Apenas uma Plebeia

Era a mesma maldita copiadora. De novo. Eu, a máquina e a minha crescente sensação de pavor existencial… exatamente como na semana passada e nas incontáveis semanas anteriores a essa.

A essa altura, eu provavelmente poderia dar um tour pelo lugar. “E aqui temos o atolamento de papel que assombra os meus sonhos. Ali? Foi onde eu acidentalmente grampeei a manga da minha blusa em uma carta de apresentação.”

Neste exato momento, eu estava produzindo currículos como se fosse o meu trabalho de meio período e, infelizmente, o único que eu tinha. A frustração fervia sob a minha pele; eu provavelmente já tinha feito mais cópias do que o número de vagas de emprego na cidade inteira.

O mercado estava um cemitério, a economia uma bagunça e a minha caixa de entrada, um fluxo constante de rejeições ou, pior, silêncio. A copiadora era minha testemunha silenciosa e, a cada batida no botão de copiar, eu me lembrava de como tudo aquilo era uma merda.

Saí de lá agarrada ao meu desespero recém-impresso, sentindo-me vazia. Talvez fosse hora de desistir de conseguir algo permanente e apenas… desaparecer. Cair na estrada, viver de barrinhas de cereal e caos, pegar bicos em cidades empoeiradas e fingir que aquilo era liberdade.

Mas isso também era aterrorizante. Eu não estava atrás de riquezas; eu só queria dinheiro suficiente para pagar o aluguel sem ter que mandar um emoji triste para os meus pais. Era pedir muito? Era?

Perdida no caos dos meus próprios pensamentos — focados principalmente em se a fonte do meu currículo gritava “me contrate” ou “por favor, me ignore para sempre” —, eu não notei a poça gigante e turva até que fosse tarde demais. Meu salto atingiu a borda e a gravidade, minha melhor "frenemy", me puxou para baixo como uma rainha do drama em uma novela mexicana.

Aterrissei de joelhos em uma lama fria e gosmenta, com papéis voando e meu orgulho se dissolvendo. A sujeira encharcou minha saia, subiu pelos meus braços e provavelmente tatuou-se na minha alma.

Por um longo segundo, fiquei apenas ajoelhada ali, pingando e atordoada, segurando o que restou da minha pilha de currículos como um buquê amassado de fracasso. Então, quando o absurdo de tudo aquilo me atingiu, eu comecei a rir. Uma daquelas risadas meio horrorizadas, meio histéricas, que surgem quando você está a um passo de um colapso nervoso.

Olhei para cima, esperando encontrar os olhos horrorizados ou, pior, cheios de pena de algum pedestre intrometido. Mas não havia ninguém ali.

E nada parecia familiar.

A cafeteria pela qual eu tinha acabado de passar? Sumiu. O prédio de vidro? Sumiu. A rua, os carros, o ciclista furioso que quase me atropelou há um minuto? Puf. Desapareceram.

Em vez disso, eu estava cercada por prédios em ruínas que pareciam ter sido reprovados em várias inspeções de segurança... nos anos 900. A cidade moderna e elegante tinha sido substituída por algo imundo, torto e agressivamente medieval.

A calçada tinha sumido, substituída por uma estrada de terra estreita, repleta de figuras curvadas tossindo em mangas esfarrapadas. Não havia carros, nem letreiros de neon; apenas portas de madeira rangendo, janelas manchadas de fuligem e a sensação nítida de que antibióticos nunca tinham sido inventados ali.

Não parecia o lado errado da cidade. Parecia o século errado.

Olhei para cima, esperando ver Deus ou, pelo menos, um céu que parecesse um pouco mais crítico. Talvez aquilo fosse a morte, e a vida após a morte viesse com manchas de lama e um código de vestimenta muito confuso. Mas não. Nada de anjos. Nada de coros celestiais. Apenas o mesmo céu azul brilhante e um sol que claramente não se importava com a minha pequena crise.

Tudo ao meu redor tremeluzia como o calor saindo do asfalto, o mundo embaçado nas bordas, como se alguém tivesse passado vaselina nos meus globos oculares. Fiquei ajoelhada, congelada, com o coração martelando no peito. Meu cérebro fazia sua melhor imitação de uma tela de carregamento, completa com aquele círculo girando enquanto processa.

O que. Tinha. Acontecido.

O que eu estava vendo não fazia sentido. Em um segundo, eu estava na terra dos cafés caros e estágios não remunerados. No outro? Em uma vila medieval tossindo. Pisquei com força. Uma, duas vezes. Ainda estava lá. Ainda medieval. Ainda um desastre humano de currículo de saia.

Me belisquei. Com força. Doeu. O que significava que, infelizmente, aquilo não era uma alucinação causada por vapores de toner ou esgotamento. Era real. Ou quase real.

