PROMETIDA A TI 🌶️ 🌶️ 🌶️ 🌶️ 🌶️ (SAGA SONS OF ASH MC: HEREDEROS DE ASH, LIBRO 9 - KNUCKLES Y LUNA)

El garaje olía a gasolina, a grasa y al calor tan particular de un motor que había estado funcionando durante horas. Luna apoyó la palma de la mano sobre el capó de la última restauración de Tank, una Shovelhead del 72 que había llegado como un chasis destrozado y que poco a poco empezaba a tener latido propio. Sintió el calor irradiar a través de sus dedos como un secreto.

"¿Sientes eso?", la voz de Tank retumbó desde algún lugar bajo el bastidor. "Es el tercer cilindro. La sincronización está desajustada por dos grados".

"¿Cómo lo sabes?"

"De la misma forma que sabes cuando tu madre entra en una habitación. Simplemente lo sabes".

Luna sonrió, con una sonrisa pequeña y privada. Su padre era un hombre de pocas palabras, pero cuando hablaba de motores, se volvía casi hablador. Era la única vez que hilaba más de tres frases seguidas.

Se limpió las manos con el trapo que llevaba en el bolsillo de su mono —el viejo par de su madre, ajustado en la cintura pero todavía demasiado largo de piernas— y se agachó a su lado. "Enséñame".

"Ya lo sabes".

"Enséñame más".

Tank salió deslizándose de debajo de la moto. Tenía la cara manchada de aceite y las sienes canosas húmedas por el sudor. A sus cuarenta y seis años, seguía teniendo la complexión del soldado que nunca había sido oficialmente: ancho, sólido e inamovible. La cicatriz que le cruzaba la mandíbula captó la luz del garaje mientras la observaba.

"Estás diferente este verano", dijo.

"Tengo doce años".

"No me refiero a eso".

Luna se encogió de hombros, un gesto que había perfeccionado en Suiza: despreocupado, continental y un poco francés. Tenía el cabello castaño rojizo de su madre y los ojos grises de su padre, una combinación que hacía que la gente se detuviera a mirarla. "El internado cambia a las personas".

"¿Eso crees?"

"Al menos cambia el acento. Ahora mi francés es excelente".

Tank hizo un sonido que podría haber sido una risa o el fallo de un motor. Con Tank, a menudo era difícil saberlo.

Trabajaron en silencio durante otra hora. Tank le enseñó a ajustar la cadena de distribución. A leer las bujías. A escuchar el motor del mismo modo que un médico escucha un latido. Luna absorbía todo. Siempre había sido así. Era lo único en lo que todos estaban de acuerdo sobre Luna Castellano: era una esponja. Idiomas, mecánica, matemáticas, personas. Observaba, aprendía y guardaba todo en la catedral de su mente, un lugar al que nadie más podía entrar.

Pensaba en frases demasiado maduras para su edad, un efecto secundario de crecer rodeada de adultos que nunca la habían tratado como a una niña.

"Estás callada", dijo Tank mientras guardaban las herramientas.

"Tú estás callado".

"Yo siempre estoy callado. Tú no".

Luna cerró la caja de herramientas con un clic. "Quizás me estoy pareciendo más a ti".

Tank la miró durante un largo momento. Sus ojos grises —sus mismos ojos grises, del mismo color de nube de tormenta— escanearon su rostro. "No lo hagas".

"¿Por qué no?"

"Porque yo estoy callado porque no sé cómo decir las cosas. Tú estás callada porque eliges no hacerlo". Se limpió las manos en un trapo. "Hay una diferencia".

Antes de que pudiera responder, la puerta del garaje se abrió de golpe y Xander entró como un pequeño huracán de pelo oscuro. A sus nueve años, era todo extremidades, entusiasmo y volumen; su cabello tenía el mismo tono castaño profundo que el de Tank, y su sonrisa era pura Rose.

