Find Me or Forget Me, Tome 5 : Brotherhood of Steel MC

Nova POV

Ma mère était morte depuis douze jours quand j'ai trouvé la photographie qui a tout changé.

Douze jours.

Ça semblait être une courte période, mais assez longue pour que les fleurs de l'enterrement commencent à faner, pour que les gens arrêtent d'envoyer des messages pour savoir si j'allais bien, et pour que les plats préparés et les cartes de condoléances cessent d'arriver.

Apparemment, douze jours, c'était aussi assez long pour me rendre compte que je n'avais aucune idée de comment je devais faire mon deuil de ma propre mère.

J'étais assise en tailleur sur le sol de sa chambre, entourée de cartons que j'évitais depuis près de deux semaines. Des vêtements. Des chaussures. Des bijoux. Des photos.

Toute une vie d'objets appartenant à une femme que j'avais passé vingt-cinq ans à essayer de comprendre.

J'ai ramassé l'un de ses foulards en soie et je l'ai fait glisser entre mes doigts ; son parfum s'accrochait encore au tissu. Pendant une seconde, ma poitrine s'est serrée, puis la culpabilité est arrivée, parce qu'elle me manquait.

Oui, elle me manquait. C'était ma mère, mais je ne ressentais pas ce vide immense et douloureux dont les gens parlaient quand ils perdaient un parent.

Il y avait de la tristesse, de la confusion, et si je devais être tout à fait honnête avec moi-même... un peu de colère. Quel genre de fille ressentait de la colère contre sa mère douze jours après sa mort ?

J'ai jeté le foulard dans le carton à côté de moi et j'ai passé mes deux mains sur mon visage. « Mon Dieu, Maman. » Ma voix a résonné trop fort dans la pièce silencieuse. « Pourquoi as-tu rendu tout si difficile ? »

Aucune réponse. Évidemment.

Marcy avait toujours été douée pour éviter les conversations difficiles quand elle était vivante. La mort n'avait apparemment rien changé à ça.

Je me suis adossée contre le lit et j'ai regardé autour de moi. En grandissant, j'avais eu tout ce qu'il était possible d'avoir. Des écoles privées, des vêtements de marque avant même que je comprenne l'importance de l'étiquette cousue à l'intérieur, des vacances coûteuses. Une voiture qui m'attendait pour mes seize ans.

Des anniversaires où le nombre de cadeaux avait toujours semblé plus important que le nombre de personnes assises autour de la table.

L'argent n'avait jamais été un souci. L'amour ? C'était plus compliqué.

Les nounous préparaient mes déjeuners, venaient me chercher à l'école, restaient à côté de mon lit quand j'étais malade. Je me souviens encore d'avoir eu huit ans, debout en coulisses dans un costume argenté ridicule, guettant à travers le rideau pour chercher ma mère dans la salle avant un spectacle de danse.

Elle n'était pas venue.

Elle avait un rendez-vous au spa qu'elle avait oublié d'annuler. La nounou a enregistré tout le spectacle et Maman l'a regardé deux jours plus tard, puis elle m'a acheté un collier.

C'était tout à fait Marcy.

Elle n'était pas cruelle ; parfois, je pensais que la cruauté aurait été plus facile à comprendre. Elle était simplement distante. Comme s'il y avait toujours une partie d'elle ailleurs ou qu'elle en voulait toujours plus.

Papa était différent.

Jerry travaillait énormément et voyageait tout le temps. Être un avocat d'affaires de haut vol signifiait apparemment que son téléphone ne cessait jamais de sonner et qu'il y avait toujours quelqu'un de plus important exigeant son attention. Mais quand il était à la maison, il faisait des efforts.

Il m'apportait des cadeaux de la ville où il travaillait, me posait des questions sur l'école, félicitait mes notes. Il me disait qu'il était fier de moi. J'avais toujours su que son travail passait en premier, mais je n'avais jamais douté qu'il m'aimait.

Même quand je suis tombée enceinte. J'ai fermé les yeux un instant. Mon Dieu. C'était comme une autre vie.

