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Ardua es la espera de quién contempla impotente la eterna llegada del mañana, que a cada segundo, minuto y atisbo de proximidad, prolonga la doliente perpetuidad de su anhelo.
Malditos sean aquellos que padecen la implacable dolencia de la impaciencia.
No poseo en mis días y quehaceres la menor pizca de distracción a esa cruel atención a las manecillas de un reloj que se rehúsa a satisfacerme, a recompensar mis esperanzas, a consentir mi maltrecha paciencia.
Manos se frotan en vibrante compulsión, mientras músculos contraídos dibujan un torso encorvado y tenso, ojos llorosos y ojeras abismales.
Ay, los videntes. Condenados a saberlo todo pero no ha experimentarlo; se les priva de la vida y de la práctica de sus saberes.
Ay, los videntes. He aquí un mortal que los envidia, porque al menos saben de lo que se pierden. Qué tanto nos parecemos, qué tanto nos agobia la eternidad.
La espera me ha poseído. Ancestral, implacable y eterna aunque no lo sea.
El castigo de quienes padecen la implacable dolencia de la impaciencia.
Cruel… y justo.