"¡LUNA! ¡Te vas a perder la cena! Mamá hizo lo del queso y el tío Hound ya se comió la mitad, y la tía Tara le tiró un palito de pan y el tío Sydney le tiró otro, ¡y ahora hay una guerra de palitos de pan y la tía Cray está contando los puntos!"

Luna parpadeó. "¿Lo del queso?"

"¡LO DEL QUESO!"

Xander adoraba a Luna con la devoción absoluta de un hermano menor que nunca había tenido motivos para no hacerlo. Él era la razón por la que ella volvía a casa cada verano en lugar de quedarse en Suiza para los programas adicionales de inmersión lingüística. La razón por la que revisaba su teléfono durante la hora del almuerzo. La razón por la que en su habitación del internado había una foto enmarcada de un niño con los dientes separados sosteniendo una rana en la palma de la mano como si fuera una ofrenda.

"Dile a mamá que ya voy", dijo Luna. "Necesito lavarme las manos".

"¡Papá dice que no necesitas lavarte las manos porque la grasa es básicamente jabón!"

"Papá se equivoca".

"¡Papá nunca se equivoca!"

Tank alborotó el cabello de Xander al pasar. "Tu hermana tiene razón. Ve".

Xander salió corriendo hacia la casa club, y sus pasos resonaron por todo el recinto como disparos. Tank se detuvo en la puerta y se volvió para mirar a Luna.

"¿Estás bien?"

Era una pregunta. También era una prueba. Tank tenía una forma de preguntar las cosas que eran ambas a la vez.

"Estoy bien, papá".

Él asintió. No le creía. Pero también confiaba lo suficiente en ella como para no insistir. Eso era lo bueno de Tank: te daba espacio para guardar tus secretos, siempre y cuando no dejaras que ellos te destruyeran a ti.

Luna se lavó las manos en el fregadero industrial, frotando la grasa de debajo de sus uñas con el cepillo de alambre que su padre le había dado cuando tenía seis años. Se quitó el mono y se puso un vestido de verano, de color lavanda con pequeñas flores blancas, algo que había elegido su madre. Rose tenía un gusto excelente. Rose se había reconstruido desde las cenizas de un imperio Castellano y un corazón roto, y lo había hecho con un bebé en la cadera y un cuchillo en la bota. Luna admiraba a su madre más que a nadie en el mundo.

Solo que no sabía cómo decírselo.

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La casa club era un caos.

Esto no era inusual. La casa club de los Sons of Ash había sido un caos desde antes de que Luna naciera, desde antes de que sus padres volvieran a encontrarse, desde antes de las Cinco Mujeres, la alianza con la Bratva y los niños que ahora llenaban cada rincón con ruido, movimiento y vida. La estructura industrial del lugar aún se notaba, con ladrillo visto y vigas de acero, el saco de boxeo balanceándose en la esquina y la pared de motocicletas en distintos estados de reparación, pero se había suavizado con los años. Un parque infantil ocupaba el lugar donde antes se apilaban cajas de munición. El bar seguía sirviendo whisky de primera, pero el refrigerador ahora estaba lleno de jugos y queso en tiras. El mural del fénix seguía resurgiendo de las cenizas en la pared principal, pero alguien, probablemente Cray, le había añadido purpurina a las llamas.

Era un club de motociclistas convertido en hogar. Una fortaleza convertida en un complejo familiar. En medio de algo que había comenzado con sangre y que ahora se estaba transformando en algo totalmente distinto.

La larga mesa de la sala común había sido ampliada dos veces a lo largo de los años y aún así no era lo suficientemente grande. Esta noche, los hermanos y sus familias estaban apretados hombro con hombro, pasando platos e insultos con el mismo entusiasmo. Se habían reutilizado piezas viejas de Harley como portavelas. El primer kutte de un Prospect, el primero que se había ganado, colgaba enmarcado en la pared, preservado como una reliquia. El olor a cuero y a aceite de motor todavía vivía en las paredes, pero ahora se mezclaba con el del pan de ajo y el talco para bebés.