Je l'avais découvert quelques mois après mon seizième anniversaire. Calum et moi étions ensemble depuis un moment. J'avais attendu pour lui donner ma virginité. Ma « V-card », comme mes amis appelaient ça à l'époque, et il avait attendu aussi.

Il ne m'avait pas forcée, il n'avait pas couché avec moi pour disparaître le lendemain matin. Rien de tel. Nous étions heureux.

Jeunes et assez stupides pour croire que ça signifiait que nous serions toujours heureux, nous avions parlé de faire les choses bien. L'université. Une carrière. Peut-être le mariage un jour. Des enfants beaucoup, beaucoup plus tard.

Puis deux lignes roses sont apparues sur un test de grossesse et tout a changé.

Je me souviens encore d'être assise au bord du lit de Calum, les mains tremblantes, alors que je lui annonçais. Il m'a fixée. « Qu'est-ce que tu veux dire par là, enceinte ? » J'ai failli rire.

Même à seize ans, je savais que c'était une question stupide. « Qu'est-ce que tu crois que je veux dire ? » Il s'est levé et a commencé à faire les cent pas. « Non. » Mon estomac s'est noué. « Non ? »

« Je ne peux pas faire ça, Nova. »

« Tu crois que je peux, moi ? » Il s'est arrêté et m'a regardée. De la peur. C'était ce que j'avais vu, pas de la colère ou de la haine, mais de la peur. « On a des projets. »

« Je sais. »

« L'université. »

« Je sais, Calum. »

« Le football. »

Mon cœur s'est un peu brisé. C'était ça, son avenir. « Je sais. » Il s'est passé les mains dans les cheveux. « Mes parents vont me buter. » Je l'ai regardé. « Et moi dans tout ça ? » Ses yeux ont croisé les miens.

Aucun de nous n'a parlé et, d'une certaine façon, j'ai compris. Avant même qu'il ne le dise.

« Je ne veux pas de bébé. » Ma gorge s'est nouée. « D'accord. »

« D'accord ? »

« Tu veux que je dise quoi ? »

« Je ne sais pas. » Il a détourné le regard. « Je juste... je ne peux pas faire partie de ça. »

Ça a fait mal. Mon Dieu, ce que ça a fait mal. Je l'avais attendu, j'avais eu confiance en lui. Je l'avais aimé de cette manière immense et dévorante que seule une adolescente vivant son premier vrai amour peut connaître, et quand les choses sont devenues difficiles...

Il est parti.

Voilà. Il ne voulait pas qu'un bébé gâche sa vie. Je ne l'ai jamais poursuivi, jamais supplié de changer d'avis, et je n'ai jamais fait grandir Ruby en attendant un père qui avait déjà décidé qu'il ne voulait pas en être un.

Maman et Papa n'avaient pas vraiment célébré la nouvelle quand je leur ai dit. Il y a eu beaucoup de silence, beaucoup de discussions sur mon avenir. Mes études. Mes opportunités. Ils m'ont laissé le choix. Mais ils ont été très clairs sur ce que, selon eux, garder mon bébé allait me coûter.

J'ai écouté, puis j'ai choisi Ruby. À chaque fois. Je suis restée à la maison, j'ai fini mes études, j'ai construit une vie autour de mon rôle de maman.

Ce n'était pas toujours facile.

Il y a eu des nuits où je suis restée assise sur le sol de la salle de bain à pleurer parce que Ruby ne voulait pas dormir et que j'avais un examen le lendemain, des fêtes auxquelles je n'allais jamais, des voyages que j'ai refusés, des projets qui ont changé. Mais pas une fois — pas une seule seconde — je n'ai regardé ma fille en regrettant mon choix.

Ruby n'avait pas gâché ma vie. Elle l'avait changée ; il y a une différence.

« Maman ? » J'ai sursauté. « Jésus, Ruby. » Un petit rire est venu du pas de la porte.

Ma fille de sept ans se tenait là en pyjama licorne, une chaussette au pied et l'autre manquante, ses longs cheveux blonds pointant dans toutes les directions.

