Claws: Uma história de Rogue Werewolf

Becca Williams:

Eu era criança novamente, sentada em uma cadeira de veludo vermelho em uma sala com paredes de carvalho. O cômodo era cercado por tapeçarias de veludo vermelho e dourado que contornavam o topo das janelas e estátuas de lobos esculpidas em ouro. Meus dedinhos percorriam o rosto da estátua de lobo, tocando seu focinho dourado, sentindo o metal frio da estátua contra as pontas dos meus dedos.

A luz do sol projetava uma sombra sobre o quarto, revelando uma escrivaninha abarrotada de papéis e estantes de madeira cheias de livros encadernados em couro.

“Becca!”, uma voz grave soou.

Virei-me instantaneamente para encontrar o olhar da pessoa a quem ela pertencia. Um homem alto, de pele bronzeada e levemente enrugada, com olhos brilhantes cor de azul oceânico. Seus lábios se curvaram quando ele olhou para mim, um sorriso ameaçando escapar, embora ele tentasse permanecer sério naquele momento.

“O que eu disse sobre tocar em nossos artefatos antigos?”, ele perguntou.

Afundei-me ainda mais na cadeira. Eu sabia que o homem estava bravo por eu estar tocando na estátua, ainda mais de forma tão descuidada. Eu deveria ter sido mais cuidadosa; eu sabia que era sagrada e que poderia facilmente cair da mesa e amassar.

Balancei a cabeça, compreendendo.

Sua voz suavizou conforme ele se aproximava, e a tensão em seu rosto diminuiu um pouco. Ele pressionou seu corpo grande na cadeira à minha frente.

“Está tudo bem, querida”, ele me consolou. Ele deu um beijo no topo da minha cabeça e eu me iluminei com um sorriso.

Barulhos altos e passos frenéticos soaram atrás da porta.

Virei-me para encontrar o olhar do homem e seus olhos se arregalaram. Ele congelou no lugar, como se estivesse sendo silenciosamente alertado sobre algo. Seu olhar permaneceu fixo na estante à frente, como se encarasse o nada, embora não houvesse nada diante dele.

Ele girou sobre os calcanhares rapidamente, correndo em direção às gavetas da escrivaninha de mogno. Ele as revirou em um ritmo acelerado.

Ele tirou a mão das gavetas rapidamente. Agarrou um saco com força antes de correr de volta para mim. O saco marrom foi aberto num piscar de olhos; ele passou as pontas dos dedos pelo conteúdo do saco antes de polvilhar a substância desconhecida sobre o meu cabelo e depois sobre o restante da minha roupa, antes de colocar a trouxinha em minhas mãos e pressionar minha mão contra a dele.

“Pegue isto”, ele disse com pressa, puxando-me para ficar de pé e depois nos arrastando para a porta.

Ele ergueu o nariz no ar para farejar o cheiro estranho. *Eu também senti.*

Ele me levantou em seus braços e nos levou às pressas para a estante. “Está tudo bem, querida”, ele sussurrou com voz baixa.

*Eu sabia que não estaria, mas, por algum motivo, acreditei nele.*

Um clique na estante, uma passagem secreta se abriu e ele me colocou no chão.

“Eu amo você, querida. Fique quieta. Fique escondida. O papai ama você, Becca.”

“Mas papai”, eu sussurrei, com a voz embargada e lágrimas se formando em meus olhos.

Eu sabia que qualquer coisa que estivesse acontecendo arruinaria minha vida. Eu sabia que meu pai estaria em apuros. Pelos gritos ecoando ao longe, eu sabia que não o veria novamente.

“Por favor, ouça o papai, Becca”, ele sussurrou antes que a porta se fechasse e a escuridão me envolvesse.

A última coisa que vi foi o olhar de tristeza desolada em seus olhos — e, por baixo da tristeza, também vivia o medo.

