Prologue
Prologue
Sergei Novikov
L'intérieur de la salle d'interrogatoire est terne. Tout, dans ce complexe pénitentiaire monstrueux, semble morne, à l'exception de ces néons trop brillants qui ne cessent de grésiller sans jamais faiblir.
Me faire incarcérer ne faisait certainement pas partie de mes plans lors de mon voyage en Amérique pour une réunion d'affaires. Enfin, pour être plus précis, pour commettre un petit massacre. Trois familles de la mafia américaine se mêlaient de mes affaires sous couvert d'alliance. Ces crétins prétentieux étaient tellement persuadés que je ne connaissais pas leurs plans, que je ne verrais rien venir avant qu'ils ne m'aient volé toutes mes alliances et ruiné.
J'ai donc décidé de rendre une petite visite aux États-Unis, en organisant un dîner d'affaires pour célébrer notre succès. Les imbéciles sont tombés dans le panneau, pensant que j'étais totalement inconscient de leurs véritables intentions. Naturellement, je les ai tués. Tous.
Enfin, mon bras droit — Igor — a aussi pris son pied. Et puis, tout est parti en couille : quelqu'un a appelé la police. La police. Une règle cardinale du crime organisé est de rester prudent avec la loi ; soit on corrompt les autorités locales pour qu'elles ferment les yeux, soit on les évite totalement.
Igor, heureusement, a réussi à s'enfuir. Je n'ai pas eu cette chance ; j'ai été encerclé avant de pouvoir m'échapper. Avant même de comprendre ce qui m'arrivait, je me suis retrouvé enfermé dans un centre de détention à sécurité maximale, dans l'attente d'une date de procès pour être inculpé, puis condamné à passer le restant de mes jours derrière les barreaux.
Heureusement, la prison n'est pas aussi sécurisée que les gardiens aiment le croire. Il a fallu six heures à Igor pour établir une communication avec moi, par l'intermédiaire d'un gardien qui est sur ma liste de paie depuis que je suis arrivé au pouvoir, il y a onze ans.
Depuis deux semaines, nous sommes en contact régulier via un téléphone jetable. Il a déjà organisé mon évasion, mais ce genre de chose demande de la planification et de la précision. Je suis donc coincé dans ce ridicule centre de détention pour encore quelques jours. Bien avant ma date de passage au tribunal, mais bien trop longtemps à mon goût.
Évidemment, je joue le jeu qu'on attend d'un détenu dans ma position : j'engage un avocat brillant, je me soumets à diverses évaluations, je prépare mon procès. Mais tout n'est qu'une façade ; j'ai la certitude absolue d'être dehors d'ici une semaine, tout au plus.
Je contracte mes mains, enfermées dans des menottes et enchaînées à la table d'interrogatoire où je suis assis. La pièce est exiguë, juste assez grande pour accueillir une table en métal brillant et deux chaises assorties. J'attends patiemment de rencontrer ma psychiatre temporaire, la personne qui jugera si je suis apte ou non à subir un procès. Même si le résultat de l'évaluation montre que je suis inapte, le gouvernement me condamnerait probablement à une unité psychiatrique à vie, ce qui serait encore pire que la prison. Heureusement, ni l'asile ni la perpétuité ne se produiront.
Le pire en prison, c'est tout ce temps perdu. Ces deux dernières semaines, j'aurais pu planifier, travailler et étendre mon empire. Au lieu de cela, je suis resté coincé ici, ce qui m'a maintenu dans un état perpétuel d'irritation et d'ennui.
Le célibat est simplement la cerise sur le gâteau. La dernière fois que je suis resté plus de quelques jours sans sexe, c'était à l'internat pour garçons, quand j'étais préadolescent. Depuis, c'est une fille différente chaque nuit, parfois plus d'une, selon mon humeur.
La majorité des femmes que je baise ne sautent sur moi que par désir de devenir la reine de la bratva Novikov. Bien que j'aie clairement fait savoir que je n'ai aucune intention d'avoir une reine — j'aime diriger seul, garder tout le pouvoir pour moi — cela ne les empêche jamais d'être contrariées quand je les vire après une baise intense.
Parfois, c'est la partie la plus fatigante et la plus éprouvante du métier. Tout le monde me court après pour une raison ou une autre. Les rares policiers incorruptibles veulent être celui qui finira par incarcérer le grand Sergei Novikov. Les autres chefs veulent faire partie de mon empire, exercer ne serait-ce qu'une fraction du pouvoir qui l'accompagne. Mes ennemis veulent me renverser. Les femmes veulent mon argent ou mon statut. Être à la tête de la mafia Novikov est comme un grand jeu, et tous les joueurs se battent pour la place la plus puissante : la mienne.
