A Ilha do Pecado

Maddy Guthrie sentiu uma onda de calor, mas sua boca estava seca enquanto encarava os olhos verde-mar do homem parado a poucos metros de distância. Ele era alto, moreno e perigoso. Um homem que ela admirava por seus reflexos de gato selvagem, sua mente afiada como uma armadilha e seu corpo robusto, trabalhado com as especificações físicas de um atleta olímpico. Só que Nick Connors não era nenhum atleta. Ele era um ex-agente da CIA com quem ela trabalhava frequentemente em projetos especiais. E ele estava ali agora porque ela precisava desesperadamente de sua ajuda. Molhando os lábios ressecados, ela disse: “Não te conheço o suficiente para fazer sexo com você.”

“Desculpe, isso simplesmente se tornou parte do trabalho”, respondeu Nick Connors, com a voz nivelada. Seu olhar verde penetrante deixou o rosto dela para percorrer seu corpo de forma avaliadora, antes de voltar aos seus olhos. Aquele olhar enviou um calafrio de reação pela pele dela, uma reação que era parte medo e parte antecipação ardente, se a verdade fosse dita. O relacionamento profissional deles não a impedira de criar fantasias sobre ele. Fantasias selvagens e eróticas. Mas ela nunca ousou imaginar compartilhá-las com ninguém — muito menos com ele. Agora, ela ergueu o queixo. “Espere um minuto. Eu sou a Chefe de Segurança da Winston. Fui eu quem te chamei para esta missão. Isso significa que sou eu quem dá as ordens.”

Ele deu de ombros levemente. “Esta missão é mais perigosa do que você pode imaginar. Se Reynard achar que não somos realmente amantes, ele vai nos cortar em pedacinhos e dar para os peixes do seu lago.”

Ele fez da afirmação um desafio, e ela nunca fugiu de um desafio, nunca hesitou em uma linha de ação depois de ter determinado que era a coisa certa a se fazer.

Ela sabia que Nick tinha a mesma convicção de seus princípios. Era por isso que ele se sentia no dever de lhe dar um choque de realidade.

Ele estava diante dela, tão calmo e contido. Seus braços relaxados ao lado do corpo, a postura natural. Ela já tinha visto aquela pose antes, quando ele esperava o outro cara dar o primeiro passo. Em ocasiões anteriores, ela estava ao lado dele. Agora eles estavam frente a frente — oponentes em vez de aliados.

Não, ela se corrigiu. Não oponentes. Eles ainda estavam do mesmo lado. Apenas o que estava em jogo tinha mudado drasticamente.

Ela ergueu os olhos, ousando sondar seus segredos. Será que ela detectou um indício de emoção sob seu exterior calmo? Algo que ele não queria que ela visse? Ela queria que ele sentisse algo, que a deixasse saber que aquele passo era tão estranho para ele quanto era para ela.

Ele não lhe deu esse conforto, então ela pensou na razão pela qual estava ali, naquela luxuosa suíte com ele: uma garota de dezessete anos estava em apuros terríveis, e ela, Maddy Guthrie, era a responsável.

Como se Nick estivesse lendo sua mente, ele disse: “Eu te disse para parar de se culpar. A filha da Winston planejou sua fuga cuidadosamente. Ela colocou um sonífero potente no seu refrigerante. Ela já tinha comprado uma passagem de ônibus para Nova York. Ela tinha uma mala escondida na garagem. Do meu ponto de vista, parece que alguém a ajudou. Alguém da equipe da Winston.”

“Ninguém faria isso.”

Nick deu de ombros. “Eu acho que você está enganada.”

Maddy respirou fundo para se estabilizar. Se havia alguém tão mal-intencionado trabalhando ali, então ela precisava descobrir quem era. Mas não agora. No momento, o importante era trazer Dawn de volta. “O que importa”, disse ela em voz alta, “é que Stan Winston confiou a mim a guarda de sua filha, e ela escapou quando eu deveria estar de serviço.” Para si mesma, ela acrescentou silenciosamente: meu primeiro erro em sete anos.

Ela trabalhava com segurança na Winston Industries desde o verão em que estava no último ano da faculdade e seu pai lhe pedira ajuda para pegar um gerente de alto escalão que estava vendendo documentos cruciais para um rival. Ela pegou o homem em flagrante fotografando uma análise de custos e o escoltou sob a mira de uma arma até o escritório de seu pai. A partir daquele momento, sua carreira estava definida. Ela fez cursos de investigação criminal, defesa pessoal, operações secretas. E subiu rapidamente na hierarquia da força de segurança. Agora, ela comandava a operação. Mas, neste trabalho, ela precisava da ajuda de Nick Connors.