E, de alguma forma, eu fui jogada em uma época diferente… ou em um mundo diferente? Ou talvez isso fosse um daqueles jogos de escape room imersivos estranhos e eu perdi a assinatura do termo de responsabilidade?

Eu não sabia. Tudo o que eu sabia era que ficar sentada ali com a bunda no chão não ajudaria em nada. Se havia um motivo para eu ter parado ali, eu precisava descobrir, e de preferência antes que alguém decidisse que eu era uma bruxa ou uma cobradora de impostos.

Então, eu levantei. Trêmula, encharcada, coberta de lama e tentando canalizar o tipo de confiança que eu definitivamente não sentia. Aja naturalmente. Siga o fluxo. Misture-se.

Olhei ao redor. As figuras curvadas e tossindo não me deram a menor atenção, o que era de alguma forma pior do que ser notada. Os pelos na minha nuca se arrepiaram, enviando uma mensagem clara: não interaja. Qualquer praga medieval que estivesse flutuando por ali, eu não queria fazer parte dela.

Levantei, limpei o que pude da sujeira da rua medieval do meu vestido de "executiva casual" e enfiei meus currículos picados na minha bolsa. Tentei pegar meu celular, por puro reflexo, então me lembrei de que ele estava carregando no meu carro.

Só que… eu nem sabia onde meu carro estava.

Murmurei um palavrão baixinho. Aquele celular teria sido muito útil agora: Google Maps, contatos de emergência, um número vergonhoso de vídeos de cachorros salvos. Qualquer coisa.

Vasculhei minha bolsa, esperando um milagre. Em vez disso, encontrei:

– Minha carteira (inútil para orientações)

– As chaves do meu carro (duplamente inútil)

– Uma escova de cabelo (levemente reconfortante)

– Uma pilha de currículos que agora parecia uma tragédia úmida

– E a pulseira “da sorte” da minha mãe, que ela me fez carregar “para atrair abundância e sucesso”. Em troca, ela pegou minha scrunchie favorita, alegando que isso passaria minha sorte para ela, e nós trocaríamos sortes. Claramente, a pulseira dela estava com defeito.

Então... nada remotamente útil. A menos que eu precisasse subornar um cavalo com uma escova de cabelo.

Olhei ao redor do beco manchado de fuligem, tentando não respirar muito fundo. Eu precisava sair dali. Olhei para cima e vi: um castelo. Um castelo completo, de pedra e torres, estilo "Disney-quem?", lá no horizonte.

Castelos significavam realeza. Ou pelo menos pessoas inteligentes. Ou… pessoas com acesso a respostas. E possivelmente encanamento interno. Por outro lado, castelos também significavam às vezes tochas, forcados ou ser jogada em uma masmorra por parecer “suspeitamente diferente”.

Ainda assim, ficar ali no Beco da Praga não era uma opção. Eu tinha que arriscar. Estufei o peito, ajustei minha bolsa coberta de lama como se ela me desse um pingo de dignidade e escolhi uma direção. Hora de caminhar em direção ao castelo. E, com sorte, não em direção a uma decapitação.

Enquanto eu seguia em direção ao coração da cidade, as torres imponentes do castelo surgiram majestosamente, fazendo meu coração disparar. Quanto mais perto eu chegava, mais pessoas via; algumas negociando, outras gritando, a maioria parecendo não ter descoberto o desodorante ainda. Minha empolgação começou a aumentar… logo ao lado de uma necessidade muito real e urgente de um banheiro.

Avistei um pequeno grupo que parecia minimamente abordável e fiz o meu melhor sorriso de “não sou uma ameaça”. — Com licença, tem algum banheiro público por perto? —

Eles não responderam com palavras. Apenas uma série de gestos vagos em direção ao lado mais suspeito da cidade. Como um jogo humano de mímica que terminou em decepção.

Segui os dedos apontados e… contemplem: uma casinha de madeira minúscula. Parecia ter perdido uma briga contra o tempo e a higiene. Um buraco literal no chão, cercado por um enxame de moscas que tinham se sindicalizado e tomado conta. Só o cheiro já era um crime de guerra.

Meu coração afundou. Aquele não era o tipo de banheiro em que eu pudesse chorar enquanto fingia consertar a maquiagem. Ainda assim, um ponto positivo: eles me entenderam. O que significava que compartilhávamos o mesmo idioma. Isso parecia promissor… ou pelo menos menos aterrorizante.

Depois da minha pequena aventura no banheiro, segui em direção ao castelo, mas meu estômago tinha outros planos. Ele roncou alto, como um animal moribundo. Eu não comia desde ontem, graças à minha brilhante decisão de pular o café da manhã para correr contra o tempo em cinco versões da minha carta de apresentação.