Si j'avais un rouble pour chaque tentative d'assassinat, je pourrais m'acheter un continent. Si j'avais un rouble pour chaque fois que quelqu'un a essayé et réussi, je serais endetté. Beaucoup ont essayé, tous ont échoué. La monotonie me pèse beaucoup plus que d'habitude ces derniers temps. Peu de choses retiennent vraiment mon intérêt désormais, rien en dehors de mon empire.
Je lève les yeux quand un bourdonnement sonore retentit, juste avant que la lourde porte métallique ne s'ouvre. Le souffle me manque presque quand je vois qui se tient là : une femme magnifique. Quelqu'un qui a l'air bien trop jeune pour travailler dans une prison.
« Monsieur Novikov », dit-elle en guise de salutation. Sa voix est mélodieuse et profonde, empreinte à la fois d'autorité et d'un léger ennui.
Mon regard parcourt sa silhouette, buvant chaque détail de son être. Elle a des cheveux noir corbeau relevés en un chignon soigné, mettant en valeur son cou élégant. Son torse est recouvert d'une chemise en soie boutonnée, très formelle, qui malgré son aspect professionnel, ne peut totalement dissimuler les seins voluptueux en dessous. Une jupe crayon sobre couvre ses jambes ; le tissu est aussi sombre que ses cheveux et s'arrête juste au-dessus de ses genoux. Elle porte des escarpins noirs qui ajoutent quelques centimètres à sa taille relativement petite et accentuent ses jambes toniques.
Peut-être est-ce parce que je n'ai pas eu de rapport sexuel depuis plus d'une semaine, ou peut-être parce qu'il s'agit sans aucun doute de la femme la plus époustouflante sur laquelle j'ai jamais posé les yeux, mais ma bite se raidit jusqu'à ressembler à une barre d'acier, appuyant contre le devant de mon pantalon de prisonnier rêche jusqu'à en devenir douloureuse.
Elle a l'air trop jeune pour travailler avec des hommes comme moi, et trop belle aussi. Son visage n'est pas moins sublime que son corps : de grands yeux encadrés par des cils d'un noir de jais, des pommettes saillantes et des lèvres tout droit sorties d'un fantasme. Elle ne porte pas de maquillage, et je devine qu'elle ne doit pas avoir plus de vingt-cinq ans. Pour la première fois depuis très, très longtemps, quelqu'un éveille mon intérêt. Elle.
« Je m'appelle Kira Roland et je vais procéder à votre évaluation psychiatrique », poursuit-elle en traversant la pièce et en posant un dossier épais sur la table avant de s'asseoir.
Elle jette un regard vers la porte, exposant ce cou que je brûle désormais d'envie de marquer de morsures et de baisers.
Des baisers ? Quelque chose ne tourne pas rond chez moi, car je n'embrasse jamais. Je me réprimande intérieurement. Je suis resté trop longtemps sans sexe ; voilà pourquoi ma psychiatre ressemble à l'incarnation d'un fantasme sombre. Je n'embrasse pas. Je baise brutalement, puis je m'en vais.
« Vous pouvez y aller, Jared », dit-elle au gardien resté sur le pas de la porte, qui s'agite nerveusement. « Je vous appellerai si j'ai besoin de vous. »
Le gardien trapu incline la tête et sort. La porte se referme dans un grincement, avec un déclic définitif.
Kira se tourne à nouveau vers moi, et ses yeux rencontrent les miens pour la première fois. Ils sont d'un vert émeraude éclatant, avec un aspect vitreux, et pendant un instant, je reste sans voix. Je n'ai rencontré qu'une seule autre personne avec des yeux de cette teinte : un homme que j'aurais aimé ne pas avoir à tuer, mais je l'ai fait. Ses yeux étaient d'un vert émeraude unique, tout comme ceux de ma ravissante nouvelle psychiatre. Pendant une seconde, j'ai presque l'impression de le regarder.
Je reconnaîtrais ces yeux entre mille. La plupart des gens devraient porter des lentilles pour obtenir une telle couleur.
Ce que je ne savais pas, c'est que cet homme avait apparemment un enfant. Un bâtard, je suppose, puisqu'il ne s'est jamais marié.
Mon regard tombe sur son badge d'identification. Docteur Kira Roland.
Kira, un prénom magnifique. Un prénom russe. Juste comme ça, je décide qu'elle sera à moi ; qu'elle m'appartiendra, et à moi seul, à partir de maintenant.
Mes lèvres se courbent en un sourire rare et sincère. « Docteur Roland, c'est un plaisir de faire votre connaissance. Je suis certain que nous allons apprendre à très bien nous connaître. »
