Étrangers sous la tempête

Les démons sortaient danser après minuit.

La grand-mère de Roxanne disait ça chaque fois que Roxanne, alors âgée de seize ans, la réveillait accidentellement en rentrant à la maison, ivre, à trois heures du matin.

Ce soir, sept ans plus tard, Roxanne ressentait ces démons plus profondément que jamais. Ses cheveux roux se balançaient au rythme de la musique, des perles de sueur couvraient son front et l’adrénaline diffusait l’alcool plus vite dans ses veines.

La légère odeur de fumée, le rythme sensuel et la facilité avec laquelle son quatrième verre de whisky glissait dans sa gorge appelaient ces démons.

La sensation piquante et séduisante du péché submergeait son âme à chaque minute qui passait.

Ou était-ce le whisky ? C’était peut-être le whisky.

Brenda était occupée à rouler une pelle à un type noir dans une cabine à l’autre bout du bar. Ses gros bijoux et la montre en or de l’homme étincelaient sous la lumière vacillante.

Parfois, Roxanne remerciait le ciel d’avoir des copines « faciles ». Elle remerciait le ciel pour ces anges magnifiques et opportuns qui ne la jugeaient pas, alors qu’elle portait sa robe rouge la plus courte dans un bar rempli d’hommes, déhanchant son corps au rythme de la musique pour s’obliger à oublier cette « ordure sans valeur » qui l’avait quittée parce qu’il ne l’aimait plus.

Quand la musique a ralenti, Roxanne s’est effondrée sur le comptoir laqué, ses paumes moites serrant le bord. Elle a dégagé ses cheveux rouge cerise de son cou et a ramené ses mèches sur le devant, espérant faire baisser sa température corporelle.

Le bar était sombre, tamisé et bondé. Des lambris marron foncé recouvraient les murs, des tables en bois laqué parsemaient le petit espace isolé, le barman servait des verres à tour de bras et la musique hurlait depuis le jukebox. Des corps s’entrechoquaient sur la piste de danse, les verres s’entrechoquaient et des conversations indistinctes tentaient de couvrir la musique.

Le cœur de Roxanne battait la chamade, son esprit était embrumé par l’alcool et la fumée, et ses doigts glissaient sur l’écran de son téléphone.

Mike n’a pas envoyé de message.

L’espoir qui scintillait en elle chaque fois qu’elle attrapait son téléphone l’énervait plus que tout. Comme une chienne amoureuse, elle espérait chaque soir, depuis un mois, qu’il lui manquerait assez pour envoyer un message.

Pourquoi le ferait-il ? Il ne l’aimait plus.

Il n’y a pas de regrets quand il n’y a plus d’amour.

Roxanne a jeté un œil en direction de Brenda. Sa séance de baisers s’était transformée en un frottage intensif alors qu’elle était à cheval sur le gars. La main vigoureuse de l’homme remontait le long de sa cuisse, relevant sa jupe en cuir noir moulante pour dévoiler ses cuisses nues, tandis que son autre main s’emmêlait dans ses cheveux blonds.

Brenda n’était pas la meilleure amie de Roxanne, mais c’était son amie préférée. À vingt-trois ans, Brenda vivait de son compte OnlyFans et notait, pendant son temps libre, les hommes avec qui elle avait couché selon leur taille, leur endurance et leur enthousiasme.

Autant dire que sa décision de sortir avec elle ce soir relevait d’une envie d’auto-destruction pure.

Roxanne a avalé trois grandes gorgées d’eau, espérant que la quantité de liquide sans alcool dissiperait, d’une manière ou d’une autre, le énième shot qu’elle avait bu sur la piste de danse.

Toute sa vie, elle a été déchirée entre trois approches des relations. D’un côté, sa mère lui répétait que tous les hommes sont des porcs, mais elle avait passé les vingt-cinq dernières années dans un mariage épouvantable, ce qui rendait son opinion quelque peu biaisée.

D’un autre côté, Addison, sa meilleure amie, étudiante en architecture au passé amoureux bien rempli, disait toujours qu’elle devait simplement trouver « l’élu », comme si les hommes parfaits poussaient dans les arbres, n’attendant qu’à être cueillis et consommés pour son plaisir.

Et puis il y avait Brenda, avec son petit carnet noir rempli de bonnes et de mauvaises bites, gagnant de l’argent grâce au besoin des hommes de tirer un coup, et qui, à ce moment précis, avait la langue dans la gorge d’un mec canon. Roxanne ne savait pas si elle était féministe, profondément sexiste, ou juste une traînée ordinaire.

« Ma belle », l’a appelée le barman, un monsieur d’un certain âge aux cheveux gris avec un sourire bienveillant, « les gars t’offrent un autre verre. »

Il a incliné la tête vers la table du fond, où trois hommes étaient assis en souriant dans sa direction. Roxanne a pris le verre et a salué, se fichant éperdument de l’argent qu’ils allaient dépenser pour elle ce soir. Si quelqu’un essayait d’entamer la conversation, il comprendrait vite qu’elle était trop blessée pour parler.

