Chapitre 1
Aurora
« Aurora, réveille-toi ! » La voix de ma mère hurle dans notre lien télépathique comme une banshee avec un mégaphone.
Je grogne en tirant l'oreiller sur ma tête. « Oh non, maman, sérieux ? Il fait à peine jour. Ça ne peut pas attendre que le soleil soit vraiment levé ? »
Elle ne perd pas de temps. « J'ai besoin de ton aide pour préparer le bal de l'accouplement », lance-t-elle. Elle est bien trop joyeuse pour quelqu'un qui gâche mon sommeil. « Un jour, tu seras la Reine Luna. Organiser des événements fera partie de tes devoirs royaux. »
Génial. Apparemment, mes devoirs royaux consistent à manquer de sommeil et à me faire donner des ordres avant le petit-déjeuner.
« C'est quoi l'intérêt ? » Je demande sèchement en me massant les tempes. « Je n'ai même pas encore 21 ans, donc je ne trouverai pas mon partenaire. Pourquoi est-ce qu'on me traîne là-dedans comme si c'était important ? »
Sa réponse est brève, sans aucune discussion possible. « Tu as dix minutes pour te préparer et me rejoindre en bas. »
Évidemment. Apparemment, la frustration et les apparences forcées font partie du contrat.
Je fais ce qu'on me dit. Je me traîne hors du lit pendant que maman tourbillonne dans la pièce comme une tempête élégante. Ses mouvements sont fluides et précis, presque hypnotisants. Elle est dans son élément. Elle compose des arrangements floraux avec une grâce naturelle qui donne l'impression que le chaos est chorégraphié. Les décorations s'épanouissent sous ses doigts. Elle transforme l'espace en quelque chose de magnifique. Elle est douée pour ça : elle crée de la beauté comme si c'était inné.
Je ne lui ai jamais beaucoup ressemblé. Je tiens de mon père : des cheveux sombres, des yeux bleu orage, grande et fine avec la force d'un guerrier. Maman, elle, n'est que grâce et finesse. Ses cheveux sont d'un blanc pur, comme de la neige sous la lune. Ses yeux verts perçants ne ratent rien. Elle est petite pour une louve, mais il ne faut pas s'y fier. Elle pourrait vous étaler d'un seul coup et avoir encore le temps de replacer le centre de table avant que vous ne touchiez le sol.
« Bon, tu veux que je fasse quoi ? » Je grogne en traînant les pieds comme une gamine qui boude. « Je loupe l'entraînement des guerriers pour ça, tu sais. Mes ennemis ne vont pas m'attendre pendant que je secoue des fleurs. »
Maman ne lève même pas les yeux du bouquet qu'elle est en train de perfectionner. « Aurora, tu pourrais battre une armée de renégats en dormant. Louper une séance d'entraînement ne va pas te transformer en guimauve. »
Je marmonne dans ma barbe : « Ouais, mais les guimauves n'ont pas besoin de porter des talons et de sourire à des inconnus. »
« Je veux que tu commences par plier ces serviettes là-bas », dit maman. Elle est déjà à l'autre bout de la pièce, les mains pleines de rubans et de branches d'eucalyptus. Elle désigne une montagne de tissu qui attend d'être transformée en cygnes délicats ou n'importe quelle forme qu'elle juge assez chic.
Je soupire et je m'approche en regardant la pile comme si elle m'avait personnellement insultée.
« Quand tu auras fini », continue-t-elle en pivotant sur ses talons avec l'aisance d'une chef, « tous les verres, couverts et assiettes doivent être disposés exactement comme ça. » Elle pointe du doigt un couvert dressé. On dirait qu'il a été fait par un majordome royal maniaque. Le verre en cristal est incliné juste ce qu'il faut, les couverts sont espacés avec une précision chirurgicale, et la serviette est pliée en forme de phénix qui renaît de ses cendres.
Je cligne des yeux. « Tu veux que je refasse ça ? »
Elle ne s'arrête même pas. « Oui. Cent fois. Et fais en sorte que les fourchettes n'aient pas l'air de juger les cuillères. »
Bien sûr. Rien ne vaut des couverts passifs-agressifs pour un bal de l'accouplement.
« Je n'y arriverai jamais toute seule », je proteste en fixant la montagne de serviettes comme si elles complotaient contre moi.
Maman ne bronche pas. « Christina t'aidera quand elle aura fini de valider le menu pour ce soir. »
Oh, super. Christina. La Bêta Royale et le portrait craché de ma mère. Elle plie probablement ses serviettes avec une précision militaire et classe ses herbes aromatiques par ordre alphabétique pour s'amuser.
Je jette un œil au plan de table et je fronce les sourcils. « Pourquoi seulement cent places ? Il y a au moins cinq cents loups qui viennent. »
Maman soupire. Elle est patiente, mais on sent qu'elle en a marre de se répéter. « Ces places sont réservées aux Alphas, aux Lunas et aux Bêtas, ma chérie. Je te l'ai déjà dit. »
C'est ça. Les VIP ont des chaises. Les autres n'ont que des pieds douloureux et des sourires polis.
