Baisers de Crocs

« Bienvenue à Fortitude. Ton nom ? »

« Je m’appelle Clary Smith », je réponds. J’ajoute aussitôt : « Mais il doit y avoir une erreur, j’ai postulé pour une école d’art, je ne veux pas être ici », dis-je doucement à Demy, la guide du nouveau groupe de filles arrivées au sanctuaire des métamorphes.

Fortitude Place ; c’était un endroit pour devenir infirmière, médecin ou assistante. Généralement pour les Fangs, les plus grands guerriers en permission, ou ceux à la retraite, ou les nouvelles recrues. Le sanctuaire des métamorphes était un lieu d’apprentissage et de repos pour nos protecteurs.

Travailler ici, c’était comme gagner au loto.

Personne ne se plaignait, et je crois que c’est pour ça que Demy est stupéfaite par mes paroles.

« Qu’est-ce que tu viens de dire, Clary ? » demande-t-elle pour que je me répète.

Les autres filles me regardent bizarrement, intriguées.

Je me rapproche de Demy pour lui murmurer à l’oreille : « Je n’ai pas postulé à Fortitude. »

Je recule et Demy est toujours confuse. « Je vais… vérifier ça », dit-elle poliment avant de retourner voir la file de filles qui, elles, ont bel et bien postulé. « Suivez-moi toutes pour la visite. »

Elle se dépêche et nous la suivons à la queue leu leu.

Je suis la dernière de la file et je traverse le jardin. De grands roseaux et des plantes poussant dans les canaux à damier créaient un jardin luxuriant devant et tout autour de Fortitude Place. Les petits passages d’eau avaient des mini-« ponts », qui n’étaient en réalité que des planches de bois.

Fortitude ressemblait à une université ou à un immense hôpital privé. Ou aux deux, je suppose.

À l’intérieur, c’est un immense hall ouvert avec des dalles bordées d’or. Le plafond laisse passer la lumière grâce à une verrière à carreaux. Le luxe est partout.

Quelques métamorphes circulent, mais pas tant que ça.

« Le Meet », présente Demy. « Je veux les infirmières à gauche, les médecins à droite, et les assistantes tout droit… »

Je ne savais pas ce que j’étais, alors au lieu de poser une question dont je savais que Demy n’aurait pas la réponse, je m’éclipse quand personne ne regarde et je sors.

Ça ne m’inquiétait pas plus que ça de me retrouver au mauvais poste. Ça serait vite réglé. Une autre fille prendrait ma place en un clin d’œil. Je contourne quelques piliers à l’extérieur, m’ennuyant un peu en cherchant un endroit à explorer. Je ne resterais pas longtemps, alors autant profiter de ce décor pompeux.

Dehors, dans le jardin, je vois des guerriers s’entraîner près de la lisière des arbres et d’un immense bâtiment en pierre. Comme dans un loft, une porte gigantesque est ouverte et je vois des combattants s’entraîner à l’intérieur comme à l’extérieur. Des loups se chamaillent dans la poussière près de la forêt avant de disparaître. Leur instructeur n’a pas l’air impressionné et leur crie de revenir.

Je soupire d’exaspération en me rapprochant un peu pour m’adosser à un gros tronc d’arbre, observant les mouvements des combattants. C’est pour ça que certaines filles adorent travailler ici : elles espèrent peut-être s’accoupler avec une bête sexy, le genre de mec tout en haut de la chaîne alimentaire.

Je n’ai pas vraiment envie de m’enfuir et de filer le parfait amour avec l’un de ces géants juste parce qu’ils sont athlétiques et bons pour tuer l’ennemi. Pourtant, j’admire leur technique et leur façon de bouger... peut-être un peu trop longtemps... Je regarde depuis le jardin du sanctuaire. Je suis assez loin pour qu’ils ne remarquent rien ou qu’ils s’en fichent.

Et puis, je serai… bientôt partie.

Je me suis porté la poisse. L’un des entraîneurs, qui avait l’air plutôt en colère contre les jeunes guerriers incapables de canaliser leur force en attaque ou en défense tactique… en a eu assez et il se retourne tout simplement dans ma direction.

Il se penche pour attraper une bouteille d’eau. Face à moi, il bascule la tête en arrière pour boire et, quand il a fini, ses yeux sont fixés sur moi.

