Sylvergard

Ding... Ding...

Le son des cloches résonne jusque dans ma poitrine tandis que je dévale les escaliers depuis ma chambre. Comment ai-je pu dormir aussi longtemps ? D’habitude, le vieux coq des voisins me réveille avant le lever du soleil. J’aperçois le sac que j’ai méticuleusement préparé la veille suspendu au pommeau de la rampe. Je le saisis au vol et me précipite vers la porte d’entrée.

Après dix minutes de cavale à travers les ruelles pavées et étroites de mon village, j’émerge sur la place centrale. En général austère dans son ensemble symétrique de façades grisâtres, elle est aujourd’hui habillée de compositions florales élégamment associées, aux teintes emblématiques de notre royaume, Nébèron.

Un joyeux brouhaha inonde les lieux. Face à moi, se dresse une foule de jeunes gens qui s’interpellent et chahutent immodérément autour de l’estrade qui a été installée pour l’événement. Une fois dans l’année les adolescents ayant soufflé leur dix-huitième bougie sont convoqués pour participer à la cérémonie d’affectation. Un passage obligatoire qui permet a chacun de choisir sa voie professionnelle.

Je me hisse sur la pointe des pieds pour tenter de repérer le scribe chargé d’enregistrer nos souhaits, mais la multitude de têtes qui s’agite réduit considérablement mon champ de vision, par conséquent, je n’ai d’autre choix que de me frayer un chemin vers l’avant de l’assemblée.

Encaissant les coups de coude et les bousculades je reste concentré, jusqu’à ce qu’une vague d’excitation freine ma percée et me force à m’arrêter. Des bras se lèvent tout autour de moi, suivis par une salve d’applaudissements. Je comprends immédiatement que le maître de cérémonie vient de faire son entrée. Mon cœur s’emballe dans ma poitrine tandis que je réalise une évidence terrifiante. Je suis bel et bien en retard.

L’ovation se termine et j’aperçois enfin le scribe, perché sur un chevalet à proximité de l’estrade. Je me faufile discrètement entre les silhouettes humaines qui écoutent désormais le discours d’ouverture et viens me placer devant le scribe. Mais ce dernier porte toute son attention vers l’orateur. Je me racle la gorge à plusieurs reprises, sans succès.

Après une interminable minute, l’homme glisse ses yeux sur moi. Son regard me parcourt lentement, du haut vers le bas, ne cherchant pas à dissimuler son jugement dédaigneux à mon égard.

— Mademoiselle ? me demande-t-il

— Idris Baudin monsieur, je souhaite être affectée à la caste des combattants. lui dis-je avec enthousiasme.

L’homme arque volontairement l’un de ses sourcils faisant grimacer les rides de son front, avant de se saisir de sa plume. Il consigne mon choix, sans parvenir à retenir un grondement. Sur l’estrade, le maître de cérémonie appelle le premier jeune, qui se détache aussitôt de la foule pour le rejoindre. Il est affecté à la caste des scribes. Le visage du garçon s’illumine de joie dès lors que le public l’acclame.

À partir de cet instant, il intègre officiellement l’une des castes les plus nobles. L’apprentissage des lettres est dédié au cercle des archives, un haut lieu où l’on rédige les codes de conduite ainsi que les messages urgents entre les royaumes. Un texte scellé par le sceau d’un scribe est considéré comme l’expression de la volonté royale.

Deux filles sont successivement appelées à la caste des métiers, une voie des plus populaires en raison des nombreuses possibilités d’avenir qu’elle offre. Cette caste accueille tous ceux qui désirent perpétuer les savoir-faire manuelles mais aussi commerciaux. L’on y trouve les maîtres artisans, les paysans et les marchands de village.

— Brenna Vauclerc.

Je relève aussitôt la tête, je connais Brenna depuis aussi longtemps que remontent mes souvenirs. Lorsque nous étions enfants, nous jouions à courir dans les champs, derrière le village une épée de bois à la main sans manquer une occasion de nous affronter en duel. Au fil des années, les jeux sont devenus des entraînements et nous avons fini par nourrir le même rêve, devenir des combattantes. Hier encore nous nous imaginions déjà parcourir le continent, et raconter nos exploits aux jeunes générations.