J'arrête de râler, à contrecœur. Si c'est important pour maman, alors j'imagine que ça l'est aussi pour moi. Même si ça implique de l'origami de serviettes et une chorégraphie d'assiettes.
« On peut au moins mettre de la musique ? » Je demande, déjà à moitié prête à m'effondrer de façon dramatique. « Ça m'aidera à travailler. Et peut-être même à survivre. »
« Ça, je peux le faire », dit-elle avec un sourire. Elle branche son téléphone sur la chaîne hi-fi comme si elle allait passer les meilleurs tubes du siècle. « On écoute quoi aujourd'hui ? »
« De la musique de club », je déclare. « Quelque chose pour bouger. Peut-être même... »
Elle me coupe en haussant un sourcil et avec un sourire moqueur. « Une Reine ne fait pas de twerk, ma chérie. »
Je ricane. « Eh bien, cette reine plie les serviettes comme un DJ enchaîne les morceaux, alors c'est parti pour la fête ! »
Des tubes disco des années 80 résonnent dans les enceintes. Maman, que le ciel la bénisse, commence à se déhancher comme si elle passait une audition pour un concours de danse rétro. Elle a un ruban dans une main, un bouquet dans l'autre, et réussit quand même un mouvement d'épaule qui rendrait Donna Summer fière.
Je la regarde, horrifiée et légèrement impressionnée. La journée va être très longue.
« Dis-moi que ce n'est pas la playlist pour la fête, maman », je dis en la regardant faire un moonwalk devant la table des desserts.
Elle sourit sans s'arrêter. « Ne sois pas idiote. On a un orchestre qui vient jouer en direct. »
Dieu merci. Je ne pense pas que les invités soient prêts pour une chenille menée par ma mère et un bouquet de fleurs.
Je me force à me concentrer sur ma tâche. Je plie des serviettes comme si ma vie en dépendait. Finalement, je trouve mon rythme et, à mon grand désespoir, je me surprends à danser sur cette playlist disco ridicule. Je donne tout avec des mouvements d'épaules et des battements de pieds. Les serviettes sont en train de me juger, je le sens.
Puis, comme une réponse divine à mes appels au secours silencieux, Christina nous honore de sa présence. Royale, calme et armée d'un porte-bloc, elle commence à disposer les couverts avec la précision d'un assassin royal. Je remercie intérieurement la Déesse de la Lune. Si quelqu'un peut calmer le chaos de ce champ de bataille rempli de paillettes, c'est bien Christina. Avec ses cuillères parfaitement symétriques.
À midi, mon estomac fait une véritable révolte. Il envoie des signaux de détresse comme si j'étais coincée sur une île déserte faite de serviettes.
« Maman, je vais grignoter quelque chose et je reviens avant de m'évanouir sur le centre de table », je lance, déjà à mi-chemin de la cuisine.
Elle ne lève même pas la tête. « D'accord, mais lave-toi les mains avant de revenir. Je ne veux pas de traces de doigts gras sur mes serviettes. Ce sont des cygnes, pas des pigeons tachés. »
Je ris en secouant la tête et je me dirige vers la cuisine.
La cuisine est en pleine effervescence. Les casseroles s'entrechoquent, les épices volent. Clarise, notre chef oméga, dirige tout ça comme une sorcière des fourneaux. Honnêtement, je ne sais pas comment elle fait. Nourrir cinq cents loups affamés ressemble à un cauchemar, mais elle gère ça tranquillement, comme si elle préparait un petit dîner entre amis.
Tout le domaine est récuré de fond en comble. Chaque surface brille, aucune poussière n'ose rester. C'est plus que de la préparation, c'est un rituel. C'est le reflet de la façon dont nous avons appris à nous adapter, à nous fondre dans la masse, à survivre.
Depuis des générations, nous nous cachons parmi les humains. Nous masquons nos instincts derrière du charme et de la politesse. Mais la technologie avance à toute vitesse maintenant : surveillance, biométrie, drones. Le secret devient de plus en plus difficile à garder. Beaucoup de meutes ont eu du mal à suivre le rythme, et leurs traditions s'effritent face à la modernité.
Mon grand-père l'avait vu venir. Bien avant que le monde soit aussi connecté, il a installé la meute royale au fin fond des montagnes. Il a créé un sanctuaire : une immense station balnéaire capable de loger deux mille loups. En été, c'est calme et serein. Mais en hiver, quand la neige recouvre les sommets et que les humains riches cherchent le luxe et l'isolement, la station tourne à plein régime. C'est l'une de nos meilleures sources de revenus, une couverture parfaite pour cacher ce qui se trouve en dessous.