En la cabecera de la mesa, Axle Kane presidía con la autoridad silenciosa de un hombre que había sido presidente durante casi dos décadas. Su cabello oscuro ahora tenía vetas grises, recogido con la misma cuerda de cuero que usaba desde los treinta, y el fénix en su pecho se había desvanecido ligeramente en los bordes. Pero sus ojos, esos ojos oscuros y profundos, seguían siendo tan agudos como siempre. Scarlett estaba sentada a su lado, a sus treinta y cinco años, con la mano apoyada en su antebrazo mientras su anillo de bodas captaba la luz. Seguía siendo hermosa de una manera que hacía que la gente la subestimara, que era exactamente como a ella le gustaba. Su hija Monica, de seis años, toda rizos oscuros y órdenes imperiosas, estaba intentando negociar una hora de acostarse más tardía con la precisión de un negociador de rehenes.

"Haré mis tarjetas de francés", dijo Monica. "Voluntariamente".

"No", dijo Axle.

"Comeré brócoli durante una semana".

"No".

"Dejaré de llamar al tío Sydney 'Trueno de Purpurina'".

Sydney levantó la vista de su palito de pan. "¡Oye! ¡Me gusta ese nombre!"

"Dejaré de llamarlo Trueno de Purpurina *en su cara*".

La boca de Axle se torció. "Sigue siendo no".

Monica se desplomó en su silla con la desesperación teatral de una niña a la que le han frustrado sus planes. Andre, de dieciséis años, con su aire de calma tranquila y ojos atentos, ocultó una sonrisa detrás de su vaso. Tenía nueve años cuando Axle y Scarlett lo adoptaron; era un chico silencioso que venía de una situación de la que nadie hablaba, y se había convertido en el tipo de hermano mayor que se fijaba en las cosas. Que recordaba. Que se preocupaba. Era el único en la mesa que podía calmar a Monica cuando se ponía así, una habilidad que había desarrollado tras años de paciencia como hermano mayor. Luna captó su mirada y él levantó una ceja. *Ha estado así todo el día.* Luna levantó la suya en respuesta. *¿Cuándo no lo está?*

Al otro lado de la mesa, Grimm estaba sentado con el brazo apoyado en el respaldo de la silla de Rain. Su rostro seguía siendo un monumento a la violencia, con la cicatriz que le cruzaba de la sien a la mandíbula y esos ojos grises y muertos que hacían que los hombres cambiaran de acera, pero ahora había algo más suave en él. Algo que había crecido lentamente, a través de años de matrimonio y paternidad. Rain, de treinta y cinco años al igual que Scarlett, se apoyó en su hombro con la soltura de una mujer que había pasado años aprendiendo que estaba a salvo. Su hijo Rhys, de cinco años, pelirrojo como su padre y con la misma inquietante quietud de Grimm, diseccionaba metódicamente su panecillo. Su hija Lila, de cuatro años, un torbellino de rizos de cobre y preguntas, no lo hacía.

"Papá, ¿por qué el tío Hound come tanto?"

"Porque está vacío por dentro", dijo Grimm.

"¿Como un conejo de chocolate?"

«Exactamente como un conejito de chocolate».

Hound hizo una pausa en mitad del bocado, con el tenedor en el aire. «No estoy hueco. Soy eficiente calóricamente».

Tara soltó un bufido a su lado. A sus treinta y cinco años, seguía siendo la mujer más hermosa de cualquier habitación, y lo sabía. Había construido un imperio de restaurantes de la nada, solo con talento y superando traumas, y lo hizo con su hijo en brazos y la mano enorme de su esposo entre la suya. Paxton, de cuatro años, era corpulento como su padre, pero tenía los ojos astutos de su madre; en ese momento estaba concentrado en ver cuántos garbanzos podía equilibrar en su cuchara.

«Siete», anunció.

«Esos son garbanzos», dijo Tara.

«¡Siete garbanzos!»

«El récord es doce».

El rostro de Paxton se tensó con determinación. «Puedo superar los doce».

