso te pregunté? —Se volvió hacia ella. Toda la fuerza de su presencia la golpeó como un muro. Ella dio medio paso atrás, y su calma finalmente se rompió—. Irás con Vanessa porque yo lo puto ordené. O no saldrás de este complejo. Te encerraré en el sótano hasta que decida qué carajos hacer contigo.
Ella lo miró fijamente. Su pecho subió y bajó con una respiración un poco demasiado rápida. Un poco demasiado superficial. El miedo estaba allí ahora. Nadaba en esos oscuros ojos color whisky. Pero también había algo más. Algo que parecía casi... resignación.
Bien. Ten miedo. Chica lista.
—Bien —dijo ella. Y luego, con un suspiro que parecía venir de un lugar antiguo y agotado—: Lo que sea.
La palabra quedó flotando en el aire entre los dos. Derrotada pero no rota. Suave pero no débil. Ella ajustó el agarre en el asa de la maleta y se volvió hacia la puerta. Llevaba la espalda recta y la cabeza alta.
Axle la vio marcharse. El balanceo de sus caderas. La caída de sus oscuros rizos. El leve y persistente olor a vainilla y algo más oscuro. Algo que hizo que su pecho se apretara y sus jeans resultaran incómodos.
La puerta se cerró tras ella.
—¿Qué carajo —dijo Grimm rompiendo el silencio— acaba de pasar?
Axle no respondió. Su mano fue a su bolsillo, donde la braga de encaje negro seguía escondida. Podía sentirla allí, suave y condenatoria. Era un secreto presionado contra su muslo.
La sacó. La miró. Pensó en la mujer que la usaba. La que usaba cosas así bajo modestos vestidos marfil. La que sonreía con ojos tristes y entraba en una guarida de lobos sin acobardarse.
—¿Prez? —habló Grimm de nuevo.
—Cállate —dijo Axle. Pero no había ira en su voz. Seguía mirando a la puerta.
En algún lugar a lo lejos, un motor arrancó. Los neumáticos crujieron sobre la grava.
Y Axle se quedó allí, en medio de su club. Rodeado de sus hombres, su dinero y sus armas. Sostenía la braga de una desconocida en su mano con cicatrices. Se preguntaba por qué carajo, de repente, no recordaba cómo respirar.
Scarlett Hayes.
El nombre susurró en su mente como una promesa. Como una amenaza.
Como el comienzo de algo que iba a arruinarlo por completo.