Eu também estava com medo do que estava por vir, mas me lembrei de suas palavras — elas se repetiam na minha cabeça enquanto eu estava sentada silenciosamente na escuridão, segurando o pequeno saco com força. *Eu amo você, querida. Fique quieta. Fique escondida. O papai ama você, Becca.*

Senti o medo me dominar, ouvi gritos de gelar o sangue, senti o cheiro de fogo queimando ao meu redor.

*Parecia real.*

*Isso até eu acordar.*

É assim na maioria das noites — umas duas vezes por semana, sofro com o mesmo sonho constante — ou melhor, um pesadelo, neste caso.

Tenho cinco anos em uma sala elegante, cercada por um homem que diz ser meu pai. Tudo é agradável até que o homem fica em silêncio e encara o vazio, quase como se falasse com vozes dentro de sua cabeça, e ele descobre que há problemas à frente. Então ele espalha um pó, vamos chamar de pó de fada já que soa irreal, e me manda esconder e ficar quieta. Ele me diz que me ama e que tudo ficará bem. Estou cercada pela escuridão enquanto me sento silenciosamente em um compartimento escondido da sala, enquanto gritos me rodeiam. Posso dizer que uma batalha está acontecendo, posso sentir o cheiro de fogo, posso ouvir o tormento de pessoas sofrendo. E então eu acordo.

As imagens desaparecem da minha mente e fico questionando o sonho, imaginando se ele é uma realidade concreta.

*Digo, parece tão... tão real.* Parece parte do meu passado e uma memória que escolhi esquecer.

A memória parece familiar. O homem na memória também parece estranhamente familiar.

Até vejo os olhos azuis dele nos meus quando encaro a mim mesma no espelho.

*Começo a me perguntar se isso não é apenas um pesadelo, mas uma memória real?*

Torturei-me com esse pensamento muitas vezes — não há como saber se é uma memória real ou apenas um pesadelo recorrente do meu passado desconhecido, provavelmente carregado de trauma.

Então meus olhos se abrem e fico apenas com as lembranças de um sonho e com perguntas para as quais nunca serei capaz de encontrar respostas.

*Eu pareço louca, não pareço?* Provavelmente pareço uma desequilibrada.

*Na verdade, é engraçado.* Percebi que foi assim que imaginei minha vida — mesmo que ela acabe se tornando um pesadelo.

Eu queria imaginar que tenho um pai que se importa comigo o suficiente para me proteger do mal e me esconder de qualquer um que possa me machucar. Eu queria imaginar que vivia em um palácio cercado de riquezas e luxos. Eu queria imaginar que, antes de minha vida ficar tão uma merda, *ela era boa — muito, muito boa.*

Mas sei que é apenas uma ilusão.

Eu daria qualquer coisa para não estar na posição em que estou agora.

Tenho vinte anos e sou órfã. Mas acho que, quando você passa da idade adulta, já não é mais considerada órfã, certo? Então, acho que sou apenas uma jovem de vinte anos que costumava ser órfã.

Soltei um suspiro enquanto me virava de lado e percebi o sol entrando intensamente pelas frestas das cortinas que deixei abertas na noite anterior.

Basicamente, cheguei em casa e desmaiei logo após o trabalho. Meus pés estavam me matando, assim como minha cabeça e meu estômago. Eu nem pensei em comer depois do trabalho, e agora estava faminta. O ronco alto do meu estômago não me deixava mentir.

Não há muito o que mostrar sobre minha vida.

Esqueci de mencionar muita coisa — e fiz isso de propósito porque, francamente, sinto vergonha, mas acho que a vergonha é apenas parte de viver e *estar bem — de certa forma, ser humana.*

Tenho vinte anos e sou uma lobisomem órfã.

Mas há mais na minha história do que apenas isso.

Tenho vinte anos, sou uma lobisomem, anteriormente órfã, que agora trabalha como stripper.

E deixei de fora minha característica mais marcante: sou uma rogue.