Lorsque le maître de cérémonie lui attribue la caste tant désirée, mon cœur se serre et l’attente devient plus difficile à supporter. Les affectations s’enchaînent les unes après les autres, quand enfin j’entends prononcer mon nom.

Je fais un bond en avant entraînée par un sursaut nerveux, avant de me reprendre. La montée des marches jusqu’au sommet de l’estrade se fait dans un silence respectueux, seulement interrompu par le rythme effréné de ma respiration. Je fixe du regard l’homme qui se tient au milieu du plateau et ne remarque pas tout de suite le mouvement de ses lèvres alors qu’il annonce mon affectation. Le bourdonnement dans mes oreilles m’empêche de comprendre la totalité de ses paroles. Seulement deux mots parviennent à traverser ma conscience : “arts magiques”.

Des cris d’effroi s’élèvent depuis la foule, le maître de cérémonie tente de contenir l’agitation d’un geste ferme, mais son intervention ne parvient pas à faire taire les murmures tendus qui circulent. Il s’avance jusqu’à moi pour me remettre la tenue officielle de ma nouvelle caste. J’accueille le vêtement plié au creux de mes bras dans un geste mécanique, incapable d’exprimer la moindre émotion.

La dernière fois qu’une recrue avait été envoyée aux arts magiques c’était il y a cinq ans, un jeune garçon nommé Kaïs. Il n’est jamais revenu. Un souffle glisse le long de mon oreille droite.

— Le royaume de Nébèron héritera d’une mage exceptionnelle, me chochote le maître de cérémonie.

Ses paroles, je suppose, devraient me rassurer mais il n’en est rien. D’un léger mouvement de tête, l’homme m’invite à redescendre les marches. Pourquoi ne suis-je pas admise à la caste des combattants, comme Brenna avant moi ?

Je suis arrivée seulement avec quelques minutes de retard et ma vocation pour la caste des combattants n’a jamais été un secret pour personne. De tous les scribes du village, il a fallu que je tombe sur celui qui applique le règlement à la lettre. Soudain une voix crie mon nom à travers la foule qui m’évite comme la peste.

Un bras se lève au loin et je reconnais ma sœur, Léna, qui tente difficilement de se frayer un chemin jusqu’à moi. Elle est dans sa dernière année d’études à la caste des scribes, bientôt elle sera autorisée à écrire des messages officiels entre les régions. Léna se jette sur moi dans une étreinte musclée avant de m’attraper par les épaules.

— Sœurette... souffle-t-elle, la voix brisée. Tu vas revenir. Je le sais. Je vais te faire passer des lettres même si je dois braver les règles. Tu les recevras, tu m’entends ? Tu ne seras pas seule.

— Et maman ? murmuré-je.

Les yeux de ma sœur sont larmoyants mais elle ne perd pas son sang-froids pour autant.

— Elle croit sûrement que tu vas rentrer a la maison. Mais le chemin jusqu’à Sylvergarde est long, il y a plusieurs heures de voyage. Tu dois partir maintenant.

Sur ces mots, elle m’entraîne à l’extérieur de la ville et hèle un fermier sur sa charrette. L’académie de magie Sylvergarde est cachée au cœur d’une immense forêt qui longe la frontière nord de notre royaume. Pour les villageois prononcé son nom est synonyme de malheur, car Arcbrume est dangereuse.

Plusieurs témoins affirment qu’ils y auraient perdu la raison, d’autres racontent avoir aperçu des hommes ou des femmes étonnamment bien conservés, alors même qu’ils ont disparu depuis de nombreuses années. Traverser cette forêt lors du premier voyage vers Sylvergarde est un risque inconsidéré. Mais Léna ne me laisse pas le temps de la réflexion, elle me pousse à l’arrière de la charrette et je viens m’écraser dans le tas de paille à l’arrière du conducteur.

À peine ai-je le temps de resserrer les sangles de mon sac sur mes épaules que le véhicule démarre dans un soubresaut brutal, m’envoyant une nouvelle fois le visage dans la paille. Lorsque je me redresse, j’aperçois ma sœur plantée comme un piquet au bord de la piste. Son regard empli d’une détermination farouche, suffit à me ressaisir.

Je lui adresse un signe de la main, avec l’espoir silencieux que ce geste ne soit pas un adieu.