Voss, al otro extremo de la mesa, no estaba comiendo. Revisaba algo en su tableta; sus ojos azul hielo se movían sobre flujos de datos que nadie más podía descifrar. A sus cuarenta y dos años, seguía siendo el hombre más frío y preciso que Luna había conocido. Era su tío favorito porque nunca le hablaba con aires de superioridad. Cray estaba sentada a su lado, a sus treinta y dos años, con su melena roja como un camión de bomberos, ahora con un mechón platinado, luciendo un cuerpo de infarto. Su hijo Caleb, de cuatro años, nacido el mismo año que Paxton, estaba perfectamente quieto al lado de su padre, observando el caos con el mismo cálculo distante. Se parecía a Cray: piel oscura, ojos enormes y un hoyuelo en la mejilla izquierda. Pero sus gestos eran puro Voss: la quietud, el silencio, la forma en que catalogaba todo sin comentar nada. Era algo inquietante y adorable a la vez.

«Papá», dijo Caleb en voz baja.

Voss no levantó la vista. «Sí».

«El tío Paxton va a tirar los garbanzos en aproximadamente cuatro segundos».

Tres segundos después, los garbanzos se esparcieron por el suelo. Paxton miró a Caleb con una mezcla de admiración y traición. «¿Cómo lo sabías?»

«Probabilidad».

«¿Qué es la proba... probabi...?»

«Significa que conté».

Cray chocó los cinco con su hijo. «Ese es mi pequeño bicho raro».

En el centro de la mesa, Sydney organizaba la guerra de palitos de pan con la brillantez estratégica de un general. A sus treinta y cinco años, seguía siendo el que agitaba la mierda del club, el que lanzaba patatas fritas, el motor del caos que, de alguna manera, convenció a Natasha Ross de casarse con él. Natasha estaba sentada a su lado, regia y tranquila, con su piel bronceada brillando bajo la luz de la casa club. A sus treinta y siete años, era la directora ejecutiva de Ross Industries y la reina indiscutible de todo lo que veía. Su hijo Elijah, de doce años, recién llegado de su primer año en una academia para superdotados, estaba sentado junto a Andre; ambos estaban enfrascados en una conversación tranquila sobre motocicletas, filosofía o cualquier cosa de la que hablen los chicos de doce y dieciséis años cuando creen que nadie escucha.

Julian y Sebastian estaban al otro extremo de la mesa con su hija adoptiva Maggie, de doce años, igual que Elijah y Luna. Maggie era afilada como una cuchilla y ya discutía con sus padres sobre precedentes de la Corte Suprema. En ese momento, parecía inmersa en una acalorada discusión con Elijah sobre algo que Luna no alcanzaba a oír. Maggie gesticulaba con énfasis y Elijah sonreía. Julian los observaba a ambos con la satisfacción de un hombre que había moldeado a la siguiente generación para que fueran exactamente los tiburones que él quería que fueran.

Doc y Val fueron los últimos en llegar, como siempre. Doc, de treinta y siete años, tenía ahora algunas hebras plateadas en su cabello oscuro, pero sus manos seguían siendo firmes y sus ojos color avellana, cálidos. Val, la Valkyrie, la mujer que había cortado las manos a doce personas por el honor de su esposo, cargaba a sus hijas gemelas con la fuerza casual de alguien que aún podría matar a un hombre con sus propias manos, pero que elegía no hacerlo. Ellie y Bella, de tres años, eran tan idénticas que hacían que la gente se diera la vuelta para mirar dos veces; tenían el cabello y los ojos oscuros y la sonrisa amable de su padre sobre la cara feroz de su madre.

«Perdón por llegar tarde», dijo Doc mientras se acomodaba en su asiento. «Bella no encontraba su zapato izquierdo».

«Estaba en el refrigerador», añadió Val.

«¿Por qué estaba en el refrigerador?»

«Quería tener los pies fríos».

Bella sonrió radiante. «Los pies fríos son divertidos».