Nick já tinha feito o que ela não podia. Por meio de algumas sortes, sua rede de informantes pagos e pedindo todos os favores que lhe deviam, ele descobriu onde Dawn estava. Na Orchid Island, no Caribe, mantida cativa por Oliver Reynard, um homem que odiava Stan Winston há anos. Assim que a garota pisou em Manhattan, foi capturada por alguns homens de Reynard e levada rapidamente para seu reduto na ilha. Ela estava lá há cinco dias, cinco dias durante os quais Deus sabe o que pode ter acontecido com ela. Maddy deu um calafrio involuntário e viu a expressão de Nick mudar ao notar o leve movimento de seus ombros.

Erguendo o queixo, ela olhou diretamente em seus olhos. Quando Nick descobriu onde Dawn estava sendo mantida, ele disse a Maddy, sem rodeios, que a operação de resgate era arriscada demais para ela participar. Ela se manteve firme, certa de sua obrigação moral e emocional. Ela era a responsável, e ela era quem ia fazer isso dar certo. Assim que ela resolvesse algumas coisas.

“Ok, eu sei que invadir a Orchid Island é perigoso. Sei que precisamos desempenhar papéis cuidadosamente roteirizados. Mas por que temos que… ter que… ir até o fim agora?”, perguntou ela, lutando contra uma onda de pânico, achando que soava como uma adolescente sendo pressionada no banco de trás de um carro em algum canto isolado. Ainda assim, ela não conseguiu evitar acrescentar: “Quer dizer, quando chegarmos lá, ninguém saberá o que estamos fazendo ou não fazendo na privacidade do nosso quarto.”

Seus lábios bem desenhados se curvaram em um sorriso irônico. “Receio que você não possa contar com isso. Se Reynard é fanático por alguma coisa, é por segurança. É tão provável haver câmeras e equipamentos de gravação em nosso quarto quanto em qualquer outro lugar.”

Ela tentou engolir a súbita secura em sua garganta. “Mas fazer vídeos de hóspedes em seus quartos privados é… ilegal… e imoral.”

“Exatamente. A descrição perfeita da Orchid Island. Se você adicionar traiçoeira, perigosa, insidiosa e repleta de sexualidade desenfreada, você tem o quadro completo. Uma vez que você vai a um lugar como aquele, você abre mão de qualquer aparência de privacidade — e segurança.”

Ela admitiu que ele sabia do que estava falando. Depois de deixar a CIA, ele abriu sua própria empresa de segurança. Ele tinha acesso a todo tipo de informação secreta sobre a ilha que Reynard governava como um tirano medieval. Informações suficientes para que eles resgatassem a filha de Stan Winston, ela esperava.

Nick estava falando novamente, sua voz dura como vidro. “Os homens que vão para a Orchid Island como convidados de Reynard estão lá por dois motivos. Eles querem fazer negócios com ele. Ou querem relaxar em um ambiente sem restrições. Quando trazem suas mulheres, gostam de exibi-las para o resto dos caras. Vestem-nas para seus coquetéis com sedas quase transparentes e joias caras. Equipam-nas com camisetas e shorts de grife durante o dia. Desfilam com elas como se fossem troféus caros. É parte do prestígio de estar lá. E temos que nos encaixar no padrão que Reynard espera. Se ele descobrir que estamos em seu território para resgatar Dawn, ele nos matará tão facilmente quanto esmagaria um inseto.”

As palavras arrepiaram Maddy. Intelectualmente, ela entendia os perigos. Mas, até alguns momentos atrás, ela não tinha percebido exatamente até onde Nick Connors planejava levar a encenação deles.

Seus olhos se estreitaram enquanto ele cortava seus pensamentos. “Você me chamou para ajudar a entrar na ilha. Essa é a parte fácil. Uma vez lá, sua vida dependerá de seguir minha liderança. Ou de aderir às minhas instruções explícitas sem questionar. É melhor você me mostrar que consegue fazer isso — nas circunstâncias mais difíceis que você puder imaginar. Porque se não conseguir, vou ter que encontrar outra parceira que consiga.”

