La Tormenta
La carpeta llevaba cuatro minutos frente a mí y no la había abierto.
Sabía perfectamente lo que había dentro.
Un cargo, un sueldo y un problema que no podían resolver por su cuenta.
Los hombres como los que tenía frente a mí no hacen que una mujer vuele a Houston solo para una consulta.
La hicieron venir porque el edificio ya estaba en llamas y alguien los había convencido de que yo sabía dónde estaban las salidas.
La sala de juntas estaba hecha de vidrio y aire frío, con el aire acondicionado luchando contra una tarde tejana que presionaba con fuerza contra los ventanales.
Seis hombres.
Una carpeta.
Y yo.
El talento puede llevar a un jugador lejos.
Pero no puede salvar a una franquicia.
Conocía el tipo de gente antes incluso de dedicarme a gestionarlos.
Una vez fui una puck bunny.
Tuve mis propias malas decisiones, mis propias noches de fiesta y mis propios momentos que, a plena luz del día, se veían mucho menos divertidos.
Simplemente, yo sobreviví a los míos.
Ahora me pagaban por ayudar a otros a sobrevivir a los suyos. Ya fuera fútbol, baloncesto o lo que fuera.
Luego me dediqué al cabildeo ambiental, más que nada para fastidiar a mi padre, quien había pasado su vida en el sector del petróleo y el gas y casi nunca estaba de acuerdo conmigo.
Aun así, nos queríamos.
Eso todavía dolía.
Ahora estaba sentada frente a la directiva de los Houston Storms.
Y sí, Houston tenía un equipo de hockey. No hagan preguntas.
Finalmente abrí la carpeta.
Directora de Relaciones con los Jugadores - Houston Storms.
Joder, qué cojones.
«No».
Los ejecutivos parpadearon.
«Ni siquiera has leído la oferta».
«No necesito hacerlo».
Cerré la carpeta de nuevo.
El hombre a mi lado se rio.
Brandon Marx.
Capitán.
All-Star de la liga.
Un dolor de huevos profesional.
Su reputación me había llegado hace años a través de esposas, novias, patrocinadores, juntas benéficas y un inolvidable almuerzo de la Junior League, donde una mujer pasó veinte minutos explicando por qué Brandon Marx era personalmente responsable de que su hija fuera incapaz de salir con hombres normales.
Al parecer, los hombres normales quedaban muy mal cuando los comparabas con jugadores profesionales de hockey de un metro noventa.
Me había reído mientras bebía mi Chardonnay.
Ahora ahí estaba sentado, pareciendo demasiado divertido.
«Ese es el rechazo más rápido que hemos recibido», dijo.
Dejé que la carpeta se cerrara de golpe.
«No me necesitáis».
Los ejecutivos intercambiaron miradas.
Uno finalmente suspiró.
«Señorita Maddison...»
«No, escuchen. Les ahorraré tiempo a todos».
Señalé el resumen de la plantilla.
«El chico se va».
«¿El novato?», preguntó el gerente general.
«De inmediato».
Brandon se rio.
«Qué fría».
«Precisa».
Pasé otra página.
«Alex se queda. Él no es el problema».
«¿No lo es?», preguntó el gerente.
«No. Alex es un seguidor. Pongan a una personalidad más fuerte en la habitación y él seguirá a esa persona».
El gerente asintió.
Sabía que tenía razón.
«¿Y vuestro veterano?».
Toda la sala puso cara de culpabilidad.
Eso me lo dijo todo.
Me reí.
«Oh, por el amor de Dios».
«¿Qué?», preguntó Brandon.
«Divorcio reciente. Treinta y cuatro años. Rico. Famoso».
«Treinta y cinco», corrigió Brandon.
«Peor todavía».
Algunos ejecutivos empezaron a toser en sus manos.
Señalé la página.
«No necesita terapia. Necesita que se lo follen».
Brandon soltó una carcajada.
«Si tú te ofreces, acepto».
El gerente se pellizcó el puente de la nariz.
«Hablo en serio. Averigüen qué tipo de mujer le gusta y hagan que eso suceda discretamente. Si no lo hacen, pasará los próximos dos años intentando salir con influencers».
Un ejecutivo incluso lo anotó.
Me quedé mirando.
«Ustedes son increíbles».
«¿Qué pasa con el entrenador?», preguntó Brandon.
«No me gusta».
El gerente suspiró.
«¿Profesionalmente?».
«No. Profesionalmente, creo que no podría dirigir una jugada ofensiva ni aunque Dios le entregara el libro de jugadas».
Brandon empezó a reírse de nuevo.
«No se equivoca».
Empujé la carpeta de vuelta al centro de la mesa.
«Ahí tienen. Eso son unos treinta mil dólares en consultoría».
El ejecutivo parpadeó.