J'ai plissé les yeux. « Je ne t'avais pas mise au lit ? » Elle a hoché la tête. « Et pourtant... » Ses lèvres ont tremblé. « J'ai soif. »

« Il y a de l'eau à côté de ton lit. »

« Je l'ai bue. »

« Toute ? » Elle a hoché la tête à nouveau. Je l'ai regardée avec suspicion. « Ruby. »

« Quoi ? »

« Tu as vraiment soif ? » Sa petite tête s'est froncée pendant qu'elle pesait si le mensonge en valait la peine. Finalement, elle a soupiré. « Non. »

Je me suis mordu l'intérieur de la joue pour m'empêcher de rire ; au moins, elle était honnête. « Viens ici. » Son visage s'est immédiatement illuminé. Elle a traversé la pièce en courant et s'est laissée tomber à côté de moi, en se blottissant contre moi. Mon bras s'est automatiquement enroulé autour d'elle.

Sept ans, bientôt huit. Parfois, je la regardais et je n'arrivais pas à comprendre comment la jeune fille terrifiée de seize ans que j'avais été avait réussi à maintenir un autre petit être humain en vie aussi longtemps.

Puis Ruby a ouvert la bouche et m'a rappelé que c'était surtout une question de chance. Elle a ramassé l'une des photos. « Mamie était jolie. »

J'ai baissé les yeux vers la photo. Marcy ne devait pas être beaucoup plus âgée que moi à ce moment-là. « Ouais », ai-je murmuré. « Elle l'était. »

Ruby a feuilleté les autres. « Elle te manque ? »

La question m'a prise au dépourvu. J'ai regardé ma fille, ses yeux bleus restaient fixés sur les photographies. « Oui, mon cœur. Elle me manque. » Elle a hoché la tête. « Moi aussi. » Mon bras s'est resserré autour d'elle.

Ruby n'avait pas non plus été particulièrement proche de Maman, une autre chose qui me faisait culpabiliser. Maman l'aimait à sa manière. Elle achetait à Ruby de beaux vêtements, des jouets coûteux. Une maison de poupée ridicule avec laquelle Ruby a joué deux fois avant de décider que le carton dans lequel elle était livrée était plus amusant.

Mais elle ne la connaissait pas vraiment, pas comme je pensais qu'une grand-mère devrait connaître sa petite-fille.

Ruby a fouillé dans un autre carton. « Est-ce que je peux avoir la boîte à bijoux bleue de Mamie ? » Je l'ai regardée. « Tu attends depuis douze jours pour me demander ça, pas vrai ? » Elle a souri. « Peut-être. »

« Elle est presque aussi grande que toi. »

« Je sais. »

« Qu'est-ce que tu vas mettre dedans ? » Elle a haussé les épaules. « Des trucs. »

« Très précis. »

« Des trucs importants. »

« Ah. » J'ai hoché la tête sérieusement. « Eh bien, c'est différent. » Son sourire s'est élargi. « Alors, je peux ? »

« On verra. » Son visage s'est immédiatement assombri. « Maman. »

« Ruby. » Elle a gémi de façon dramatique et a posé sa tête sur mon épaule. Je l'ai embrassée sur le sommet du crâne. « Au lit. Maintenant. »

« D'accord. » Elle s'est levée et m'a pointée du doigt. « Mais ne donne pas la boîte bleue. »

« Je ne le ferai pas. »

« Promis ? »

« Promis. » Elle a fait la moitié du chemin vers la porte. « Ruby ? » Elle s'est retournée. « Oui ? »

« Ta chaussette. » Elle a regardé son pied nu. « Oh. » J'ai attendu, elle a attendu. « Où est l'autre ? »

« Je sais pas. »

« Comment tu fais pour perdre une chaussette entre ta chambre et ici ? » Encore un haussement d'épaules. « Un talent ? » Un rire a éclaté. « Au lit, la petite chipie. »

« Je t'aime ! »

« Je t'aime aussi, mon cœur. »

Elle a disparu dans le couloir, et je suis restée assise là, à sourire pendant quelques secondes après son départ.

Cette gamine. Tout mon cœur emballé dans un pyjama licorne et une chaussette manquante.