Seguir as instruções dele. Nas circunstâncias mais difíceis que ela pudesse imaginar.

Será que isso significava que ele realmente insistiria na intimidade máxima entre eles como condição para levá-la ao território de Reynard? Ou ele estava apenas testando-a — vendo até onde ela estava disposta a ir? Sim, talvez fosse isso. Ele ia levá-la ao limite e depois a livraria no último minuto. Porque ele não podia estar planejando levá-la para a cama. Não com o cálculo frio que ele trazia para o trabalho.

Bem, se testar os limites era o jogo dele, ela jogaria.

“O que você quer que eu faça?”, perguntou ela, pensando que ainda havia tempo de desistir.

“Eu quero que você entre no quarto.”

Ele se virou e atravessou a porta atrás de si como se não houvesse dúvida em sua mente de que ela o seguiria. Fingindo que suas entranhas não tinham virado geleia, ela fez o que foi mandado e se viu em um quarto que poderia ter sido transportado de um dos hotéis mais opulentos da cidade de Nova York. O Pierre ou o Park Lane — lugares onde ela acompanhara a família Winston. Mas aquilo não era um hotel. Era uma suíte de hóspedes que Stan Winston mantinha no último andar do Edifício Winston, no centro de Manhattan. Ela já estivera ali antes, fazendo verificações de segurança. Mas nunca sonhara em usar um daqueles quartos para seus próprios fins íntimos.

O quarto era mobiliado com baús antigos, poltronas estilo Chippendale e um tapete oriental sóbrio sobre o assoalho de madeira polida. Mas foi a cama king-size de dossel que chamou sua atenção enquanto ela seguia Nick para dentro do cômodo e parou abruptamente a um metro e meio da porta.

Ele se moveu atrás dela, e ela se forçou a não estremecer quando o ouviu trancar a porta atrás deles.

Ele foi até a alta lareira vitoriana, virando-se para enfrentá-la, estudando-a com aquele olhar verde desconcertante que era como um laser cortando até os ossos dela.

Foi tudo o que ela pôde fazer para não começar a falar sem parar — para não perguntar se ele tinha pensado em quem poderia ter ajudado Dawn a escapar da propriedade. Se ele sabia em quanto tempo poderiam partir para Orchid Island. Como eles iam escapar depois de encontrar Dawn e libertá-la. Mas ela conseguiu manter todas aquelas perguntas presas na garganta. Talvez porque soubesse que, se tentasse, sua voz sairia grossa e trêmula. Talvez porque seu treinamento e seu orgulho não permitissem que ela lhe mostrasse seus nervos expostos.

Ela ficou parada ali com o queixo inclinado levemente para cima e as mãos ao lado do corpo.

Ele a fez esperar longos e agonizantes segundos antes de murmurar: “Acho que vamos começar com um striptease. Tire sua saia, sua blusa e sua meia-calça. Tire-as para o meu prazer; depois dobre-as cuidadosamente e coloque-as na cadeira ali.”

Ela conhecia aquele homem. Trabalhara com ele. Brincara com ele. Sentia uma conexão profunda entre os dois. Mas havia uma linha que nenhum deles cruzara — porque ambos eram rigorosos com as regras. E a regra número um era: não namorar com quem você trabalha. Envolvimento assim poderia confundir sua objetividade, distraí-lo de cálculos frios. Fazer você correr riscos que poderiam custar sua vida. Ela dissera a si mesma que ele queria quebrar aquela regra de ferro com ela. Ela certamente queria. E de repente, ali estavam eles, juntos naquele quarto, quebrando todas as regras de moralidade e autopreservação que ela já tinha definido para si mesma. Quando ela sonhava em estar com ele, a cena em sua mente sempre começava com um jantar íntimo à luz de velas — no apartamento dele ou no dela. Depois do jantar, haveria um bom conhaque. Música ambiente. Eles poderiam dançar lentamente, intimamente. Finalmente, ele a puxaria para si e baixaria a boca em direção à dela para um beijo. Ela não esperava que o beijo fosse terno. Mas esperava paixão. Ela o imaginara como um amante ousado e habilidoso. Um homem que daria prazer à sua parceira, além de tomá-lo. Agora ela queria a segurança daquele beijo. Bem, na verdade, mais do que o beijo. Ela queria os prelúdios tradicionais da intimidade que ela imaginara. “Você vai desistir?”, perguntou ele, seu tom zombando dela.