Luna, sentada entre Xander y Andre, observaba todo esto como una naturalista observando un ecosistema particularmente caótico. Esa era su familia. Esa era su gente. Había crecido rodeada de forajidos y directores ejecutivos, dominantes y sumisos, asesinos y sanadores, y todo lo que hubiera entre medias. Aprendió a leer estados financieros de Voss antes que a montar en bicicleta. Aprendió a dar un puñetazo de Val antes que a trenzarse el cabello. Era el producto de mil amores imposibles, y los llevaba todos grabados en los huesos.

Pero esta noche, algo se sentía diferente.

El aire estaba cargado. Las risas eran demasiado fuertes. Los hermanos no paraban de intercambiarse miradas, rápidas y significativas; el tipo de miradas que preceden a un anuncio.

Luna dejó el tenedor.

La sala seguía siendo un caos. Monica intentaba negociar con Scarlett sobre el postre antes de la cena. Paxton había abandonado los garbanzos y estaba construyendo una fortaleza con palitos de pan. Lila cantaba una canción sobre conejitos de chocolate. Caleb observaba todo con su inquietante quietud. Xander le contaba a Luna sobre una rana que encontró esa mañana, con sus manos animadas y los ojos brillantes.

«...y era ASÍ de grande, Luna, del tamaño de mi CARA, y papá dijo que probablemente solo era una rana normal, pero yo creo que era una rana PRÍNCIPE, como las de los cuentos, y traté de besarla, pero saltó al estanque y la tía Tara dijo que probablemente era mejor así, porque besar anfibios no es higiénico...»

«Xander», dijo Luna con dulzura. «Creo que alguien va a dar un discurso».

«...pero ¿qué significa no higiénico? Mamá dice que significa gérmenes, pero me lavé la boca después, así que no creo que quedaran gérmenes...»

«Xander». Ella le tocó la muñeca. «Mira».

Knuckles se había levantado.

La mesa se quedó en silencio gradualmente. Primero Monica, porque odiaba perderse algo importante, luego Scarlett, que había aprendido a leer el ambiente décadas atrás, y después los hermanos, uno a uno, mientras sus risas se apagaban y sus ojos se volvían hacia el hombre que había sido un prospect más tiempo del que nadie podía recordar. Él, que se había ganado su parche con sangre y silencio cuando Luna tenía tres años, que ahora tenía treinta y un años y estaba de pie ante la mesa familiar como si estuviera a punto de enfrentarse a un pelotón de fusilamiento. Seguía siendo el miembro con parche completo más joven, pero Andre pronto le quitaría ese título. Así funcionaba el club. Los parches pasaban de generación en generación; de las cenizas surgían.

Knuckles, cuyo nombre real era Marcus, pero al que nadie llamaba así excepto su madre y Hacienda, se aclaró la garganta. Su cabello castaño claro estaba más arreglado que de costumbre. La barba incipiente de sus días como prospect finalmente se había cerrado. Había madurado con los años, volviéndose sólido y constante, el tipo de hombre que llegaba temprano, se quedaba hasta tarde y nunca pedía reconocimiento.

El tipo de hombre del que Luna había estado enamorada desde que tenía tres años.

«Yo, eh...». Se frotó la nuca. «Tengo un anuncio».

«¿Por fin me vas a pedir matrimonio?», bromeó Sydney.

«Cállate, Sydney», dijo Axle, aunque sonreía.

Knuckles tomó aire. «Algunos conocen a Marissa. Lleva rondando un par de años. Hemos estado... hemos estado viéndonos».

Marissa. Luna la recordaba vagamente, la mujer a la que Val había dado una paliza años atrás por acostarse con el marido de su prima, cuando Val aún era la Valkyrie y no la esposa de Doc. Luna tenía siete años. Marissa tenía veinticuatro o veinticinco, era joven, imprudente y estaba metida en algo que casi le cuesta la vida. Le había pedido perdón a Val. Al parecer, había cambiado. Se había desintoxicado. Había ido a terapia. Había encontrado la religión o algo parecido. Luna no conocía los detalles y, sinceramente, no le interesaban.

