Chapitre 1
La pluie frappait la pierre de granit sombre avec un martèlement régulier et rythmé. Je restais là, trempée jusqu’aux os sous mon manteau sombre, les yeux fixés sur les lettres fraîchement gravées : Marcus Morgan.
Cela ne faisait que six mois qu’ils l’avaient enterré, mais pour moi, c’était à la fois une vie entière et une simple seconde. Le cimetière était complètement désert aujourd’hui. Aucun faux ami, aucun ancien partenaire commercial, aucune presse. Juste moi, debout dans la boue, tenant un bouquet de lys blancs trempés.
Je m’agenouillai et déposai les fleurs à la base de la pierre tombale. La pierre froide transperçait le tissu de mon pantalon au niveau des genoux, mais je m’en fichais. J’avais besoin de sentir quelque chose de solide.
« Je suis là, papa », murmurai-je, ma voix se perdant à peine dans le sifflement du vent à travers les pins.
Mon esprit revint vers ce petit appartement misérable où il avait passé ses derniers jours. La pensée était toujours douloureuse. Pendant vingt ans, Marcus Morgan avait été un géant dans cette ville. Il avait transformé Morgan Holdings, partant d’un bureau de deux pièces avec un toit qui fuyait, en une véritable puissance. C’était un homme fier, d’une générosité sans bornes, entièrement dévoué à son travail et à moi.
Puis les Sinclair sont arrivés.
Cela n’a pas été lent. Ce fut une exécution méthodique et violente. Une prise de contrôle hostile orchestrée par Sinclair Logistics qui a coupé nos lignes de crédit, monté les membres de notre conseil d’administration contre nous et dépecé l’entreprise en moins de quatre-vingt-dix jours. Je me souviens d’avoir vu mon père assis à sa table de cuisine exiguë, dans ce minuscule appartement loué, entouré de cartons, fixant une pile d’avis d’expulsion et d’exigences de liquidation.
Le stress n’a pas seulement détruit son compte en banque ; il a brisé son cœur. Le médecin a parlé d’arrêt cardiaque, mais je connaissais la vérité. Les Sinclair l’ont tué tout aussi sûrement que s’ils avaient appuyé sur une gâchette. Il est mort sans rien à son nom, si ce n’est un esprit brisé et un appartement vide.
Je pressai ma paume contre le granit humide, sentant les arêtes vives de son nom.
« Je t’ai promis que je ne les laisserais pas s’en tirer », dis-je, ma voix descendant d’une octave, devenant froide et ferme. « Je ne vais pas seulement reprendre ce qu’ils nous ont volé, papa. Je vais prendre tout ce qu’ils possèdent. Je vais effacer le nom Sinclair de cette ville jusqu’à ce que personne ne se souvienne même de qui ils étaient. »
Je me levai en essuyant la boue humide sur mes genoux. Je resserrai mon manteau, jetai un dernier long regard sur la tombe et fis volte-face. Le chagrin était toujours là, lourd et étouffant, mais sous cette peine, une concentration claire et tranchante prenait le dessus. Les larmes, c’était fini. Maintenant, place au travail.
Une heure plus tard, je sortais de la station de métro, en plein cœur du quartier financier. La pluie avait cessé, laissant le bitume lisse et noir sous le ciel gris de l’après-midi.
J’entrai dans le hall en marbre d’un hôtel voisin et me dirigeai droit vers les toilettes. Je retirai mon manteau humide et le suspendis. En dessous, je portais mon armure : un tailleur gris anthracite, parfaitement ajusté, aux revers impeccables. Je lissai le tissu, rentrai une mèche de cheveux noirs derrière mon oreille et appliquai une couche nette de rouge à lèvres. J’avais l’air disciplinée, dangereuse et absolument irréprochable. Exactement le genre de femme qui avait sa place dans les hautes sphères du pouvoir corporatif.
Je quittai l’hôtel et traversai la rue en direction de l’immense structure qui dominait l’horizon : le siège social de Sinclair Logistics.
C’était un monument imposant de verre teinté sombre et d’acier poli, s’élevant sur cinquante étages dans le ciel. Il criait littéralement l’argent et le contrôle absolu.
Je poussai les lourdes portes tournantes en verre pour entrer dans le hall. L’air à l’intérieur était vif, sentant légèrement le cuir coûteux et la pierre polie. Des cadres supérieurs en costumes ajustés se pressaient sur le sol en marbre, leurs pas résonnant contre les plafonds voûtés. Des agents de sécurité en uniformes noirs impeccables surveillaient les tourniquets avec une vigilance exercée.
Je me dirigeai vers le comptoir de la réception, le menton haut et la démarche assurée.
« Aurelia Morgan, pour l’entretien de onze heures avec M. Sinclair », annonçai-je à la réceptionniste d’une voix calme et neutre. Je ne bronchai pas et n’hésitai pas en prononçant mon nom. Les Sinclair avaient peut-être détruit Morgan Holdings, mais ils étaient si arrogants qu’ils ne s’imagineraient jamais que la fille de Marcus Morgan franchirait leur porte d’entrée sous son véritable nom.
La réceptionniste vérifia son écran, m’adressa un sourire bref et professionnel, puis me tendit un badge de visiteur temporaire. « Au dernier étage, Mlle Morgan. L’ascenseur de direction est sur la droite. »
« Merci. »
Je pris le badge, l’épinglai à mon revers et me dirigeai vers la rangée d’ascenseurs aux parois vitrées. Le tourniquet émit un bip quand je passai mon badge, m’admettant dans le sanctuaire intérieur de l’empire qui avait détruit ma famille.
Je montai dans l’ascenseur ultra-rapide et appuyai sur le bouton du dernier étage. Les portes se refermèrent dans un bruit sourd et doux, m’enfermant à l’intérieur. Alors que l’ascenseur entamait son ascension fluide et silencieuse, et que je regardais la ville s’éloigner à travers la paroi vitrée, mon cœur battait la chamade contre mes côtes.
Tout ce pour quoi j’avais passé les trois dernières années à me préparer — les heures interminables à étudier les réseaux logistiques, à lire des rapports financiers, à maîtriser l’administration exécutive — se résumait à ce bâtiment. Mon plan était simple. Infiltrer l’entreprise en tant qu’assistante de direction de Sergio Sinclair, cet héritier brillant et froid qui dirigeait désormais toute l’opération. Gagner sa confiance absolue. Apprendre où les cadavres étaient cachés. Trouver le levier pour les ruiner. Et ensuite, tout faire s’écrouler.
L’indicateur d’étage numérique clignotait rapidement : 40... 45... 48... 50.
Un carillon doux signala notre arrivée. Les lourdes portes coulissèrent, révélant un étage de réception minimaliste et immaculé, fini en marbre noir, avec des baies vitrées offrant une vue sur toute la ligne d’horizon de la ville.
Je pris une profonde inspiration, réajustai ma veste et m’avançai sur le sol poli, mes talons claquant sèchement contre la pierre.
Je ne remarquai pas la silhouette qui se tenait à quinze mètres de là, en hauteur, sur la mezzanine vitrée surplombant le hall des ascenseurs.
Sergio Sinclair se tenait derrière la vitre teintée du sol au plafond de son bureau d’angle privé, une tasse de café noir tenue nonchalamment dans une main. Il était immobile, sa silhouette nette se découpant sur l’horizon gris de la ville derrière lui. Ses yeux sombres étaient fixés sur les portes de l’ascenseur au moment précis où elles s’ouvrirent, suivant chacun de mes mouvements alors que j’entrais dans son monde, bien avant que je sache qu’il était là.