Isso foi o suficiente para firmar seu queixo, para firmar sua determinação. Se ele achava que ela não conseguiria levar adiante aquela performance, ele estava muito enganado.

Ela fixou o olhar na pintura de Renoir acima da lareira — pensando que deveria ser um Renoir verdadeiro, já que Stan Winston insistiria no artigo genuíno.

E ela também era o artigo genuíno, disse a si mesma enquanto alcançava os botões na frente de sua blusa. Ela era uma agente de segurança treinada que conhecia cada nuance de sua profissão. Já tinha desempenhado papéis antes. Esteve em situações difíceis. E sempre saiu vencedora. Ainda assim, seus dedos pareciam envolvidos em camadas de gaze enquanto ela deslizava os botões, grata em algum canto de sua mente por ter usado seu sutiã e calcinha cor de pêssego, aqueles que combinavam tão bem com seu cabelo loiro e tons de pele quentes.

Pareceu levar séculos para remover a blusa. Finalmente, ela a tirou. Como precisava se agarrar a algo, ela amassou o material fino nas mãos, depois se virou e começou a caminhar em direção à cadeira no canto do quarto.

“Eu te disse para dobrar cuidadosamente”, disse ele, sua voz dura, exigindo obediência.

Ela piscou, olhou para a bagunça emaranhada de tecido em suas mãos e depois fez como ele pediu, alisando a seda macia com as pontas dos dedos, observando-o pelo canto do olho, sabendo que ele acompanhava cada movimento mínimo que ela fazia.

A saia foi mais fácil. Apenas um botão e um zíper. Quando ela alcançou o fecho, outro comando afiado parou suas mãos.

“Vire-se e encare-me. Eu não quero olhar para a sua bunda — embora seja muito boa à sua própria maneira. Quero ver seus seios saltando em minha direção quando você alcançar as costas para puxar o zíper.”

Seu rosto esquentou enquanto ela se virava, a descrição vívida dele ecoando em sua mente. Ele tinha razão, tatear atrás dela pelo zíper projetava seus seios na direção dele como se ela estivesse implorando pelo seu toque. Ela tentou não pensar em como estava, tentou manter a mente em branco enquanto dobrava a saia sobre a blusa, depois chutou seus sapatos de salto e se inclinou para rolar sua meia-calça. Mantendo os olhos baixos, ela colocou as meias cuidadosamente sobre as outras roupas.

Então, antes que ele pudesse dar outra ordem severa, ela se virou para encará-lo. Ainda de sutiã e calcinha de renda, ela se sentia vulnerável e exposta demais para olhá-lo nos olhos. Ela não precisava ver o olhar dele sobre ela, notando cada detalhe. Ela sentia esse olhar queimando sua pele. E as pontas rígidas de seus mamilos eram tão embaraçosas quanto seu estado de nudez. Deus, aquilo estava a deixando excitada. E ela não conseguia esconder isso dele. Ela estava quase nua, mas ele ainda estava totalmente vestido com uma camisa social de algodão impecável, gravata, calças cinzas perfeitamente cortadas e sapatos escuros polidos. Apenas o blazer azul-marinho que ele usava antes não estava lá. "Venha aqui", ele ordenou.

Os três metros de distância entre eles tinham sido uma barreira protetora. Agora ela teve que forçar as pernas a se moverem enquanto dava um passo hesitante em direção a ele. Fixando o olhar no peito largo dele, ela atravessou o quarto e parou a trinta centímetros dele. Ela tinha conseguido se impedir de falar antes. Agora, palavras de protesto escapavam de seus lábios. "Isso é errado. Nós não deveríamos estar fazendo isso. Não precisamos ir mais longe."

"Em circunstâncias normais, você estaria certa."

"Nós não nos conhecemos."

"Trabalhamos juntos de vez em quando há mais de dois anos. Mas há tantas coisas sobre você que eu não sei..."

"Você pode estudar uma ficha sobre mim hoje à noite."

"Eu não quero uma ficha. Eu quero que conversemos. Quero que isso seja normal."

No momento em que as palavras saíram de sua boca, ela soube que tinham revelado seu medo e sua incerteza.

"Pare de adiar o inevitável. Eu não vou correr o risco de te levar para Orchid Island sem antes... ter te possuído."

"Por que não?", ela perguntou, com a voz pouco acima de um sussurro.