Logo à frente, uma barraca de comida chamou minha atenção. Algo fritando, algo delicioso. Quase chorei com o cheiro. Corri até lá, peguei o que restava do meu dinheiro — notas amassadas — e as estendi como um pedido de paz.

O vendedor torceu o nariz como se eu tivesse entregado a ele um rato morto. — Por que você está me oferecendo papel? — ele disse, como se eu fosse a idiota da vila.

Eu encarei minha nota de vinte dólares. Ele me encarou. Eu encarei a carne no espeto dele. Esse dia estava sendo ótimo.

Uma multidão se reunindo em uma rua chamou minha atenção, circulando um artista de rua como mariposas em uma chama. Curiosa (e desesperada por uma distração do meu fracasso alimentar público), me aproximei.

O artista, vestido com o que parecia ser um traje de "mago-chique" de brechó, estava levitando plantas. Plantas reais, adultas, com raízes e tudo, girando preguiçosamente acima da cabeça dele como se não pesassem nada. Samambaias gigantes fazendo balé aéreo. Aquilo não era normal. Aquilo… não era Kansas.

Meu estômago revirou. — Como ele está fazendo isso? — perguntei à mulher ao meu lado, com a voz trêmula.

Ela parecia ter perdido algumas brigas tanto com o tempo quanto com a lavanderia, mas ela deu um sorriso orgulhoso. — Isso é apenas magia. Qualquer um pode fazer isso. —

— Magia de verdade? Impossível. Isso não existe — eu disse, porque a negação ainda estava funcionando para mim.

Ela bufou, estalou os dedos e murmurou algo que soou como uma fita cassete sendo mastigada. Um segundo depois — bam! Ela segurava uma planta frondosa do tamanho de uma cadeira de escritório, jogando-a casualmente para o alto e deixando-a pairar no ar como se estivesse fazendo malabarismo com a gravidade.

Eu fiquei de boca aberta. — O quê?! —

Ela me lançou um sorriso banguelo. — Você não sabe fazer também? —

— Ahn... — Resposta errada.

— Espere um segundo… você é uma daquelas fora da lei que não sabem fazer magia? —

— Uma fora da lei? O que você está... —

Os olhos dela se estreitaram, o sorriso se transformando em algo cortante. — Você é uma acommon! —

— U-uma o quê? —

O sorriso dela se alargou, como se ela tivesse acabado de encontrar um bilhete de loteria premiado. — Eu posso ganhar uma recompensa por você! —

— Recompensa?! Espere um minuto — o que você quer dizer com acommon?! —

Mas ela já estava enfiando a mão em sua capa esfarrapada, e esse foi o meu sinal. Algum instinto de sobrevivência enterrado no fundo de mim gritou: CORRA, e eu obedeci sem hesitar.

Saí correndo como se minha dignidade dependesse disso (porque, de certa forma, dependia). Meu vestido balançava em torno dos meus joelhos, minha bolsa batia na minha lateral e meus pulmões ardiam a cada respiração ofegante. Disparei pelas ruas tortas, desviando de carroças, pessoas e uma galinha muito crítica.

Meu único pensamento?

Não pare.

Não seja pega.

Não morra nesse inferno de cosplay medieval.

A cada passo pesado, eu aumentava a distância entre mim e aquela psicopata ávida por recompensas, mas o terror absoluto daquele sorriso ainda me perseguia. A adrenalina corria pelas minhas veias como se eu estivesse tentando fugir de um urso; só que pior, porque esse urso sabia magia e tinha incentivos econômicos.

Enquanto eu rasgava as ruas, ficou dolorosamente óbvio: todo mundo ali sabia fazer magia.

Comerciantes flutuavam letreiros brilhantes sobre suas barracas, anunciando desenhos de pães e roupas. Crianças riam enquanto moldavam a neblina em animais estranhos e sibilantes, um dos quais pode ou não ter piscado para mim. Uma mulher flutuava seu bebê chorão a um metro de altura como se fosse um móbile relaxante. E o bebê realmente gostava disso. Fiquei levemente ofendida.

Forcei minhas pernas ainda mais, minha mente entrando em modo de pânico total.

Eu era mesmo uma fora da lei? Só porque eu não conseguia fazer uma samambaia aparecer no ar como todo mundo? O que era esse lugar — Hogwarts encontra Jogos Vorazes? Tinha algum feitiço para iniciantes que eu pudesse ver no YouTube? Ah, espere, nada de celular.

Finalmente, quando minhas pernas desistiram e pediram aposentadoria precoce, desabei no primeiro beco escuro que encontrei. Meus pulmões estavam pegando fogo, meu vestido grudava em mim como uma prisão de poliéster e eu estava suando como uma fraude em uma convenção de magia.