De plus, en tant que serveuse, elle aimait être servie de temps en temps. Elle était trop habituée à être de l’autre côté du comptoir, ce qui rendait le changement agréable.

Roxanne s’est retournée et a bousculé quelqu’un. Une salve d’injures a franchi ses lèvres alors que le verre de whisky plein se renversait sur sa robe légère en mousseline bordeaux. Le verre s’est brisé en mille morceaux, dont certains ont fini dans ses sandales blanches à talons.

« Putain ! » a-t-elle crié.

L’homme qu’elle avait bousculé a ri : « Si vous insistez. »

Roxanne a levé les yeux au ciel, s’est agrippée au comptoir et a commencé à détacher sa première chaussure.

« Laissez-moi vous aider. » L’homme a tendu la main, sa voix était profonde et grave. Le regard de Roxanne s’est posé sur sa main ouverte ; forte, mais soignée.

« Vous en avez assez fait. » a-t-elle grogné en essayant de garder l’équilibre sur une jambe, ivre.

Mais alors qu’elle mettait tout son poids sur sa jambe droite, un éclat de verre lui a percé la peau.

« Merde ! » a-t-elle grimacé de douleur. « Seigneur, est-ce que cette vie peut être pire ? »

« Allez. » L’homme a ri, tendant toujours la main. « Allons vous asseoir quelque part. »

Frustrée et légèrement désespérée, Roxanne a froncé les sourcils et a enfin regardé l’homme. Même s’il était superbe, elle n’a pas pu empêcher sa colère de bouillonner.

Une barbe de trois jours couvrait sa mâchoire carrée, des cheveux châtains arrivant aux épaules chatouillaient son cou musclé, ses yeux marron foncé parcouraient son visage et un sourire narquois, plein de sous-entendus, soulevait les coins de ses lèvres fines. Il portait un jean et un t-shirt noir, mais il était plus séduisant que n’importe quel homme en costume de luxe.

« Allez. » Il a détourné la tête d’elle. « Je vais vous aider. »

Roxanne a posé sa jambe au sol, grimaçant à mesure qu’un autre éclat de verre lui entaillait la peau.

« Je n’ai pas besoin de votre foutue... »

Son équilibre l’a abandonnée et elle a trébuché en avant.

La main de l’homme s’est enroulée autour de sa taille, presque de manière possessive, et son poids a basculé sur lui. Son souffle s’est coupé malgré elle au contact de ce corps puissant. Roxanne a humé son parfum musqué et a maudit ses manières rustres alors qu’il l’aidait à s’asseoir dans une cabine.

Par coïncidence, c’était la même cabine que celle de Brenda, qui avait toujours la langue dans la gorge du type. Oh, génial, ils étaient amis.

Roxanne s’est jetée dans la banquette et a levé les jambes, fronçant les sourcils au contact de sa peau en sueur contre le cuir du siège. L’ourlet de sa robe bordeaux est remonté sur ses cuisses et elle l’a tiré vers le bas, essayant de couvrir ses jambes.

« Putain. » a-t-elle encore juré en voyant des gouttes de sang tacher ses sandales blanches. « Je n’arrive pas à croire que ça m’arrive. »

« Bonjour. » Le type noir a poussé Brenda hors de ses genoux et a fait un signe, l’air confus. « Je suis Andre. »

« Je suis Roxanne. » Roxanne a retiré ses sandales et les a secouées au-dessus du sol. Des éclats de verre sont tombés.

« Et moi, je suis Damien. » L’homme qui lui avait infligé cette terrible malédiction est revenu avec un verre d’eau et une poignée de papier toilette. « Laissez-moi vous aider, allez. »

« Salut ! » Brenda s’est séparée d’Andre. « Je suis Brenda ! »

Mon Dieu, c’était gênant à un tout autre niveau. Damien a pris les sandales blanches de ses mains, pendant qu’elle examinait ses pieds blessés. Le verre avait percé sa peau à quelques endroits, mais rien de trop profond.

« Qu’est-ce qui t’est arrivé ? » a demandé Brenda, rejetant ses mèches blondes sur son épaule, toujours assise sur les genoux d’Andre.

« Pas de chance. » Roxanne a lâché un rire exaspéré. « Je suis putain de maudite. »

« Je pense que tu es plus ivre que maudite. » Damien a gloussé en examinant ses sandales.

Roxanne a trempé le papier toilette dans le verre d’eau et a tamponné ses coupures, maudissant intérieurement le whisky, les sandales ouvertes et cet imbécile assis à côté d’elle qui ne savait pas marcher.

