Prologue
À Londres, la pluie avait toujours un goût de rouille et de pot d'échappement.
Rhys, dix-sept ans, était affalé contre le mur de briques humides de la ruelle. Il respirait difficilement, le souffle court et douloureux. Le goût métallique du sang envahissait sa bouche, ses jointures étaient éclatées jusqu'à l'os et sa vision se troublait, reflétant les néons des lampadaires dans les flaques d'eau. Il s'en était pris à trop d'adversaires. Ses phéromones d'Alpha dominant, qui étaient d'ordinaire une arme, lui semblaient lourdes et étouffantes alors que les silhouettes sombres se refermaient sur lui pour porter le coup de grâce.
« Regardez-le. Il fait moins le malin, le fils à papa. »
Rhys se prépara au choc en fermant les yeux. Mais le coup ne vint jamais.
Au lieu de cela, la ruelle explosa soudainement dans une symphonie de violence terrifiante. Sans aucun avertissement, juste le flou d'une veste noire épaisse et des mouvements si rapides qu'ils en devenaient imperceptibles. Le craquement écœurant d'une mâchoire brisée résonna sur les murs de briques, suivi du bruit sourd des corps qui s'écrasaient un par un sur l'asphalte mouillé.
Rhys força ses paupières gonflées à s'ouvrir.
Un inconnu se tenait au-dessus des agresseurs inconscients. Il ne dégageait pas la moindre odeur particulière ; il était un vide absolu et glaçant dans l'air, mais sa présence était totalement écrasante. L'inconnu ajusta son col en jetant un regard d'un ennui souverain sur les hommes qui gémissaient à ses pieds.
Il s'avança vers Rhys, ses bottes éclaboussant l'eau teintée de pourpre. Sans un mot, il retira sa lourde veste en cuir noir et la jeta négligemment sur le corps tremblant et meurtri de Rhys.
Alors que l'inconnu se penchait, son col bougea sous le vent humide. Pendant une fraction de seconde, la lumière des néons accrocha la peau pâle de sa clavicule, révélant un tatouage saisissant et complexe : une vigne épineuse, tracée à l'encre dorée scintillante et rouge sang.
« Tu parles trop », dit l'inconnu d'un ton traînant. Sa voix était une mélodie russe grave, tranchante comme une lame et venimeuse, qui perçait la pluie battante. « La prochaine fois, termine le combat avant de dégueulasser ma veste avec ton sang. »
Quand Rhys réussit enfin à s'appuyer contre le mur pour se lever, la ruelle était déserte. L'inconnu avait disparu, ne laissant derrière lui que sa veste, une obsession brûlante et une voix que Rhys repasserait en boucle dans le noir pendant les huit années qui allaient suivre.
