La Sorcière de la Lune

En tournant mon 4x4 sur le long chemin de gravier, je sens déjà l’odeur du sang. Polaris, ce loup géant qui me sert de familier, renifle l’air, mais je n’ai pas besoin de son odorat exceptionnel pour savoir que le carnage nous attend.

Je m’arrête derrière les autres gardiens au moment où la ferme apparaît. Je prends soin de fermer la portière sans un bruit. Sous la lune déclinante, la nuit est d’un silence de mort, seulement troublé par nos respirations tremblantes et le crissement du gravier sous nos pas. Même les grillons n’osent pas chanter.

Toutes les fenêtres sont éclairées, projetant une lueur jaunâtre et malsaine sur le porche. Nous marquons une pause devant les marches. Wade, notre gardien aîné, nous fait signe, à Polaris et moi, d’entrer par l’avant, tandis que lui et Fisher passeront par l’arrière. Je serre ma queue-de-cheval et roule des épaules pour détendre la tension qui monte. Une partie de moi espère en découdre. L’autre craint qu’on arrive trop tard.

Il nous a fallu trente minutes pour arriver après l’appel à l’aide, un délai interminable, mais rapide vu l’éloignement des lieux. Chaque attaque a suivi le même schéma : des maisons isolées près de la frontière des terres du coven, assez loin pour que les meurtriers, et toute preuve de leur identité, aient disparu avant l’arrivée des gardiens. Cinq attaques en dix mois, mais c’est la première fois que j’étais de garde quand l’alerte est tombée.

Je fais affluer ma magie jusqu’au bout de mes doigts, vive et picotante, prête à jaillir en un clin d’œil.

Le grincement de la moustiquaire déchire le silence, et nous pénétrons dans une maison de l’horreur. Du sang écarlate macule le papier peint à fleurs jaunes. Les meubles sont renversés, brisés. Et partout, des corps, des corps atrocement mutilés. Jeunes et vieux, comme dans les autres attaques. Personne n’a été épargné.

— Par la Déesse, c’est pire que ce que j’imaginais, dis-je quand les autres nous rejoignent.

— J’ai envie de gerber, murmure Fisher en se couvrant la bouche, les yeux écarquillés d’horreur.

— Il va falloir tenir encore un peu, Rookie, lance Wade. Toi et moi, on vérifie l’étage. Caly et Polaris s’occupent du rez-de-chaussée.

Il dit ça comme une affirmation, mais je sais qu’il me demande en réalité mon avis. Wade est peut-être le gardien le plus expérimenté ici, mais j’ai trois ans de plus que lui. C’est un bon gars, un sacré bon gardien. Je ne lui en veux pas d’avoir eu la promotion qu’on m’a refusée, mais ça n’empêche pas ces moments gênants de tomber au pire moment. Je leur adresse un hochement de tête grave.

Les responsables de ce massacre sont partis depuis longtemps. À l’étage, ils ne trouveront que d’autres victimes, j’en suis sûre. Je réprime un frisson à cette pensée ; il y a déjà tant de morts ici. Pourtant, je fais mon travail, scrutant la scène dans l’espoir d’y trouver un indice – n’importe quoi qui nous mène à ces monstres. À première vue, ils n’ont même pas eu le temps de se défendre.

Je me concentre et libère la magie qui n’attend que ça. Je lance un sort de boomerang, une incantation simple qui permet de revoir les événements récents comme en accéléré inversé, avant de revenir au présent. Je vois Fisher et Wade reculer hors de la pièce, suivis de Polaris et moi. Une fois la moustiquaire refermée, il n’y a plus que l’immobilité de la mort. Après quelques instants, nous réapparaissons dans la pièce, et je comprends que la scène est revenue à son point de départ. Ce qui s’est passé ici remonte à trop longtemps pour que le sort nous révèle quoi que ce soit.

— *Revelare mihi*, j’essaie un sort de révélation, une technique qui met en lumière les traces de magie dans une pièce, et parfois ceux qui l’ont utilisée. Ce qui apparaît, ce sont des sorts mineurs, des choses du quotidien comme des charmes d’invocation ou de purification, qui s’illuminent en blanc, suivis d’un appel de détresse en jaune, visiblement interrompu avant même d’avoir quitté les mains de son lanceur. J’avais raison : ils ont été submergés avant de pouvoir lancer le moindre sort de défense. La sensation glacée de la peur me parcourt l’échine, comme un givre de janvier. Ils n’avaient aucune chance.

Sans le vouloir, je tente de distinguer les visages des victimes à travers le sang, pour voir si je les reconnais des cérémonies du coven. Mais ce qui remonte à la surface, ce sont des souvenirs douloureux, d’autres yeux morts, une autre nuit étouffée par un silence mortel.