Je me sens bizarrement arrogante, appuyée contre l’arbre, les bras croisés, à le dévisager.

Sous le regard plissé de l’entraîneur, il a l’air encore plus agacé qu’avant.

Mais je ne peux pas détourner le regard quand je vois son visage.

Ce n’était pas juste un métamorphe grand et athlétique, il avait une énorme cicatrice sur la joue droite, traversant un œil. C’était impressionnant.

Il baisse la bouteille d’eau et m’aboie dessus.

« Hé ! Viens ici ! »

Ses paroles agressives m’atteignent instantanément et je me mets en mouvement, trottinant vers lui. Je ne désobéirais pas à un Fang.

Je traverse le sentier du jardin en sautillant, j’entre dans les champs et je saute par-dessus les bancs qui bordent le terrain d’entraînement.

Je m’arrête à quelques mètres de l’entraîneur aux cheveux rasés et aux yeux gris. Il a l’air plus jeune de près, la cicatrice le faisait paraître plus vieux de loin.

« Monsieur ? » je demande, curieuse.

« Pourquoi tu n’es pas avec le groupe ? » demande-t-il calmement, très sérieux, sans même essayer de sourire.

« Je ne suis pas censée être ici – »

« Chaque fille sélectionnée est censée être ici », me coupe-t-il sans détour. « Qui t’a laissé partir, Demy ? »

« O-oui, mais je me suis un peu sauvée de mon – »

« Demy n’a pas su te garder dans le groupe, c’est pourtant son seul boulot », explique-t-il pour moi.

« D’accord ? »

« D’accord ? » répète-t-il en me singeant, l’air totalement offensé par mon choix de mots. « Appelle-moi Raphael. » Il a un caractère de merde, mais au moins il se présente.

« Je suis Clary », je souris, espérant qu’il me rende la pareille, mais non, évidemment. Ses yeux gris ne cillent pas. Il me transperce du regard. Je suis secrètement contente, parce qu’il est vachement baraqué. Je n’avais jamais vu autant de muscles sur un dos d’homme, et quand il s’est retourné plus tôt, je l’admets, je fixais son visage parce que j’étais sûre que si je regardais plus bas, je fondrais probablement. Parce qu’il était… j’ai oublié de préciser… torse nu. Putain.

Il était putain de beau, et moi, j’étais juste… Clary, la nerd bizarre avec mon vieux sac à bandoulière déchiré, mon pantalon trop large taché de peinture et mon t-shirt rouge troué. J’avais l’air d’une SDF.

Et les femmes avec qui les Fangs s’accouplaient ? Des déesses. Littéralement des déesses. Je ne jouais pas dans sa catégorie. Alors je n’allais même pas perdre mon temps à penser à… quoi que ce soit… de sexy… berk. Enfin, tout ce à quoi je viens de penser.

« Infirmière ? » aboie à nouveau Raphael, visiblement impatient de comprendre pourquoi je traîne là où je ne devrais pas.

« Non. »

« Médecin ? »

« Nope. »

« Assistante ? »

« Non », je réponds vite, « je n’ai été assignée à rien. Je ne devrais littéralement pas être là. »

Maintenant, Raphael ne sait plus quoi dire. Il se tourne même vers les jeunes qu’il entraîne et les surveille un instant.

Ne regarde pas son dos, Clary, putain.

Je fixe son dos et son cou.

Je reste là, mal à l’aise, car je n’ai pas été autorisée à partir.

Je sais qu’il réfléchit à ce qu’il va dire, alors j’attends, et Raphael finit par se retourner vers moi.

« Je peux… y aller maintenant ? » je demande, car tout ce qu’il fait, c’est me regarder comme si j’étais une nuisance.

« Qui t’a marquée ? » Raphael plisse les yeux, posant la question comme s’il s’agissait d’un interrogatoire.

« Personne ne m’a marquée », je réplique aussitôt. « C’est quoi cette question à la con ? »

« Personne ne vient ici par accident. Il existe une quatrième catégorie, celle qu’on n’a pas utilisée depuis des siècles parce que c’est… putain de bizarre », explique Raphael. « Tu es une Fang-Kissed. Alors, qui t’a marquée ? »

Je veux me plaindre, mais Raphael n’a pas l’air de plaisanter.