"Porque nossas vidas dependem de quão convincentes formos. Nosso relacionamento não pode parecer uma jornada de exploração. Estou indo lá para oferecer a Reynard um negócio de contrabando que ele não possa recusar. Mexi os pauzinhos e gastei muito dinheiro da Winston para conseguir um convite para a festa que Reynard dará em dois dias. Ele vai nos observar com atenção, garantindo que eu seja o que deveria ser: um criminoso podre de rico que trouxe sua namorada junto. Ele e seu bando de seguranças precisam pensar que você e eu somos amantes há meses."

"Mas nós poderíamos apenas... ter nos envolvido. Digo, por que temos que fingir que estamos juntos há meses?"

"Nosso relacionamento precisa ser sólido em todos os sentidos — emocionalmente e sexualmente. Você precisa parecer importante para mim. Reynard tem fama de dar em cima das convidadas. Ele também tem fama de ser... bruto quando as leva para o quarto."

Ela levantou o queixo. "Eu sei me cuidar com um homem como esse."

"Mas aí você não estaria fazendo o papel da minha doce namoradinha. O que significaria que você nos mataria. Maddy, eu estou falando sério. O preço de errar é a morte."

As palavras e o tom afiado de sua voz fizeram o peito dela apertar. Ele a avaliou com o olhar. "Se eu fiz o trabalho parecer arriscado demais, você ainda está livre para desistir. Posso encontrar uma substituta."

"Não."

"Então vamos continuar com a audição." Ela fechou os olhos com força. Por um momento, a tentação de cancelar tudo foi quase insuportável. Então ela lembrou a si mesma que aquela bagunça era responsabilidade dela. Ela foi quem deixou Dawn Winston escapar. Se havia um fator determinante em todo esse episódio, era esse.

"Eu não quero seus olhos fechados como uma noiva virgem do século quinze esperando o marido para desvirginá-la. Eu quero que você olhe para mim como se estivesse gostando do que está fazendo. Como se quisesse me agradar."

Suas pálpebras se abriram bruscamente. Ela focou na camisa branca impecável dele, depois na linha vertical da gravata. Forçando as mãos a ficarem firmes, ela alcançou o nó entre as pontas da gola, o tecido escorregadio deslizando sob seus dedos enquanto ela lutava para afrouxá-lo.

Ela desfez a gravata, deixando-a pendurada no pescoço dele enquanto se voltava para os botões da camisa, seus dedos tão desajeitados quanto tinham sido com sua própria blusa. Ela podia sentir a pele quente dele através do tecido. Depois de abrir a camisa, seus dedos percorreram a faixa de pelos escuros que cobria seu peito. Ele não se moveu, mas ela o ouviu soltar uma respiração ofegante. Pela primeira vez, sentiu um vislumbre de esperança — esperança de que aquela performance não fosse tão fria e calculada quanto ele fazia parecer. Sentindo-se mais ousada, ela continuou sua exploração. Ela tinha ficado curiosa sobre o peito dele. Sabia que seria largo, queria que estivesse coberto por pelos grossos. Agora ela passava os dedos por aquela pelugem, pressionando as pontas dos dedos contra a pele quente dele. Ela conseguia sentir o coração dele batendo. Rápido. Rápido e profundo. E aquele batimento acelerado aumentou sua confiança. Ele podia estar ali dando ordens e provocando-a. Mas não era indiferente a ela. Não, em algum momento, ele tinha se envolvido nessa cena em um nível muito pessoal.

Os dedos dela encontraram os mamilos planos dele, circulando-os, e ele emitiu um som agudo na garganta, um som que a encorajou. Ela lutou para não sorrir enquanto desfazia os botões dos punhos, depois empurrou a camisa para fora dos ombros dele e puxou cada braço pelas mangas. "Quer que eu dobre sua camisa e sua gravata e coloque junto com as minhas roupas?", ela perguntou com voz sedutora.

"Vá direto ao ponto principal", ele respondeu com uma voz rouca. "Tire o resto da minha roupa para que eu possa sentir seu corpo nu pressionado ao meu."

Seus nervos dispararam novamente. Mas ela não ia parar agora. Não queria parar. Não podia parar.

Alcançando a cintura dele, ela desfez a fivela do cinto, depois o fecho da calça. Antes de abrir o zíper, ela deslizou a mão por baixo, sentindo o quão duro ele estava através da calça.