«Nos vamos a casar», dijo Knuckles. «Ella quería decírselo a su familia en persona primero. Dijo que lo había estado posponiendo durante años y que, ahora que estaba sobria, necesitaba hacer las paces con ellos antes de poder seguir adelante».

La mesa estalló.

Hound dio un grito tan fuerte que las ventanas vibraron. Sydney lanzó un palito de pan al aire como si fuera un misil de celebración. Tara aplaudió, rompiendo su compostura de dueña de restaurante con un deleite genuino. Natasha esbozó su sonrisa de sala de juntas. Scarlett ya preguntaba por la fecha, el lugar y el pastel.

«¡Por fin!», bramó Hound. «¡Pensé que ibas a ser soltero para siempre!»

«¡Casado!», gritó Sydney. «¡Nuestro pequeño prospect se va a casar! Espera, ¿esto significa que tengo que dejar de llamarte prospect?»

«Dejaste de llamarlo prospect hace cinco años», dijo Natasha.

«¡Pero ahora es oficial!»

Knuckles se reía, con el rostro sonrojado y los hombros finalmente relajados. Su alivio era palpable. Había estado guardando este secreto, esta alegría, y ahora la compartía con las personas que más le importaban.

Luna observaba todo desde su asiento.

Vio a Hound levantar a Knuckles en un abrazo de oso. Vio a Scarlett sacar su teléfono para empezar a crear un tablero de Pinterest para la boda. Vio a Rain, que entendía lo que significaba esconder un yo secreto, sonreír a Knuckles con una calidez genuina.

Miró y sintió cómo algo se rompía en su pecho.

No fue una ruptura limpia. Fue una fisura, una falla sísmica; el tipo de grieta que empieza siendo pequeña y se extiende hacia afuera hasta que toda la estructura se desploma. Sabía que esto iba a pasar. Había visto la forma en que Knuckles miraba a Marissa. Había oído cómo hablaba de ella, *ahora es diferente, ha cambiado, me entiende*, y se había dicho a sí misma que estaba bien. Se había dicho a sí misma que no importaba. Se había dicho a sí misma que ya había superado su enamoramiento infantil, que ahora tenía doce años, prácticamente una adolescente, demasiado vieja para los cuentos de hadas, los Sparkle Knights y la esperanza tonta y persistente de que algún día él la viera como ella lo veía a él.

Había mentido.

«Felicidades», se oyó decir a sí misma. Su voz sonaba firme, sin titubeos. «Es una noticia maravillosa, Sparkle Knight».

Knuckles la miró con sus ojos verdes llenos de calidez. «Gracias, Princesa. Significa mucho viniendo de ti».

*Princesa*. Él seguía llamándola Princesa. La llamaba así desde que ella tenía tres años, cuando lo bautizó como Sparkle Knight y le pegó una pegatina brillante en la rodilla. Él la llamaba Princesa cuando le enseñó a andar en bicicleta, cuando la llevó a su primer día de jardín de infantes. También cuando ella volvía de Suiza para las vacaciones y él le preguntaba por sus clases, sus idiomas y todo en lo que se estaba convirtiendo.

Él la llamaba Princesa, y ella había construido todo su futuro alrededor de esa palabra.

«Me alegro mucho por ti», dijo ella.

Y era verdad. Eso era lo peor de todo. Se alegraba por él, porque se merecía la felicidad. Se merecía a alguien que lo viera de verdad, alguien que lo amara y que pudiera darle todo lo que él deseaba.

Simplemente deseaba haber sido ella.

«Disculpa», dijo. «Necesito ir al baño».

Normalmente, alguien se habría dado cuenta. Scarlett, que pasó años aprendiendo a leer las grietas en la compostura de la gente. Rain, que entendía lo que significaba desaparecer dentro de uno mismo. Tara, que había construido una vida nueva sobre las cenizas de la anterior. Val, que veía las amenazas antes de que se materializaran. O Rose, que era la madre de Luna y se fijaba en todo.

