Mon demi-frère

CHAPITRE 1

Ronan

La fumée épaisse d'un cigare cubain dérivait paresseusement à travers la brume violette de la pièce, tranchant la faible lueur qui s'échappait des néons rouges dissimulés derrière des rideaux de velours. Sur le mur du fond, une projection tamisée pulsait lentement ; des silhouettes dansaient au ralenti tandis que la musique résonnait sourdement, tel le battement de cœur de quelque chose de pécheur.

Le canapé en cuir noir semblait fait pour les péchés.

Et avachi dessus, Ronan Warrington trônait.

Penché en arrière, un bras négligemment posé sur le dossier, il observait la scène comme si elle lui appartenait.

D'une certaine manière, c'était le cas.

À sa droite, une blonde aux lèvres trop pulpeuses et à la robe défiant toute décence glissa ses longs doigts sous sa chemise noire, déboutonnée jusqu'à la poitrine. À sa gauche, une brune à la peau caramélisée et aux yeux sombres effleura son cou de ses lèvres avec une lenteur calculée, comme si elle murmurait une prière interdite sur sa peau.

Sur la table devant lui se trouvaient un verre en cristal rempli de whisky vieilli, deux traits de cocaïne parfaitement alignés, un paquet de cigarettes coûteuses et un téléphone qui vibrait pour la cinquième fois.

Il ne jeta même pas un coup d'œil à l'écran.

Ronan n'était pas du genre à se laisser interrompre quand il maîtrisait la pièce.

— Ron… tu veux que j'en prépare une autre ?, chuchota la blonde d'une voix rauque, tendant la main vers le petit sachet de poudre blanche.

Il tourna lentement la tête vers elle, son regard froid et tranchant la traversant comme une lame.

— Tu ne demandes pas, bébé… murmura-t-il.

— Tu le fais.

Elle eut un sourire gêné, rougissant comme une écolière prise en train de tricher, et obéit immédiatement.

Ronan passa sa langue sur sa lèvre inférieure, presque lassé. Ses yeux noirs, profonds, irréels, d'une beauté dévastatrice, ne trahissaient absolument rien.

Il n'était pas ivre. Il n'était pas défoncé.

Juste… vide.

Et à l'intérieur de ce vide silencieux résidait toute sa puissance. Toute sa colère.

Le téléphone vibra à nouveau.

Sans se redresser complètement, il le saisit et alluma l'écran.

La semaine prochaine. Première course.

Ses yeux parcoururent lentement le texte. Un tressaillement presque invisible apparut au coin de sa bouche.

La blonde rit bêtement à ses côtés tandis que la main de la brune se glissait sous sa ceinture. La musique devint plus intense. La lumière rouge tordait les ombres autour d'eux.

— Parfait… souffla-t-il pour lui-même.

Il souleva son verre, trinqua avec le vide et avala le whisky d'un trait, dans un geste fluide.

Mais son regard resta immobile. Froid. Beau comme le péché.

— Je veux un spectacle, les filles… pas un cirque, dit Ronan, sa voix basse, paresseuse et pourtant tranchante comme un rasoir.

Ce n'était pas une demande.

C'était une loi.

Les deux femmes échangèrent un regard.

La blonde se leva la première, faisant glisser sa robe comme une seconde peau et la laissant tomber de manière théâtrale sur le sol. Son minuscule soutien-gorge suivit alors qu'elle s'avançait lentement, tournant pour lui comme si elle dansait pour un public composé d'une seule personne.

La brune rejeta ses cheveux en arrière, arborant un large sourire en se levant à son tour, ses hanches se balançant au rythme qui faisait vibrer les murs. Elle s'approcha de la blonde et, avec une grâce hypnotique, posa ses lèvres sur son cou… puis plus bas, le long de sa clavicule.

Elles commencèrent à s'embrasser lentement, avec avidité, leurs corps entremêlés, dépouillés de tout vêtement et de toute inhibition.

Ronan les observait, les coudes posés sur les genoux, le whisky délaissé sur la table à côté de lui. Il passa sa langue sur ses lèvres et eut un léger sourire en coin.

Son regard était un couteau qui fendait la fumée.

Chacun de leurs mouvements était pour lui. Une performance de désir. Un acte de soumission.

— Plus près, murmura-t-il.

— Je ne veux pas cligner des yeux et rater quelque chose.