Je suffoque, comme si tout l’oxygène avait été aspiré de la pièce. Mon cœur bat à tout rompre, comme un oiseau en cage. Le poids de l’impuissance me cloue au sol, et Polaris s’approche aussitôt pour me pousser du museau. *« Inspire… expire… »* me dit-elle par notre lien. Ma main se porte à mon collier de baies de sorbier, et je fais glisser les perles écarlates une à une, m’obligeant à revenir au présent.

Après quelques respirations pour me calmer, un craquement dans l’escalier annonce le retour de Wade et Fisher. Je me relève d’un bond. J’en ai déjà assez des regards inquiets des sorcières et sorciers bien intentionnés, je n’ai pas besoin de leur donner une raison de plus de chuchoter dans mon dos.

— Il y a quelque chose qui cloche, grogne Polaris, ses yeux bleu glacé plissés de concentration.

Wade grogne en arrivant en bas. — RAS à l’étage. Vous avez trouvé quelque chose ?

Je secoue la tête, pas sûre que ma voix tienne le coup.

Wade passe une main sur son visage. — Merde. Bon, je préviens le Conseil.

Polaris l’entend avant nous. Je vois ses oreilles gris-blanc se dresser vers le placard à manteaux, à trois mètres derrière nous.

Gratte. Gratte. Gratte.

Fisher a l’air à deux doigts de se faire dessus, mais il ne bouge pas. Comme je suis la plus proche, Wade me fait signe d’y aller.

Gratte. Gratte.

Le bruit est faible, mais insistant. Je m’approche du placard, la magie crépitant au bout de mes doigts, prête à tout.

Gratte.

J’ouvre la porte d’un geste brusque, reculant d’un bond, les mains en position de sort. Au lieu d’une menace, un garçon d’une dizaine d’années s’effondre en avant, la main tendue.

Je m’agenouille à ses côtés. Il est couvert de sang, impossible de savoir d’où ça vient.

— Où est-ce que tu es blessé ? je demande en essayant de garder une voix calme. Je prends sa main dans la mienne et la serre fort. Ses paupières frémissent. — Tu peux nous dire ce qui s’est passé ?

Je vois qu’il s’affaiblit, sa respiration est saccadée. — Reste avec nous ! Qui t’a fait ça ?

À ces mots, il semble revenir à lui un instant. D’une main tremblante, il lève le poing vers moi, les jointures blanchies. Puis sa tête bascule, ses muscles se relâchent, et sa main retombe mollement sur sa poitrine.

Je ravale un sanglot. — Non, non, non, non !

Le craquement du parquet résonne quand je frappe le sol de toutes mes forces. Je sais que je me suis ouvert les jointures, mais je ne sens rien, et je m’en fous.

On était à deux doigts de savoir qui étaient les enfoirés qui ont fait ça. Et surtout, on était à deux doigts de sauver une vie, de leur voler une victoire totale. C’était juste un gamin. Putain, c’est pas juste. Je cache mon visage dans mes mains, mais je ne pleure pas. Ça fait des années que je n’ai pas pleuré.

Derrière moi, je sens la main de Wade se poser sur mon épaule. — Il était trop tard, Caly. Même les guérisseurs n’auraient rien pu faire.

Je hoche lentement la tête et laisse échapper un soupir tremblant. Je sais qu’il a raison. Ça n’efface pas l’amertume de la frustration mêlée au chagrin, mais au moins, la partie rationnelle de mon cerveau sait qu’il dit vrai.

Je prends la main du garçon et la pose délicatement sur l’autre, déjà croisée sur sa poitrine. C’est alors que je l’aperçois : un bout de tissu noir qui dépasse de sous sa paume. Avec précaution, je soulève sa main et ramasse le morceau d’étoffe aux bords irréguliers.

— C’est quoi, ça ? demande Fisher en se penchant par-dessus mon épaule pour mieux voir.

— Un indice, je réponds. Le premier espoir depuis l’appel à l’aide fleurit dans ma poitrine. — Putain, c’est un indice.

Je passe mon pouce sur le tissu déchiré. Des lettres brodées en blanc entourent le haut, coupées à gauche par la déchirure. Il ne reste que la dernière lettre d’un mot, un A majuscule, suivi de S-Q-U-A-D.

En dessous, un insigne brodé que je reconnais aussitôt. Un loup, les crocs découverts et le poil hérissé, se tient devant une pleine lune. Un hoquet de surprise m’échappe. Impossible de se tromper sur ce symbole, ni sur son propriétaire.

Le Roi des Loups-Garous.