Pas du tout.

Alors je réfléchis sérieusement à ses paroles.

Et soudain… j’ai une réponse.

Je n’arrive pas à y croire.

J’ai un souvenir d’enfance. Je jouais avec mon frère près de la cheminée pendant que ma mère remuait la soupe et que mon père faisait la sieste sur le canapé. La porte a failli être défoncée sous la force des coups portés de l’autre côté. Ma mère a ouvert et un guerrier Fang blessé est tombé à l’intérieur, à moitié mort. Il a été installé sur le canapé pour se reposer, mes parents s’agitaient et on nous a dit de rester à l’écart. Ce que j’ai fait. Mais des heures plus tard, j’ai entendu ma mère crier qu’il était mort. Ils sont tous partis en courant de la maison, cherchant un moyen de transport. Je me suis approchée de l’homme mort et je me souviens avoir touché son visage, car il avait pleuré. Le souvenir était très court, mais marquant. Mes doigts sont revenus humides de ses larmes. Ses yeux se sont ouverts brutalement. Et puis il a disparu.

Je ne me souviens pas quand ni comment.

Il était là, et puis il a bougé si vite, il était parti. Rentré chez lui, tout guéri, parfaitement rétabli.

Il ne m’a même pas regardée plus d’une seconde, mais il bougeait plus vite que tout ce que j’avais jamais vu.

Parce qu’il s’appelait Raze.

Un grand Fang. Le plus grand, même. Et il s’était endormi chez nous après un combat.

Avant de mourir il y a quelques années, lors d’une autre bataille.

Je me sens bizarre en prononçant le nom d’un guerrier mort.

« Euh… Raze. »

À l’instant où son nom sort de ma bouche, Raphael a l’air furieux, comme si je venais de faire une blague de mauvais goût.

Je vois ses poings se serrer et je panique, trébuchant en arrière.

À cet instant, Raphael se détend et desserre les doigts.

« Tu dis la vérité », dit Raphael lentement. « Mais… comment ? »

« Euh. Ses larmes », j’explique, mal à l’aise. « J’ai touché ses larmes quand tout le monde le croyait mort. Il était chez nous, une nuit. »

« Raze était mon frère », explique Raphael. « Je suis désolé pour… » Oh, putain, je comprends pourquoi il a réagi si violemment.

« Je suis désolée », j’interviens rapidement.

« Non, c’est moi qui suis désolé, parce que vous étiez liés par le destin et qu’il n’est plus là », dit Raphael avec une certaine compassion, avant que son expression ne redevienne froide. « Tu peux entrer. »

Raphael se détourne, et cette fois-ci, je ne pose pas de questions.

Je recule et je me retourne, sous le choc.

Qu’est-ce qui vient de se passer, bordel ?

Complètement dépassée, je retourne au « Meet ».

Être Fang-Kissed, c’était être promise à quelqu’un. Donc un jour, quand tu étais prête, vous vous retrouviez, vous vous mariiez, vous faisiez des gosses, et le reste appartenait à l’histoire. Un peu comme des âmes sœurs prédestinées.

C’était une tradition étrange. Les Fangs savaient tout de suite quand ils te voyaient, et un seul contact scellait l’affaire. Ça a dû arriver quand j’ai touché son visage.

Raze a su, cette nuit-là. Il a dû inscrire mon nom sur un registre pour que, quand j’aurais 18 ans, je sois envoyée à Fortitude.

Alors… je suppose que… quand il était mourant ou déjà mort, sur ce canapé, mon contact l’a ramené à la vie ?

Ou peut-être que c’étaient les larmes, pas le contact, ou même le sang qui m’a marquée. Au bout du compte, c’était juste un miracle que Raze se soit relevé et ait survécu ce jour-là.

Je crois que je ne saurai jamais vraiment comment j’ai été « Fang-Kissed » à ce moment-là.

Qui sait.

Mais je ne m’attendais pas à apprendre que mon compagnon était mort.

Je ne sais pas ce que je dois ressentir face à cette nouvelle information.

Je ne peux que trébucher jusqu’à l’intérieur et essayer de ne pas avoir l’impression que je vais finir seule, c’est garanti.

Cette pensée morbide est presque instantanément balayée, cependant, quand je pense à Raphael.

Et si… ?