Pero esta noche, la mesa era un caos. Hound estaba dando un brindis. Scarlett discutía sobre la combinación de colores. Xander intentaba enseñarle a Bella cómo lanzar palitos de pan con la técnica de muñeca adecuada. Incluso Tank, que lo notaba todo, estaba concentrado en Knuckles, con su rostro montañoso marcado por algo que bien podría haber sido aprobación.

Así que nadie vio a Luna marcharse.

Nadie, excepto Andre.

Luna caminó por el pasillo de la casa club. Pasó frente al mural del fénix alzándose de las cenizas, donde la purpurina atrapaba la luz de las lámparas. Pasó por la pared de fotografías, generaciones de hermanos, bodas, ceremonias de parches y los niños que habían nacido en esta familia imposible. Pasó junto al kutte de Prospect enmarcado y frente a la puerta de la capilla, donde solía sentarse en el regazo de su padre durante las reuniones informales. Técnicamente estaba prohibido, pero nadie le había dicho nunca a Tank que su hija no podía sentarse ahí, y nadie iba a empezar ahora.

Entró en el baño, cerró la puerta con llave y se sentó en el suelo de baldosas frías, con la espalda apoyada contra la bañera.

Llevaba diez minutos allí cuando llamaron a la puerta.

No lloró.

Quería hacerlo. Podía sentir las lágrimas acumulándose tras sus ojos, una presión como la de una tormenta. Pero hacía mucho tiempo que había aprendido que llorar no servía de nada. Llorar era para quienes tenían a alguien que los consolara, y Luna había aprendido a consolarse sola.

En su lugar, se quedó muy quieta y en silencio, dejando que la grieta en su pecho se hiciera más grande.

Tenía doce años. Él tenía treinta y uno. Sabía, lógica y matemáticamente, y con la precisión que Voss le había enseñado, que aquello era imposible. Ella era una niña, él era un hombre, y sus sentimientos eran exactamente lo que todos suponían: un flechazo. Una etapa. Algo que se le pasaría con el tiempo.

Pero nadie le había preguntado nunca cómo se sentía. Nadie le había dicho: *Luna, ¿lo amas? Luna, ¿esto es real?*. Todos habían decidido, en silencio y por unanimidad, que sus sentimientos no contaban. Que era demasiado joven para saber qué era el amor. Que su devoción era tierna, adorable, algo ante lo cual sonreír y restarle importancia.

Ella lo había bautizado cuando tenía tres años. Lo había reclamado para ella. Y todos se habían reído.

Todavía se estaban riendo.

Tocaron a la puerta.

«¿Luna?», dijo la voz de Andre. Era una voz tranquila y constante. «Llevas ahí un buen rato».

«Estoy bien».

«No, no lo estás. Nunca estás bien cuando dices que lo estás».

Ella no respondió.

La puerta se abrió; ella había olvidado cerrarla bien y Andre entró. Tenía dieciséis años, era alto y delgado, con el cabello oscuro de Axle y la mirada perceptiva de Scarlett. No por sangre, sino por algo más profundo. Había pasado años en terapia después de ser adoptado y tenía un vocabulario para los sentimientos que Luna nunca había aprendido, porque nunca lo había necesitado. Hasta ahora.

Se sentó a su lado en el suelo frío. Su hombro presionó contra el de ella.

«Lo sabías», dijo ella.

«Lo sospechaba».

«Se va a casar».

«Me enteré».

Ella se giró para mirarlo. Tenía los ojos enrojecidos, pero secos. «Nadie me toma en serio. Lo amo desde que tenía tres años y nadie, nadie, cree que sea real. Piensan que es un capricho infantil. Creen que se me pasará».

Andre guardó silencio un momento. «Quizás así sea».

«No será así».