*Lobisomens rogues são, bem... não é bom ser um lobisomem rogue, para começar.*

Lobisomens rogues são desprezados. Estão no nível mais baixo do reino dos lobisomens.

Lobisomens são criaturas que andam em alcateias; existe uma hierarquia em nossa espécie. Uma hierarquia da qual obviamente faço parte, mas no nível mais baixo.

Como fiquei órfã quando tinha cinco anos, fui forçada a ir para um orfanato de lobisomens. Algumas das crianças tiveram sorte e viraram funcionários domésticos nas casas das alcateias, mas existem as que são como eu, que não são escolhidas nem para os papéis mais simples e continuam sendo rogues.

Acho que fiquei feliz por não ter acabado como empregada de algum Alfa, ou pior, ser usada apenas para procriar ou foder.

Ser uma rogue, especialmente quando adulta, tinha seus benefícios: ninguém podia te adotar e você tinha liberdade para tomar suas próprias decisões.

E essa decisão acabou sendo escolher um emprego para me sustentar.

Rogues não tinham muitas opções no reino dos lobisomens, as alternativas eram poucas. Então, quando fiz dezessete anos e fui oficialmente expulsa do orfanato, recebi algumas escolhas de trabalho: 1. Empregos no mundo humano — entediantes, mas pelo menos ninguém me julgaria lá. E 2. Empregos no mundo dos lobisomens, como, por exemplo, ser stripper.

Pensei em desistir da vida de lobisomem de vez e conseguir um emprego humano, entrar em uma faculdade humana e, eventualmente, me casar com um homem humano entediante. *Pensei sobre isso — pensei mesmo.*

Honestamente, teria sido a opção mais segura, a mais razoável. Mas havia algo em mim — *algo dentro de mim*, incluindo minha loba — que me convenceu a não fazer isso.

Na realidade, eu não estava pronta para desistir da vida de lobisomem ainda e deixar para trás a vida que conhecia desde o nascimento. Eu estava acostumada com os lobisomens, mesmo que eles me tratassem como uma cidadã de segunda classe; afinal, era a vida para a qual eu nasci.

*E também havia uma parte de mim que se perguntava se meus pais biológicos estariam por aí em algum lugar — talvez longe — talvez procurando por mim?*

Eu sabia que a chance era mínima. Imaginei que eles me abandonaram por um motivo.

Lobisomens eram criaturas protetoras, especialmente as mães; minha mãe deve ter me abandonado por vontade própria, caso contrário, estaria me procurando. A menos que ela tivesse morrido? Chance mínima disso também. A resposta mais razoável era que eles não me queriam como filha.

Aprendi a aceitar essa possibilidade nos últimos cinco anos. É mais fácil aceitar que você foi abandonada do que negar.

Lembro-me de que, até os doze anos, eu vivia questionando os funcionários do orfanato e fazendo pesquisas exaustivas, esperando encontrar meus pais, mesmo que eu não conseguisse me lembrar de seus rostos, de sua estrutura óssea, de seus olhos ou até mesmo de seus nomes.

Mas ninguém tinha respostas. Era como se eu fosse um fantasma, assim como minha família.

Melissa, a diretora do orfanato, chegou a me dizer que, quando cheguei lá, não tinha certeza do meu próprio nome. Depois de algumas semanas, disse a ela que meu nome era Becca.

Sentei-me na cama e suspirei profundamente.

Na noite passada, fiz o turno da madrugada no clube, mas hoje eu estava escalada para o fechamento.

Depois das 3 da manhã, especialmente no 'Claws', onde todas as strippers eram lobas e quase toda a clientela era de lobisomens — às vezes até Alfas —, as coisas sempre ficavam complicadas.

3 da manhã era a hora das bruxas — *ou, neste caso, a hora dos lobisomens.*

Toda aquela angústia, ego e testosterona em uma sala cercada por mulheres seminuas era sempre uma merda esperando para acontecer.

Aqui vamos nós para mais um dia como stripper.

*Ei, pelo menos paga as contas.*