Je me suis retournée vers les cartons. « Bon, Maman. Finissons-en. » Photos. Reçus. Cartes d'anniversaire. Lettres. Des morceaux de sa vie. Des morceaux d'une femme que je croyais connaître.

J'ai soulevé une autre pile de photos au fond du carton, et l'une d'elles s'est échappée. Elle a flotté jusqu'au sol et a atterri face contre terre. « Merde. » Je me suis penchée pour la ramasser, puis je me suis figée.

Maman. Jeune. Environ vingt-trois ans, si je devais deviner, mais ce n'était pas son âge qui a attiré mon attention.

C'était son sourire. J'avais vu des milliers de photos de ma mère, des poses parfaites, des coiffures parfaites, des dents parfaites, mais celle-ci était différente.

Elle avait l'air... Heureuse.

Son bras était passé autour d'un homme que je n'avais jamais vu auparavant. Grand. Large. Des cheveux châtain foncé. Un aspect brut qui ne correspondait à aucun des hommes sophistiqués que j'avais vus fréquenter Maman.

Un bras reposait autour de sa taille et, devant eux, se tenait un petit garçon. Peut-être cinq ans. Des cheveux blond cendré. Des yeux bleu vif.

Il y avait quelque chose chez lui, quelque chose qui m'a poussée à fixer l'image plus longtemps que je n'aurais dû. J'ai rapproché la photo. « Qui es-tu ? »

Mon regard a balayé son visage. Son nez. Ses yeux. La forme de sa bouche.

Une sensation étrange s'est installée dans mon estomac. J'ai lentement regardé vers le miroir en pied à l'autre bout de la pièce. Cheveux blonds. Yeux bleus. Puis je suis revenue à la photo.

« Non. » J'ai émis un petit rire nerveux. « Ne sois pas ridicule, Nova. »

J'allais presque mettre la photo de côté, quand j'ai remarqué ce qu'il y avait derrière eux. Des motos. Beaucoup de motos. Des hommes portant des gilets en cuir, et un bâtiment.

J'ai plissé les yeux, en approchant la photo de la lampe. Des lettres fanées s'étalaient sur la façade.

BROTHERHOOD OF STEEL MC.

« C'est quoi ce bordel ? »

J'ai retourné la photo et j'ai cessé de respirer. Six mots étaient écrits au dos à l'encre bleue délavée.

Moi, James et notre fils Greyson.

L'écriture de Maman. Je l'aurais reconnue n'importe où. J'ai lu les mots à nouveau, puis une fois encore.

Notre fils Greyson.

Mes yeux se sont reposés sur le petit garçon. « Fils ? » Je suis restée immobile.

Maman avait un fils. Ma mère avait un autre enfant, un petit garçon dont elle ne m'avait jamais parlé. J'ai regardé son visage à nouveau.

« Greyson. »

Un demi-frère ? Peut-être, je ne savais pas. Je ne savais rien du tout.

J'ai retourné la photo encore une fois ; l'homme devait être James. Le père de Greyson ? Le petit ami de Maman ? Son mari ? Qui était-il, bon sang ? Et pourquoi ne m'avait-elle jamais parlé de l'un ou de l'autre ?

Ma poitrine s'est serrée, je l'ai retournée à nouveau. Brotherhood of Steel MC, puis le dos. James. Greyson.

Trois informations.

Pour la plupart des gens, peut-être pas grand-chose. Pour moi ? J'ai regardé mon ordinateur portable, c'était largement suffisant pour commencer à fouiller. Les ordinateurs, ça me connaissait. Les données, ça me parlait. Les gens laissent des traces partout sans s'en rendre compte, et j'avais toujours été douée pour les trouver, mais avant que je ne me lance dans vingt-cinq ans de passé de ma mère...

Il y avait quelqu'un en bas qui avait peut-être déjà les réponses.

Je me suis levée et j'ai glissé la photo dans la poche arrière de mon jean. Jerry avait passé vingt-cinq ans avec ma mère.

Si quelqu'un savait qui étaient James et Greyson... c'était lui.

Et à en juger par l'étrange sensation qui se tordait dans mon estomac, j'avais l'impression que ce qu'il allait me dire n'allait pas me plaire.