« J’ai bien peur qu’ils n’aient pas de pansements, mais les coupures ne sont pas profondes. » Damien a jeté un œil à ses pieds avant de reprendre son travail, retirant les éclats de verre de ses sandales.

« C’est bon, je vais putain de bien. »

L’alcool brouillait son esprit et coupait ses réflexes. La douleur qu’elle avait bloquée l’a envahie comme un raz-de-marée. Non seulement son petit ami l’avait quittée parce qu’il ne l’aimait plus, mais maintenant elle avait les pieds coupés et ses sandales préférées étaient ruinées.

Andre et Brenda avaient apparemment fini d’écouter ; ils se sont levés et ont quitté la banquette, laissant Roxanne seule avec l’inconnu.

Alors qu’elle pressait le papier toilette sur ses coupures, elle a pris un moment pour vraiment regarder l’inconnu. Ses sandales paraissaient minuscules dans ses grandes mains et il retirait les éclats de verre avec ses ongles, ses gestes étaient patients et détendus.

Comme s’il sentait qu’elle le regardait, il a levé les yeux de ses chaussures et a souri. De près, le marron chocolat de ses iris semblait lisse et uniforme, comme de la soie. Roxanne n’avait jamais vu une couleur aussi douce et profonde.

« Vous avez plus de patience que moi. » a-t-elle murmuré.

Il a haussé les épaules : « Ce sont de jolies chaussures. Je ne voudrais pas que vous ne puissiez plus jamais les porter. »

« Je crois qu’elles sont ruinées. » a soupiré Roxanne, pleurant déjà ses sandales blanches préférées.

Damien a souri et a posé les chaussures : « Non, elles ont une âme maintenant. »

Pendant un instant, elle a été captivée par ce regard profond et mystérieux, une pointe d’amusement brillant dans le coin de ses yeux.

« Je suis désolée de vous avoir bousculé. » a-t-elle dit. « Et de vous avoir insulté. »

« Je trouverai la force de vous pardonner. » Il a ri. « Laissez-moi vous offrir un verre. »

Les yeux de Roxanne ont parcouru le bar, cherchant son amie, mais elle était introuvable. Il semblait qu’elle était déjà forcée de passer du temps avec ces types, surtout parce qu’une fois que Brenda avait une idée en tête, il n’y avait pas de retour en arrière possible.

Alors, Roxanne a ravalé son excitation soudaine et a offert un faible sourire : « D’accord. »

Damien s’est levé et s’est dirigé vers le bar. Roxanne a sorti son téléphone et a immédiatement envoyé un SMS à Brenda pour lui demander où elle était.

La tête blonde de son amie préférée a dépassé du dossier de la banquette : « Je suis là ! »

« Sérieusement ? Tu as juste changé de cabine ? » Roxanne a ri et s’est décalée vers le dossier.

« Ouais ? » Brenda a posé ses coudes sur le dossier, les yeux écarquillés, « Je voulais te laisser un peu d’espace ? Qu’est-ce qui se passe ? Qui est-ce ? »

Roxanne a haussé les épaules : « J’en sais rien. Il est allé chercher des verres. Qu’est-ce que je fais ? »

« Andre, elle doit faire quoi ? » Brenda a jeté un œil à l’ami de Damien.

« Amuse-toi, gamine. » La voix grave de l’homme a résonné autour d’elles. « La vie est trop courte pour faire autre chose. »

« Évidemment qu’il dirait ça. » Roxanne a levé les yeux au ciel. « Sérieusement, vous croyez ? Je pense que c’est un peu rapide pour moi. »

« Ma grande », les yeux de Brenda se sont plissés, « tu es en couple depuis toujours, il est peut-être temps de changer ça. »

« C’est faux. » Roxanne a plissé les yeux. « J’ai déjà été célibataire avant. »

« C’est la période la plus longue que je t’ai jamais vue sans mec. » Brenda a haussé un sourcil parfaitement épilé. « Tu es une monogame en série. »

« La monogamie, c’est génial. » a dit Roxanne. « C’est pas ma faute si tu penses que les hommes ne servent qu’à baiser et à acheter des trucs. »

Brenda s’est penchée en avant et a murmuré : « Ils ne servent qu’à baiser et à acheter des trucs. Alors, baise-le et laisse-le t’acheter des trucs. »

Roxanne a jeté un regard vers l’homme au comptoir, attendant leurs verres. Elle ne pensait pas que les hommes ne servaient qu’à ça, mais son amie avait peut-être raison sur un point.

Elle avait été dans une relation pourrie pendant trois ans, tolérant des choses qu’elle n’aurait jamais dû accepter, pardonnant des écarts qu’aucune personne sensée ne pardonnerait, n’obtenant jamais l’amour et l’engagement qu’on attend d’une relation sérieuse.

Maintenant, elle voulait être égoïste.