Prologue
Le monde connaît mes lèvres, mais il ignore mon nom du moins le vrai et l’unique. Chaque soir, quand les projecteurs de Londres déchirent l’obscurité de la salle, je deviens elle.
Sous le velours lourd de ma cape et derrière ce masque qui me dévore le haut du visage, je n’ai plus d’âge.
J’ai vingt-trois ans, mais sur scène, j’ai l’éternité. On me compare à un fantôme, à une icône sans visage. Ils ne voient que mon rouge à lèvres, d’un carmin aussi éclatant qu’une blessure, et mes mains toujours gantées qui serrent le micro comme si ma vie en dépendait. Et d’une certaine manière, c’est le cas.
Le public anglais ne connaît qu’un mot, trois lettres qui vibrent dans toute l’enceinte du stade : RED. Les réseaux sociaux s’enflamment pour percer mon mystère, mais personne ne regarde là où il faut. Derrière les paillettes et les ovations, il y a une autre famille. Une famille où l’on ne chante pas, où le silence est la règle d’or et où le sang coule plus vite que le champagne.
Je suis une idole pour des millions d’inconnus. Mais pour les miens, je suis une héritière. Une pièce sur l’échiquier d’un empire bâti par la mafia.
On me croit libre quand je chante. On me croit intouchable derrière mon masque. Ils ne savent pas que c’est précisément ce masque qui me permet de rester en vie. Car le jour où mon vrai visage sera révélé, ce n’est pas seulement ma carrière qui s’arrêtera. C’est mon arrêt de mort qui sera signé.