«¿Qué?».
«La factura va por correo».
Me levanté.
La reunión había terminado.
O al menos para mí.
«Señorita Maddison».
Recogí mi bolso.
«No».
«No hemos hablado de la compensación».
«No».
«El contrato...».
«No».
Empecé a caminar hacia la puerta.
La voz del ejecutivo me siguió.
«Tu padre dijo que al menos nos escucharías».
Me detuve.
Lentamente.
Muy lentamente.
Entonces me di la vuelta.
Todos los hombres de la sala se interesaron de repente por la mesa.
Todos los hombres, excepto Brandon.
«¿Fuiste con mi padre?», pregunté.
Silencio.
El ejecutivo cruzó las manos.
«¿Acaso importa?»
«Muchísimo».
«Es una cuestión de negocios».
«No. Es una pregunta de sí o no».
La sala permaneció en silencio.
Miré cara a cara a cada uno de ellos.
Nadie respondió.
Eso me lo dijo todo.
Sonreí.
La sonrisa no era amistosa.
«¿Fuiste con mi padre para organizar esto?»
Seguían sin decir nada.
«¿O vino él a vosotros?»
El ejecutivo soltó un suspiro.
«¿Acaso importa?»
«¿Para ver si acepto el trabajo? No».
Abrí la puerta.
«¿Para ver cómo trato con mi padre?»
La sonrisa se me ensanchó.
«Definitivamente sí».
Empecé a caminar de nuevo.
«Señorita Maddison. Siéntese».
No lo hice.
Una fotografía se deslizó por la mesa pulida.
Y, por primera vez desde que entré en el edificio...
Me detuve.
Tenía veintidós años y estaba llena de Fireball, riéndome de un techo que no reconocía, absolutamente convencida de que la noche se quedaría donde la había dejado.
No fue así.
La habitación desapareció durante exactamente un segundo.
«Fuisteis a ver a mi padre. Cabrones».
El entrenamiento se hizo cargo.
Me giré.
Regresé caminando.
Me senté.
Brandon se estiró y agarró la fotografía.
Consideré el asesinato.
Sus cejas se alzaron.
«Vaya».
Se la arrebaté de la mano.
«Dame eso».
«Qué mandona».
Rompí la fotografía por la mitad.
Y luego otra vez.
Y luego otra más.
Pequeños trozos revolotearon sobre la mesa pulida.
El ejecutivo esperó pacientemente.
«Tenemos el original».
Por supuesto que los muy hijos de puta lo tenían.
«¿Video?»
«Sí».
«¿Copias?»
«Una».
«¿Digital?»
«No».
«¿Quién lo ha visto?»
El ejecutivo sonrió.
Y de repente, todos los hombres de la sala comprendieron exactamente por qué yo era buena limpiando desastres.
Porque no estaba entrando en pánico.
Ya estaba trabajando en el problema.
Detrás de mí, Brandon se aclaró la garganta.
Cerré los ojos.
«Ni lo intentes».
«No he dicho nada».
«Todavía».
«Simplemente estaba observando».
«Brandon».
«Reconozco a Andy, un antiguo compañero de equipo del Norte».
En algún lugar de la sala, el director general emitió un sonido ahogado.
«Dios mío».
Brandon miró a los ejecutivos.
Luego volvió a mirarme a mí.
«¿Quién es el otro tipo?»
Le señalé con el dedo.
«Si aprecias conservar tus dientes, deja de hablar».
Su boca se contrajo.
«Buena forma, por cierto».
El director general empezó a toser.
Un ejecutivo parecía horrorizado.
Yo estaba añadiendo nombres a una lista.
Una lista muy específica.
Una que incluía trituradoras de madera industriales.
«Tres días», dijo Holt.
«No es posible».
«Una semana».
«Abogados».
«De acuerdo».
Brandon ya no se reía.
Estaba observando.
Observando de verdad.
Como si finalmente hubiera descubierto que no estaba aquí porque quisiera el trabajo.
Estaba aquí porque alguien me había arrastrado a una pelea.
«¿Qué es lo que quieres exactamente?»
Holt deslizó el contrato hacia mí.
«Queremos que arregles a los Houston Storms».
Joder.
«¿Y si no lo hago?»
Holt no parpadeó.
«Entonces lo publicamos».
Un silencio se apoderó de la sala.
Frío.
Desagradable.
Del tipo que se queda grabado.
«Mi abogado se pondrá en contacto con vosotros, idiotas».
Me puse de pie.
Nadie se movió.
«No con todos nosotros», dijo Brandon.
Le miré.
«Tú eres absolutamente uno de ellos».
Su sonrisa se ensanchó.
«Justo».
Me gané la vida diciendo que no.
Odiaba que me obligaran a decir que sí.