Les filles rirent doucement, étourdies par l'alcool, le désir et le frisson d'être simplement près de lui. Elles grimpèrent sur l'immense lit recouvert de draps en soie noire et poursuivirent leur danse provocante en s'embrassant avec voracité, leurs mains parcourant la peau, les cuisses et les courbes dans une chorégraphie née d'un pur sans-gêne.

Ron se leva lentement.

Avec précaution.

Tel un prédateur.

Fluide. Silencieux. Précis.

Il défit le premier bouton de sa chemise. Puis le suivant. Et encore un autre.

Jusqu'à ce que le tissu glisse entièrement de ses épaules athlétiques.

Sa peau pâle contrastait avec l'obscurité de la pièce. Ses cheveux noirs tombaient de façon rebelle sur ses sourcils, et ses yeux…

Dieu, ces yeux.

Les yeux de Ronan n'étaient pas simplement sombres.

Ils étaient l'obscurité elle-même.

Et ce soir, dans cette chambre, ils ne portaient qu'une seule émotion :

Le contrôle.

Il fit un pas vers le lit, laissant son pantalon glisser avec la même lenteur sensuelle.

Les filles avaient arrêté de danser.

Elles l'observaient. Dans l'attente.

Et il sourit.

Satisfait. Paresseux. Dangereux.

Son regard promettait quelque chose qui ne pouvait être dit à voix haute… Seulement ressenti.

À travers la peau. À travers le souffle. À travers chaque nerf qui n'avait pas encore réalisé qu'il était sur le point de brûler.

— Laissez-moi vous montrer à quoi ressemble un vrai spectacle…

Et puis, les ténèbres les engloutirent tout entiers : le désir, les gémissements étouffés, les baisers enchevêtrés, les mains baladeuses et le sexe protégé se dissolvant dans la nuit comme un rituel impie.

La porte de la salle privée s'ouvrit lentement, libérant un filet de fumée et l'odeur persistante du sexe dans le club.

Ronan sortit le premier, boutonnant sa chemise noire d'un geste lent et distrait. Il passa une main dans ses cheveux, les laissant retomber dans ce désordre parfaitement négligé sur ses yeux, et jeta un coup d'œil autour de lui avec un léger amusement.

L'arrêt avait été bref.

Mais intense.

Exactement comme il aimait.

Derrière lui, l'une des filles gloussa faiblement tandis que l'autre réajustait ses vêtements avec une expression hagarde. Ronan ne se retourna jamais vers elles.

Et il n'en avait aucune intention.

Alors qu'il descendait les trois marches menant à la salle principale, les lumières du club l'enveloppèrent dans des vagues violentes de couleurs : violet, bleu électrique, rouge brûlant.

La musique pulsait à travers le sol. À travers la peau. À travers le sang.

— RON !

La voix venait de quelque part sur sa droite.

Kevin, son plus vieil et plus bruyant ami, agitait un verre en l'air avec une rousse drapée sur lui comme un accessoire vivant. Ses cheveux étaient tressés en dizaines de fines nattes tombant presque jusqu'à sa taille, se balançant comme des serpents à chaque fois qu'elle riait.

— Mec ! hurla Kevin par-dessus la musique, riant comme un dément.

— Tu t'es fait plaisir avec deux ce soir ! Deux ! Je jure devant Dieu, tu vas entrer direct au paradis par pur péché !

Ronan s'approcha nonchalamment.

Il arracha le verre de la main de Kevin et le porta à ses lèvres sans demander ce qu'il contenait. Pour lui, tout était consommé avec la même indifférence soigneusement travaillée : les femmes, l'alcool, les amis.

Un luxe réservé à ceux qui ne ressentaient plus rien.

— Le paradis ? murmura-t-il avec mépris.

— Bien trop loin de mes goûts.

Kevin éclata d'un rire encore plus fort, poussant la rousse vers Ron pour une seconde. Elle toucha sa poitrine instinctivement, mais il attrapa son poignet et abaissa sa main sans agressivité, avec une clarté toutefois assez vive pour détruire toute illusion.

— Une à la fois, poupée. Je ne m'épuise pas si facilement.

Puis, sans un mot de plus, il se retourna et disparut sur la piste de danse.

Deux blondes l'avaient déjà repéré.

Elles se pressèrent contre ses flancs comme d'élégants prédateurs sentant le sang dans l'eau. Ronan se déplaçait avec une assurance paresseuse, son corps se balançant au rythme de la musique comme un homme qui sait exactement à quel point il est désiré, et qui sait qu'il a tout son temps pour décider qui mérite son attention.