«Entonces espera». Él se encontró con su mirada. «Tienes doce años. Él tiene treinta y uno. Ahora mismo eres una niña y él es un hombre; si te mirara como tú quieres, sería un monstruo. No querrás que sea un monstruo».

Luna apretó la mandíbula.

«Así que déjalo casarse», dijo Andre. «Deja que sea feliz. Y cuando tengas dieciocho, si sigues sintiendo lo mismo, díselo. Pero ahora mismo, lo mejor que puedes hacer por él es dejar que tome sus propias decisiones. Aunque te duelan».

«Es la cosa más estúpida y, a la vez, más lógica que me han dicho jamás».

«Aprendí de papá».

Luna miró las baldosas. Axle. Por supuesto. Axle, que esperó por Scarlett. Axle, que le construyó una habitación con un sofá de terciopelo rojo y un equipo de suspensión. Axle, que aprendió a hacer los nudos él mismo porque ella necesitaba a alguien que la atrapara cuando volaba.

«¿Te contó alguna vez sobre mamá?», preguntó Andre. «¿Cómo se conocieron?».

«Ella devolvió una bolsa. Entró en la casa club y no se inmutó».

«Sí. Pero ¿sabes lo que hacía papá mientras esperaba por ella?».

Luna negó con la cabeza.

«Le robó las bragas y se las metió en el bolsillo. Estaba obsesionado. Era posesivo. Y ella todavía estaba casada con otro». La voz de Andre era suave. «Tardaron meses en estar juntos. Y durante esos meses, papá fue... bueno, un caso. Grimm decía que era insoportable. Hound dijo que casi mata a tres personas por mirarla de mala manera. Tenía treinta y cuatro años, se enamoró de una mujer que no era suya y tuvo que esperar».

«Pero se quedó con ella».

«Al final, sí. Pero primero tuvo que ser paciente. Tuvo que dejar que ella eligiera». Andre le dio un pequeño golpe en el hombro. «Knuckles no se va a ninguna parte. Siempre estará en el club. Siempre será familia. Así que deja que se case. Deja que sea feliz. Y si a los dieciocho años sigues amándolo, díselo. Pero no dejes que eso te destruya mientras tanto».

Luna apoyó la cabeza en su hombro. «Odio tener doce años».

«Tener dieciséis no es mucho mejor».

«Al menos tú puedes conducir».

«Al menos puedo conducir», admitió él.

Se quedaron juntos en silencio. Afuera, la fiesta continuaba; risas, música y el caos de una familia construida de la nada. Luna podía oír a Xander gritando por algo, a Monica exigiendo otra negociación y la risa retumbante de Hound.

Cerró los ojos.

«Esperaré», dijo en voz baja. «Esperaré hasta los dieciocho. Y si entonces sigue sin verme...»

«Entonces lo sabrás», dijo Andre.

«Entonces lo sabré».

No lloró. Pero cuando finalmente se levantó, se salpicó la cara con agua fría y volvió a la fiesta, sintió que la grieta en su pecho se sellaba, transformándose en algo más duro. Algo más afilado. Algo que se parecía mucho a la determinación.

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A la mañana siguiente, Luna encontró a Val en el patio de entrenamiento antes del amanecer.

Había estado pensando en ello durante meses, desde que vio a Val entrenar con Grimm; sus cuerpos se movían como cuchillas, letales, precisos y hermosos. Solo que nunca había tenido el valor de pedirlo.

Val estaba estirando sobre las colchonetas, con sus ojos grises captando la primera luz del día. Levantó la vista cuando Luna se acercó.

«Tienes doce años», dijo Val.

«Lo sé».

«Dolerá».

«Lo sé».

Val la estudió durante un largo momento. «¿Por qué?».

«Porque estoy cansada de esperar a que alguien me proteja».

Val sonrió. Fue una sonrisa terrible, hermosa y aprobatoria. «A las seis de la mañana. No llegues tarde».

Luna no llegó tarde. Nunca volvió a llegar tarde.