Au-delà de la station, notre influence s'étend sur tout le pays. Entreprises, investissements, partenariats secrets... nous nous sommes intégrés à l'économie. Certaines meutes basent leurs affaires sur la terre : la forêt, l'agriculture, des métiers qui les gardent proches de la nature et loin des soupçons. Chaque commerce est un bouclier. Chaque boutique est une couverture. Ce n'est pas seulement de la survie, c'est de la stratégie. C'est la seule façon pour nous de continuer à marcher sans être vus dans un monde qui surveille tout.
« Aurora, ne touche à rien », crie Clarise sans même se retourner. Elle a probablement senti mes envies de grignotage depuis l'autre bout de la pièce. « Le déjeuner est servi dans la cour. Eithan est déjà là-bas en train de s'empiffrer. »
Évidemment.
Eithan, le futur Bêta Royal, mon meilleur ami depuis qu'on est tout petits, et la raison pour laquelle j'ai commencé à remarquer les abdos. Il a une présence incroyable qui attire les regards avant même qu'il n'ouvre la bouche. Ses traits sont fins et sculptés : des pommettes hautes, une mâchoire carrée et un sourire en coin permanent, comme s'il connaissait un secret que vous ignorez. Ses yeux sont d'un bleu perçant, intenses et expressifs, brillant souvent de malice ou de charme ténébreux.
Ses cheveux, souvent décoiffés avec soin, vont du brun foncé au presque noir, ce qui lui donne un côté rebelle. Il est fin mais athlétique, avec une carrure qui allie élégance et force. Il pourrait aussi bien défiler sur un podium que donner un coup de poing. Qu'il porte du cuir ou un costume sur mesure, il transpire la confiance en soi.
Eithan a eu vingt et un ans la semaine dernière. Ça veut dire qu'il pourrait trouver sa partenaire ce soir. Au bal. Devant tout le monde.
J'ai arrêté de compter le nombre de fois où j'ai rêvé que ce soit moi. Nous. Le moment. Le lien. Le regard. Mais pour l'instant, je vais me contenter du déjeuner.
« La voilà », lance Eithan avec un sourire, « en train de vivre sa meilleure vie d'organisatrice royale. »
Je lève les yeux au ciel. « Ne te moque pas, Eithan. »
« Tu as raté une séance d'entraînement légendaire ce matin », continue-t-il, s'amusant visiblement. « Ton père était en mode bête sauvage. Je suis sûr que mon père va boiter pendant dix ans. Il va peut-être avoir besoin d'une canne. Ou d'un fauteuil roulant. Ou d'excuses personnelles. »
Je ricane. « On dirait que j'ai raté un bain de sang pour gagner un centre de table. Quelle chance. »
« Tu trouveras peut-être ta partenaire ce soir », je le taquine en lui donnant un coup de coude. « Qu'est-ce que tu en penses, hein ? »
Son visage se crispe comme si je lui avais suggéré d'épouser une déclaration d'impôts. « Beurk », grogne-t-il, visiblement horrifié à l'idée d'être lié émotionnellement à une seule personne pour l'éternité.
Voici le futur Bêta Royal, mesdames et messieurs : assez courageux pour affronter des loups renégats, mais terrifié par l'engagement et les câlins.
Je finis mon croque-monsieur comme si c'était mon dernier repas avant la bataille. « À plus tard ! » je lance de façon dramatique. « J'ai des serviettes en forme de cygne à plier et un royaume à épater. »
Par précaution, j'envoie un message télépathique à maman avant qu'elle ne croie que j'ai pris la fuite. Je reviens, promis.
Sa réponse est instantanée et typique. Lave-toi les mains. Pas de « je t'aime », pas de « merci pour ton aide », juste un rappel d'hygiène.
C'est ça. Direction la salle de bain, l'héroïne de l'ombre de la préparation de fête. Les serviettes cygnes m'attendent, et elles exigent des doigts propres.
Je n'ai été absente que vingt minutes, mais à mon retour, la salle de bal semble tout droit sortie d'un roman d'amour. Paillettes, fleurs et ambiance théâtrale. Christina, bien sûr, a déjà fini de dresser les tables avec une précision extrême. Il ne reste plus que les serviettes, que je considère maintenant comme mes pires ennemies.
« On a presque fini, ma chérie ! » Maman tourbillonne presque à côté de moi, rayonnante de bonheur au milieu de tout ce brillant.
Puis elle s'arrête, les yeux plissés comme si elle avait repéré une catastrophe vestimentaire. « Aurora, je veux que tu ailles te doucher. Et lave-toi les cheveux. »
Oh non. Ce n'est pas comme si je m'étais roulée dans la boue. J'ai juste plié des oiseaux en tissu et évité des traumatismes émotionnels.
« Je monterai dans une heure pour m'occuper de ton style », ajoute-t-elle, préparant déjà ma transformation. « Je ne veux pas que tu aies l'air d'une traînée. »
Génial. Passer de l'état de lutin des serviettes à celui de débutante royale en soixante minutes. Il ne manque plus que la musique de film pour la transformation.