Novamente, ele reagiu com um som de prazer que parecia ser incapaz de conter.

Ela queria dizer o nome dele, queria dizer que sabia que aquela performance tinha ido além dos limites da fria necessidade. Ela queria tornar aquilo real.

Mas manteve as palavras presas na garganta.

Ela não podia dizer a ele o que sentia. Ou o que esperava. Mas, conforme ela movia a mão contra a ereção dele, sentiu o calor aumentar em seu ventre.

Ele protestou quando ela afastou a mão, mas esqueceu de dar ordens quando ela encontrou o cursor do zíper e o puxou para baixo. Deslizando as mãos pelas laterais dele, ela tirou a calça e a cueca de uma só vez.

Ela o deixou nu em segundos, em pé diante dela, com o corpo magro e atlético, seu pênis duro, grosso e projetado para ela. Ele era grande, potente, viril. Ele praguejou baixinho, puxou-a para si, a cabeça descendo para que sua boca pudesse capturar a dela — finalmente. Ela se abriu para ele, sentindo seus lábios, sua língua, seus dentes, enquanto as mãos dele iam para o fecho de seu sutiã e o abriam. Ele tirou a peça de seu corpo, depois segurou seus seios, amassando, acariciando, circulando seus mamilos, fazendo-os latejar de prazer.

Ela tinha imaginado isso. Sonhado com isso. A realidade era muito mais inebriante. Seu sexo parecia úmido e inchado. Seu cérebro parecia prestes a explodir.

Quando ele puxou sua calcinha para baixo, ela a chutou para longe. Ele a encarou, seus olhos percorrendo seu corpo, desde as pontas rígidas de seus mamilos até o triângulo de pelos loiros no topo de suas pernas. Ela ficou grata, então, pelas longas horas que passou na academia. Longas horas que tonificaram seus músculos, chaparam sua barriga e a levaram ao auge do condicionamento físico.

"Deus, você é magnífica", ele disse, a voz tão baixa que parecia um rosnado. "Eu sabia que seu corpo seria assim. Curvas femininas, com uma força oculta. Mas sempre me perguntei se você era loira natural", ele disse com voz grossa.

"Você pensou em fazer amor comigo?"

"Homens pensam em fazer amor com mulheres", ele disse, descartando o assunto. "É uma reação natural."

Ele estava deliberadamente dizendo para ela não dar importância às suas palavras, quando ela queria que ele dissesse que suas fantasias sexuais sobre ela eram tão vívidas quanto as dela sobre ele. Mas ele não lhe deu a chance de falar. Sua mão estava entre as pernas dela, testando-a, acariciando-a com dedos certeiros e conhecidos, provocando-lhe uma descarga de prazer que a fez gritar.

Ela tentou ler a expressão nos olhos dele. Pura satisfação masculina? Ou algo mais pessoal? Antes que ela pudesse decidir, ele a empurrou em direção à cama e ficou por cima dela. Erguendo-se sobre os cotovelos, ele olhou profundamente em seus olhos, e ela juraria que o que passou entre eles era o olhar de amantes separados há muito tempo, finalmente reunidos em um momento flamejante.

Então ele penetrou nela, fundo, alongando-a até o limite de sua capacidade.

Ela o recebeu, recebeu tudo dele, seus quadris subindo enquanto os dele pressionavam para frente. Era como se tivessem feito aquilo cem, mil vezes, movendo-se em um ritmo memorável enquanto ele mergulhava nela, depois se retirava, cada movimento longo levando-a para cima em uma onda crescente de prazer. Não havia pensamento de fechar os olhos agora. Ela os manteve focados no rosto dele, nas linhas rígidas, nos traços tensos. Erguendo a mão, ela acariciou a barba rala no rosto dele, fazendo carinho, contornando a curva superior de seus lábios. Ele abriu a boca, tomou o dedo dela entre os lábios, sugou-o, depois o mordiscou entre seus dentes brancos e uniformes, enquanto seus quadris moviam-se em um ritmo que a levava ao ponto sem volta.

Ela sentiu que ele estava se segurando, viu-o observando seu rosto, atento aos sinais que ela dava, ouvindo os sons que ela fazia enquanto seu corpo mergulhava acima dela, dentro dela.

E apenas quando um clímax quente e pulsante a fez gritar, ele alcançou sua própria satisfação.

