Prologue
Dans le Mahabharata, Shakuni s’est poignardé la jambe pour jurer de détruire tout le clan Kuru. L’idée que mon frère puisse faire ne serait-ce que le strict minimum pour moi me fait rire. Mon frère ne m’aime pas comme Shakuni aimait sa sœur. Il a boité toute sa vie à cause de cette blessure. Cela lui rappelait son serment, le but de sa vengeance.
Peut-être aurais-je dû faire la même chose en guise de rappel. Shakuni l’a fait pour venger l’injustice faite à sa sœur, alors que je ne pouvais pas espérer la même chose de mon frère. Il avait ses propres priorités.
Shakuni n’a pas oublié son serment jusqu’à son dernier souffle. Mais moi, j’ai oublié ce que j’étais pour lui en quarante jours.
C’est tout. Il ne lui a pas fallu plus pour me briser, parce qu’au fond, j’étais vraiment aussi faible.
Cette réalisation m’a frappée alors que j’étais allongée sur le sol humide, grelottant de froid dans mes vêtements en lambeaux. Chaque parcelle de mon corps brûle de douleur. Je suis presque reconnaissante pour cette souffrance ; c’est un rappel constant que ses coups violents ne m’ont pas encore tuée.
Ma tête est retombée, loin de mes jambes inertes qui traînent sur le sol. J’ai cherché mon souffle, inspirant difficilement. La pièce sentait le chien mouillé quand on m’y a jetée brutalement ; mes yeux ont pleuré quand j’ai inhalé cet air vicié. L’air rance de la cave se mêle désormais à l’odeur métallique de mon sang et de mon urine. Je me suis fait dessus après le coup reçu sur la joue. Je n’avais jamais souffert ainsi. Mais c’était surtout à cause de la haine dans ses yeux noisette et de la promesse de violence dans son rictus. Et ce dégoût profond sur son visage. Bienvenue au club : je me déteste encore plus que tu ne me détestes. J’ai fait une erreur, et je la paie maintenant de la seule façon dont un homme de la Bratva sait le faire.
L’humiliation de baigner dans mon urine est pire que l’agonie de mon enlèvement. Je suis une princesse de la mafia ; la fierté et l’honneur sont nos piliers. J’ai tout abandonné. Je ne suis plus qu’une princesse faible, sans honneur.
J’ai toujours su que je n’avais rien d’exceptionnel, mais je l’ai laissé me dire que j’étais belle. J’ai rougi jusqu’aux oreilles quand il murmurait à quel point j’étais parfaite alors qu’il allait et venait en moi. Tout cela est arrivé parce que je l’ai permis. Mon consentement à ses avances a été ma chute.
Du sang a coulé de ma bouche quand j’ai ri de moi-même. La lourde porte en métal s’est refermée, bloquant le dernier rayon de soleil et d’espoir. La cave a plongé dans l’obscurité.
Gémissant de douleur, je me suis mise en position fœtale en me tenant le ventre, soulagée de sentir qu’il était toujours là, car j’en avais perdu toute sensation.
« Connais ta place. » C’est une phrase que les connards arrogants lancent à leurs subalternes pour les rabaisser. Ce n’est pas un avertissement. C’est un conseil amer : ne jamais se sentir à l’aise et toujours rester sur ses gardes, car l’ennemi frappe quand on s’y attend le moins.
D’autres larmes ont coulé et un sanglot rauque a franchi mes lèvres. Mon sang irrigue toujours mon cœur, mes poumons se remplissent encore d’air. Il n’est jamais trop tard pour apprendre. Haletante de douleur, j’entrouvre les lèvres et murmure.
« On m’a arrachée à ma vie. On m’a kidnappée chez moi et je suis sa prisonnière. » Les mots sont sortis comme un souffle brisé. Je détestais cette impuissance dans ma voix. J’avais une voix timide comparée à mon corps imposant, la seule chose délicate ou féminine chez moi, comme je le pensais avant. Avant qu’il ne m’apprenne l’amour de soi ; je m’aimais et j’aimais mon corps parce qu’il l’aimait.
« On m’a arrachée à ma vie. On m’a kidnappée chez moi et je suis sa prisonnière. »
Cela aurait dû être gravé dans ma mémoire dès le premier jour, celui où l’on m’a enlevée. Je mérite cette douleur. Le liquide métallique s’est accumulé dans ma bouche, mais je l’ai craché à travers le sang.
« On m’a arrachée à ma vie. On m’a kidnappée chez moi et je suis sa prisonnière. »
J’ai essayé de cracher le sang, mais ma mâchoire cassée m’en empêchait. J’ai enfoncé un doigt sale dans ma bouche pour faire sortir le liquide. Le craquement de ma mâchoire a résonné dans la cave, suivi d’une douleur vive qui a irradié tout mon visage.
Des étoiles blanches ont inondé ma vision dans l’obscurité, et je me suis sentie sombrer sur le sol en béton.
Mon corps est devenu engourdi. J’ai fermé les yeux, prête à accueillir mes derniers instants. Au lieu de voir mes proches, c’est son visage qui est apparu. Parce que je suis pathétique, j’ai fini par développer le syndrome de Stockholm. J’ai secoué la tête, malgré la douleur, en répétant les mots en boucle.
Mon corps cédait face à la douleur. Ma tête semblait lourde et j’avais du mal à me concentrer sur ce que je devais répéter. Tandis que je dérivais dans les ténèbres, une seule chose flottait dans mon esprit.
« Sa prisonnière. »
« Sa prisonnière… »
« Sa prisonnière… »
