J'ai accidentellement tiré sur un loup-garou

Alors ouais… apparemment, je suis folle.

Dingo. Instable. Timbrée.

Choisissez votre étiquette préférée. C’est ce que font les gens d’habitude.

Selon mes adorables parents, qui ne portent jamais de jugement, je suis simplement née avec une « imagination débordante ». Le genre qui était censé m'ouvrir des portes un jour.

Du moins… c’est ce que maman aimait se raconter.

Elle avait tort.

Parce qu’au moment où le monde a réalisé que je n’étais pas comme les autres enfants—

Ces portes ne se sont pas ouvertes.

Elles se sont refermées violemment.

Très fort.

Voici le problème : les gens adorent ce qui est différent. L’originalité. La créativité. L’unicité.

Mais pas ce genre de différence.

Pas celle qui finit dans le DSM-5.

Si j’avais eu un talent, quelque chose d’utile, peut-être que ça aurait équilibré les choses. C’est ce que mes parents espéraient.

Au lieu de ça, ils m'ont eue.

Les réunions parents-profs tournaient au contrôle de dégâts. Maman en riait comme si tout n’était qu’un gros malentendu.

« Elle écrira un livre un jour ! »

« Son imagination est tout simplement incroyable ! »

« Mais elle est si mignonne ! »

Ouais. Cette dernière phrase était ma préférée.

Parce qu’il y a une grande différence entre être imaginative…

et voir des choses qui n'existent pas.

C’était adorable quand j’étais gamine.

Maintenant ?

Maintenant, je suis la fille dont les parents mettent leurs enfants en garde.

Finalement, ma « mignonne imagination » a reçu un vrai nom.

Schizophrénie.

Et laissez-moi vous dire qu’il n’y a rien de charmant là-dedans.

Avant que vous ne posiez la question : oui, ils ont tout essayé.

Des médecins, des thérapeutes, des spécialistes. Des cliniques de luxe dans des endroits dont je ne sais même pas prononcer le nom.

L’argent n’était pas le problème.

Mes parents sont du genre à réparer les choses. Ils sont brillants, polis, parfaits.

Et rien ne ruine une image parfaite aussi vite qu’une fille mentalement instable, amoureuse de la bouteille et sans aucun talent.

Alors non, vous ne me verrez dans aucune de leurs campagnes publicitaires.

C’est pour ça que les mannequins existent.

Ne me plaignez pas, cependant.

J’ai plein d’amis.

Il se trouve juste que ce sont des fantômes.

C’est toujours la fête ici, dans le monde de merde de Rachel.

Sauf que… j’ai fait la fête un peu trop fort.

J’ai fini ma course dans un fossé.

Je me suis réveillée à l’hôpital.

Et j’ai fait l’erreur de leur donner mon nom de famille.

C’est là que tout a basculé.

Parce que maintenant, on m’expédie dans une petite ville du nord du Wisconsin pour vivre avec ma tante ultra-religieuse.

Le genre de femme qui fait croire que sa fille est encore une sainte, alors qu’elle a probablement couché avec tous les types du coin.

J’aurais dû mourir dans cet accident.

Honnêtement… une partie de moi regrette que ce ne soit pas arrivé.

Au moins, je ne serais pas coincée ici, au milieu de nulle part, à avoir envie d’un verre.

J’en ai besoin d’un avant qu’on arrive…

Tu n’as pas besoin d’un autre verre.

La voix est douce. Calme. Familière.

Et certainement pas réelle.

J’expire lentement.

« Super », je marmonne dans ma barbe. « J’ai encore dû oublier mes cachets. »