Depois, Nick não ficou com ela. Ele não a abraçou nem a beijou porque isso entregaria demais.

Em vez disso, ele saiu da cama, pegou suas roupas do chão e foi para o chuveiro mais próximo. Mas não conseguiu evitar de se virar e olhar para ela deitada na cama. Ela parecia atordoada, saciada e apaixonada.

Ele sabia que precisava apagar aquela expressão do rosto dela, então disse: "Essa foi uma excelente atuação, mas ainda há muita coisa para rever antes do nosso voo para Orchid Island. Você pode usar o chuveiro no banheiro que fica ao lado da sala. Depois, vista-se."

O olhar devastado que passou pelos traços dela quase o fez voltar para a cama com ela — para abraçá-la, para roçar seus lábios contra o cabelo loiro sedoso como ele queria ter feito desde o início. Em vez disso, seus dedos se fecharam em torno da calça que ele segurava. "Combinei de mandar o jantar para cá. É melhor você se apressar e se vestir. Você não vai querer encontrar o garçom no seu traje de aniversário."

Antes que pudesse dizer qualquer coisa que a machucasse ainda mais, ele se virou e correu para o banheiro. Fechando a porta atrás de si, ele ficou com as costas pressionadas contra o painel de madeira dura, respirando fundo, absorvendo a enormidade do que acabara de fazer. Então ele jogou suas roupas na penteadeira e foi para o chuveiro.

Momentos depois, ele estava sob o jato de água quente, tentando lavar o cheiro maravilhoso da pele dela que ainda pairava nele. Desde o primeiro momento em que a viu, dois anos atrás, ele a desejava, desejava-a com uma paixão que beirava a loucura. Mas ele nunca a deixou saber que sentia algo além de admiração pela forma como ela fazia seu trabalho.

O trabalho era a vida dela. Era assim que seu pai, Spike Guthrie, a tinha criado. Tinha sido uma vida totalmente satisfatória para ela, até cinco dias atrás, quando aquela idiota da Dawn Winston a dopou e fugiu da segurança da casa de seu pai.

Assim que Maddy o chamou e explicou o que tinha acontecido, ele disse que o desaparecimento de Dawn não era culpa dela. A garota tinha planejado tudo com o maior cuidado. Ela contava com a amizade de Maddy. Mas as palavras tinham escorrido por ela como chuva de primavera em uma capa de borracha. Vendo o pânico e a miséria no rosto dela, ele se sentiu no dever de dar a ela uma chance de consertar as coisas.

Então ele começou a ter dúvidas. Ele a avisou dos perigos. Mas não tinha certeza se ela tinha ouvido com atenção o suficiente. Agora mesmo, ele tentou tornar o trabalho tão desagradável que ela desistisse.

Em vez disso, ela fez cada maldita coisa que ele pediu. Inclusive ter sexo com ele.

Não, ele se corrigiu. Pode ter começado como apenas ter sexo. Tinha terminado como fazer amor, porque ele foi incapaz de fazê-lo de outra maneira.

Deus, ele tinha acabado de realizar sua fantasia privada mais irresistível — fazer amor com Maddy Guthrie. E ela tinha sido tão quente, apaixonada e generosa como ele sempre esperou que fosse.

Mas seu velho amigo, Spike Guthrie, não teria visto as coisas nesses termos. Spike Guthrie estaria vindo atrás dele agora com um facão — se o durão chefe de segurança ainda estivesse vivo.

Spike o odiaria por isso. E Maddy também o odiaria. A menos que ele mantivesse esse relacionamento onde ele deveria estar. Estritamente impessoal. Porque, se ele sabia alguma coisa sobre Maddy Guthrie, era que ela era filha de seu pai. Durona por fora. Vulnerável por dentro. Dedicada ao seu trabalho na Winston Industries e a manter a tradição que seu pai estabelecera.

Ainda assim, sua mente começou a criar uma fantasia privada. Talvez depois que tudo isso terminasse, ele estaria livre para tê-la onde ele quisesse, em sua cama — regularmente.

Ele cortou esse pensamento antes mesmo que pudesse começar. Mentalmente, ele já tinha percorrido esse caminho antes. Dormir com uma colega era inaceitável. Fechando o registro do chuveiro, Nick saiu e pegou uma toalha, já arrumando suas feições na expressão rígida que ele sabia que precisava apresentar a Maddy quando a visse novamente.