Leurs mains glissèrent sur sa chemise, sa poitrine, le long de ses bras.

Il sourit.

Aucune d'elles n'avait d'importance.

Mais elles jouaient leur rôle à la perfection.

Tout le monde voulait être autour de Ronan.

Le toucher. Être vu à ses côtés. Sentir son regard se poser sur soi, ne serait-ce qu'une seconde.

Personne ne savait qu'au fond de son esprit, un seul mot résonnait sans fin :

Course.

Et ce mot roulait dans ses pensées comme une insulte épicée d'adrénaline.

On frappa beaucoup trop tôt.

Et beaucoup trop agressivement.

La chambre était presque totalement plongée dans le noir, des rideaux épais gardant la lumière du jour à l'extérieur avec une discipline militaire. Sur l'immense lit, sous une lourde couverture en cachemire, gisait une silhouette vêtue d'ombres noires et argentées. Une jambe pendait nonchalamment hors du bord, témoin silencieux du chaos de la veille.

La porte s'ouvrit doucement.

Jose entra, impeccablement vêtu comme toujours. Sans hésiter, il se dirigea droit vers la fenêtre et tira grand les rideaux.

La lumière du soleil explosa dans la pièce comme une bombe nucléaire miniature.

— Ferme ces foutus rideaux, Jose, gronda la voix sous la couverture, profonde, rauque et venimeuse.

— À moins que tu ne veuilles que je te les enfonce dans le cul.

Jose s'arrêta immédiatement, bien qu'il ne parût nullement impressionné.

— Monsieur, lorsque vous êtes rentré à 2h45 du matin, vous m'avez ordonné de vous réveiller à dix heures pour votre cours en ligne. Il marqua une brève pause.

— Marketing étendu dans le commerce numérique.

La couverture fut violemment rejetée.

Ronan passa une main sur son visage avec un long soupir d'épuisement avant de s'asseoir, les cheveux en bataille et l'expression creuse, le visage d'un homme qui ne croyait plus en rien.

Il fixa Jose comme si ce pauvre homme était personnellement responsable de chaque mauvaise décision qu'il avait prise dans sa vie.

— Dégage.

Le ton était bas. Bref. Totalement dépourvu de patience.

— Très bien, monsieur.

Jose s'évanouit comme un fantôme discret, refermant la porte silencieusement derrière lui.

Ronan sortit difficilement du lit, se dépouillant de ses vêtements en marchant vers la salle de bain. La chemise empestait la fumée et la sueur. Le pantalon portait encore des traces de whisky et de mains féminines.

Il jeta tout sur le sol avec dégoût avant de se glisser directement sous la douche.

L'eau froide s'écrasa contre sa peau, et il expira avec la satisfaction silencieuse d'un homme qui avait survécu à une énième bataille inutile contre sa propre gueule de bois.

Puis son téléphone se mit à sonner quelque part dans la chambre.

Avec insistance.

— Sérieusement… ? grommela Ronan entre ses dents serrées.

Il sortit de la salle de bain en trombe, saisissant une serviette sur le porte-serviettes et l'enroulant négligemment autour de sa taille. L'eau gouttait de ses cheveux sur ses épaules, et ses yeux noirs étaient plus sombres de l'irritation que du manque de sommeil.

Le temps qu'il atteigne le lit, le téléphone avait cessé de sonner.

Appel manqué.

Papa.

Ronan fronça les sourcils.

Son contact avec l'écran fut étrangement hésitant.

Un nouveau message apparut.

Il l'ouvrit.

Et son expression se figea dans un mélange de dégoût, d'incrédulité et d'amusement amer.

Ron… je me suis marié. Je sais, ça semble dingue. Je voulais te le dire par téléphone, mais tu ne réponds jamais.

Je reviens marié, Ron. À la femme la plus extraordinaire du monde.

Et tu vas enfin avoir le frère que tu as toujours voulu. Il a vingt-quatre ans.

Un muscle tressaillit violemment dans sa mâchoire.

Le frère que tu as toujours voulu.

Ronan rit.

Court.

Dangereux.

Presque théâtral.

Puis il jeta le téléphone sur le lit et s'effondra sur le bord, mouillé, furieux et profondément offensé par l'idée absurde que quelque part, d'une manière ou d'une autre, quelqu'un puisse sincèrement croire qu'il avait un jour voulu…

Un frère.